ARTÍCULO: Disonancia cognitiva, infantilismo y nula inteligencia emocional en España.
De gritar “asesino, asesino” (al homicida africano de un futbolista español y blanco) los jurgolerdos pasan a crear un “crofundin”para sacar mucha pasta, supuestamente para la viuda y la huérfana del finado. El dinero, como siempre, maquillaje de la fealdad más abrumadora.
Dándole aquí podéis conocer el homicidio. El motivo de que tras la acción homicida los aficionados gritaran lo de “¡asesino, asesino!”, no es una confusión del delito ( es homicidio doloso, no asesinato) sino que son gilipollas. No dan más de sí, e igual que no ha mucho se embozalaban y se quedaban en sus pútridas casas, ahora su correa larga les permite acudir a un estadio, ver un homicidio en vivo y gritar esa gilipollez que gritan cada vez que un jugador rival hace una entrada fuerte “a los suyos” (como si “los otros” no fueran “los suyos” para el rival).
Pero en este caso/caos sí… no sólo era roja, sino que han matado a “uno de los suyos”. ¿Y cuál es la reacción de estos subnormales, una vez que la realidad ha engullido su estupidez jurgolerda? Pues colapsar, como les ocurre en todas y cada una de sus actuaciones cotidianas. ¡Vamos a hacer un “crofundin”! Planazo, ¿eh? Y un minuto de silencio, y camisetas y, y, y… tantas estupideces más, pues ya Einstein nos advirtió: “sólo hay dos cosas infinitas: el universo y la estupidez humana”.
El problema es que el estadio del Tenerife no es una isla sociopolítica, sino el espejo donde se mira toda Espena (antigua España). Y el marco del espejo, los mass mierda, unificados: “choque fortuito” “lance del juego” “infortunio” y etc. de satánicos eufemismos que, ¡ni siquiera saben que son satánicos! Todos los aficionados, y la mayoría de perrodistas y “creadores de contenido” son oligofrénicos e indoctos pero, sobre todo y como anuncio en el subtítulo: tarados sin inteligencia emocional.
Me da tanto asco la sUciedad, SOSciedad o socieDead… que vuelvo a mi mundo hipermnésico, a mi vida pasada y feliz, y os pido que dejéis de leer ya el artículo, porque de no hacerlo estaréis invadiendo mi intimidad y os denunciaré. Analogías personales con la barbarie actual. La moraleja análoga la explico al final de las 3 anécdotas:
Hace unos 40 y pico palos me transportaban en un autocar, junto a otros 50 y pico adoctrinados más, para hacer alguna estupidez extraescolar. La protagonista es mi vecina de bloque aledaño de entonces, Patricia P S (en esa época casi todos los compañeros de cole nos conocíamos por el nombre y los 2 apellidos. Normalmente pasábamos más de medio año juntos y durante 10 años… como para no conocernos, ahora no sé ni el nombre de pila de mis vecinos, salvo el diminutivo de uno: “Moha” a quien Alá confunda), estaba muy buena ya de niña: y desarrollada cual mujer.
En casa de mis padres me enseñó “el pepe” que ya tenía vello cual mujer y no niña, amén de las perceptivas comprobaciones manuales de su existencia… Yo la engañé porque el pacto era luego enseñarle mi, por entonces, mini trabuco; y no lo hice. Qué cabrón.
El día de marras unos compañeros míos (cuyo nombre y 2 apellidos recuerdo perfectamente) iban al asiento que ella compartía con Rebeca, y le metían mano. Yo, pese a haberla visto ya todo y “jugado a los médicos”, no podía hacerlo público, por pudor más que nada, por la amistad de mis padres con los de ella (antes no había estúpidas y mendaces leyes de género) , así que no iba a meterle mano y trataba de disuadir a mis amigos de hacerlo. Uno de ellos, Paco Nuño, se encontró en el apuro de quedase con la mano atrapada entre la teta de Patricia y la mano de ella, mientras Patricia (sabedora de que todo el autocar sabía ya el asunto) gritaba: “¡Al profesor, vas a ir al profesor!”. Paco no podía sacar la mano del lugar del crimen, pues ella se la apretaba totalmente y era, además, casi más fuerte que el borrico de mi amigo. El profesor llegó justo cuando ella liberó a Paco. Y ni pederastia, ni abuso sexual entre niños ni ná de ná, porque antes la vida no interrumpía nuestra inteligencia emocional.
Con las décadas fui conociendo mujeres. Una gabacha que decía ser “mi hermana pequeña” (nótese aquí nuestra fuerte amistad desvinculada de lo sexual, pese a que ella lo deseara fervorosamente) se ennovió con un gran amigo mío de Eivissa que le ponía los cuernos con la exnovia, amén de ser 17 años mayor. Pero antes de eso, ella tenía un novio gabacho que le ponía los cuernos con decenas de tías, sobre todo amigas de ella. A la mejor de ellas, Gwendoline, me la tiraba hasta yo. Ella me sopló lo de las infidelidades del gabacho. Pero yo me callé, pues era amigo de la pareja, aunque muchísimo más de ella y un día en Londrés casi le parto la cara a él, por meterse con ella. Cuando todo se supo, la gabacha me reprochó no habérselo dicho y, textualmente, me obligó a que si en un futuro le pasaba lo mismo, se lo dijera. Y así hice. Pero… aquí viene la analogía con lo del homicidio del jugador del Tenerife… cuando le dije que mi amigo le ponía los cuernos ella se quedó muda, no me dijo absolutamente nada. Ya vivía con él y él tenía mucha pasta y contactos… ella le necesitaba mucho más allá de truculentos asuntos de alcoba. Así que me invitó a que me quedara a comer, como tantas veces habíamos hecho, sin mencionar absolutamente nada del asunto que me había obligado a jurar que le diría, de producirse. Inteligencia emocional destrozada e hilvanada con la racional: el dinero es el dinero, como el “crofundin”. Y se olvidó ya lo de “asesino, asesino”. Por supuesto, denegué la invitación y me largué a cocinar para mi novia de entonces.
De manera coetánea, una amiga común y española se lio con un gilipollas que, encima, era su jefe y la preñó, teniendo que divorciarse de su mujer con la que tenía 2 nenes. Un millonario también con casa familiar en Eivissa, curioso. Estábamos ambos “enamorados” pero nunca coincidimos en soltería para liarnos. Una pena, o no, nunca lo sabré. Éramos muy amigos y ella me pedía consejos de su novio de entonces y del millonario por el que dejó al otro pringao. Y me obligó a lo de la otra: “jurar que siempre le diría la verdad de todo, ,máxime de si le ponían cornamenta”.
Y yo me entero de todo, porque como no me gusta trabajar por dinero siempre he tenido mucho tiempo para mis relaciones sociales (ahora soy misántropo, por suerte). El padre de su hijo me soltó un día, con 2 cojones, que en cuanto que su nuevo hijo cumpliera unos 10 años, él dejaría a mi amiga, se jubilaría anticipadamente y se iría vivir a Eivissa para, literalmente, estar follando todo el día con tías de 20 años. Imaginen mi papeleta, porque este imbécil no era mi amigo. En ese momento le mangué su china de hachís, porque aunque yo no fumo lo vi como un “pago” por mi silencio… el cual rompí con el tiempo, a través de un SMS a mi amiga. ¿Y cuál creéis que fue su respuesta? ¿agradecerme por cumplir lo que me había hecho jurar o quedarse con los futuros cuernos – sin duda presentes porque ella fue su amante – y los millones? Pues lo segundo. Me mandó a la mierda y hasta hoy.
Así que ya veis como el dinero siempre está en la cúspide de todos los que no tienen inteligencia emocional o no la usan, que es peor.
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