César Bakken Tristán

Era muy sutil mi (casi) amigo Luis.  Vendía asuntos trascendentales, filosofía moderna y certera, como temas de amor. Lo comercial en la apariencia (“no sólo de pan vivía el Aute”) y lo trascendental en la esencia.

Este temazo es un ejemplo, pese a que empieza de la manera más cursi posible: “Me muero de ganas de decirte: ´te quiero`”. Pero el resto es buenísimo y sutil a más no poder, pese a alguna metáfora y rima chorra, inevitables porque esto está dirigido a todo el paisanaje; obvio.

Pero los que leemos entre líneas, máxime cuando hemos conocido al que las ha escrito, sabemos interpretar (o tal vez magnificar, pero el efecto es el mismo). Me quedo con el “No hacías preguntas no querías respuestas” y, por supuesto, con lo axial: “Y sé que no podré volver a verte, jamás”. Impresionante la evolución de este tema, que empieza con lo que os he dicho de las ganas de decir “te quiero” y acaba con un axioma vital tan sencillo como impresionante y, si no se gestiona bien, deprimente a tope.

Es lo que más le reprocho a la vida: no poder volver a ver a tanto ser querido, jamás. Y lo peor: no poder volver a verme a mí mismo, en aquellos momentos vitales tan magníficos (tal vez magnificados, como dije antes sobre esta canción que, por cierto, tiene 2 momentos gloriosos con el simple cambio de tiempos verbales: “Eras y eres” y “era y es”).

No me refiero sólo a los fallecidos, esas personas que nos esperan Dios sabe dónde (nunca mejor dicho). A estos seres tan queridos los velamos a diario y sabemos, perfectamente, que en esta dimensión jamás volveremos a verles. Recordamos aquel momento con ellos, aquellas palabras, aquel gesto, aquella anécdota, aquel consejo, aquella discusión… y solemos tener fotos para mirarles a la cara mientras, más tarde o más temprano, nuestra mirada se torna borrosa por el agua derramada por los ojos que casi parece una ofrenda. Nuestra mente asume, o tal vez se rinde sin condiciones, ante lo evidente de no poder volver a verles… jamás. Hay personas que no superan estas pérdidas. Error entendible, pero error. Y errar es de humanos, pero vivir en el error es un horror y morir por él, es de gilipollas. Y es una deshonra para esa persona ausente, porque qué mayor oprobio a su memoria que penar por ellos, en vida.

El día que yo me muera sé que mis amigos harán fiesta en mi honor y mis enemigos ni se enterarán de que me he ido, porque el odio siempre le pide la vez al amor.

Saber que no podrás volver a ver a gente que está viva es una sensación perturbadora, pero con la esperanza de que no existe el “jamás” que dice Luis. Supongo que todos tenemos personas en la retina con las cuales teníamos tantas cosas todavía por vivir, que nos parece imposible que ya no estén en nuestra vida. Yo miro mucho a mi alrededor y reflexiono que por qué coño estoy donde estoy, rodeado de quien lo estoy… con lo bien que me lo montaba antes, o con lo mal que se lo montaba el destino para no ser macabro conmigo. Y no me refiero a mi parienta y a “4 amigos” que me quedan, sino al resto de ¿seres humanos? que me rodean, o más bien, me asedian.

Ya lo he comentado en algún artículo, pero lo repito, porque hay que insistir en lo bueno. Ted Danson dijo una frase espectacular interpretando a Gulliver en una magistral “TV movie” adaptación de la novela de Jonathan Swift: “(…) las cosas no son como se ven, sino como se recuerdan” Y, por si fuera poco, de propina nos soltó esto: “ (…) porque no podemos vivir más años, pero sí hacer que los años sean más largos”. EXACTO, Ted Danson. Lo clavaste. Y me dirijo a él porque no recuerdo esas frases en la novela, la leí hace unos 30 años. Pero le hago un notorio homenaje a Swift, citando su enorme cita que engalana “La conjura de los necios”: “Cuando en el mundo aparece un verdadero genio, puede identificársele por este signo: todos los necios se conjuran contra él».

La ponderación es algo que no hay que dejar de lado, ni su prima hermana la mesura. Haber vivido tanto y tan bien, con tantos y tan buenos, con tantos y tan malos, con tanta vida por detrás, hace que vivir estos tiempos de infierno social y desquicio intelectual se tornen algo más soportables, o totalmente insoportables; según los afrontemos. Llevo más de 1 año bajo el mismo techo (el mini-ático cochambroso de mis caseros que alquilo a precio de oro en Hediondo Puente de Bellacos, un lugar olvidado por Dios y adorado por Satán), mi última escapada fue en junio de 2020, a mi adorada y futura casa, Cercedilla. En tren público de cercanías – 12 pavazos de billete por algo que ya he pagado con mis impuestos – discutiendo muy violentamente (en autodefensa, yo jamás he agredido a nadie ni lo haré) con segurratas de 2 patas y maderos nacionales, por no llevar bozal, cosa que jamás hice, hago ni haré. Y como me niego a tener coche (pese a tener carné) pues nada, encerrado de por vida, intuyo.

¿Sabéis de quién es la culpa de mi encierro? No… no es del NOM (que también, obvio) es de los no covidiotas que se ponen el puto bozal (y una vez concedido eso, se hacen PCR y hasta se vacunan, sí… conozco a antiPLANdemias que se han vacunado) para poder viajar, comprar y etc. (un etcétera que, sobre todo, es cobardía y miedo al rechazo y escarnio públicos).

Yo tengo un timbre de voz como el de Luis (Aute), ya lo comprobamos un día juntos. Pero paso de ser cantante. Luis tragaba con todo, siempre que ese todo no le privara de nada. Él quería dinero. Yo no. Con él discutí civilizadamente muchas veces, a colación de sus muchas concesiones al NOM (llámalo globalismo, satanismo, comunismo…). Siempre me dio la razón, no como a los tontos, sino porque yo la tenía. Luis no era gilipollas, pero se metió en un berenjenal de descendientes, propiedades, fama, fans… y de ahí ya no se puede salir. Pero conmigo lo hacía, precisamente porque yo no era parte de esa tela de araña donde él se metió. Luis es la única persona a la que le he colgado muchas veces el teléfono (sin malos modos, obvio), habiéndole llamado yo (al fijo, él no tenía móvil) y deseando seguir hablando con él, por el mero hecho de que tras muchos minutos de estupenda conversación yo no podía permitir disturbar a Luis y que de manera inconsciente él se pasara al lado claro de la fuerza. En este lado sólo podemos vivir un par de privilegiados. Es muy difícil vivir en él, os lo garantizo.

Y Antonio García de Diego, otro antiguo conocido (casi no puedo llamarle ni “casi amigo” pero fuimos buenos colegas y hasta compuso un tema para mi peli “¿Quién eres? (el poder de la mentira)”) también era amigo y socio laboral de Luis “y de otros de cuyo nombre no quiero acordarme”, y él también me decía y contaba cosas que no salen, ni saldrán en los mass mierda. Cosas de amigos. Pero en el fondo, amigos pusilánimes. Es tan fácil, pero tan rematadamente fácil, ganar mucha pasta y lores sociales… normal que tengamos la sociedad que tenemos.

Yo no cedo. Ni jamás lo haré.

Todos los falsos luchadores contra el NOM van con bozal. Eso es un hecho demostrado y, además, los muy hijos de puta se autoengañan (pese a que a mí no me engañan) diciendo que se ponen el bozal por “respeto al miedo de los demás”. Ya… claro. Si el miedo de los demás fuera estar en un risco… vosotros jamás subiríais allí, panda de pusilánimes siervos del NOM, que no esbirros, pero casi.

Pues eso, que la canción de Luis me ha recordado cuando la vida inundaba mi vida, pese a las inclemencias humanas. Tiempos en los que yo podía elegir morirme de hambre, sin que nadie me lo impidiera. Tiempos que no volverán JAMÁS. Sé que no volveré a verlos, pero mucho peor es la vida de aquellos que jamás los vieron, que son casi todos los humanos vivos.

Y aquí tenemos la foto del «impacto»:

El look irreconocible es el de los jodidos espenoles… Precisamente Fernando SiMAmón el único sin embozalar… ¿pero qué coño tienen en la almendra estos espenoles? De verdad… Mirad, os voy a recordar la famosa foto de SiMAmón porque paso de analizar más al actualidad espenola, es un país ya irrecuperable.

Grande el surfero cuando estábamos todos saliendo del arresto domiciliario por el falso virus, él haciendo surf en Portugal, sin protocolo covidiota. ¿Cómo hace falta que os digan las cosas, espenoles? Los políticos llevan año y medio siendo «negacionistas» y vosotros a lo vuestro, ¿verdad? a ser tragacionistas e hijos de la gran puta.

De nuevo, Fernando SiMAmón os pega una hostia en el hocico y os dice: ¡covidiotas!

Y vosotros, embozalados, le dais 1 premio. Encima. Es que no se puede ser más gilipollas que 1 espenol.

Queda todavia media oro, que diga media hora de partido de jurgol y tenemos medio oro, del que cagó el moro, obvio. El jurgol actual está abocado a penaltis, cualquiera que haya seguido el jurgol el siglo pasado, lo sabe. Mucho juego de palabra llevo ya, ya vale, y dale… Visto el penalti que tiró Brasil, durante el partido, esto está chupao.

En los 90 la serie Los Simpsons nos dejó claro lo que iba a ser el jurgol de este siglo. Ahí va el vídeo y mientras los moros pasan a Espena impunemente, los jurgolistas en Japón a punto de tirar penaltis para ganar oro. Igual es que yo soy el tío más realista (vulgo pesimista) del mundo, pero eso de que den metales «preciosos» como «triunfo»… tela, telita, tela. Espíritu olímpico lo llaman… JAJAJAJAJJAJAJAJAJAJAJA

(El vídeo está en panchito, aviso para oídos españoles loables)

Hace casi 20 años que me saqué el carné de conducir, intervalo de tiempo en el que he cogido el volante otros 20, pero minutos. Vamos, que aunque me saqué el permiso a la primera y en el lugar más complicado (Madrid) si cojo un coche ahora soy un peligro colosal, pero la ley me lo permite y… pues nada, que nos den pomada.

En cambio, la bicicleta la conduzco desde nene y hasta hoy. Sin carné, pero siendo un vehículo más de la calzada y con normas exactamente igual que los vehículos motorizados. ¿Entonces por qué no he de acreditar que sé circular, al ir en la bici?

Manejar un vehículo es lo más simple del mundo, es como saber manejar la batidora: cuestión de conocer los botoncitos para que el chisme arranque o se pare.

El problema de los vehículos rodados es circular, al igual que con una batidora no debo de meterme en la ducha ni hacerle a alguien un masaje, es decir… sé “circular” con ese electrodoméstico. ¿Por qué cualquier hijo de vecino puede conducir vehículos por la calzada, sin tener ni puta idea de circular?

Es algo impresionante ver las barbaridades que hace la gente sobre ruedas. Es colosal, cualquiera que circule lo sabe. Y no me refiero sólo a los flipados y fitipaldis de turno que, sabiendo manejar la máquina virtuosamente, son temerarios y causan multitud de accidentes (por suerte algunos mortales sólo para ellos). Me refiero, sobre todo, a los capullos que ni saben manejar bien la máquina y, ni mucho menos, circular.

Tantas medidas de seguridad vial, tantas normas de circulación, tanta puta DGT y etc. ¿para qué? si luego circula cualquier descerebrado. Y ahora con el plus de patinetes y bicis eléctricas.  ¿Y qué me decís de la puta ITV, supuestamente para garantizar que los vehículos que circulen estén en condiciones técnicas y mecánicas para hacerlo? Jajajajjaajjaajaa ¡Y les suda la polla quien vaya al volante de esos vehículos! Llegará el día en que vaya un mono al volante, pero con los papeles del vehículo en regla, y sea legal que conduzca. Los 2 psicotécnicos que he hecho para el carné han sido pagar 50 euros, punto. Nada más. ¿Hay tarados al volante? ¡Qué va, si todos tenemos nuestra acreditación de cuerdos!

La verdad es que no ocurren más accidentes porque alguna deidad no lo quiere, porque lo que son los conductores… Eso sí, los picoletos ojo avizor para poner multas estúpidas y hacer soplar a todo Dios…  mientras dejan que circulen auténticos chalados que no saben ni masticar chicle y caminar a la vez. Gentuza que tiene menos psicomotricidad que una muñeca de porcelana.

Siempre que voy en bici lo hago con un chaleco reflectante y una luz delante y otra detrás. Me acabo de comprar otras 2 (potentes de la hostia, obviamente de situación) e iré en plan feria de barrio, porque me quiero asegurar de que el próximo hijo de puta que quiera matarme con su vehículo motorizado me vea bien, no vaya a ser que en su psicopatía atropelle a una anciana que cruza en vez de al de la bici que circula perfectamente.

¿Qué hay dentro de la cabeza de un conductor que intenta matar a un ciclista? De verdad… ¿qué hay ahí dentro? De momento, sigo salvando el pellejo, porque soy perro viejo, pero llegará el día en el que me embistan, es cuestión de tiempo. Lo han intentado muchas veces, tan terrible como cierto, y no por imprudencias ni descuidos, sino totalmente adrede – insultos incluidos – sin motivo alguno. A alguno (y sobre todo alguna, pues en mi caso son las mujeres al volante, a parte de peligro constante, las que más psicopatía me han demostrado) he pillado haciendo un sprint olímpico (¿hay bicis en las Olimpiadas? Ni idea) piñón pequeño plato grande, y se han saltado semáforos y/o ido en dirección prohibida huyendo de lo que su psicopatía ha generado. Lástima de no poder llevar rifle. Pararme tras el intento de asesinato y dispararles en su huida. ¡Qué manera más estúpida de morir tendrían estos cabrones! Y cuanto bien le haríamos a la sociedad, porque estos psicópatas al volante no se sacian y llevan el caos en todas las facetas de su puerca vida. Sería curioso un estudio conductual de los delincuentes. Demostraría que todos son polis delincuentes. Alguien malvado lo es a tiempo completo.

¡Ojo, qué te la cojo! Que hay mucho ciclista que hace barbaridades y causa accidentes, y me juego lo que no tengo (porque no tengo nada) a que son igual de hijos de puta cuando se ponen al volante.

El otro día iba yo por un carril bici de la ube, integrado en el asfalto, obviamente se circula a la derecha de los coches. Los coches parados por un semáforo y yo circulando. Y me grita uno de 1 coche: «¡Eh! qué haces por ahí que no se puede adelantar por la derecha!» Era, más o menos, cuesta abajo y el semáforo se había puesto en verde, por lo cual pararme, bajar y hostiar a los del coche (porque me gritó el copiloto, o sea que mínimo eran 2 o era el coche fantástico) me dio mucha pereza y seguí pedaleando como si no hubiera oído semejante burrada. Por cierto, cuando voy en bici llevo en la cintura una navaja táctica que no desmerece el machete de Cocodrilo Dundee… no es buena idea meterse conmigo en esas circunstancias de pulsaciones aceleradas y lo de Dundee.