César Bakken Tristán

Le anticipaba a don César Bakken, el pasado 27 de enero de los presentes, el título de mi próximo artículo. Siempre he concedido a los títulos de mis artículos una relevancia muy significativa, pero muy pocos como el presente.

La amplitud del tema que quiero abordar me impedirá tratar todas las ‘facies’ del mismo, pero prefiero dejarme cosas en el tintero, que callar ante la devastadora y tolerada invasión que asola a España.

Hasta ahora ha existido, más menos que más, una cierta “paz social” entre los españoles y los invasores marroquíes y negros. He utilizado, con toda intención, el término marroquí, en vez de sarraceno, porque la natura principalísima de estos invasores es de esa nacionalidad. La pretensión de estos invasores la ven hasta los ciegos: conquistar España entera para caer bajo el yugo del orondo rey alauita. Por romo que parezca el plan de estos hijos de mahoma, hay que reconocer su devastadora eficacia, porque la feroz infiltración de súbditos marroquíes ha sido sido coadyuvada por la cómplice, traidora y espuria colaboración de los corrompidos jerarcas políticos, eclesiásticos, militares, judiciales, policiales, económicos, etc.

Desde luego el plan de marras contiene distintas estaciones, en las que la primera parada es Canarias, Ceuta y Melilla. Pero me estoy desviando un poco del asunto de mi artículo. A estos invasores marroquíes (a los negros también) se les conceden toda clase de prebendas y privilegios, sin haber trabajado ni un solo segundo. Reciben todo tipo de privilegios en ayudas económicas y sociales; no se iban a dejar en el tintero las vinculadas a dejar preñadas a sus hembras para amplificar el reemplazo social que pretenden. En fin, una orgía de dinero público dedicada a alimentar estas voraces hordas invasoras que, curiosamente, no tienen nada que perder.

Porque la realidad es que carecen del más mínimo arraigo familiar (la mayoría son varones que vienen a lo que vienen); no se integran porque no quieren integrarse; no trabajan porque ni quieren trabajar y ya esta papá Estado para atender sus necesidades; siguen hablando su propia lengua porque, en su interior, consideran esta invasión como una reconquista de lo que fue suyo; aplican las normas religiosas mahometanas porque en esto de la religión bromas las justas. ¿Cree alguien que estos invasores, que nada tienen que perder, van a tener un comportamiento pacifico cuando se acaben las gabelas que disfrutan?

Escribía don César un acertadísimo articulo, hace unos días, sobre el paralelismo de la invasión marroquí que padecemos con la musulmana del año 710-711. En él identificaba que la anterior fue realizada con cimitarras, mientras que en la actual ni siquiera necesitan recurrir a ellas. Sin embargo ¿cuánto tiempo transcurrirá hasta que aparezcan las mismas, cuando colapse el pútrido sistema que los mantiene, y deje de fluir, cual maná del erario publico? Este criminal contubernio del partido único bicéfalo pp-psoe con estas hordas, sólo con la repugnante finalidad de ampliar su remesa de votos cautivos, me resulta lo más lacerante de todo.

El señor Bakken mostraba el otro día, en su imprescindible canal de telegram (https://web.telegram.org/a/#-1001501154007), un titular en el que se mencionaba que a los invasores que delincan en “estado de necesidad” no se les tendrán en cuenta sus delitos y serán regularizados. ¿Me puede alguien explicar si esta indulgencia hacia los delincuentes que nos invaden (ojo que ya sólo por el hecho de invadirnos son delincuentes, lo que hagan después simplemente incrementa su criminalidad) sería tolerada en cualquier país con un adarme de dignidad patria?

Por último quiero dedicar un par párrafos a los que sí tenemos (o más bien teníamos) algo que perder. Naturalmente los corrompidos malgobiernos de los últimos diez lustros han aprovechado esa circunstancia para expoliarnos sin compasión, refinando un sistema de terror tributario sin parangón en todo el orbe. Los siniestros agentes que han utilizado para el mismo son muy variados, aunque los principales son la agencia tributaria y la tesorería de la seguridad social, apoyados por una miriada de agentes administrativos y policiales como el catastro, ayuntamientos, gobiernos regionales, maderos autonómicos, locales y nacionales, etc.

Nosotros que somos zaheridos despiadadamente por un sistema expoliador; nosotros que sufrimos la violencia, de toda índole, de estas hordas; a nosotros que, durante medio siglo, nos han engañado miserablemente con las “virtudes” del jefe del Estado que sucedió al Caudillo (su hijo, ídem) y de un sistema “democrático” perfecto; a nosotros que una castuza parásita, corrompida y esquilmadora nos ha pastoreado con el agravante de montar un siniestro aquelarre en contra de nuestras más hondas raíces.

Han conseguido que nosotros, teniéndolo y mucho, ya no tengamos nada que perder.

Y me despido rememorando la cita de don Juan de Austria en Lepanto “¡No permitáis que el enemigo, con arrogancia impía, os pregunté ¿dónde está vuestro Dios?!”

El torticero «buenismo», que no es más que estupidez descomunal socializada y loada, nos ha llevado a ser más masoquistas que 1 votante sin cargo público o prebenda ídem. Yo que estuve a punto de casarme con una mestiza norteamericana (Monterrey) no puedo ser dudoso de racismo y xenofobia. Entonces, ¿por qué al ser contrario a la inmigración (también la llamada «legal») se me tilda de ello? Las mentes intelectuales y nobles que pasen y lean. El resto, que sigan hozando en su puta memocracia.

Yo jamás he sido, ni seré, inmigrante. Ser inmigrante es un DRAMA. Este brutal globalismo que ya lo ha invadido todo, y a todos, hace que el drama de la inmigración (similar al de los refugiados welcome) sea bien visto y hasta deseado. Si no emigras tu vida no tiene sentido, gilipollas, ya estás tardando en hacer las maletas.

Hay un maravilloso libro de un escritor proscrito, y premio nobel, llamado: «La bendición de la tierra». Escritor «al que debo» mi pseudónimo Bakken. En él se cuenta la historia de una alquería y de sus habitantes – fundadores, todos familia, obviamente («familia» qué término más raro, actualmente, ¿a qué sí, «bro»?). Se ambienta en Noruega, porque el escritor era de allí. Qué cosas tienen estos fascistas que no son «ciudadanos del mundo». Pero si continúo por ahí, me pondré en plan filosófico y espiritual, y mi artículo es mundano.

Toda mi propiedad privada cabe en un par de maletas.

A los indoctos (que son inmensa y extensa mayoría) mi postura anti-inmigración les suena como algo fascista, totalitarista en general, terrateniente y etc. de subnormalidades. Ser anti-inmigración es el mayor acto humanitario de la historia. ¿Cómo explicar algo tan obvio? Se lo explico a los más tontos de la clase, esos que despuntan en el mundo laboral, sobre todo expoliador público: si acoges a refugiados, no les haces un favor, sino que fomentas su desastre patrio. Si quieres ayudar a esas personas, pillas un fusil y vas a combatir a su país. Pero no fomentas su miseria trayéndolos al tuyo y volviéndote tan miserable como ellos, pero ahora en tu casa. Y donde digo refugiado digo también inmigrante. Y donde digo fusil, digo inversiones económicas.

¿Quién va a limpiar nuestras casas y recoger nuestras cosechas?

Sé que parece mentira, pero esto lo dijo Israel Díaz Abuso/Cayuco, la novia cadáver del corrupto ese pepero que se forró con los bozales de la PLANdemia. La indocta psicótica de «el Madrid de todos los acentos». Tamaño es el desmán ético e intelectual de Espena, que hasta la presidenta de la Taifa de Madrid puede decir estas barbaridades RACISTAS y que computen por antirracistas. La historia se repite, como la señorita Escarlata de «Lo que el viento se llevó», la racista más antirracista de la historia.

Mi novia regia (gentilicio de Monterrey) que os dije antes, tuvo que trabajar (en Madrid, nos conocimos en Venecia) en una cadena de restaurantes mexicanos esclavistas llamados «La panza es primero». Le pagaban 2 euros a la hora. Repito: 2 euros a la hora. Todo en negro, obvio y ella era mestiza, tenía sus partes íntimas negras, por cierto (cuando me volví a echar una rival blanca me sorprendió el cambio de color). Era psicóloga y pagaba un máster del universo en psicología, aquí en la pútrida actual Madrid. Vivimos juntos y junto a tropecientos panchitos (y un par de españoles despistados, una de ellas lesbiana – y a mí me la suda, pero es que cuando le abrí la puerta de la casa fue lo primero que me dijo –).

Era una casa en el señorial barrio madrileño de El Retiro, a pocos metros del parque homónimo. 2 baños y 4 dormitorios (5 con el comedor que lo usábamos como tal y la entradita era el comedor oficioso). En esa entradita comedor me corté el pulgar, porque soy muy bruto cortando salchichón duro. Con el pulgar maltrecho fui a una habitación donde vivía un chef sudaka (mexicano, en este caso) a pedirle algún remedio casero para mi herida (ya intuía yo que un chef sabe cosas raras de cortes culinarios) y me aconsejó echarme pimienta blanca y envolverme el dedo con cebolla. Lo hice y funcionó, no se me calló el dedo.
Este notas tenía las llaves de nuestra casa de multialquiler con un llavero donde ponía la dirección de la misma. Cuando se las vi le tuve que explicar lo inmensamente gilipollas que era (él) porque el muy subnormal creía que en este país, si pierdes las llaves de casa y dejas tu dirección te las van a devolver y no van a robarte.
Los del restaurante-franquicia pija mexicano contrataban a sus conpatriotas (y a rumanas) que no tenían el permiso laboral, o como se llame, teniendo todo el derecho a tenerlo. La explotación de los 2 euros por hora eran lentejas, Y, por desgracia, los explotados tenían que cogerlas. Yo curraba de cartero, esos meses, pero no nos llegaba mi sueldo ni para malvivir. Un día casi mato al encargado del restaurante. Los hechos:
Acompaño a mi novia y decido tomarme una caña (michelada lo solían llamar estos gilipollas que echan sal a todo, hasta a la birra) y el encargado le regala a mi novia una pedazo de pota en el inodoro de pared. Ella justo entraba a la media hora después de nuestro advenimiento al garito de comida basura a precio de oro. El encargado le engargó lo de la pota del baño. Claro… yo vi la asquerosa pota que no había limpiado ni él ni los del turno anterior… y le dije a mi novia que si la limpiaba ella también tendría que limpiar la sangre y, tal vez, los sesos del encargado. Pero como no me dejó ejercer «mi racismo» contra un explotador sudaka hijo de puta, ella limpió la pota y no me largué para no manchar más.

Posteriormente a vivir en ese pisazo policompartido de la zona de Retiro, mi novia estuvo viviendo en Aluche (no en todo el barrio, sino en un piso frente al parque de allí). Vivía con 3 sudakas (el comedor era también dormitorio, pero ella vivía en el cuarto de un picolerdo que estaba siempre fuera de Madrid y le dejaba el dormitorio, tal cual y sin follársela como pago, que yo sepa) y yo dejé de vivir con ella porque elegí estar de casa en casa, entre viajes, mis padres y amigos. A mis 25 años no tenía yo ganas de afincarme. En ese dormitorio-comedor me tomé muchos litros de tinto escuchando a mi amigo Luis (Eduardo Aute) con unas chilenas y mi novia. De hecho, la chilena esa que era más puta que las gallinas, fue quien me contactó con Luis. Una de ellas se tomaba la píldora anticonceptiva pero no follaba y siempre nos decía: «No sé para qué me tomo esto si no mojo». Le presenté a varios amigos míos salidos, pero ni por esas amortizó las pastillas.

Cuando corté con mi novia regia, me dijo que dejo de tomar las píldoras (ella, no la otra sudaka) porque «ya ni modo». Más o menos, esto se traduce con que como ya no follaba conmigo, pues no lo hacía con nadie y para qué seguir tomando las pirulas. A los pocos años se casó con un guiri (de los de verdad, de Inglaterra) se fue a vivir a la Pérfida Albión y tuvo por lo menos 1 cabezón con el notas ese. A esta mujer, Mayra para más señas, le prometí en Leganés hacerla un hijo. Ella era muy maternal. Cuando cortamos fue por mi racismo, el motivo de este artículo. Voy:

Compramos un vuelo a Nueva York y Jiuston 3 días después (Houston) y vuelta Madrid, desde Jiuston y 1 mes después de estar recorriendo México con su familia. Aquí está el quid de la cuestión. 5 semanas son muchos días para estar fuera de mi país conociendo a mi familia política y afianzando mi relación y, quien sabe, si hacer el primer nene en el viaje… Yo no frivolizo con las fronteras ni con mi vida dentro de ellas. El plan de mi novia era que viviéramos medio año en España y el otro medio en México… como si eso fuera fácil para un tipo como yo que tiene la pobreza económica por bendición. Pero a esa temprana edad todo es posible en cualquier mente desequilibrada. Y la mía nunca lo fue ni lo será.

Todo esto de su nueva vida en la Pérfida Albión se lo dijo a una examiga mía gabacha, estando yo con ella en Eivissa. No se llevaban bien las 2, pues la gabacha estaba loca por mí y yo no me la quise follar nunca, al considerarla como amiga y no querer joder la amistad por 4 polvos. Eso sí, me tiré a su mejor amiga igual de gabacha, que a mí las francesas me gustan igual que las demás… y hasta nos fuimos a Londres. Y el novio de mi amiga se tiraba a su mejor amiga, pero eso es ya otra historia. Y la tía más buena que he visto, y veré, en mi vida me susurró al oído: «¿Quiegues hacerg el amorg conmijo?». Era una mulata de Islas Mauricio. Casi ná… Y eran 2 hermanas mellizas… ojo que te la cojo. Compartían piso londinense con el gabacho este. Uno de los compañeros de piso quiso matar al notas, echándole lejía en el café con leche.
Curiosamente, a mi vuelta de Londres me retuvieron con violencia en el aeropuerto, los amables maderos guiris. Pensaban que yo era un traficante o algo peor: un español.

Podría seguir mil páginas divagando sobre mi vida con inmigrantes (legales e ilegales. «Europa ha muerto» oid ese tema ochentero), solo en Espena. De mis estancias en el extranjero, siempre pagando jugosas divisas y sin recibir nada monetario a cambio, ni os cuento, claro.

Mi intención era demostrar que las fronteras existen para preservar lo nuestro. Nuestro país es nuestra propiedad privada. Propiedad que hemos trabajado desde épocas ancestrales y que, por lo cual, tenemos que mantener con el sudor de nuestra frente y la sangre de nuestras yagas.

Cuando me enrollé con mi novia regia, era nochevieja en Venecia (y el resto del orbe, supongo…). Estábamos los 2 solos y llevábamos menos de 1 día en la maloliente y bellísima península. Éramos parte de un autocar matritense que recorría parte de Italia, en plan turístico. Yo iba solo, porque estaba hasta los cojones de mis 2 «novias» españolas y me di una vuelta por la Puta Bota que es Italia. El autocar eran todos extranjeros y yo (que no sabía nada de quienes serían mis compañeros de viaje).
Ese fin de año, en soledad con mi futura novia, me hicieron el mayor timo de mi vida. 80 mil liras (8 mil calas de la época, era el año 2001, todavía con calas mezcladas con los putos euros que nos han rematado) por 4 copas de vino. Era un garito nauseabundo, pero frente al Gran Canal. Durante la comida estuvimos en un restaurante de casi lujo, comiendo pizza eso sí, y una botella de vino. El precio fue el normal para España, así que no pude ver la jugada de después.
Hacíamos tiempo en ese garito, viendo el Gran Canal que os digo. El hijo de puta del camarero me dijo que mejor que pedir 2 copas de vino blanco pidiera una botella de esas de 33 cl. que salían 3-4 copas. Bueno, pues pedí esa. Nos puso una putas patatas fritas de bolsa, por tapa. Y, para hacer tiempo, pedimos otra minibotella. Cuando me dio el sablazo me cabreé más que un madridista cuando le golea el Barçalunya (cosa muy habitual, por cierto). El hijo de puta me llevó a un cuadro de la pared, enmarcado y acristalado, donde estaban anotados los precios. Me señaló que la mierda de botellín de white wine costaba 40 mil liras, 4 mil pesetas de la época). Siempre sin perder mi amabilidad, volqué la mesa donde estábamos sentados al grito de: «¡Puto espagueti de mierda te voy a matar. Os voy a matar a los 2! (es que eran 2, si hubieran sido más hubiera dicho el número preciso)!.
Mi futura novia me calmó y pagó el robo… yo quería matarlos y echarlos al canal ese tan grande. Pero cedí ante mi futura rival. En mi descarga diré que estuvimos pululando por las malolientes y hermosas calles venecianas, hasta que encontré lo que sabría encontraría: un ultramarinos. Pillé 4 botellas de sidra y vino, para celebrar la despedida de año, y me sobraron 2 porque mi futura parienta bebió demasiado y tuve que estar cuidando de ella y ayudándole a potar en los canales. Oráculo de lo del restaurante matritense que he ralatado.
El racismo es real y es ejercido por los progresistas y oportunistas de turno. Los que nos llaman racistas a los demás.

APOSTILLA

El racismo es un invento para menoscabar la vida de los que no somos racistas. Los privilegios son un robo, sean para políticos o para inmigrantes. Yo no pago la vida de nadie ni consiento que sojuzguen la mía. Todos los que estamos, y estaremos, con personas extranjeras, sabemos que sin respeto y cordura, el racismo sí es real. Y, actualmente, ese racismo se ejerce contra los españoles honrados como yo y, tal vez, tú.
Los únicos racistas de Espena son los propios inmigrantes que sojuzgan a sus ídem y al resto de españoles. Y los políticos. A ver si espabiláis de una vez. Que hasta nos llaman racistas por lo de Colón… el chiste se cuenta solo y no tiene ni puta gracia.

Jamás he visto una gala de cine, ni espenol ni de ningún lado. Los premios me parecen todos execrables (a mí me los han dado, por eso puedo valorarlos), pues los trabajadores honrados trabajamos, vivimos, creamos y etc. no laboramos para que, luego, nos den premios por ello y, ni mucho menos, dinero del erario. Pero lo de los Progres Goya o Pobre Goya, jamás “Premios” es para comentarlo, porque nos va la vida en ello, literalmente.

El cine espenol es asqueroso, tal cual.

Como crítico de cine podría explicar por qué es tan malo, sólo con criterio, no por gusto o filias y fobias. En todas las artes, salvo en las plásticas (por el nauseabundo y fraudulento estilo abstracto y el pop-art) hay criterios técnicos que regulan toda creación. No todo sirve. Os pongo un sencillo ejemplo: la arquitectura. Es un arte, amén de una ingeniería de construcción. Pero una construcción, por muy artística que sea, ha de cumplir criterios técnicos para que sea estable, para que no se caiga, ¡cojones!. Si un arquitecto quiere hacer un rascacielos flotante, porque desea hacer una alegoría de la libertad y quitando los cimientos lo logra… pues bien… puede hacerlo en ficción, pero no en la realidad. Aquí radica el problema: el cine es ficción y, por eso, tanto creadores como trabajadores del nauseabundo sector y público, creen que todo vale. Y no… vaya que no. Los profesionales de esto bien lo sabemos.

Pero no voy a hablar de esto, pues sería todavía más largo que mi titular sin autocensura de insultos a la maricona expoliadora Almodóvar.

Analizo sus rebuznos en los Goya

Con 2 cojones, este emasculado ha dicho que los “cineastas” devuelven todas las subvenciones con sus impuestos y cotizaciones a la seguridad social . Y que, además, crean miles de puestos de trabajo. A ver, hijo de mil hienas, te lo explico:

Los que, por suerte, no nos dedicamos a tu nauseabunda industria (sé de lo que hablo, estuve dentro de ella y hui despavorido dedicándome, desde entonces, a usar el audiovisual como herramienta contestataria de poder popular y arte creativo de verdad) te pagamos a ti esa panza que tienes, tu vida de lujo y tu jeta de gilipollas, con nuestros impuestos, cotizaciones a la SS y, algunos, generando millones de puestos de trabajo SIN SUBVENCIONES.  Tu productora, COMO TODAS LAS CONOCIDAS, son un fraude de ley, una estructura criminal que debería estar disuelta y los responsables en la trena y tirando la llave.  Te lo explico en este artículo mío, de hace un millón de años.

Pero, precisamente tú, gorrino asqueroso (no sé si apestoso, pues siempre que coincidí contigo o estuve en tu pútrida productora, que malversa tu hermano, me cuidé de estar alejado de ti) eres ¡UN DEFRAUDADOR FISCAL Y EXPOLIADOR!  Cree el ladrón que todos son de su condición y, encima, se vanagloria dando lecciones de solidaridad. Hijo de puta, eso es lo que eres y no estás en la cárcel porque vives en una dictadura comunistas que te premias a cambio de que le chupes la polla al poder o a su marido Begoño (en estos tiempos).

Tú, que colaboraste con el asesinato de cientos de miles de ignorantes españoles a los que enganchasteis a las drogas con vuestra pútrida “movida madrileña” creada por el criminal y bixesual amante del efebo – por entonces – José Bono, Tierno Galván. Tú, que salías a los escenarios en paños menores y drogado, para despotricar con tu novio politóxico Macnamara. Tú, que hiciste una ópera prima nauseabunda donde hiciste que una menor de edad (Alaska – Olvido Gara – ) simulara mear en la boca a una actriz, auspiciada por la lamentable Carmen Maura y, en la vida real, por el consentimiento de sus padres al ser menor.

Tú eres un error de Dios (y yo soy agnóstico) y como tal vives de puta madre en este mundo de satánicos.

El día que no tenga nada válido que hacer analizaré todas tus películas para que la gente sepa el montón de mierda que eres.

Apostilla

Estos malnacidos del audiovisual espenol, encima, se nos ponen moralistas, chulos y gallardos. No te jode…

El desquicio de este ¿país? es inescrutable, insondable, inabarcable…ABOMINABLE.

No sólo es que los menores de edad sean inimputables penalmente, sino que somos nosotros quienes nos hacemos cargo de sus tropelías, a partir de los 14 años, manteniendo su internamiento (y las paguitas mensuales que les dan) en los nauseabundos centros de menores, para que convivan con nenes no psicóptas que han sido robados a sus familias, por motivos disparatados y prevaricadores a más no poder, en la inmensa mayoría de los casos.

Las mafias, «los malos», se aprovechan de la puta ley psicopática espenola y utilizan a los menores para innumerables crímenes. Si puede ser menores de 14, pues en el peor de los casos (y casi nunca se da) los padres o tutores sólo han de pagar una misérrima multa.

El infierno del padre adoptivo de los menores que asesinaron a su mujer

Tal vez karma, porque supuestamente el matrimonio acudió a las mafias rusas de trata de niños para adoptar a estos 2 psicópatas. Desconozco, y me importa un cojón de mico, si fue la educación que les dieron el motivo de que sean 2 jodidos chalados peligrosísimos capaces de matar a su madre, intentar desacerse del cadáver llevándolo en un coche y fingir un secuestro que les exonerase, en una tétrica llamada a su abuela (si es materna, doble barbarie).

¡Este hombre tan insensato como para, supuestamente, adoptar en las mafias rusas está obligado a quedarse con el asesino de 13 años, que mató a su mujer! Y si reniega de él sufrirá consecuencias penales y el sádico hijito de Satanás irá a un centro de menores, como el desgraciado de su hermano. O sea… meten a dos psicóptas para que pululen por la sociedad, como si fueran almas cándidas.

Apostilla

Este ¿país? es apabullantemente perverso. Absoluto asco de ser español. ¡Y todavía hay patriotas! Desaparecer del mapa es lo que merecemos. Que no quede de nosotros ni el recuerdo.

Re-apostilla

Los menores pueden mutilar sus genitales, para cambiar de género… pero son inimputables. Años de estudios de Derecho y oposiciones para acabar siendo un togado que comete este delirio… «es que la ley no la hago yo» ¡pues trabaja de otra cosa, hijo de la gran puta, y no fomentando la barbarie de los políticos a sueldo del satanismo mundial!

Ya he abordado esta anécdota en otros artículos, pero es muy significativa y paradigmática con los tiempos actuales de nuestra Patria.

Yo soy eiviccenc se adopción desde hace 23 años, exactamente 23 y 8 meses. Ibiza es mi casa.
El caso es que hace 10 años y algo, 3 advenedizos ultras del Rayo Chabacano (los pijuarros de Madrid, llamado «Putaneros» o «Butaneros» algo así…) se toparon conmigo en un entrañable local de Sant Antoni, «Bodega los gatos». Bueno… ese día de su impertinencia ya no tenía la bodega alquilada mi amigo. De haber sido así, tal vez no podría estar escribiendo esto, pues ocultar 3 cadáveres es mejor no revelarlo, hasta que prescriba. Sí… hasta matar humanos prescribe… ¡qué mundo tenemos!

Bueno, pues a estos 3 desgraciados no les toqué ni un pelo de su puta cabeza pijuarra. Peeeeeeeeeeeroooooo… los matices, cuidado con los matices que son más ricos que las perdices, que mira que están ricas, con patatas.
Yo suelo ir con las muñecas llenas de pulseras de cuero. Me gustan y, además, me protegen la parte más débil del cuerpo humano. Pero no lo inventé yo, ahí están romanos, cartagineses y etc. etc. que se protegían esa parte del cuerpo siempre expuesta al filo del enemigo. Curiosamente una vez me salvaron la vida o me evitaron una muerte ridícula, cuando me tiraron al suelo (los obreros inconscientes que dejan flejes cerrados tirados por el suelo) yendo con la compra y caí sobre muchos cristales que estaban en mi bolsa y con vino dentro, antes de la caída. Me corté la palma de la mano, por la fricción con el asfalto y los cristales… pero mis pulseras aguantaron los cortes del cristal. ¡Qué fácil es perder la vida! os lo aseguro.

El caso es que estos 3 hijos de puta ultras del Rayo Chabacano estaban en mi territorio. Y entre mis pulseras de cuero, calaveras y tal… siempre una de España. Eso les molestaba. Ver a un tío con una pulserita con los colores rojigualdos (pero sólo 3, si es la senyera aragonesa no pasa nada y si ya está estelada te invitan a una ronda los hijos de puta antiespañoles). Iba yo ese día con mi amigo Vicent (un impertérrito eivissenc) y no daba crédito a que 3 gilipollas (uno de ellos ataviado con la camiseta jurgolerda del Rayo Chabacano) me estuvieran amenazando, a mí, en mi isla. Días antes noté que estaban por ahí, porque había una pintada de «Alfon libertad» algo así ponían. El Alfon ese es un etarra frustrado y defendido por estos dementes pijuarros.

Imaginad la historia: Yo «en mi casa» (Ibiza), afrentado por 3 etarras advenedizos muy ofuscados porque, en España, yo llevara la bandera de España en mi muñeca. Y yo a lo mío: hablar con mi amigo y tomar unas cervezas. Y ellos, a lo suyo: amenazarme y «acojonarme» al rodearme entre 3. Bueno… yo a lo mío, insisto. Tratando de perdonarles la vida. La ley les protege y no es plan de acabar en la cárcel por defenderse de 3 hijos de puta. Pero claro… antes en la cárcel que en el cementerio, está claro. Puestos (obligados) a elegir, elijo susto a muerte.

Al rápido alcance de mi mano derecha (soy ambidiestro para muchas cosas, pero sigo prefiriendo la derecha para lo que corta) siempre hay una navaja táctica. Esa noche ni la toqué. Porque no eran rivales. Yo tenía el don de la bondad, esa noche. Porque mi amigo es pacífico e inservible para las peleas, pero yo no. Y otros tantos amigos míos de Eivissa, menos. 3 criminales comunistas contra toda una isla… como que no… así que no les di ni una sóla hostia (y mira que tenía ganas y se las merecían) salvo algún empujón para que no me babearan en la jeta. Les dije algo así, que fue mano de Santo: «(…) no sé si enterraros en caló des moro o subiros al cap no no y despeñaros. ¿Tú que opinas, Vicent?»

Caló des moro es una playa urbana en Sant Antoni de Portmany. Lo otro es un cabo desde donde, se supone, los cristianos despeñaron a los moros al grito (de los despeñados) de «¡no, no!» Si sí, sí… vaya si los despeñaban para alimentar a los peces. He subido muchas veces allí, y otras tantas he estado a su vera, a pie de playa, follando y todo. Y haciendo fuego… cuidado… qué arde el monte… la madre que me parió.

Los radicales viven porque los sensatos gallardos se lo consentimos. No hay otra. Dale un sopapo a un tío de estos y verás. Es mano de Santo. Y sin darlos, como esta anécdota eivissenca, igual sirve. Están empoderados, a fuerza de que les consintamos estarlo. Pero, en serio… ¿qué cojones son esta panda de cerdos psicópatas y yonquis?

Un rojo es sólo un blanco perfecto.

Hay que dejarles claro que no les tememos, que no les respetamos, que no nos achantamos y que ellos están vivos porque nosotros decidimos no matarlos. Es tan cual. 0,5% de la población son los maderos y milicos. Insisto. ¿Sabrán ellos que son tan pocos? Pues hay que hacérselo saber, YA.

Que en Espena está gobernando ETA y los fascistas separratas de 2 patas. Y eso no es broma. Eso es muy serio y dice todo (y nada bueno) de los habitantes de este país. ¿Y ande están los rojos, insisto. ¿Y los sarracenos? Todos estos viven de nuestro expolio… pero qué va… son inmensa minoría y si nos juntamos «4 españoles gallardos» no sabrán ni donde esconderse. ¿Nos juntamos ya, o qué? ¿Vamos a seguir discutiendo por el jurgol o las tías y etc.? ¿En serio? Vamos a dar un golpe duro en la mesa, que estamos en plena revolución anticomunista y ha de notarse, hostias. Y si tienen huevos, que nos enfrenten, pero que dejen ya de afrentarnos.

Yo, por lo menos, jamás he tolerado las afrentas ni a mí ni a mis seres queridos. Pero en mi generosa bondad católica (pese a ser agnóstico y ácrata) he perdonado a mucho imbécil, como estos 3 etarras del Rayo Chabacano que ni siquiera saben que están vivos porque yo así lo decidí. Era verano y estaba de bueno rollo… en invierno otro gallo hubiera cantado.

Según escribo mastico unas castañas parrás. Son un delicatessen regaladas por mi amigo Julio, el galán ganadero. Me he jodido parte del pulgar de la mano derecha (con perdón, ya no se puede decir derecha). Las he cocido para luego poder pelarlas. Y, claro, mi pulgar izquierdo (ya prefiero no decir lo de derecho, pero es que es el de mi mano derecha) se ha resentido. Está medio negrata e inflamado…

Moraleja:
no hagas nada. Compra las castañas en bolsitas.

Hablan de reducción poblacional… ¡Y MI POLLA CON CEBOLLA! Vivo en Madrid, ahora escorado a la sierra noroeste. En «la capital del Reino» los inmigrantes mandan, PUNTO. Tienen vástagos a cada gestación, porque estos no usan anticonceptivos y por cada nene facturan. Todo esta lleno de sarracenos y panchitos y algún chino que otro… pero los chinos son discretos, los otros no. Los pijoflautas voxeros, por ejemplo, viven en zonas residenciales blindadas… hasta que dejen de estar blindadas y sufran lo que han fomentado. Porque los perroflautas comunistas no engañan a nadie, ellos quieren vivir como Dios en sus zonas residenciales y no lo ocultan, y por eso lo hacen y proclaman que si la mujer esto y que sí el inmigrante aquello… Pero los voxeros… esos «amigos de los españoles» si que ocultan cosas, y mucho. Porque es muy fácil engañar a tu pueblo, vivir de él y con él. En la distancia.

No me formen grupillos.

Recuerdo cuando estuve en Blanes (Gerona) una noche y menor de edad yo y todos mis acompañantes, pues era una excursión de Instituto de Leganés. Nos juntamos en corro de la patata para quedar a tal hora en tal sitio y que el autocar nos devolviera al hotel. Se acercó un «puerta» de un garito a pedirnos, amablemente, que nos disolviéramos, «porque si la gente ve mucha gente agrupada, piensa que hay pelea y se lía». Tal cual. Algo así nos dijo y tenía más razón que un santo. Al poco, dentro de un pub subterráneo, se lió la de Dios es Cristo. Y yo gozando, porque sí, yo gozo con la ultraviolencia pese a que la deteste. Pero ni a mí, ni a los «míos» nos tocaron un pelo.

Como dice mi querido amigo parrao y ganadero: «Donde yeguas hay, potros nacen».