César Bakken Tristán

Estoy hasta los cojones (mis cojones no son claveles) del debate sobre si tal presa hay que derruirla o tal no, que una está bien destrozada para que el puto río fluya pero otra no y tal y cual, calamar (y nuestra vida son esos ríos que dijo Jorge Manrique)

Bien… a ver si sois capaces de ver esta simple analogía que os plantea un cuasi-indigente como soy yo:

cuando quieres beber agua, lo mejor es tenerla embotellada – de una manera u otra, en plan plástico, vaso, cantimplora y etc. – ¿Hasta ahí estamos todos de acuerdo o preferimos beber en arroyos con nuestras manos en plan plato, que no vaso? ¿Buscamos una fuente o un manantial milagroso o mejor almacenamos el agua y la embotellamos, hijos de la gran puta rojos chalados que el mejor de vosotros debería estar siendo el eructo de un buitre?

¡Y sólo os hablo del agua para beber! ni entro en lo axial que es para el uso doméstico. Ya me pierdo en esa estupidez que nos quiere quitar el agua hasta para eso… para que fluya…

Sois una panda de indigentes mentales muy peligrosos, pero mucho. Yo fui indigente físico y espero volver a serlo, sé lo que es pasar sed y hambre, máxime en lugares donde no hay fuentes públicas ni arroyos con agua potable; como me pasaba en mi isla (Eivissa). ¿Preferís ir sin botella de agua, hijos de puta? Eso de la foto de cabecera es una presa y la pena es que no sabéis ni lo que es, ni por qué se construyó. Sois misticismo, superchería… sois lo peor sobre la Tierra... pero sabemos quienes sois, satánicos hijos de la gran puta… e iremos a por vosotros, como siempre hemos hecho, malnacidos.

Y vuestros mejores aliados, los «caballero-caballero» me van a tocar los huevos, como siempre han hecho y harán. Panda de siervos de Satán. ¿Qué vais a hacer ante alguien como yo, hijos de puta esbirros del NOM?

20 años me he tirado haciendo nudos marineros sencillos, navegando por aguas eivissencas. Ahora me hallo (oye) viviendo en la montaña de la meseta hispana y de mar, sólo el recuerdo. Pero los nudos… ¡ay! los nudos… Ahora me los hago en las botas de montaña. En los veleros hacía nudos descalzo y ahora me calzo haciendo nudos.

Y tengo un grave problema sólo superado por el problemón del Kobiz (menos mal que vencimos al bicho y salimos más fuertes): me he comprado unos cordones que son más largos que los que tenía. ¿Y ahora qué hago? Como no puedo cortarlos, porque no sé reponer herretes, de alguna manera tendré que olvidarte… que diga, que atarte.
A tal afán y con tamaño fin, he preguntado en Jewtube, donde siempre hay un vídeo para todo y  si no lo crees haz la prueba. Y me sale el que enlazo al final de esta disertación.

Tras ver el vídeo, miro a mis botas con cara de mala hostia. Y recuerdo cuando vivía descalzo (no sólo en Eivissa, sino en el campo no montañés). Recuerdo cuando el matasanos de un hotel en el que yo curraba a cambio de dinero y follarme a la tía más buena empleada en el hotel y robarles bebida, me quitaba trozos de cristal clavados en mis pezuñas. Y me decía, el notas, que no fuera siempre descalzo por “cala graciotena”, Y yo le decía que currara un poco, hostias (es que estaba contratado y asalariado y aunque no currara le pagaban igual, por eso no quería currar… pero a mí me sacó media tonelada de cristales de mis pezuñas).

El caso es que me he acordado que en esa cala preciosa donde yo me clavaba los cristales de los desaprensivos que rompían vidrios, iba con ese pibón (rubia y catalana, para más datos) muchas noches, a tomar una botella de vino blanco (con 2 copas de cristal que mangué del hotel) y a bañarnos en bolas y a dialogar y soñar despiertos bajo la tenue luz de las estrellas y nuestras pupilas dilatadas con hambre de ver, de vernos, de vivir y beber; en la arena, los 2 solos, el olor a mar y sabina y pino, el estruendo del jadeo del mar agarrándose a las rocas y a la arena para no ahogarse; la arena pegada totalmente en nuestros jóvenes y bellos cuerpos, su piel tan suave, tan perfecta de pies a cabeza (¡qué bella era Ángela!) y esa melena rubia llena de sal, salpicando mi cuerpo velludo y mis ganas de quererla más allá del simple deseo; Dios ni nos tenía en cuenta, por entonces, porque ÉRAMOS FELICES, libérrimos y bravos.

Teníamos 15 años, palabras de amor… ¡no! Eso es del capullo de Serrat. Teníamos 25 (yo) y 22 años respectivamente. A ella le daba miedo meterse en el agua, por la noche. Pero yo le quité ese miedo, y otros. “Esta tía está demasiado buena, no hay quien se la folle” – recordaba yo cuando me la follaba –  que me decían mis colegas del hotel… no te jode… ¡pero si para follar sólo hacen falta 2 y con ganas!

El caso es que en esa preciosa cala había un restaurante carísimo y el dueño contrató a mi novia para suplir a no sé quién cojones. Excusa burda para intentar tirársela. Normal, porque estaba buenísima.  Ella fue a currar tanto por la pasta como, sobre todo, por su ego de sentirse deseada por el dueño / camaretas y clientes y clientas (en Eivissa hay mucho vicio, eran bisexuales antes del advenimiento de Podemos, lo juro). Pero un día el pibón, burdo objeto sexual a la postre, me dijo que el dueño le había tocado el culo, de manera descarada y oscena, estando ella en un lugar estrecho de la barra. Y que había dejado el trabajo por eso.

Ella sabía que yo era una mala bestia en autodefensa y en defensa de los débiles o de “los míos”.  Yo le dije que le avisé de que la querían contratar para tocarle el culo (o las tetas o el coño ­– depilado y molón, por cierto, con ciertos recuerdos rubios sólo apreciables con la boca –, o todo a la vez que es lo normal) no para poner vituallas en ses taules (en las mesas, guiño a mi querido eivissenc que ya no hablo a fuerza de estar 3 años y medio desterrado por la PLANdemia).

Al dueño de marras le conocía sólo de vista y muy lejana. Yo ni tenía pasta ni ganas para tomar nada en ese garito, me traía la bebida “de casa”. Pero como usaba su aseo, de vez en cuando y sin consumir, me pareció una grosería partirle la cara por meterle mano a mi novia, sin su consentimiento. Digamos que era un justo pago para el uso que hacía yo de su baño.

Bueno… si hubiera sido una de mis 4 novias posteriores “oficiales” no estaría hablando de esto, para no darle pistas a los “caballero-caballero” que protegen a estos hijos de la gran puta agresores sexuales REALES, no los inocentes que meten ahora presos, como a mi amigo David Bros o al indocto jurgolerdo Dani Alves. Si un tío le hace eso a mi mujer actual o a mi sobrina, no descansará en paz por mucho que le mate. Si le hace eso a una menor desconocida por mí, ídem pero no lo mataría (no me juego la cárcel de por vida – a mi edad ya es eso de por vida –)  pero le daría mucho amor, tal vez demasiado. Si se lo hace a una mujer adulta, lo mismo pero con algo menos de amor porque ella podría defenderse.

Termino:

Que me da mucha rabia lo de los nudos, joder, ¿no hay un tamaño estándar para botas de montaña? Y más coraje me da saber que por culpa de los “caballero-caballero” agreden sexualmente a muchas mujeres, sobre todo menores, y no podemos hacer nada porque ellos defienden y protegen al agresor.

Si fuera mi hija… “caballero-caballero” te separo la cabeza del cuerpo, tal cual. Algo así les dije a unos maderos y locatis de Madrid capital, cuando  ELLOS secuestraron a mi sobrino… y lo liberaron por mis amenazas de muerte a ELLOS y 600 euros a unos abogados sin escrúpulos. Desde entonces me persiguen y yo bien que me rio de ellos. Da mucho poder saber que su vida depende de mi voluntad. Porque si en lugar de haber secuestrado a mi sobrino, violan a mi sobrina… y me impiden ajusticiar al culpable (demostrado, ojo, no visceral familiar, imbécil espenol; pruebas irrefutables, tanto médicas como testimoniales y periciales de todo tipo) me cargo a todos los que pueda hasta que ellos me abatan con alguna de sus pistolitas, una de las cuales yo les habré quitado antes.

Qué bien se estaba descalzo en Eivissa y qué bien se está calzado en la sierra de Madrid y Segovia… aunque no sepa qué hacer con tanta cuerda que me sobra en las botas. Y qué bien estaría yo con Ángela en esa cala, con tanto mar, con tanto amor temporal, con tanta ansia viva de vivir y sentir el gozo de ser humano sobre la Tierra.

Zanahoria atada a un palo, a medio metro del hocico del solípedo. Eso es el fraude del voto por correo. Todo Cristo memócrata indignado porque si en Melilla tal y si en Mojacar Pascual y en otros lares más tal y cual, Pascual no Maragall porque este separrata de 2 patas se hace llamar Pasquall (y en cristiano se pronuncia «Pasqueull». La madre que me parió, pero qué raros somos los españoles).

Qué sí… pesados, que ganar algún concejal o diputado o escaño (en las Generales de las Róveres) está mal, fatal… y hay que denunciarlo y tal… ¡pero coño! que eso es el chocolate del loro, nada más. A ver… el ÚNICO y unívoco problema del voto es que ES SECRETO. ¡Nada más y nada menos!

Fin del problema… actas electorales donde figure el nombre y el voto de cada elector. Enorme PDF con los datos a consulta de cada elector cuando le salga de los cojones. Y a sumar que son 2 días. Si ahora pagas la caña o el café con el móvil y ese pago está incorrupto e imperturbable para su consulta cuando te salga de esos mismos cojones de los que no te sale que con tu voto hagan lo mismo. Y te dicen hora, lugar, motivo y nombre del paganini. ¿No podemos implementar eso en las elecciones? Me descojono y sólo pienso en erecciones, las mías. Visto lo visto, mejor la sicalípsis que la democracia y por el c**o te la hinco (pongo ** no por autocensura, sino porque no sé si os gusta más por el coño que por el culo, y la rima es la misma)

Estamos en 2023. Repito: estamos en 2023. Insisto: estamos en 2023. ¿De verdad la memocracia cree que podemos seguir siendo unos trogloditas electorales? ¡votamos como en las primeras elecciones! ¿¡pero qué esto¡? Meses y meses de arresto, militares, subnormales, parásitos sociales…

Cada vez me da más y más vergüenza vivir entre vosotros, seres humanos.

Corolario a modo de pliego de descargos:

A ver, indómitos ignorantes. El obligado recuento general en las Juntas Electorales no se hace nunca y, cuando se hace, se hace mal y sesgado. La LOREG es la puta de la memocracia y pone la cama, además. Antes del cierre de los Colegios Electorales, dan los resultados, clavaditos a los posteriores oficiales y lo llaman «encuestas a pie de urna».

Lo dicho, sois una panda de gilipollas, memócratas. ¡Viva la fiesta de la democracia! Eso sí… sólo en los Municipios pequeños (menos de 5 mil electores) existe la democracia; porque si hacen trampas ya está el garrote del tió Remedios, el «quitamanías» por antonomasia para pedirle explicaciones a los alcaldables. Y a cada garrotazo una explicación dada y a cada costilla fracturada una explicación pedida.

Re-corolario: ¡Si el testaferro del NOM, vuestro satánico petit dictador, Perro Sandez, os ha pedido que votéis por Correo! (quién es ese alcaldable Correo, por cierto?) PERO QUÉ MÁS PRUEBAS QUERÉIS PARA SABER QUE LAS ELECCIONES SON UN PUCHERAZO, ayer hoy y mañana… hasta que no se haga algo tan sencillo como lo que yo planteo: QUE EL VOTO NO SEA SECRETO.

Y, para aquellos de la etología y el pedigrí… soy politólogo. Así que ahí queda eso. Esto no lo digo como creativo ni chalado o mero ser humano sobre la Tierra, sino como licenciado en Ciencias Políticas y de la Administración del Estado, por la UAM.

Ahí queda eso y a ver si algún día arde el Congreso…

¿Esta asociación de «caballero-caballero» realmente se cree lo que plantea? Según su Canal de Jewtube, existen desde el 2017. Según su web, no encuentro la data. En cualquier caso, yo que llevo toda la vida represaliado por ellos no me creo NADA que venga de ellos, y de ellas y de elles (ya sabemos que el colectivo LGTBIXYZ tiene mucha presencia en ellos). Ojo, que sigo sin antecedentes penales, soy un ciudadano ejemplar y, aún así, devastado casi a diario por estos, que no saben ya que inventar para trincar a los disidentes y ácratas libérrimos como yo y 4 gatos más que somos.

Su aparente líder, dizque Presidente (Samuel Vázquez) habla muy bien y dice casi lo mismo que decimos los reprimidos y maltratados por ellos… ¿entonces en qué quedamos? ¿vamos todos en el mismo barco y nos defendemos de los mismos filibusteros o aquí hay gato encerrado? Porque este aparente grupo de maderos disidentes y coherentes no tienen cabida en los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado. Me parece que al líder le han cesado, o suspendido o algo… vaya, que ya no puede pasearse con sus armas oficiales y aporrear al personal, en teoría. Esta asociación debería estar perseguida por sus compañeros y, que yo sepa, no lo están, sino que sus miembros son todos «caballero-caballero» en activo . ¿Una suerte de quinta columna (la de Mola, en la última Revolución Española) a la vista de todos? Muy sospechoso.

Yo podía haber hecho muchísimo dinero siendo abogado, cineasta o trabajador para un examigo multimillonario… y a las 3 cosas dije que NO, porque tengo intelecto, moral, honor y cojones; como para vivir sin dinero sucio y ver lo que me depara la vida. El sueldo es la excusa de todos los «caballero-caballero», aparentemente antisistema, para seguir en sus respectivos cuerpos represores y 100% antiespañoles (y occidentales) y pro-Agenda 2030 y las que vendrán como la 50 que ya fue presentada hace años…

Si nacieron en 2017, han sido implementadores de la mayor dictadura de España y fundacional de Espena: la PLANdemia. Sin ellos no hubiera habido PLAndemia, pues ellos son el brazo armado del MAL. ¿Alguien se imagina a un político aporreando al personal por no llevar bozal y etc. de barbaridades que estos sicarios de Satán han hecho, hicieron y harán?

Ojalá fuera cierto lo de esta asociación. Y todos sus miembros se rebelaran contra el Sistema. Porque los polis son, tan sólo, el 0,05% de la población. Si se nos unieran muchos de ellos, seríamos imparables ante Satán. Pero qué va… me temo que quieren cambiarlo desde dentro, para que VOX tome más relevancia y así aumentar su poder, tanto económico y coercitivo hacia los ciudadanos normales.

No me lo creo. Pero ojalá sea de verdad. Tiempo al tiempo y Dios dirá, si es que los satánicos que lo dominan todo no lo han matado ya.

PD: piden dinero. Eso me da mala espina.

La ventana de Overton hace mucho que se rompió, en Espena, por eso aquí ¡NO PASA NADA! por el constante expolio al erario para, encima, financiar a los enemigos declarados de España. ¡Puta Espena! Son cientos (miles de millones si contamos a las putasteles de los reinos de taifas) los que regalamos todos los años a los enemigos del país. ¿He dicho país? Perdón, creía que estábamos todavía antes de la Transición. Ha sido un lapsus.

Ya no saben cómo humillarnos mejor.

El expolio es muchísimo mayor en otros conceptos públicos, pero lo de laputatele es, para mí, el peor de todos, el más lacerante con diferencia. Es, tal cual, decirte en tu cara: «mira español de mierda, te robamos miles de millones y te lo enseñamos a la puta cara. Esta noche (a tal hora) lo podrás ver el tu televisor». Es echar sal, muchísima, en la herida hecha por ellos mismos. ¡Esto ya no es ni Síndrome de Estocolmo! ES SER REMATADAMENTE GILIPOLLAS.

Ser español, en Espena, es vergonzoso. Vota, vota, idiota. Y no te pierdas la programación televisiva, por supuesto, que te van a escupir en la cara las babas con restos del cava más caro del mundo, que se lo toman a tu salud, español de Espena. Los espenoles mandan, tal cual. Y ya no hay nada que hacer, pase lo que pase. Esto es ya imparable. Pero todavía podemos quejarnos y decirles que estén ojo avizor, que algunos no somos gilipollas ni pacifistas… y ya no tenemos nada que perder. Nada más peligroso que una fiera acorralada, y eso es lo que somos los pocos españoles que quedamos en Espena.

MORALEJA: ¡no paguéis impuestos y robad todo el dinero público que podáis! Qué no lo sigan robando ellos. Este país está destruido por completo. Hay que intentar irse de aquí cuanto antes, y no volver jamás de los jamases. Sea a donde sea, pero no vivir en Espena. ¡Menuda deshonra para todo español que supo que, una vez, esta zona de la Tierra fue la gran España!

Jamás me cansaré de deciros que el jurgol es el mejor medidor sociopolítico, a fuerza de estúpido negocio ultracapitalista y adoctrinador de imbéciles, que no engaña a nadie porque se trata de 22 personajes multimillonarios persiguiendo un cuero hinchado, vestidos con ridículo pijama de verano (y haciendo multimillonarios a muchos gordos encorbatados).

El antepenúltimo capítulo de la capitulación de la razón en pos de la estulticia y con el jurgol como eje axial es “el caso Vinicius”, por el cual Brasil y Espena han entrado en crisis diplomática (¡JAJAJAJAJA! Entre comunistas anda el juego) y la propia Ipene Moncerdo ha aprovechado para viajar a Brasil para ver si a su querido Lula se le levanta, y a insultarnos a todos los españoles de Espena, diciendo que ellos, los espenoles, son RACISTAS. ¡Qué mayor racista y xenófobo que un comunista como estos que gobiernan estos 2 países dejados de la mano de Dios y acunados por la zarpa de Satán!

Tras el Mundial de la infamia, el de Qagartodo aquel ser humano no denoste al jurgol, realmente tiene un serio problema ético e intelectual. ¿No os dais cuenta de que los gerifaltes están usando el jurgol para volveros gilipollas del todo y abrazar, voluntariamente, la genocida Agenda 2030… ¡y encima financiar su chiringuito, cual erario expoliado que financia los de los políticos y adláteres que apoyan a los gerifaltes del NOM y a sus testaferros jurgolerdos!

Esta “crisis por el racismo de los espenoles” se provocó en un partido Valencia- Real Madrid, cuyas plantillas son, mayoritariamente, negros, sarracenos y otros extranjeros. 2 aficiones que jalean y fomentan el Plan Kalergi (sustitución étnica en Accidente – antiguo Occidente). El Valencia, en concreto, es propiedad de un chino, jajajaja, y el Real de Madrid es Real Musulmán, desde hace lustros.

Los 4 o 5 jurgolerdos seguidores del Valencia no insultaron a Vinicius por ser negro,

ya que negros, sarracenos, panchitos y extranjeros en general – repito – es la mayoría de la plantilla de los clubs de jurgol europeos… No, panda de estúpidos perrodistas y espenoles en general: lo insultaron por cuestiones jurgolerdas, ya que – parece ser porque yo sólo he visto jurgol un rato y si juega el FCBarçalunya y no he visto a este jugador con rasgos faciales simiescos (es un hecho empírico, no racista) salvo en algunos minutos contra el FCB y, de verdad, que ni me fijé en él – este jugador insulta y provoca a todas las aficiones rivales, perrodistas no madridistas y hasta a sus propios compañeros y entrenadores.

No, panda de tarados que veis racismo por todas partes para chuparle la polla a los satánicos globalistas e implementar un nuevo chiringuito de “Agencia española contra el racismo”… ya no engañáis a nadie… o eso espero. Porque como dije al principio, el jurgol es algo tan simple que no podéis engañar a la peña con esto… ¿o sí? Terrible oráculo, de ser así…

Vamos a ver si yo me entero un poco de esta movida promovida por el Ayuntamiento (segundo de homenaje a los capullos que cantan que en Madrid no hay playa)

A ver… insisto. ¡Un partido (SUMAR) que ni tiene programa electoral ni candidatos ni ná de ná de ná, pero que de ná requetená! ¡Y YA ES LA TERCERA FUERZA POLÍTICA DE ESPENA!

Creo que no hace falta que siga escribiendo más. Este artículo se escribe sólo con la foto de cabecera. ¡La madre qué me parió!

¿De verdad hemos llegado a esto? ¿para ESTO he nacido yo? ¿para ESTO estudié yo 3 carreras y trabajé en más de 100 empleos remunerados? ¿Para que lleguen los más tontos de la clase, esos a los que YO les soplaba los exámenes para que aprobaran, y me gobiernen – con mi puto dinero como condena – como la sal corolario de mi dolorida herida que es la vida?

Pues que les jodan y os voy a contar una anécdota de lo de Selectividad y los jodidos exámenes. Voy a sumar chorradas ya que mi último restaaños todavía queda lejos, muy lejos, allá en lontananza y no son gigantes, que son Molinos, o Los Molinos, joder, que vivo al lado de ese municipio y yo soy el gigante, amigo Sancho (mi abuelo paterno me llamaba así, «amigo Sancho» y yo no sabía a qué cojones se refería. Abuelo Pepe, ¿sabes que tú mujer a la que vaticinaste sería centenaria ya va a restar 109 años? No sé si nos enterrará a todos, pero darnos con la pala sí que debería, ella que tiene los cojones más grandes que he visto en mi vida y mira que yo he tratado con la peor calaña de la Tierra; pues nada, al lado de mi abuela paterna, amapolas de primavera).

Vuelvo a eso de los exámenes. Resulta que en Selectividad tuvieron la turbia idea de hacerme un examen de física y química. ¡No te jode! a mí, que no sé ni de qué está compuesta la sal. Yo, que en eso soy más inútil que la M de Benidorm. ¿pero quién coño pronuncia así Benidor? Por cierto, yo ahora podría ser un viejo surfero o veteasaberquécojones, si mi padre hubiera aceptado la oferta de su jefe de entonces, que era irnos a vivir a Benidorm, con eme, y trabajar él (mi padre) y hacer el gilipollas yo, su hijo, pero junto al mar y no en Madrid. Recuerdo sus cuitas con mi madre para ver la mejor estrategia de seguir siendo pobres pero con más o menos sol encima y con más o menos agua al lado, no en vano, somos de Ciudad Real capital, y la Mancha es mucha Mancha, y si vas a la Mancha no te alborotes porque estás en la tierra de Don Quijote.

En esa cosa rara de examen selectivo que nos hicieron en la Universidad Carlos 3 palotes de Getafe (ea, ea, ea, Getafe es una aldea) me pusieron en primera fila. ¡No te jode los hijos de puta! y separado a unos 3 metros de una empollona… con eso no contaban los cabrones… jejeje. ¿Qué no me iba yo a copiar la fórmula mágica de la sal, estando al lado de la empollona? Ella no hacía caso a mi clarísimo cortejo de copieteo. Y yo ahí, con el jodido examen que no sabía ni de qué lado tenía que ser leído. Y ella, dale que te pego al boli, puliendo su folio mientras el mío era mármol puro.
Y nada, que la chica no me pasaba su jodido examen para que yo hiciera un copia/pega en el mío. Y se acababa el tiempo, y yo no sabía ya ni qué cojones hacer con esos minutos absurdos de mi joven vida. Así que, con 2 cojones (eso nunca me faltó, me falta ni me faltará) me deslicé hacia mi doncella del examen (era un banco corrido y no penséis mal sátiros) y le robé el examen, tal cual. Todavía recuerdo la cara blanca, pálida total, de la chica. Y su respiración petrificada, viendo que yo le había robado el examen, en la geta de todos esos imbéciles de Getafe (que no getafenses) pero con la sutileza que sólo los de Leganés tenemos. Y mientras mi compañera luchaba por vivir y tratar de respirar algo, yo copia y pega de la hostia. Luego, con otra sutileza digna de mi condición de pepinero, le devolví el examen y aquí paz y después gloria.

Me intentó pegar de hostias a la salida, al grito de: «¡Polaco, cabrón!» mientras yo me descojonaba con mis amigos contando mi Manuel Azaña (hijo de puta, por cierto). Lo raro es que no follamos ese mediodía, con el clímax totalmente propicio. Isabel se llama la ahora mujer de la que no sé nada desde ese día ¿aprobaría Selectividad? Pero sé que su última sonrisa, cuando le pedí perdón «a mi manera» por haberle robado el examen, decía algo así: «Qué cojones tienes, Polaco. Mañana invítame a uno de tus botellones». Recuerdo a otra compañera, más alta que el faro de Finisterre, que suspendió Selectividad llevando un 10 de nota en el Instituto, tal cual. No un 8 o un 9 y medio sin miedo, no: UN JODIDO 10.

Tenia unas tetas colosales, ahí arriba por la altura, la chica esta cuyo nombre sí que no recuerdo. Y no sé qué le pasó, pero suspendió siendo el caballo con la mejor pinta en la salida y para los salidos como yo y mis compañeros. A los caballos ganadores se les ve en la caseta de salida, pero en este caso la excepción confirmó la regla.

La vida es muy rara, porque estamos rodeados de adultos. Chavales de 17 años obligados a ser hombres de antemano y responsables de su futuro. A la década (año arriba año abajo y tu culo para mi aparato) volví a esa Universidad aldeana con los 3 palitos para estudiar perrodismo. Y me expulsaron al mes. Jeje. Joder, un mes me aguantaron, ya tiene su mérito eso, ojo que te la cojo.

PD: no os olvidéis de votar a Sumar en estas elecciones municipales. ¡Ah! ¿qué no se presenta? ¡qué más da, coño, tu vota a la Tucán, qué pollas van a decirte estos fachas hijos de puta que no puedes votar a Sumar aunque no exista todavía! ¡Si el tenazas ese ha dicho que es la tercera fuerza política de Espena! YO SUMO, YO VOTO A LA TUCÁN AUNQUE NO SE PRESENTE.

Re-PD: dedico este artículo a todos los menores de edad que se suicidan, a diario, en España. Deberíais haberlo pensado mejor, antes de hacerlo. La vida es lo único que tenemos en esta Dimensión y no podemos perderla, jamás. Y siendo menor de edad, la vida va viento en popa, por lo menos cuando yo lo era.

Yo que tengo ya más años de vida por detrás que por delante (a no ser que sea como mi abuela paterna, que cumple 109 años en octubre) he visto ya casi de todo, en cuanto a la necedad humana sobre la Tierra. Pero hay un hecho que JAMÁS dejará de sorprenderme y divertirme: los delincuentes que denuncian a un inocente (o supuesto delincuente) y traen a la zorra a su gallinero ilegal, es decir, hacen que las autoridades vengan a comportar el delito que denuncian, al mismo lugar donde ellos están delinquiendo; y las autoridades (“caballero, caballero” sobre todo), estupefactas. Y luego, para más inri… ¡cuándo las autoridades les sancionan, detienen y etc. se quejan a la persona a la que denunciaron ellos!

El desquicio de alguna gente me preocuparía de no ser porque yo no le tengo miedo a nadie ni a nada.

Antes de relataros este último episodio de necedad humana – del cual no soy parte afectada, salvo como ser humano sobre la Tierra y amigo del denunciado – os esbozo varios casos personales desternillantes:

1/ En el documental que realicé en los campamentos de refugiados saharauis de Argelia, el productor (Jesús Hermida “hache”) estafó a todo quisque y se quedó con la mayor parte de la subvención pública que recibió de la AECID y algún otro organismo. Yo descubrí su fraude y se lo dije, y en vez de tratar de explicarme el por qué o sobornarme… ¡me denunció!  Fuimos a juicio y, obviamente, el juez alucinó al presentar yo las pruebas de que el delincuente era él…

2/ En el ático que alquilé en Hediondo Puente de Bellacos, el vecino pegado a él denunció a mi casero por un delito inexistente de servidumbre de luces… vinieron las autoridades y comprobaron que el muy cretino tenía muchas ilegalidades en su terraza… y ¡hala! multa y a derribarlo todo…

3/ Descubrí el fraude que cometían las Fundaciones Pepe Hierro, expoliando al erario… hice un vídeo al respecto y ellos me denunciaron por calumnias… sin saber que cuando se demuestra el delito que se denuncia no es calumnia… sino que ellos son los delincuentes y, como tal, son condenados.

Tengo un sinfín de historias más de estas. La última es el motivo de este artículo, porque ayer fui testigo de los reproches de unos delincuentes REALES sobre mis amigos los ganaderos inocentes pero, de momento, “condenados” y sufriendo la “pre-condena” por medidas cautelares, hasta que salgan los juicios.   Estos cretinos llenaron la zona donde viven de Guardias Forestales, Seprona, Municipales y Guardia Civiles, para que hicieran de cuatreros modernos y secuestraran a las reses de mis amigos, dispersas por muchas hectáreas de montaña y campo.

Bien, hasta ahí, pues nada, rencillas ancestrales entre familias y fincas aledañas y que la Justicia decida… ¡pero resulta que en esa misma zona los denunciantes (familiares del actual alcalde comunista, que lleva 8 años, y tiene otra finca ahí mismo y él firma todas las denuncias, como alcalde que es) cometen flagrantes delitos a la vista de todos y que hasta yo – sin saber de esas leyes, vi en mis paseos naturistas por la zona. Y, claro, LA POLICÍA NO ES TAN TONTA, COÑO. Para hacer la vista tan gorda, o sobornos o nada, de toda la vida y como en las películas…

Que yo sepa: desvío de aguas de un arroyo – a través de la clásica manguera de plástico duro – para sus fincas. Vertidos de aguas residuales a dicho arroyo. Tener las casas construidas sobre dicho arroyo (delito de siempre, pero ahora más grave al infringir la nueva ley de inundaciones, por lo cual no puede haber edificaciones a ciertos metros de los arroyos ¡y ni mucho menos sobre ellos!).

Pues un par de notas coincidieron ayer con mi amigo y conmigo y frenó en seco su furgoneta para reprochar, muy airado y prepotente – a mi amigo – que el Seprona les estaba investigando y que su padre “estaba muy disgustado” ¡el padre es el que lleva años denunciando a mi amigo y trayendo al Seprona a esas fincas / viviendas ilegales y delictivas! Encima usó el chantaje emocional típico de tarados, en plan: “Con todo lo que yo he hecho por ti” y esas mariconadas que dicen los estultos cuando se saben acorralados por su propia estupidez.

¡Y acusó a mi amigo de haber llamado al Seprona! Jajaja. Menos mal que mi amigo tiene mucha paciencia, porque yo no la hubiera tenido, y le explicó – groso modo – esto que os he contado. Que él qué pollas va a llamar al Seprona si está enfrentado a ellos. Y que ellos (los delincuentes que, encima, se quejan) son los que habían traído a “la zorra” a su gallinero.

Encima, al irse – porque junto a mi amigo y, máxime, conmigo a su lado, estos chalados no tienen cojones – le gritó amenazas de que “ya sufrirás tú las consecuencias” o algo así…

De verdad, ver tanta estulticia hace que cada vez esté más y más avergonzado de ser un ser humano, porque yo ni soy, ni seré, ni fui; ni quiero ser, como la mayoría de ellos.

Menos mal que soy mortal, pero de momento vamos a gozar.

PD: no conozco de nada (ni de vista) a estos delincuentes que se han «auto-denunciado» pero sí a la psique humana. Creían que al ser familia del alcalde y beneficiarios de todos los gobiernos ancestrales comunistas del municipio, sus delitos serían siempre impunes. ¡Qué no dudo que lo sean, ojo, pues no creo en la Justicia! Pero, por lo menos están siendo investigados, según rebuznó ayer el de la furgoneta, que yo y Julio, de eso, ni puta idea.

¿O tal vez creyeron ser delincuentes como los Okupas que, ya sabéis, son impunes y ENCIMA ELLOS DENUNCIAN a los propietarios y los «caballero-caballero» detienen y multan a estos y no a ellos, los delincuentes?

La teoría de las «cortinas de humo» se ha venido abajo en Espena, porque TODO lo que ocurre aquí, en sociopolítica y economía, parece serlo. Pero no… no son cortinas de humo, es que vivimos en un país dominado por oligofrénicos, psicópatas y trastornados. La última perla es lo de ETA masivamente integrada en política. ¡Qué ya lo estaban, pero no con tamaño descaro y, encima, haciéndose las víctimas!

Sin que sirva de precedente, estoy de acuerdo con estos psicópatas y cobardes asesinos.

La memocracia (gobierno de y para menos) les habilita para ser presidentes hasta del Gobierno central, si la gente les vota (pucherazo, ya sabéis, aquí los votos sirven igual que un libro en un campo de jurgol de élite: nada) tienen TODO SU DERECHO a gobernar y el previo a ejercer su sufragio pasivo (ser alcaldables, en este caso). ¡ESTA BARBARIE ES LA DEMOCRACIA! Cuanto antes se de cuenta el vulgo, tal vez consigamos tener la remota esperanza de salir de la peor dictadura que ha conocido el orbe.

¿Quién puede encontrar alguna diferencia entre los etarras y los comunistas, peperos y separratas de 2 patas? ETA lleva gobernando España desde 1973. Antes con cierto recato y disimulo, ahora con sus caras de cerdo en carteles electorales.