César Bakken Tristán

¿Es un pájaro, es un avión…? ¡no! Es un negacionista. Esa rara habis que lleva 2 años sin morir, pese a no llevar bozal, jeringazos, pecerres (eso del PCr es que me suena tanto a Partido Comunista… que os tengo mú calaos NOM…) y etc. de SOBERANAS ESTUPIDECES ordenadas por Belén Esteban (*) y Friker Jiménez.

Venga, covidiotas… que tras más de 2 años ni vosotros mismos sabéis cómo cojones moriros para justificar nuestra total falta de libertad. Y a los negacionistas os digo que sigo sin ver a nadie sin bozal en lugares cerrados… ojo que te la cojo… qué mala suerte que tengo. Llevo 2 años viendo a cientos de miles de personas y todos con bozal, salvo un 20% en la calle desde julio de este año… ¡ay! Pájaros… a ver si el único negacionista de verdad soy yo.

Que a mí el viernes me van a intentar matar por no ir con bozal en la puta calle. ¿Ese 20% de gente normal irá embozalada, de nuevo? Mira que en sitios cerrados sí lo vais… ¿Qué más os da ir también en la puta calle?

¿Seguiré siendo el único que jamás ha tocado un bozal?

Me temo que sí.

Qué record más estúpido para un muerto que estuvo muy vivo.

NOM… ¿sabes que mis recuerdos y mi vida irredenta en estos 46 años que llevo en esta Dimensión no me los podéis quitar? Contra mí habéis llegado 46 años tarde, que se dice pronto.

Venga, pegadme un tiro, o 46, el viernes por no llevar bozal. Que yo iré andando de Hediondo Puente de Bellacos al Tanatorio Sur (no para que me velen, sino porque ahí me recoge mi padre en coche para ir a Fuenlabrada a comer con MI FAMILIA MÁS DIRECTA. Casi 2 horas de caminata. Mira que tendréis tiempo y ocasiones para matarme, cabrones. Venga. Que aunque vaya sin armas de fuego no soy presa fácil. Ya lo sabéis, cabrones, ¿a qué sí?  Yo sólo estoy fichado en Senegal… por hacer un documental, y lo que no pudieron matar los negros corruptos no lo matará un puto madero.

JAMÁS he pegado a nadie, salvo en autodefensa. Todos lo que me conocéis tenéis la suerte de haberme conocido, creo. ¿Quién de vosotros puede decir que le he hecho algo malo? Yo a muchos de vosotros ya no os reconozco, pero no me arrepiento de haberos conocido. Mi amor por vosotros fue real, como el equipo de FlorenVito Pérez, con el que comparto primer apellido.

Os miro a la cara siempre que me decís “caballero”.  Tal vez mi cara sea lo último que veáis en esta Dimensión. Te hablo a ti, “madero desconocido”. Tras 2 años y 1 mes de PLANdemia no vais a matarme, pese a que sepa que podéis hacerlo en 1 segundo y que la ley os avala. Pero intentadlo.  Será vuestro compañero, el del tiro de gracia, quien sepa que lo último que viste en vida fue mi cara. Sí, te hablo a ti, “madero desconocido” ese héroe que disparará a un ser humano por no llevar bozal. A una persona tan noble como yo, que ni tiene cuenta bancaria. Estáis matando a los mejores, panda de cabrones. A los que sólo queríamos estar en la vida unos años, sin molestar la vida de los demás. Pero cuando secuestrasteis a mi sobrino (muy menor de edad) yo le saqué de vuestras garras en 3 días… sí… soy el mismo, hijos de la gran puta. Venga, que ya os gané esa vez y otras tantas más porque yo no soy un delincuente como sí sois la mayoría de vosotros. Tomaos la revancha de una vez. ¿Le echáis cojones o qué? Ya estoy harto de que no me matéis.

Yo he vivido en veleros. He caminado por África. Casi muero en una tempestad. Me he peleado con cerdos salvajes (en Senegal, no me refiero a los guarros de Espena, sino a cuadrúpedos agrupados), he follado viendo la osa mayor y oyendo el mar aledaño. La primera tía que me la chupó fue una negra y le pagué 500 pesetas por ello, en la Casa de Campo de Madrid. Luego mis 4 amigos le pagaron lo mismo por hacerles lo mismo. Pero yo el primero, obvio, ellos no tenían cojones ni para eso. Y muchos de esos son millonarios ahora y el mejor de ellos ya está muerto, por desgracia para mí y, supongo, para él.

Como cambia el cuento y qué puta es la vida. Pero esa puta negra (es que era negra y puta) me hizo la mejor mamada de mi vida, sólo superada por una amante de Córdoba, llamada Annaick, canela en rama como la chupaba. Puro amor labial y otras cosas sexuales más era esta amiga. Esta mujer me dijo el mayor piropo de mi vida: “César, ya sé que no me quieres como novia. Pero cuando quieras que te la chupe y correrte en mi boca, dímelo, que lo seguiré haciendo”.  Ni Gustavo Adolfo Becquer supo hacer tamaña poesía. Y no lo digo de coña. Eso son amigas y lo demás son tonterías.

 He visto intentar matar a un hombre delante de vuestras narices, porque nuestra vida no os importa una mierda. Una vez me despollé de los dueños de una herrikotaberna en Bilbao, yo sólo, al preguntarles quienes eran esos tíos y tías tan feos y feas  que tenían enmarcados (etarras, por si algún despistado no lo pilla, Pancho Villa). Y pidiéndoles que me pusieran una birra de mahou “porque yo soy de Madrid” les remarqué eso a todos y muchos días, yo no rechazo jamás mi estirpe ni quiero que me confundan con un nacido en el País Asco. Mis genes manchegos y madrileños se descojonan de todos los ascos, pese a que Bilbao me parece uno de los mejores lugares donde vivir, el botxo es simplemente apasionante y sus gentes más… pese a esos ascos que se imponen a los vascos.

Y al salir de una de sus putas Herrikotabernas llovía y volví a entrar para robarles un paraguas del puto paragüero, porque los etarras usan paraguas y yo no iba a ser menos o más que ellos. Pero lo del paraguas era para ver si alguno me decía algo de una puta vez, que tras una hora de insultarles ya tocaba que me atacaran. Y qué va. No me dijeron nada y me fui silbando el “Cara al sol” bajo la preciosa lluvia de Vizcaya, para ver si en alguna esquina un grupo de etarras me hacía los coros. Y yo no soy franquista, soy antiterrorista que es lo mismo. Y nadie me hizo los coros.

Maderos, a mí no me vais a dar de hostias como soléis hacer con otros, y otrEs.  Yo me defenderé y, al final, me daréis de tiros. Y si no me acribilláis, como poco me dejáis inconsciente y así sí que iré a la cárcel. Pero yo no estaré jamás recluido por vosotros porque en la cárcel morderé la nuez al carcelero y me ajecutaréis , que es lo que debéis de hacer con alguien tan peligroso como yo, ese pedazo de cabrón que va sin bozal. Cualquiera de vosotros que investigue mi vida sabe que no es buena idea meterse con una persona tan buena como yo. Porque los buenos nos defendemos. Y ojo, que te la cojo, que lo sabéis perfectamente porque ya nos hemos enfrentado mucho. Mirad mi DNI. Venga, que me conocéis casi mejor que yo pese a que no me conocéis en absoluto. Esa es vuestra realidad: masacráis a gente que no conocéis porque pensáis que somos presa fácil para vuestra psicopatía, al ser españoles blancos de mediana edad y sin antecedentes… anda que en un poblado gitano ni se os ve ni se os espera, pájaros… que lo fácil es masacrar al español normal como yo. Pero qué va… si tras 46 años sigo indemne es por algo. Pero nada, vosotros a lo vuestro y el viernes a detenerme por ir sin bozal. Venga, si es que os estoy esperando ya. Os voy a hacer señales con una linterna, por si no me veis bien ir sin bozal.

 Pero ahora parece la pelea definitiva. Tras 2 años y 1 mes hasta yo me tomo en serio vuestra barbarie. Y sois todos contra mí, aquí en Madrid. Pues venga… si ya lo tenéis todo ganado… pero como yo no soy ganado… (juego de palabras prescindible, pero ahí queda, hay que darle un poco de humor a esta tragedia, Calisto y Melibea) 

Vamos, que os estoy esperando. Que habéis venido muchas veces a por mí por mis delitos de no hacer nada delictivo. Ojo que te la cojo… insisto. Que si por no hacer nada me habéis intentado matar cien veces… ahora que cometo el delito horrendo de ir sin bozal… venga. Ahora tenéis la excusa perfecta, machotes y machotas. Venga. A por mí. Si voy yo sólo y nadie me vengará. Venga. Un par de tiros y vosotros a casa. Y yo al camposanto. ¿Qué fácil es matar a los inocentes, a qué sí? Que yo os he visto matar a gente y reventar a hostias y vilipendiar a mil más. Pero a mí no me habéis matado, por eso puedo escribir esto.

Hijos de la gran puta, siervos de Satán. Hijos del NOM. Conmigo no podréis jamás, porque mi muerte será la confirmación de vuestra maldad, de vuestra derrota. Sois zombis y jamás sabréis lo que se siente estando vivo.

Pero insisto: venid a por mí. Ya os he dicho donde voy a andar el día 24. Y luego vuelvo por el mismo modo. Venid, que nos vamos a reír, hijos de puta.

El desprecio que os tengo sólo es comparable al nulo aprecio que os tengo.

Me cago en mi puta madre que en paz descanse y no era puta sino es una expresión que uso y ella lo sabe y era la mejor persona que he conocido y mi mejor y, tal vez, única amiga. Os juro por ella que a mí no me habéis derrotado.  Y no os tengo ningún miedo, sátrapas psicópatas. ¿Creéis que a alguien cuya madre se murió en sus brazos, en 2008, va a teneros miedo?  A mí ya no me importa una mierda vuestra vida desde ese día. Tened cuidado conmigo.

Alguien a quien no le importa morir es alguien muy peligroso. Y ojo que sigo luchando en autodefensa. Que el día que pase a otro rango, vais a flipar. Que mi tía fue una terrorista del FRAP (Concha Tristán) y ya os dio matarile a 4. Jamás apoyé su causa porque ella y el resto de sádicos comunistas (y maoístas, chalados es poco para definir a estos psicópatas del FRAP) mataron a 4 de vosotros para ser ellos los nuevos verdugos. YO SOY LIBRE. Pero tengo los genes de mi tita terrorista y de no sé quien coño más… pero genes de libertad. Tal vez tener una abuela de 107 años, que se caga en los covidiotas, ayude… Sí, he dicho 107 años y que se caga en vosotros.

Venid a por mí, que nos vamos todos a reír. Y aunque sea invierno, arremangaos que me gusta ver vuestros tatuajes en esos brazos tan musculosos. Cariños, que me voy a volver maricón de tanto ver lo hermosos que estáis.

¿Qué se siente al enfrentarse a alguien que no tiene miedo?

(*) Este banco está ocupado por un padre y un hijo. El nombre del padre ya te lo he dicho.

La PLANdemia nos está dejando momentos antológicos. Este vídeo es una prueba de ello. No está completo (no lo he encontrado entero) y tal vez sea injusto en mi título de artículo, pues supongo que esta rubiaza al final del vídeo se desnuda. Pero lo que vemos es un pibón con el pelo planchado, teñido y las tetas que están todo el rato saliendo pero no salen, pero casi… y se las toca ella misma ante 4 planchabragas… pero no hasta el punto de que nos pajeemos… pero ella sabe que la estamos viendo, qué molona es «la mina».

Yo es que me quedo loco. Y no dudo que lo esté. Pero a mí una tía que me habla así… ¿por qué? Mira que he estado con bastantes más de 100 mujeres y sé de qué va esta historia del fornicio… ¿De qué va esta tía restregándonos sus tetas a costa de la PLANdemia?

¿De verdad los negacionistas tenemos que soportar a estas personas? un mínimo de dignidad, joder. Y sí, yo soy nudista, me encanta que todos dios vaya en bolas y tal y cual Pascual… pero también soy profesional audiovisual y salido colosal demostrable (las 2 cosas). Qué vergüenza oír hablar contra la PLAndemia a esta tia semi en tetas.

Perro Sandez no es mi enemigo, porque no lo conozco, jamás me he topado con él ni espero hacerlo. Pero hay miles de personas (sí, miles, es que yo he conocido a mucha gente) que sí sé que son unos hijos de la gran puta que me quieren matar por esta gilipollez plandémica que jamás se irá. Sí, te hablo a ti (tía o tío, que conozco a hijos de puta de los 2 sexos). ¿No te da cierto temor saber que YO no tolero vuestra satrapía? Sé que me temes, porque sabes quien soy yo. Por desgracia no me dirijo a nadie en concreto, pues le hubiera escrito o llamado en persona… mi vida es un 99% de enemigos y ya no puedo hablar en persona con todos.

Pero, insisto: los que me conocéis. Tanto a César Bakken Tristán, como a El Polaco, al Chámber o a Alberto Pérez Tristán… sabéis que conmigo NO. NUNCA.JAMÁS. Y yo soy esos 4. E insito: conmigo NO. NUNCA.JAMÁS.

Un ácrata como yo está muy por encima de cualquier «antisistema». Pero en tiempos de guerra cualquier agujero es trinchera. Por cierto, esto lo decíamos antes para justificar follar con una titi no del todo «pibón». «Cuando hay hambre no hay pan duro». dicho aledaño a este, pero qué bien se follaba antes de la PLANdemia, joder. Cuánta vida había hace 2 años y cuánta muerte nos han normalizado. ¿Cuándo se dará cuenta la gente que, pese a todo y a todos, en la vida lo más importante es vivir?

A los punkis no les tengo respeto alguno, ni musical ni ideológico ni estético. Tan sólo el fenómemo ultracapitalista de los «Sex Pistols» explica la falacia de este ¿movimiento cultural?».Pero hay peña que sigue creyendo esta parte del cuento «antisistema».

Pero yo me crié en Leganés, la ciudad más comunista del mundo (y no es coña) y, por lo tanto, paraíso de punkarras y todo tipo de gentuza. Yo saltaba yonquis, tal cual, inconscientes con la jeringa sanguinolenta en el brazo, al ir al cole. Yo veía punkis pasear con hachas al hombro, machetes y cadenas a la vista. ¡Hachas! Era gente que quería matar a los que íbamos con una bandera de España y no éramos maderos ni milicos… que los punkis no eran gilipollas y sabían con quien tenían que meterse. El caso es que a un ácrata como yo todavía no han logrado matarle y eso que me pongo la bandera de lo que me sale de los cojones. Que vengan a por mí, que ya estoy mayor y doy poca batalla… ¡Matar a alguien por esa estúpida excusa!. Pues eso ha pasado y, por suerte, creo que ya no pasa. Porque las personas inteligentes no se encorsetan en clichés de mierda, o no deberían.

Yo he escrito alabanzas y pinchado música de «La polla records» cuando han dicho cosas que merecen la pena ser escuchadas y ser compartidas. La mayoría de sus seguidores son peña con la que no soporto estar ni a 100 metros de distancia, pero qué culpa tengo yo de que haya tanto gilipollas.

Por suerte, la PLANdemia nos ha unido a todos los disidentes de siempre. Somos mucho más parecidos de lo que el NOM se esperaba. Hace tan sólo unas cuantas décadas, los punkis se mataban con los rockers… y todos ellos con los heavys, y todos ellos con los pijos y todos ellos con los gitanos y etc. etc. de gilipolleces sociales de enfrentamientos entre «hermanos».

Ahora, parece que por fin estamos divididos en 2 bandos: libres y esclavos. Y yo acepto a casi todos dentro de mi bando, que es el de los libres.

Gracias, Evaristo, porque aunque has tardado 2 años en empezar a luchar (en hispanoamérica ya lo hizo al inicio de la PLANdemia, pero no en Espena), ya lo has hecho y toda ayuda es poca y mi espalda se pegará a la tuya en la batalla final contra el NOM, que la habrá. Da igual que hace 30 años tus seguidores – y tal vez tú mismo – me quisieran matar por la chorrada de llevar una bandera que no les molaba. Ahora estamos todos en el mismo bando y el NOM no sabe la que ha liado haciendo que todos los más «hijos de puta» estemos, por fin, hermanados.

Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC). A esta suprema entidad pertenece este cartel. He sacado la foto hace un rato. Es la puerta de entrada a este lugar de eminencias científicas que llevan 2 años embozalados.

El título de mi artículo es la respuesta a todos vuestros problemas, mucho más allá de la PLANdemia, o ayende a ella o lejana a ella. LIBERTAD.

Una foto que muestra una imagen de algo que está prohibido fotografiar es la mayor gilipollez del mundo… pero es la paradoja en la que vivimos. ¡Y ojo (que te la cojo) que he hecho la foto con un par de segurratas de 2 patas delante! Me he fijado en una (la a es de mujer, en este caso, perdón por mi machismo y etc. de fobias y criminalidades que ostento) porque estaba buena (perdón por ser heterosexual, os juro que desde que estoy casado no follo casi nada, estoy en vuestra onda). Qué se yo… si una tía buena me mira, aunque sea segurrata de 2 patas, me fijo en ella.

Espero que esta foto os enseñe a vivir. No hay que respetar ninguna satrapía. Y hay que combatir a todos los sátrapas. Y, actualmente, estos hijos de puta no son los gerifaltes a los que jamás conoceremos, sino tu amigo, vecino, familiar y etc. Han logrado la mayor ambición del NOM: no necesitar policías ni militares para someternos. Hoy he visto a cientos de persona haciendo cola para jeringarse, pagando. En 3 lugares por los que paso todas las semanas y donde nunca había gente (salvo en uno, que es un enorme lugar de jeringación, en Pacífico).

Estamos acabados. Game over.

Pero por lo menos tengamos una muerte lúcida. Con cojones. Tras 2 años de locura, los locos de los que tenemos que protegernos no son esos que salen por la putatele.

Si tenéis cojones, leed esto:

https://www.csic.es/es/agenda-del-csic/cuantas-estrellas-se-apagan-cuando-encendemos-las-luces-de-navidad-ven-descubrirlo

Y fijaos en que el número de la la calle donde está el CESIC es el 113. Ahi queda eso.

Cambiad el verbo «Amar» por «Vacunar».

La foto de cabecera muestra un guasap personal que me ha mandado hoy el cirujano. Es amigo mío de la infancia (vivimos, pared con pared, 20 años) Tenemos mil anécdotas molonas pero fijaos cómo ha degenerado la cosa. Este hombre me enseñó a jugar a ajedrez, mientras el resto de vecinos me enseñaban a delinquir… jajja. Por cierto, no me gustan los juegos de mesa… y eso es el ajedrez, digan lo que digan. (Don Luys, no se escandalice, usted que es un gran ajedrecista). Parchís y ajedrez son lo mismo para mí.

No doy su nombre, porque no tengo su autorización. Le intenté entrevistar hace mil y pico años, por el tema de la PLANdemia, y no quiso porque dijo que mi BLOG era negacionista. Nos ha jodido mayo con las flores, macho.

Este hombre ha salvado muchas vidas operando, y ha recibido muchas muestras públicas de gratitud, de sus pacientes. Su hermana y yo jugábamos en mi habitación, subidos a este cojín de la foto que me sigue acompañando a todas partes. Lo usábamos a modo de nave espacial (sic). ya que el suelo de mi cuarto era de hule y el cojín patinaba de lujo. Teníamos casi la misma edad Carmencita y yo. Y ella murió hace 16 años, por un cáncer de tiroides. Ese cojín lo tejió mi abuela paterna (107 años tiene la moza y no la han podido matar ni con 3 jeringazos covidiotas… como tenga 1 poco de sus genes os queda mucho Bakken que soportar, hijos de puta covidiotas…) Si os fijáis en él, tiene 3 errores gloriosos y ya os adelanto que no es “CFB” pues Club de Fútbol Barcelona sí se denominó un tiempo el actual Jurgol Club Barçalunya.

El día de la nave espacial sideral total jugaba el FCB la final de Copa contra el Zaragoza. Perdimos por un gol de Señor. A los 4 días perdimos la Copa de Europa en la nefasta final de Zevisha con el Steagua no beberé.

Yo tenía 11 años y Carmencita 10. Mientras en la otra pared mi padre veía el ridículo del FCB, o el éxito del ZGZ, yo pasándolo en grande con mi amiga vecina. Antes los padres repartían a sus hijos por las casas de sus vecinos. Cómo ha cambiado el cuento… yo llevo 14 años alquilando el mismo agujero con uno de mis caseros viviendo en el bloque (todo es suyo) y su hijo adolescente nos tortura cuando quiere. Aquí ya no juega ni Dios. Sólo hay odio, egoismo y maltrato en Hediondo Puente de Bellacos, y me temo que en el resto del mundo.

Por eso la vida actual nos duele tanto a los que estábamos vivos antes de la PLANdemia. Era muy fácil vivir en España y es imposible hacerlo en Espena. Qué malo era Franco, ¿verdad?

Releed el guasap de la foto de cabecera. El que lo ha escrito, tal vez esté ahora salvando una vida operando a corazón abierto. ¿Cómo se puede vivir con tamaña contradicción? Saber operar el mondongo pero no saber ni lo más básico de ciencia. Ser covidiota y cirujano cardiovascular no debería ser compatible. Pero lo es.

De la muerte de Carmencita me enteré estando yo viviendo en Eivissa. Me llamó mi madre y me lo dijo, justo el día del tanatorio. No me lo dijo antes porque como yo estaba más sólo que una puta sin clientes, no quería preocuparme con lo de mi querida amiga y vecina. De hecho, mis padres se coscaron del inminente deceso justo el día antes, pues su familia lo había llevado todo en secreto. Y mi madre me dijo que al ir a ver a Carmencita a la habitación del hospital, ella vio que venía mucha gente conocida por ahí, tras semanas de ingreso. Y dijo: «¡uy! mucha gente estoy viendo por aquí…» en clara referencia a que su muerte era inminente y los amigos y vecinos querían despedirse de ella. Era muy cuerda mi amiga y vecina, vaya que sí. Ya la veré en la otra dimensión y, tal vez, juguemos otra vez subidos al cojín de mi abuela. Hablé con el cirujano y le di el pésame. Con sus desolados padres no lo hice, pues ya tenían demasiado dolor como para hablar conmigo. Tengo 2 recuerdos nítidos con el padre del cirujano, los 2 en el mismo lugar: la ventana de la cocina. Estaban aledañas y casi cada vez que me asomaba aparecía alguno de ellos y charlábamos. Es que antes los vecinos hacían eso, os lo juro.

Una vez estaba nevando y el hombre me dijo: “¡Qué bonito es nevar!”. Y nos quedamos un largo rato viendo nevar, sin decir nada más. No hacía falta. Años antes de eso, mi madre se olvidó las llaves en casa y yo pasé a mi casa por la ventana de la cocina, sujetado por este señor.  En otra ocasión mi otra vecina pared con pared, Milagros, pasó de mi terraza del comedor a su casa, por la ventana, pues se había dejado ella las llaves. Qué güevos le echábamos antes a la vida. Y mira ahora: todos embozalados. De saltar desde 15 metros de altura, de una casa a otra, ya ni hablamos. Como el chiste del que está en una discoteca y le pregunta a una: “¿Bailamos?” y le rechaza y dice: “Pues entonces de follar ni hablamos”.

(El cirujano se llama Alfonso Cañas Cañas. Está feo que oculte el nombre, pues no le acuso de nada, sino que le hago un favor publicando su lucha para ayudarnos a combatir el terrible virus)