Posted in ARTÍCULO-INSULTO on junio 14, 2021 by César Bakken Tristán
Queridos niños, espero que seáis huérfanos, así de claro os lo digo… porque visto el nivel moral, el intelecto, el talante y la perversidad de la mayoría de papis y mamis de Espena, lo mejor es no tenerlos cerca en ningún momento de vuestra vida. Ser hijo del NOM es lo peor que le puede pasar a un ser humano, y eso es lo que sois (casi) todos los nacidos este siglo, en este Pis llamado Espena.
El macabro y psicopático seguimiento –popular y mediático – que está teniendo el brutal infanticidio de 2 niñas, en Tenerife y el suicidio de su progenitor, contrasta TÉTRICAMENTE con el nulo seguimiento que tienen el resto de infanticidios (5 al año), el resto de suicidios (3 mil al año) el tráfico de menores extranjeros, la pedofilia y el maltrato infantil “legalizado” (luego hablo de esto).
Me dirijo a vosotros, malditos políticos, malditos papis y mamis espenoles, malditos perrodistas, malditos tertulianos, malditos espenoles en general; que estáis (casi) TODOS manejados por el NOM , y antes por el Viejo Orden Mundial (el papi del NOM, más de lo mismo pero peor preparado que su hijo, que ha salido superdotado el nene…). Os dan exactamente igual los infanticidios cometidos por psicópatas MADRES (el 70%) pero cuando es un psicópata PADRE, hasta el hijo de puta de Perro Sandez sale en rueda de prensa leyendo (sí, leyendo, pues este memo no es capaz ni de memorizar algo tan básico que le han escrito sobre condenar un infanticidio… ¿y éste extraviado mental severo es Cum Laude? jajajjajajajja) unas aberraciones andrófobas COLOSALES. Acusándonos a todos los hombres –se ve que él no lo es, o no se siente así al estar casado con un travesti, él será la mujer de la pareja, está claro – de asesinos de mujeres y hablando de “violencia vicaria” ¿sabrá este hijo de Satanás lo que significa el adjetivo “vicaria”? Pues yo se lo digo: adj.Quetienelasveces, poderyfacultadesdeotrapersonaolasustituye.
O sea, que el mayor vicario de Espena, que es él, nos acusa a sus vasallos de ser vicarios… y violentos. ¡Por qué un hijo de puta ha asesinado a sus hijas y se ha suicidado! ¡asesinan a 5 pobres nenes al año y es ALARMA NACIONAL la “violencia vicaria”! ¡Pero de qué vais, malditos anormales, que en este país no van matando niños por las calles, alarmistas de mierda que hacéis de la excepción aberrante la norma! ¡malditos borregos que siguen las consignas de estos satánicos pedófilos, ellos, precisamente que sí asesinan menores en sus rituales y barbaridades sexuales!
ESTOY HARTO DE QUE ME INSULTÉIS CONSTANTEMENTE, malditos espenoles: Todo el puto día recibo un insulto vuestro, sobre todo: español, machista, fascista, violento, negacionista, madrileño, catalufo (por ser del FCB)… Eso sí, todos insultos indirectos, porque hace mucho que nadie tiene cojones de decirme NADA A LA CARA y los que los tuvieron salieron con el rabo entre las patas.
Pero de lo que estoy TODAVÍA MÁS HARTO, es de que los que me insulten sean, precisamente, los que no ven que ellos son lo que dicen repudiar. Cree el ladrón que todos son de su condición y recordad, queridos niños que espero seáis huérfanos, que la principal característica de los psicópatas es la falta de empatía. La segunda, en el caso de los psicópatas espenoles es la falta absoluta de intelecto y raciocinio.
Papis y mamis que creéis que en Espena los hombres (menos vosotros, papis del NOM) vamos por ahí asesinando niñas (niños no, han de ser hembras para que la ecuación cuadre con vuestra puta cabeza cuadrada), sois VOSOTROS los maltratadores infantiles que lleváis a vuestros nenes embozalados, los medicáis, los maltratáis dejándoles al albor del adoctrinamiento escolar y televisivo; les regaláis móviles, tablets, ordenadores para no ocuparos de ellos y que sean totalmente abducidos por el NOM, les habéis hecho sujetos –y a la vez sujetos, tremendo – de mercado.
¡Qué suerte tengo de haber nacido en 1975! Y no sólo porque en esa época sí había PADRES (sustantivo que engloba a 2 personas, de sexo diferente, que tienen prole; no 2 hombres que adoptan nenes, como es ahora) libres de las garras del Estado, sino porque ya estoy bajando la cuesta de la vida. ¡Menos mal que soy mortal!
No me gusta este género musical (para gusto los colores y yo soy daltónico, además) que yo denomino «RIP«, pero sí me gustan, y mucho, algunos de sus artistas, por sus letras y sus cojones (ya han aparecido varios gloriosos raperos en este BLOG). Es el caso de este hombre y este gran tema. Ojalá saliera más gente como él. Hay bastantes, pero poquísimos en este tempestuoso mar de covidiotas donde estamos evitando –por todos los medios – que nuestra balsa zozobre.
Lo ideal sería poder arribar a algún puerto donde no hubiera covidiotas, donde el NOM no tuviera presencia… el planeta es tan grande que se podría hacer y que cada animal humano viva como quiera sin sojuzgar al prójimo… pero no hay rincón del Planeta que escape a la satapría de los psicópatas y su ejército de cobardes, así que grupos como ASAKE son un granito más en esta pequeña montaña de sensatez, resistencia y amor a la vida en la que unos pocos estamos intentando labrar nuestra vida, pese al continuo boicot de los siervos y esbirros del Sistema.
Gracias a ASAKE ya somos 1 más y ellos 1 menos. Somos muchísimos menos, pero muchísimo mejores, así que alguna batalla sí que estamos ganando, por más que la guerra esté más que perdida. Recordad al general yanqui que menciona Don Rafael, ese que estando totalmente rodeado por el enemigo y con sus tropas más que diezmadas, arengó a los suyos al grito de : «¡Ahora no se nos pueden escapar!»
Os estamos dando guerra, satánicos… ¿a qué sí? ¿a qué lo notáis? Una persona sin miedo vale más que 100 con miedo…habrá que sacar la calculadora para ver, realmente, cual de los 2 bandos está en desventaja.
Por si Jewtube censura este vídeo, os lo enlazo en el canal de UACD.tv, donde no lo pueden censurar:
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on junio 13, 2021 by César Bakken Tristán
«En esta perra vida, nada es verdad ni mentira, sino que depende del cristal con que se mira». No sé dónde hoy esto, pero qué gran verdad.
Gran éxito del Nuevo Orden Mundial en la manifestación de hoy en la madrileña Plaza de Colón (y Blas de Lezo, que está ahí siempre flipando el pobre, sobre todo cuando no hay manis y están los skaters y de más gentuza asolando dicha plaza, y qué decir de los pijos del Barrio donde está… entre ellos Iñigo Orejón, Echeminga Dominga y el Che Pa Blenin en su aticazo de soltero donde se folla ala hija del mayor tránsfuga de Espena, dizque profesor adoctrinador universitario comunista).
Decenas de líderes políticos siervos de las élites mundiales aclamados por mogollón de embozalados… ¿qué coño me importa a mí el colesterol si estoy siendo perseguido por 7 tíos que blanden un puñal? ¿voy a preocuparme por mi dieta en un momento así? Pensar… entre hostia y puñalada: «Me parece que tengo que comer más verduras y menos chorizo».
Queridos niños, la vida adulta os va a regalar miles de ejemplos donde LO URGENTE NO DEJA TIEMPO PARA LO IMPORTANTE. ¿Pero qué es lo urgente y qué es lo importante hoy en día? En el caso de lo de Colón, parece que lo urgente es echar a Perro Sandez y evitar que los fascistas qatarlanes sigan destrozando Cataluña y, por lo tanto, Espena. Comparto al 100% esto, pero no a cualquier precio, es decir: ¿ir a un acto convocado por el Puto Partido, Ciutrincamos, COZ y etc.? ¡Venga hombre! ¿Y lo importante qué es para los manifestantes de hoy? Está claro que no es la Plandemia y que la mayoría estarán orgullosamente vacunados. ¡No se dan cuenta que sin España, lo de Cataluá y el Gobierno de Moncloa dan lo mismo ya! ¡Y España ya no existe, es Espena, satélite del NOM, como el resto de paises.
Lo peor es que, por lo que se ve en las fotos (no hacían falta para saberlo) todos mis compatriotas, con los que comparto mi españolidad y mi lucha contra el terrorismo, el separatismo, el comunismo, la invasión de inmigrantes, el islamismo y etc. van embozalados, es decir: se preocupan de que han de comer más verduras y, por lo tanto, acabarán apuñalados en breve.
El mayor y único clamor de cualquier persona LIBRE, DIGNA, VALIENTE y con intelecto, ha de ser hoy en día contra la PLANDEMIA. Mientras no hagamos la estructura de la casa, no podemos colocar las ventanas, me cagonSanSatán ya, y los espenoles ya han comprado hasta las cortinas sin haber echado el cemento de los cimientos.
En fin, como dice Don Luys, que pasan los meses, vamos ya para año y medio y todo va de mal en peor. Y, por cierto, Sandez Gobernando y los separratas expoliándonos y maltratándonos. NADA NUEVO BAJO EL SOL, eso tan malo, por cierto, que hay que evitar nos dé, a toda costa. ¡Quédate en casa y, lo poco que salgas, échate crema, embozalado!
Al hilo del artículo precedente, de Luys Coleto y el caso Almería, os comento unas experiencias personales con los picoletos, pero sin violencia y con finales felices, por suerte para mí, pues fui, soy y seré su víctima. Tuve suerte de que no me “confundieran” con un puto etarra o similar… una putada que la vida de los inocentes dependa de “la suerte” (y esto sirve igual para el otro bando de psicópatas, todavía peores que los cuerpos de seguridad del Estado, porque matan a víctimas que saben inocentes –niños incluidos – ¡y están en el Gobierno de Espena y varios Reinos de Taifas… este país… este país es nauseabundo).
Tengo muchas experiencias desagradables pero me ciño a 4 casos. Los 2 primeros, en Eivissa y en el mismo lugar: Restaurante “La Ponderosa”, junto al aeropuerto.
1/ Estaba cenando, solo, haciendo tiempo para coger mi vuelo a Madrid, en dicho restaurante, pequeño oasis culinario para evitar la atroz hostelería de los aeropuertos. Yo sentado en una mesa de la atestada y gran terraza, y desde fuera –tras una valla – 3 maromos sin uniforme se paran ante mí y uno de ellos me señala con el dedo. “Ya me van a tocar los cojones” – pensé – así que agarré mi tercio de birra para responder a la posible agresión. Llegan 2 de los 3, a toda prisa, en plan “madero de película” y dejo el tercio pues intuyo que son secretas. Se identifican y me gritan que me levante. “¡Manos sobre la mesa y piernas separadas!” Obviamente yo, cabreado y diciendo cosas del tipo: “¡Qué coño es esto! ¡de qué pollas vais!” Y uno de ellos me cachea como si estuviera apaleando a un pelele y, tras comprobar “que estoy limpio” el otro me pide el DNI y saca su asqueroso walkitalki y da mis datos “para comprobar que no soy el hijo de puta que esperaban que fuera y así poder masacrarme a su gusto”
Como podéis imaginar, todo dios callado y mirando con asombro la jugada. Y como sólo estoy fichado en Senegal y la vez que estuve detenido en una comisaria de maderos, en Madrid, no pusieron cargos porque la detención fue irrisoria, ya la contaré, ya… pues no pudieron hacerme nada y ni me explicaron qué coño pasaba para violar así mi intimidad personal y mis derechos. El poli malo (es cierto, se comportan siempre así) me mandaba callar. “Y una polla me voy a callar. ¡Por qué me habéis agredido si no he hecho nada!” Y como el poli bueno, tampoco decía nada explicativo, ni siquiera un “Perdón caballero, ha sido un error, disculpe” pues decidí no enfrentarme a ellos (habría coches patrulla cerca, fijo) pues perdería el avión a nada que se liara. Y mientras miraba al poli malo con asco, pero con un asco y desprecio que se percibió desde Formentera… (porque ya me han dicho como miro) le dije al otro que yo tenía un amigo picoleto que iba a pedir el traslado y Eivissa era uno de los destinos que tenía en mente (es verdad, era mi amigo, pero antes de hacerse militar y luego picolo, yo jamás tendré amistad con gente armada, ni del bando del Estado ni del otro). Y hablamos unos segundos hasta que se largaron a toda prisa, pues tendrían a otros “sospechosos de vete a saber qué” a los que agredir y humillar en público.
Si el hecho me pilla en otro lugar, sin prisa de aviones ni nada, la cosa no hubiera acabado así, por supuesto. Nos hubiéramos liado a hostias (perdería yo, obvio, pero hay cosas que no se pueden aguantar y los mariconazos que lo aguanten, me alegro por ellos). El caso es que al quedarme ya tranquilo… me entró un cabreo enorme, mezclado con vergüenza de que todo Dios me miraba de reojo. Cogí lo que me quedaba de bocata y el tercio y salí del bar a terminármelo debajo de un enorme ficus que conozco de sobra. Y a ver si alguien del bar me hubiera dicho que no podía irme con el tercio…
2/ En ese mismo sitio, tiempo después y estando también esperando para el vuelo, vi en los servicios esta enorme pintada:
«Vasco y liberado» será que estos anormales han cambiado el significado de las siglas de los asesinos que son: Patria vasca y libertad»
Y se lo comuniqué a los picoletos del aeropuerto, pues no se puede hacer apología de ETA y deberían haber ido a quitar la puta pintada y multar al bar… ¿y qué hicieron? Pues decirme que les daba igual, que si al del bar no le molestaba o lo denunciaba, ellos no podían hacer nada. Les dije un popurrí de insultos moderados, es decir, sin adjetivos malsonantes pero si cultismos peyorativos que, obviamente, ni entendieron. Y me fui a coger el avión. Estos son los picoletos… se la suda todo salvo proteger a los delincuentes y ser ellos mismos delincuentes (el penúltimo caso de que son narcotraficantes aquí)
3/ Muchos años antes, en Ciudad Real, ocurrió el hecho en el que 2 picolos se bajaron los pantalones ante mí y un amigo, ya lo narré en parte de un artículo y os lo copio, que os vais a reír de los del “Todo por la Patria”:
invierno de 2002. Carretera de Ciudad Real a Daimiel. Yo de copiloto en un SEAT Ibiza, matrícula de Logroño, destartalado. Con faros rotos y sin retrovisores laterales. Dentro íbamos sin cinturón de seguridad (de los de pantalón no recuerdo…), recién salidos de comer en un restaurante de carretera tras la ingesta de una botella de vino tinto y dos licores de yerbas. Nos paran 2 motoristas de la Guardia Civil. Mi amigo se echa a un lado. Nos piden la documentación del vehículo. El GC nos dice lo de faros y retrovisores y pregunta por qué no llevamos el cinturón. Mi amigo contesta que porque no nos gusta usarlo. “Bien, lo estamos arreglando”, pensé. Nos pide la documentación y, mientras el conductor le da su permiso de conducir, la busco en la guantera, donde no hay nada, salvo un fajín de uniforme de gala del Ejército, que mi amigo le entrega al GC diciéndole: “Sólo hay esto, ¿le sirve para algo?”. “Bien, cada vez lo arreglamos más” pienso. El GC, muy ufano, empieza con su “receta”, mientras su compañero pide información del coche por radio. Mientras el de la receta no para de apuntar, oigo como la radio de la moto dice que el coche está a nombre de Ricardo Ramos Alcaraz. El picoleto se lo dijo, inmediatamente, al de la libreta, el cual se cuadró (taconazo incluido) saludando militarmente ante la ventanilla del conductor. “Sí, el coche es de mi padre. Vamos a Las Tablas”. Responde mi amigo a 2 preguntas. “¿Quieren que les escoltemos?” , nos dice muy serio el de la anterior receta. “No hace falta, sabemos ir”. A regañadientes, aceptan los GC que vayamos sin su escolta, y se despiden no sin antes aconsejarnos que cuando podamos, arreglemos el coche y metamos en él los papeles del vehículo y el seguro.
Resulta que el dueño del coche era un teniente coronel de artillería, jubilado. El responsable de la “operación voladura” en el Aaiún y de la captura de varios etarras en México, entre otras muchas cosas. A los 2 años el destino me hizo amigo también de él, y navegamos juntos por Eivissa. Pero eso es otra historia…
4/ En Hediondo Puente de Bellacos vi una pintada que rebuznaba: “De Alsasua a Vallekas, hermanados” Algo así rebuznó un Putanero del Rayo Chabacano. ¡Y coño! habiendo pasado por ahí mil veces nunca me había fijado que eran dependencias de picoletos, concretamente de un puesto de Intervención de Armas. ¿Y por qué no me había fijado? Pues porque había un mástil sin bandera y una pequeñísima placa en la puerta, con el nombre del garito. “¡Ah! coño, por eso estos etarras han hecho aquí la pintada”. Escribí a la comandancia de Madrid de los picoletos, exigiendo que pusieran nuestra bandera (enseña nacional la llaman ellos) en dicho mástil, pues la ley les obliga a ello – a parte de la moral…¿pero qué tipo de Guardia Civil tenemos ahora que hasta repudian la bandera de España? – He aquí la respuesta que me dio el Coronel Jefe de la Comandancia de Madrid, personalmente, y por la cual esos VAGOS Y MALEANTES picoletos que curraban ahí CON NUESTRO DINERO tuvieron que poner la bandera y quitarla al cerrar, pues estaba al alcance de cualquier zarpa guarra. ¡Por lo menos les hice currar unos minutos al día! Eso sí, luego este mismo de la carta cerró dicho garito y adiós a la única presencia picoleta en Hediondo Puente de Bellacos.
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on junio 11, 2021 by César Bakken Tristán
Fotografía que tomé anteayer en 1 súpermerCARO «Gastamenos» de Hediondo Puente de Bellacos. A ver… vamos a ver si me entero. La cosa está entre el cartelito amarillo de la balda, con «4,56» y el letrero a pie de suelo de «0´55». Son la misma birra, un brebaje infame, por cierto (yo soplo la five stars). ¡La misma birra a precios diferentes! Algún tontolhaba puede decirme: «es que son packs diferentes». A ver tontolapolla (ya le he ascendido porque me ha cabreado su intromisión en mi artículo):
El pack a pie de suelo: 24 latas a 0,55 /lata. El pack de la balda: 36 latas a 0,38/lata. ¿Quién es el gilipollas que compra el de a pie de suelo y no el de la balda?
Me agotáis, humanos, de verdad qué sí. En este mismo súper están ambientadas muchas de mis broncas por el bozal… ¡DEMASIADO POCO ME PASA, JODER! ¿cómo pueden ser tan imbéciles? ¿Cómo van a saber algo de la PLANdemia si no saben ni vender birras? De verdad… el que con más de 20 años trabaja en un súper, está incapacitado para el resto de actividades vitales. Y lo digo yo que fui reponedor de varios súper y repartidor a domicilio de un súper… y sé de lo que hablo, por Dios que lo sé.
Pero paso del Gastamenos y os comento algo más molón de cuando viví en Graná (en tol´centro, al lado de la Plaza de la Constitución, hacia la Cuesta de Gomérez). Había una tabernucha infame, un antro inclasificable debajo de mi casaza-cutre-pero-casaza compartida. Eso sí, a veces hacían flamenco en directo en ese tugurio donde hasta un crápula como yo parecía un niño bien hijo de pepero… y lo pasábamos bien. Pero la birra.. ¡ay! la birra… era la misma verde de la foto, sólo que en cristal. Y por más que le insistía a las camareras que trajeran de la buena. «¡Coño! traed Alhambra que está mejor y estamos pegados a la ídem!» -les decía mi impotencia ante la puta birra verde esa. Y ellas me decían que «esta está mejor que la roja y, además, es la que me piden siempre los clientes» «Ahora entiendo por qué tienen pinta de gilipollas los clientes» «¿Qué?» «Nada, que me pongas otra birra».
Pub «La estrella» este es…
Pero esto no es muy molón, así que os cuento cuando unos días antes mangué en un súper de allí. Siempre hay que mangar en las grandes superficies, pues ellos nos timan y envenenan. Yo soy experto mangador y un día hablaré de las 3 veces que me han pillado… 2 de las cuales me dejé coger a posta. Pero esta vez de Graná no fue aposta. Tuve exceso de confianza y no atisbé que estaba viviendo en la ciudad de los putos guarros y perroflautas, ergo… es más fácil atracar un banco que mangar un desodorante. Era invierno, así que con chupa grande, fácil mangancia (aunque yo he mangado en bañador, soy un experto).
Esa día quería jamón del bueno, cortado a cuchillo por el charcutrero (sí, así escrito, ¿qué pasa?), y un desodorante. Poco más para mangar ese primer día de compras en Graná. Peeeero no me percaté de lo que os he dicho, y cuando estaba pagando unas birras, me llega una de la CIA del súper y me dice: «Saca lo que llevas en el bolsillo, que te he visto». Y yo, pensando en un segundo cómo me había visto si jamás me habían pillado, saqué el desodorante y dije: «¡Hostia! lo he metido en el bolsillo porque no tengo cesta, por inercia». Tal cual lo dije. Y ella: «Ya, claro» , con gesto de prepotencia.
El caso es que yo tenía 300 gramos de jamón serrano a 70 u 80 pavos el kilo (el más caro de allí) en mi bolsillo interior. Y como por encima de mí sólo está Dios, lo saqué delante de la de la CIA y la cajera diciéndola (meto el laísmo porque soy de Madrid, por supuesto): «Mira, esto no lo habías pillado, ¿eh? Cóbrame todo y dame una bolsa. Te falta mucho entrenamiento todavía.
Recuerdo la cara de estupefacción de la reponedora de la CIA, al sacar yo el jamón. Una mezcla entre «pero si le he estado siguiendo desde que entró» y «este tío es un mago». El caso es que elegí gastarme una decena de euros a que alguien quedara por encima de mí. «Qué todavía hay clases, conserje» – momento López Vázquez a Cassen en «Atraco a las 3».
Queridos niños, bien sabéis que los adultos son gilipollas, sobre todas las cosas. ¡Ay! cuántos de vosotros nos os tornaréis igual con el paso de los años… pero, de momento, os sigo tratando como a personas inteligentes.
Resulta que llevamos décadas arrastrando un problema enquistado: el separatismo catalán. No voy a recordar que son minoría hasta allí, pero el miniNOM, es decir, el NOE (Nuevo Orden Espenol) lleva 46 años dándoles más fuerza que las espinacas a Popeye. El turbio, absurdo y estúpido contubernio político que es el separratismo qatarlán (de Qatar, en Qatarlunya hay más moros que catalanes de 3 generaciones) se está afrontando de la manera EQUIVOCADA, es decir: la sociopolítica. Y ojo, que te la cojo, que soy politólogo y, por lo tanto, capacitado para hablar de estos asuntos tan mediocres, pues la política es la mediocridad disfrazada de sapiencia.
Espenoles… ¡dejad ya de tratar esto como lo que no es y empezad a tratarlo como lo que es! Un problema mental.
¿Indulto? ¿amnistía? ¿Qué tienen que ver estos términos políticos con enfermos mentales que deberían estar en un FRENOPÁTICO? Son enfermos mentales que necesitan AYUDA MÉDICA no debates políticos, manis y etc. A ver… nada de indultos ni amnistías ni condenas… ¡hospitalización inmediata en frenopático! ¿Pero sólo yo veo que los líderes del «procés» están totalmente majaras, idos del todo, con la mente en Plutón, con un capirote en la cabeza…? ¡ahí están sus actos y declaraciones que lo corroboran, qué está todo, todito, todo grabado (los vídeos de A(caba)da Colau son el top en esto… y eso que esta no está en la trena! ¡ayudemos a todos los que no están presos! ¡qué están totalmente chalados, coño!
Si los que estamos cuerdos y amamos la vida y la libertad individual seguimos tratando a estos tarados como «políticos», estamos condenados a una vida infernal. ¿Pero habéis visto la cara de oligofrénicos que tienen todos? ¡qué esa gente necesita nuestra ayuda!
Vamos a empezar por todos los líderes del «proces» y los cabecillas de sus partidos políticos y asociaciones separratas… ¡TODOS AL PUTO MANICOMIO YA! Y con muros enormes. Construyamos un enorme frenopático (propongo aprovechar el Estadio de Monjuit o el Camp Nou – como hicieron en la peli «La peste» con un estadio, por culpa de una pandemia de peste bubónica causada por las ratas. No sé si en el libro hacen lo mismo… no me gustó y lo dejé rápido, pero entre separratas y ratas la analogía es obvia).
Esos catalufos nos necesitan. Necesitan nuestra ayuda. ¡La de todos! Seas españolista, separatista, senegalés, del Betis, seas lo que seas… hay que ayudar al prójimo. Vamos a dejar de discriminarles y maltratarles… a los enfermos se les trata, no se les agrede ni se les toma por cuerdos. Eso sólo les hace daño.
NADA DE MANIS NI ARTÍCULOS NI DEBATES PARLAMENTARIOS… ¡frenopático!
Como tantas veces hemos denunciado en este BLOG, los picoletos son una de las prominentes cabezas de Hidra del infierno de la droga en Espena, y otrora en España. Siempre la penúltima pregunta sobre esta banda mafiosa uniformada qué pagamos todos, en este caso publicada hoy por el Mass Mierda “Liberticidio Digital” (las detenciones son de hace medio año… qué bien tapan sus mierdas los funcionarios del Estado, entre ellos, y como callan los mass mierda, untados por estos mismos funcionarios).
Cualquiera que no sea gilipollas sabe que la droga es permitida, fomentada y suministrada por las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado (si me obligan a elegir algo vox pópuli, me quedo con los milikos disfrazados de niños de comunión de los 80, del barco enseña de la Armada Española: Juan Sebastían Elcano; los que traficaban con farlopa (127 kilos incautaron y siguen sin descubrir a los traficantes y el caso está archivado… ) usando el puto barco como lugar de transporte. Si he de elegir experiencias personales… tengo tantísimas… que cojo una a boleo de la noche que fui en el coche de un picoleto –fuera de servicio ese día, conocido de una amiga mía y que nos llevaba a Eivissa capital– que era uno de los camellos veraniegos de la isla, con su emisora oficial de picolos instalada en su coche particular y su segunda arma de fuego “legal pero no la reglamentaria” siempre con él. Ni que decir tiene que en cuanto me di cuenta de quien era este hijo de puta… baje en cuanto pude del coche y no volví a verlo en su puta vida: yo con maderos /picolos /milikos y narcos no trato.
¿Quién no conoce los puntos de venta de droga dura en su ciudad (de droga blanda –también prohibida – ni hablo que me da la risa, si por la calle fuma petas todo Dios…)? Pues TODOS menos los que han de luchar contra el tráfico de droga y su consumo. “Es que los jueces no nos dejan hacer nada…” ese es el mantra de estos mentirosos, esta panda de mafiosos uniformados que defienden a políticos corruptos, a okupas, a comunista, a terroristas, a inmigrantes ilegales, a yihadistas, a fascistas separratistas, a narcos (pillados de cara a la galería) a pederastas y etc. de gentuza que sobraría en cualquier sociedad civilizada.
Pero qué va, queridos niños, los que sobramos somos nosotros, la gente noble, honrada y trabajadora. Cuando veáis películas sobre “polis y ladrones” sabed que la realidad supera, ENORMEMENTE, la ficción, y que ningún bando es bueno, sino que son el mismo bando, es decir: los malos.
Como bien sabe don Rafael, cuantas veces tendremos que repetir aquella arenga del general yanqui irredento que estando rodeado por en enemigo, y con sus tropas diezmadas, exclamó: «¡ahora no se nos pueden escapar!»
Hablaré de la sociedad, “del trozo de Mundo” que conozco perfectamente: España y Espena, y por añadido Occidente –por analogías inevitables y, casi siempre, certeras –. Del resto del Planeta sólo conozco, levísimamente, África, pues sólo he pasado mes y medio allí y trabajando, en 3 países. Pero hace décadas que, por desgracia, vivo entre africanos y puedo compadecerme de ellos igual que lo hago de mí y de vosotros, occidentales. Y, por añadido, de chinorris y panchis. Es más, la maldita “revolución tecnológica y de medios de comunicación” hace que pueda tener una opinión casi unívoca de la sociedad de todo el orbe.
Hablaré como si escribiera hace año y medio, es decir: sin meter a la Plandemia en esto… porque si la meto no necesitaría escribir nada, pues la vida humana ya ni existe, pero como lo que diré fue la génesis de la Plandemia, nunca está de más abordar el asunto y que surja una posible esperanza para el ser humano.
Voy al lío y que (poned vuestra deidad o superstición favorita )os perdone por leer algo que no os gustará saber, o reconocer, y eso que escribo a vuela teclado, cuando escriba el ensayo que estas reflexiones merecen, mejor ni os arriméis a él o vais a odiar tantas cosas de vuestro día a día y a amar tantas cosas que jamás volveréis a tener y ni siquiera a soñar, que me insultaréis por haberos desvelado estas atrocidades tan mundanas como humanas:
Cuanto más se aleja de su condición animal, el ser humano se desnaturaliza y se convierte en un animal inservible para el Planeta y, por lo tanto, inútil para sí mismo; pues la madre Tierra nos tiene reservadas unas misiones muy concretas a cada ser vivo, desde una bacteria a los antiguos tiranosaurio (por citar vida de lo más pequeña y de la más grande). Aquí puedo afirmar, sin ponerme colorao, que tanto la teoría microbiana de la enfermedad como la teoría de la extinción de los dinosaurios son falacias tan grandes que no puedo abarcarlas ni en 1.857 páginas, y este artículo es breve, así que corramos un tupido velo, estúpidos humanos, y sigo. Pero jamás olvidéis que el ser humano es un ser en potencia infinita.
Cuando, en Occidente, nace un ser humano no nace un bebé o una bebá (esta es mi única concesión al lenguaje de género e inclusivo, lo digo por si lo echáis de menos en lo que queda de texto) sino un esclavo. Y lo hace, paradójicamente, de supuestos papis libertos, pues son papis que han llegado a ser adultos libres, debido a espurias cuestiones materiales e inmateriales como estas, a grosso modo:
Trabajo remunerado / Casa(s) y coche(s) propios / Manutención (precaria ) garantizada para ellos y sus vástagos / Vacaciones 3-4 semanas al año y uno o 2 días a la semana / Derecho a (precarísima) Sanidad / Derecho a (adoctrinada) Educación para sus nenes / Tenencia lícita de todo tipo de inservible, y carísima, tecnología en pos del ocio más absurdo pero que lo han tornado de sapiencia, ciencia y conocimientos eruditos – si un tonto me ríe una gracia, creo que soy gracioso. Si un necio aplaude mi absurdo diserto creo ser un genio y así todo… / Fe ciega en Papá Estado / Posibilidad de medrar y ser un parásito gracias al expoliador y psicópata Papá Estado y sus falaces promesas de bienestar.
Asumiendo que el 99% de los vástagos siguen la senda de sus papis (entre otras cosas porque no saben lo que es la vida animal humana sobre la Tierra y porque heredan toda la basura de sus papis, esos que acabarán consumiendo sus últimos hálitos en una tétrica residencia, pues Papa Estado –el demiurgo de los papis – así tiene programada su vida, mientras que los nenes ya adultos cometerán los mismos errores que sus ancestros y los mismos aciertos que Papá Estado quieren que comentan), voy a explicar porque todos los puntos de arriba son la base de la esclavitud moderna. Todos los adultos SE QUEJAN de:
– sus trabajos remunerados (bien por salario, horas, jefes, compañeros, frustración al no gustarles, haber querido trabajar de otra cosa, querer trabajar en otra cosa)
– sus hipotecas que no acaban nunca de pagar y les atan al trabajo que no quieren y a los bancos que dicen odiar.
– lo cara y precaria que está la vida (pese a que saborean comida basura a precio de oro “pero ellos saben que el caviar y la langosta molan más, seguro”).
– lo cutres que son sus vacaciones y que en los días libres semanales lo único que hacen es ver puta tele (todos se quejan de la tele, pero nadie deja de verla), engordar en el sofá y soportar a sus hijos que, por lo menos el resto de la semana, no les dan el coñazo al no pasar ni 2 horas despiertos con ellos.
– lo mal que funciona la Sanidad y lo enfermos que están siempre, pero nadie les cura… y como Papá Estado les prometió la panacea, pues algo falla, pero a los sanitarios se les aplaude y se les paga, pase lo que pase.
– lo mal educados que están sus hijos y lo mal educados que son los profes que algunos hasta se atreven a suspender a sus insignes nenes.
– lo aburridas que son sus redes sociales, la puta tele, sus supuestos ciberamigos, qué malo es su equipo de jurgol, qué zorra es tal tertuliana, qué mal cantan los de Euroaudición, lo buena que está esa tía/o con quien chatean en secreto y lo cardo que es ya su mujer/marido. etc. etc. pero no dejan de consumir ni de tener todo esto, y cada vez más. ¡Habemus frustración!
– lo mal que les trata Papá Estado, Hacienda sobre todo, pero si lo hacen lo harán por su bien, y el problema no es el Estado, sino el Gobierno de turno y eso les da esperanzas de que su voto cambiará todo a mejor, a mucho mejor para ellos y a mucho peor para “los otros”, porque el ser humano actual es un ser odiador del prójimo.
– en cuanto que me saque tal oposición, cursillo, logre tal ascenso, gane tal lotería… sí que voy a ser feliz. Y ya me iré con esa /ese del chat de Tik Tok (ignoro si hay chat ahí, pero ya me entendéis) y les pasaré una buena pensión a mis nenes y al adefesio de mi parienta /e. Que les quiero mucho pero no quiero estar con ellos. Pero no les faltará de nada que estaré forrado.
La vida humana se ha vuelto algo muy ingrato, nos hemos alejado tanto de la Naturaleza, que una niñata ultracapitalista y chalada – y con todos los síndromes psicóticos imaginables, –Gretarada Thunber, es la que nos dice qué es la Naturaleza y cómo hay que saber vivir en ella y protegerla. Nos han sacado del campo, pero dicen que le van a poner wifi para “poblar la España vaciada”… ya veis, saben que la agricultura, la ganadería, la pesca, la salubridad de la vida campestre… ¡eso ya no importa! lo que importa es el wifi, es decir: estar 24 horas al día controlados y alienados en esa vida irreal que nos han creado. Esclavos de última generación que se actualizan automáticamente cada trimestre, eso es el ser humano actual. Y lo peor no es que en tan solo 4 décadas hayamos perdido todo rasgo humano… sino que los nacidos en este siglo son auténticos robots, zombis, transhumanos o como les queráis denominar. La cosa pinta en bastos. Lo valores no han desaparecido –como dicen los nostálgicos de la vida – sino que han cambiado a pasos agigantados (ya no entro en métodos inducidos como el MK-ultra y la puta tele, o en voluntarios como los invasores extranjeros; pues el daño al ser humano es el mismo y la solución la misma: IMPOSIBLE).
Es por todo esto el título de mi artículo, porque la muerte es nuestra única redención y esperanza de que en la otra dimensión den cartas nuevas y podamos ser mínimamente felices más allá de la felicidad que da obtener una alta puntuación en el videojuego, que Messi marque un gol o que me sigan más de mil personas en mis redes sociales…
Yo nací esclavo, hace 46 años, pero he sabido llevar un tránsito vital en absoluta libertad, porque no he seguido ninguno de los puntos que indiqué arriba, y por lo tanto no me puedo quejar de llevar una vida frustrada. La realidad puede abrumarme, pues soy plenamente realista pese a ser un idealista. Pero sin todas las ataduras materiales y mentales que os he dicho, por lo menos podéis tener una mera oportunidad de vivir en el único estado que le da sentido a una vida que pueda presumir de ser tal: LIBERTAD sin menguar la de los demás o beneficiarse de la esclavitud de los demás… que esa es otra, queridos niños, cuánto hijo de puta que parece llevar una vida loable, filántropa y etc. de falacias… se nutre de y fomentando la desgracia ajena. Para mí, combatir a estos sátrapas (como hago las 24 horas del día, pues seguro que hasta sueño con esto), en mi día a día, en mis trabajos creativos… (y doy nombres y apellidos, no me escondo ni amedrento) este combate pese a ser antiviolencia total, es lo que me dota de cada vez más libertad. Porque con los años (lo de este año y medio ya ni lo abordo, reitero) me han ido quitando más y más capacidad vital, al ir saltándome todos sus requisitos para ser un humano en la actual Tierra. Eres el enemigo si no quieres ser su amigo.
Pero en un mundo tan injusto, absurdo y autodestructivo, el mero hecho de no seguir sus normas, es una victoria vital. Ser un proscrito social es ser un hombre libre. Probadlo. Renunciar a todo lo socialmente establecido, obligatorio y bien visto; y notaréis que algo cambia en vuestro interior, y por lo tanto en la vida de los que os rodean íntimamente. Y el que no te deje ser, no dejes que esté a tu lado. Y si hay que vivir esclavizado, que sea con cadenas y latigazos, como toda la vida, no con sonrisas falsas, condescendencia y wifi. Qué nadie que te mate te diga que te quiere.
Quiérete tú, no ames a nadie ni a nada que no merezca ser amado, ni por lo tanto, vivido. La vida está aquí, no es una promesa de futuro. El futuro es una suma de presentes. Si no vives el presente no tendrás ni pasado.
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on junio 8, 2021 by César Bakken Tristán
Queridos niños, me temo que mis 2 artículos elogiando al sopapo (aquí y aquí) ya tienen gloriosos emuladores internacionales. En este caso un gabacho que le ha soltado un heroico soplamocos al dictador de Francia, Emmanuel Maricrón. Porque todos los líderes políticos memócratas son dictadores y cualquiera que les enfrente merece mi admiración sean de la ideología que sean ambos intecfectos.
En Espena tenemos el glorioso soplamocos que le soltaron a Mariano Rajao (y encima dicen que fue un familiar suyo, lejano, pero familiar). Eso sí, en el caso de este imbécil si que no puedo estar a su favor – salvo por la guaya a Rajao – ya que el año pasado fue detenido por agredir a un hombre que le recriminó que estuviera lanzando vítores a ETA y a Bildu… no todos los abofeteadores son tolerables, no, no, no… un etarra o un comunista, jamás. Eso sí, la excepción que confirma la regla de lo psicópata que son , pues los sopapos a políticos.
Y para terminar con un toque ajeno a la violencia que tanto odio, a mí el nombre de Maricrón siempre me ha recordado a la mítica película «Emmanuelle» (pese a que le falte una ele). Yo soporto el cine erótico ni las escenas eróticas en películas de otro género, de hecho opino que «cuando no tengas nada que contar, pon a los actores a follar» y yo soy un enamorado de los buenos guiones (que alguno hay, muy pocos, pero existen).
No he visto esta peli ni ninguna de su posterior saga pero sí recuerdo una anécdota, con esta peli. Un par de amigos –compañeros de mecanografía cuando teníamos 13 o 14 años – fueron a la casa de uno de ellos a ver esta peli con 2 amigas, una de las cuales empezó a masturbarse y mi amigo se escandalizó y la echó de su casa en vez de… Nunca entendí su actitud, porque en clase de mecanografía teníamos una compañera en frente –un mujerón hecho y derecho ya a esa edad – que se quitaba la zapatilla y a los 2 nos hacía masajes en nuestras partes nobles… por eso yo creía que en su casa este amigo se portaría como un hombre… y qué va.
Por cierto, ¡imaginad eso de mecanografía o lo del dedo casero ahora y con hombres como «ejecutores!»! Cómo ha cambiado la vida – a peor – con lo bien que nos los pasábamos antes los chicos y las chicas… ¿Qué hacen ahora les chiques? Por cierto, a la que se empezó a masturbar con la peli la vi, años después, en unas fiestas de Leganés. Estaba muy buena y tenía pinta de que se la había pasado por la piedra medio barrio, pues la nena era ninfómana (no sé ahora nada de ella). Pero no me le ligué, qué se le va a hacer… tenía lista de espera la nena, hasta el presente siglo… ¡eso sí que era una vocación sexual y no lo de ahora en la mierda de internet y redes sociales de pajilleros/as!
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on junio 7, 2021 by César Bakken Tristán
Me manda un amable lector esta noticia de «El PIS» (aprovecho para decir que hace mucho que nadie me amenaza o insulta tanto por aquí como por Jewtube… ¡y ya está bien! ¡hasta ahí podríamos llegar! ¿dónde están mis enemigos de red?). La noticia, si le echáis cojones, la leéis pero no pienso enlazarla… aunque con la captura de pantalla que es la foro de cabecera, pues lo tenéis a huevo.
La estupidez humana ha llegado a su mayor grado. Y eso ya no sé si empieza a ser hasta bueno… yo qué sé… es que no hay ciencia médica alguna que pueda explicar, si quiera de soslayo – como quien no quiere la cosa – lo que está pasando en el world con el congojavirus. El caso es que esta noticia que me envía el lector Aulicus, en un comentario de artículo, ha ocurrido en Faro (Portugal, la almorrana de Europa, de la cual Espena es el culo; de toda la vida se ha dicho esto). Y os voy a contar cuando estuve yo en Faro, hace poco más de 15 años… que no es tanto tiempo como para que el cuento haya cambiado tanto. Recordad lo que he dicho varias veces del genial Eugenio y su versión del cuento de «Caperucita»:
¿Dónde vas Caperucita? – preguntó el lobo.
A lavarme el coño al río – respondió Caperucita.
¡Coño! como ha cambiado el cuento – respondió el lobo
Mi colega Picota (un baterista excelso y un rockero de los que ya no quedan en Espena) me dijo que se iba a la parte suroeste de Quietalucía y a El Algarve (ahí está Faro, queridos niños, y podría haber tuneado su nombre con Ágape, o Árabe…) con el único poeta bueno que hay en Espena: Óscar Aguado. Los 3 nos conocíamos de mucho antes de lo de Faro, por ser los 3 del suburbio llamado Leganés. Me preguntó el Picota que si me iba con ellos «pero ya sé que estás pelao» algo así me dijo. Y yo, por supuesto, consulté con mi cartera (no tengo cuenta bancaria) y dije que sí, que me apuntaba, pero que como ya conocía Quietalucía entera, mejor quedábamos en el Algarve ese. Pero por motivos de infraestructura, quedamos en Isla Cristina (Güerva).
Ya sabéis que yo estoy loco del todo, por lo tanto lo que leéis de mi vida no os sorprende. Pero nunca está de más hacer el comentario, para evitar sorpresas desagradables. Le dije al Picota que yo viajaría de noche, en el infecto autocar que iba (ya no sé si va, ahora ya no va nada a ningún lado, salvo el mal que ese llega a todas partes y puntual) de Madrid a Isla Cristina, y así aprovechaba para sobar las 8 o 9 horacas que dura el trayecto. Ellos estaban en Cerdilla y tardarían «equis» horas en llegar a donde estaría yo. ¿Y qué hice yo según llegué a Isla Cristina? Pues buscar el mar, desnudarme, ponerme unas gafas de natación que mangué del Corte Inglés… y nadar.
En lo que hay pegado al mar, no había ni Dios, pues recién amanecía. Por cierto, el Atlántico no es buena piscina. Como mar muy bien, pero para nadar en su costa no, qué va. Y mira que hasta lo he intentado en Senegal.
Bueno, resulta que yo me fui sin alojamiento. Pero como mi colega y el poeta ya tenían todo comprado de antemano, pues más o menos había cierta infraestructura, que en este caso era el coche de alquiler para que fuera mi hotel. Y yo con unos 100 pavos en la cartera para una semana..¡menudas vacaciones molonas! ¿verdad? Sí, hay gente que vivimos así, y si no hubiera habido coche, pues en la playa o debajo de un pino, todo bien. La primera noche la pasé en el asiento de atrás del buga, que era enano, por cierto, en el aparcamiento de un Hotel (las otras noches ya me colaba en su habitación y dormíamos los 3 juntos, pero sin mariconadas). Recuerdo nuestra entrada en Faro, ya de noche, con las luces del coche apagadas. Conducía el Picota, que hasta más de un lustro de sacarse el carnet no sabía conducir el pedazo de cabrón, y le tuve que decir que sería buena idea poner las luces del puto coche, ya que era de noche. Y a Óscar Aguado le daba igual… pero el caso es que el Picota las puso, tras mi consejo…
Podría contaros muchas polladas de ese buen viaje, de tiempos en los que podías hacer lo que te salía de la polla sin meterte con ni expoliar a nadie. ¿Ahora qué podéis hacer? Ya veis esta noticia de «El PIS». ?¿De verdad queréis vivir en este mundo? ?¿de verdad no queréis vivir en mi mundo? Yo nací en 1975. Ya tengo la vida hecha y todo lo que vivo está de más, porque he vivido tanto que ya estoy saciado. ¿Pero vosotros, covidiotas? La inmensa mayoría sois de mi generación y de antes. ¿Qué parte de la vida os habéis perdido para vivir ahora como gilipollas? Por cierto, Óscar Aguado no sé, porque hace unos años que no le veo, pero Picota es covidiota. ¿Dónde vas, Caperucita?
Y el Gin Tónic fue a la vuelta de Portugal, en Lepe. Pero eso, pese a ser siempre un chiste, es en este caso: «otra historia».
¿Por qué os jode tanto vivir, covidiotas? Es algo que nunca podré entender, entre otras cosas porque yo no hablo con gente embozalada.
César Bakken Tristán 