César Bakken Tristán

LEER EN: «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/politica/959504438/Ni-Monarquia-ni-Republica-comunista-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

Es impresionante la dicotomía política actual en Espena, sobre el Régimen de Gobierno: o Monarquía, o República comunista; obviamente con las variantes léxicas que las torticeras maquinaciones de los políticos establecen: Monarquía parlamentaria, República democrática y etcétera. Eso sí, todas las denominaciones coinciden en ser “Estados de derecho” y, por supuesto, en la sempiterna falacia de la “soberanía popular”.

Queridos niños, mirad la denominación de todos los regímenes de gobierno actuales. Si en alguno no aparecen las palabras mágicas: social, derecho, democrático, soberano, representativo o popular; me rapo la cabeza, como lo oís. Esa es mi apuesta (el hecho de que sea calvo desde los 20 años, y me rape la cabeza desde entonces, no es baladí para mi apuesta… es el reflejo de que todo el que dice correr riesgos, en sociopolítica, está mintiendo). Voy  a hablar de Espena y de la España de la II República, que es de lo que más se habla…84 añazos después de su desaparición, y habiendo vivido sólo 6 años y siendo impuesta por un golpe de Estado y finiquitada por un Alzamiento socio-militar… JAJAJAJAJAJA. De verdad que me da tanta vergüenza y pena este país, que por eso sabéis que acuñé el neologismo “Espena” hace muchos años. 

Resulta que a fecha de la escritura de este exabrupto (5- 10-2020) en Espena la lucha está entre los defensores de los Bribones y los de los comunistas. Punto. En eso se resume todo. Precisamente 2 cuestiones en las que cualquier español de bien no entraría jamás, son lo que llena el ideario de todos los espenoles. ¡Manda cojones! Por cierto, calificar de Bribones a los Borbones no es sólo cosa mía… sino que la propia dinastía monárquica lo hace al llamar así a los muchos barcos que usan… “Bribón”. ¡Cómo se lo pasan estos sátrapas! se ríen en nuestra cara ridiculizándose a sí mismos. Ya lo dijo el asesino Zapatero: “Tenemos un Rey bastante republicano” Ya lo hizo Flipe VI (de flipar, no de Felipe) al casarse con una periodista divorciada, confesa republicana.  Pues nada, como le dijo el mar a uno que se ahogaba, los espenoles no se pispan de nada. ¿Pero qué esperar de un país donde a la muerte del Caudillo ocuparon la Jefatura del Estado un italiano asesino de su hermano y una griega más fea que el miedo? ¡La mejor representación para España, un espagueti y un montón de escombros griegos, a lo Partenón y aledaños!

La supuesta derecha política y social apoya a la Monarquía, “porque representan la unidad de Espena”. Qué más da eso de que la Casta de Bribón (no es Casa, eso es para la gente honrada) sea la peor estirpe real que hayamos sufrido. Los más felones de todos. ¡Da igual! ¡A la derecha le da igual! Incluso los franquistas apoyan a la Casa Real. Precisamente el único error de Francisco Franco, elegir como sucesor al futuro Rey Elefante, lo magnifican y subliman… en post de la “unidad de Espena”. ¿Qué unidad, si este reino de taifas está cada vez más fragmentado y lo está –precisamente – por las políticas del PP y el PSOE y por el refrendo del Rey (los 2) en todas estas aberraciones antipatriotas? ¡El propio Rey repudió al franquismo, a petición de Aznar! ¡Es de locos de remane y gooooooollll, gooooollll, gol, gol, gooooollllll!

¿Y qué decir de la izquierda? Esos que viven en la II República y ni siquiera saben que no fue una República comunista? De verdad.. ya está bien.  Unos y otros, ya está bien. Dejad de tomar el pelo a los espenoles. Yo tengo la suerte de ser un Sansón invertido, y mi fuerza está en ser calvo; por eso no me pueden tomar el pelo. Pero recuerdo que cuando tenía pelo tampoco era gilipollas. ¿Qué le pasa a este país? ¿Nadie es capaz de pensar que ni Monarquía ni República comunista? ¿De verdad qué no? ¿Qué sistema de gobierno hay en Francia o EEUU, por citar 2 ejemplos punteros de esto que aquí ni atisban? Una pista: son repúblicas.

Por cierto, muy gracioso eso de que los rojos llamen a la tricolor: “la bandera republicana”. Y a la rojigualda, “la bandera de España”. ¿De 1931 a 1939 cómo se llamaba esta país: Republicalandia? Digo el 39, no el 36, pero ya me da pereza explicar por qué. Es por las banderas, una pista.

Pues nada, sigamos desunidos a tope, mientas todas las élites (de derechas e izquierdas, y sus acólitos taifas) se enriquecen a nuestra costa. Nosotros a hacer el gilipollas, que es lo que mejor se nos da. Unos monárquicos y otros comunistas, y en el centro yo y 4 más, flipando cada vez más y deseando que pasen rápido los años, muy rápido, para hacer uso de nuestra bendita mortalidad.

mortandad

Alterac. de mortaldad.

1. f. Gran cantidad de muertes causadas por epidemia, cataclismo, peste o guerra.

mortalidad

Del lat. mortalĭtas, -ātis.

1. f. Cualidad de mortal.

2. f. Tasa de muertes producidas en una población durante un tiempo dado, en general o por una causa determinada.

Queridos niños, para hacer algo lo primero es tener, conocer y saber manejar las herramientas para ello; en este caso el lenguaje, para hablar.

Mucho, muchísimo se está hablando este año del virus más letal en la historia de la humanidad…más bien se está rebuznando, como dice una greguería: “El rebuzno es el grito más franco de la creación”. Un virus que no mata ha sometido a todo el orbe y ha sesgado todos nuestros derechos fundamentales y arruinado la economía popular, porque ni asumiendo el índice de la inevitable mortalidad humana –  que ellos falsean como mortandad – este virus es una pandemia. Obviamente sí es una pandemia con la nueva definición de la OMafiosaS… ¿pero qué enfermedad no es pandémica, en base a esa definición que dice que toda enfermedad que se dé, a la vez, en varios países es pandemia?

En Espena, el INE (información GUBERNAMENTAL, no negacionista) indica que en lo que va de 2020 ha habido menos muertes que en la misma franja de años pasados. Es decir, el índice de mortalidad es menor, luego el de mortandad ni existe, pues la COVID-19 no ha matado a nadie, a no ser que seáis tan cretinos de pensar que la mortalidad ya sólo ha sido, como impresionantemente defienden los Gobiernos y los borregos, por la falsa pandemia. Aún asumiendo esta falacia (mirad qué es falacia:

falacia

Del lat. fallacia.

1. f. Engaño, fraude o mentira con que se intenta dañar a alguien.

2. f. Hábito de emplear falsedades en daño ajeno.

No es baladí que, en lugar de mentiras, usen falacias… porque su intención es dañarnos, no engañarnos solamente). Digo que aún asumiendo esta falacia covidiota, ¡tenemos que darle las gracias al nuevo congojavirus por haber reducido nuestro índice de mortalidad! ¿No os dais cuenta? ¿DE VERDAD NO OS DAIS CUENTA?

La tristeza que la ignorancia popular espenola me produce es directamente proporcional a la alegría que me da saber que soy mortal.

LEER EN «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/politica/306433224/Policia-Nacional-Psicarios-iletrados-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

Sólo el hecho de que los maderos estén al servicio del Gobierno central (sea el que sea) denota la función social que tienen y la burda inmoralidad de su trabajo, el cual no es hacer cumplir el orden y la ley, sino el orden y la ley partidistas establecida por el Gobierno de turno. Hay mucha diferencia, tanta que desvirtúa cualquier intervención policial, pues obedecen a intereses políticos –nacionales y supranacionales –. Esta desvirtuación lo es tanto por sus inicuas y sesgadas acciones como por sus cobardes y programadas omisiones. De ambas aberraciones profesionales voy a hablaros ahora, bajo el enorme marco liberticida del congojavirus y, concretamente, su mejor sambenito: el bozal.

Hoy me han parado (¿cuántas veces van ya?… no soy contable y no sé contar hasta tanto) por no ir embozalado. 2 coches patrulla en la nauseabunda Avda. de la Albufera, en Hediondo Puente de Bellacos. Desde el interior de 1 coche me disturba un esbirro barbudo y embozalado (¿sabrá que con barba luenga el bozal es, todavía, más inservible pues no tapa la jeta, sino que “flota” mullido por la tupida mata de vello facial? ¡Qué van a saber estos!). Le digo que estoy eximido del uso del bozal, y no creyendo mi palabra baja del vehículo, junto a su compañera (no sé si sentimental, además, Dios los cría y ellos se juntan… ¿quién puede ser la pareja de un madero, sino otro madero?). Me pregunta si tengo “el informe”. Le digo que sí. Otra vez no se fía de mi y me pide que se lo enseñe. Se lo enseño. Quiere cogerlo con sus zarpas, enfundadas en guates negros “anticorte” y retiro el papel para que no lo haga, espetando: “No lo toques”. “¿Cómo qué no lo toque? – dice asombrado y tocado en su autoritario orgullo. “Lo que oyes, te lo enseño yo, te lo acerco y lo lees. Esto es papel y se rompe al manipularlo y por fricción, a ver si te crees que lo llevo embolsado por gusto”. No hay que dejar que nadie te pise, y menos estos descerebrados “psicarios” (neologismo mío, híbrido de psicópata y sicario). Le indico con el dedo: Hospital Gregorio Marañón. Mi nombre. Prescripción eximente del galeno. Y me lo guardo, preguntando: ¿Quieres ver mi DNI, para saber si soy el del informe médico, qué seguro vuelves a desconfiar de mí? Dice que sí. Se lo doy mientras su compañera me pregunta si he estado alguna vez detenido. “¿Y eso qué tiene que ver ahora? Por su puesto que no, ni lo anhelo ¿tengo pinta de delincuente?, porque si queréis detener gente o ver delincuentes, venid conmigo 50 metros más allá, que los hay por doquier”.

El barbudo embozalado y enguantado dice que le enseñe el informe a su compañera (no creo que sentimental, pues parece mona y buenorra y él tiene pinta de capullo integral) ya que “no me ha dejado leerlo”. “No te he dejado cogerlo, que es diferente, si no has leído 4 líneas a 20 centímetros, no es mi problema, sino el tuyo”. Se aparta para verificar por radio que no soy familiar de Jordi Pujol y confirmar si me busca la Interpol o el Inspector Gadget. “Tenéis que comprobar si el informe me pertenece, nada más, no buscar información sobre mí”. La mujer me insta a que le muestre el informe. “¿4 ojos ven mejor que 2, verdad?” le digo sonriendo y abrumadoramente seguro de mí mismo. “Usted tiene obligación de mostrarlo por no llevar mascarilla” “Sé mis deberes y mis derechos, al igual que tú deberías saber los tuyos. He enseñado el informe y mi DNI. Hasta aquí llega mi obligación y la tuya por esta intervención callejera. Que me tengan retenido e investiguen si soy un delincuente fichado ya no lo es”. “No le estamos reteniendo , caballero” dice ella mientras saco, de nuevo, el informe. “¿Ah, no? entonces por qué estoy aquí parado y tienen secuestrado mi DNI?” “Vale, ya puede guardarlo” dice sin mirar el informe. “¿Es usted asmático?” “no”. ¿”Qué le ocurre entonces?” Empiezo a relatar mis enfermedades respiratorias… y me dice: “De acuerdo, está bien” “ No está bien dejar sin respuesta su pregunta” y sigo narrando mis dolencias, con tecnicismos médicos, faltaría más. Para chulo, yo, que soy del Foro (los psicarios suelen ser de todas partes de Espena y estar destinados unos pocos meses a guetos como donde sobrevivo).

La amable esbirra me dice que en este barrio hay mucha mala gente y muchos que les intentan engañar, por eso no se fían de nadie (sic). Le explico que qué coño me va a contar a mí que lo soporto a diario ante su inacción perpetua. Le cuento lo de las casas okupas de venta de droga de mi calle, que tuvimos que cerrar los propios vecinos, con una mínima intervención suya, tras lustros de negligencia policial, judicial y gubernamental. Me dice que donde hay delincuentes ellos acuden. La insto a que me acompañe ahora mismo, y al decirle donde, reconoce que sí, que esa zona está plagada, pero se encoge de hombros ante mi petición de que me acompañen. Por fin, tras un buen rato, el barbiluengo me ofrece el DNI, con mano temblorosa, por cierto. Y supongo que debido a los guantes anticortes, lo oprime con fuerza y no puedo cogerlo. “Suelta” le espeto, y cojo mi DNI a la segunda. Los del segundo coche patrulla, aledaño al otro, ni se han bajado, se ve que no soy el delincuente peligroso que deseaban detener o el ciudadano imbécil al que querían multar. Lo más curioso es que a los 2 minutos paso junto a decenas de psicarios del mismo cuerpo policial, y ninguno me interpela. ¿Cuál es su criterio? Eso me ocurre cada 2×3.

Hay que defender nuestros derechos, queridos niños, sobre todo en los escasos supuestos que todavía nos cubre la puta ley. Hay que mostrarse irreverente y valiente ante sus agresiones verbales represivas. Dejarles claro que no están hablando con un cobarde y sí con un tipo que conoce sus derechos y no se va a dejar avasallar. Hacerles más preguntas que ellos a ti. ELLOS ESTÁN A NUESTRO SERVICIO, son nuestros empleados, a los que pagamos con el expolio al erario. Hay que recordárselo, para que sepan cual es la jerarquía. A no ser que estéis fichados o en busca y captura, en cuyo caso estáis jodidos y, supongo, hay que ser sumisos. Yo sólo estoy fichado en Senegal, luego todavía puedo seguir siendo el jefe de todos estos psicarios iletrados. Si actuáis como yo, por supuesto sin faltarles al respeto hasta que todo esté perdido, estoy 100% seguro de que se acabaría la represión policial y sus abusos de autoridad.

LEER EN «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/opinion/228841212/El-congojavirus-se-cura-a-chanclazos-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

Fijaos, queridos niños, en el asombroso parecido físico entre los erizos de mar y los congojavirus… ahí va mi historia personal sobre su analogía y sobre un método de cura mucho más coherente, pero a años luz, que las medidas mundiales implementadas por los de la plandemia.

Medio año antes de que nos endilgaran el euro, mi vida transcurría gloriosa, mojada, soleada y feliz en Eivissa, entre navegación a vela, trasiego vehemente, laboro en la cocina de un enorme hotel de 4 estrellas (y lleno de estrellados, sobre todo los empleados como yo), naturaleza a pleno pulmón, payeses y pescadores amigos, visitas de amistades peninsulares; guías puntuales y gratuitas –por mi cara bonita – al coñazo de las discotecas y, por supuesto, retozando con la empleada más buenorra del hotel – y como no era un hotel de orcos, uno de los monumentos veinteañeros más impresionantes que han pisado la isla – una catalana llamada Ángela (que era realmente un demonio… ¡pero qué diablos, estaba tan buena que un poco de pestilencia a azufre era soportable, muy soportable! ).

Ahora soy consciente de que los covidiotas han estado ahí siempre, y siempre existirán. Un día me topé de bruces con muchos de estos, en su mayoría mujeres. Esa tarde estaba yo nadando con mi amante –y casi amiga y hasta medio novia – hasta que llegamos a un pequeño arrecife, donde la imprudente pisó la roca sin mirar donde ponía el pie. Y, claro, ante esa temeridad pasó lo que tenía que pasar: aplastó un erizo de mar (especie protegida, por cierto… menos mal que no estaban los de green peace o chalados por el estilo). Dicen que pisar un bicho de estos duele muchísimo. Yo jamás lo he hecho, pese a haber estado junto a decenas de miles y haber pescado unos cuantos puñados. Volvimos a la cala de la que partimos y salimos del mar, ella cojeando y yo como su muleta . En seguida la gente se arremolinó ante nosotros, debido a los gestos de dolor de la doncella. Aquí aparecieron los primeros covidiotas de la historia.

Días antes había hecho un improvisado experimento sociológico en esa misma cala (estas cosas las hago mucho). Estando en el mar, con la catalana, le quité la parte de arriba del bikini, pues ella tenía cierto pudor en enseñar en público sus abrumadores encantos desnudos. Siempre he sido un tipo solidario y quería compartir sus suntuosos y sensuales senos (para el que no me haya leído antes, recuerdo que soy amante de la cacofonía). Ella no quería, con la boca pequeña, claro, porque era más coqueta que Betty Boop; pero la convencí de que me dejara esa parte del bikini, para probar yo a nadar con semejante coraza. Es de las cosas más molestas que he hecho en la vida, pero me sirvió para “obligarla” a salir en top less y a hacer el experimento. Le dije que saldríamos al mismo tiempo, yo con su parte del bikini puesto, separados unos 10 metros y que estaba seguro de que la gente me miraría más a mí que a ella: porque la belleza pierde ante lo estrambótico y lo raro. Efectivamente, todas las miradas se fueron al menda, en vez de al pibón, y eso que en esa cala no había casi topless.

Vuelvo con los covidiotas. La preciosa demonio se sentó en una toalla, gimoteando de lo lindo, lo cual llega a ser enternecedor tratándose de un mujerón rubio en tetas. Esto me recuerda al lunar del chiste del enorme Gila: “¿Y ese lunar tan bonito que me lo como a besos? – le decía a mi mujer, de novios. Ahora le digo: a ver si te quitas ya esa verruga asquerosa)”. Las iluminadas y algún iluminado empezaron a observar la pezuña de la carnera del averno, y cada uno elaboraba una teoría curativa, a cada cual más disparatada. La turba me condenó al ostracismo, pese a mi derecho de pernada sobre la bella catalana y mis gritos de: “¡quitaos de en medio, coño, que vamos a ir al hotel (estaba a 500 metros) y que el médico le saque las púas!”. Nada, mis gritos no llegaron a su destino, lugar donde estaba una de las mujeres más grandes que habitaban la isla, con una enorme chancla en la mano, gritando: “¡Están vivas, están vivas! ¡Hay que matarlas o se meten en el cuerpo!” Se refería a las púas del erizo, que sonreían clavadas en la planta, ajenas al revuelo que estaban ocasionando. Yo me reí, incrédulo, mientras la mujerona se hizo fuerte y agarró la pierna tan bien depilada y bronceada… No pude interponerme entre la turba, la gorda de la chancla y mi derecho de pernada… en un instante ya estaba soltando chanclazos a diestro y siniestro sobre la planta del pie. Cuando la bestia parda creyó “haber matado las púas” y la turba se deshizo, cogí a la catalana, cuyo dolor había aumentado exponencialmente a cada golpe de estupidez, y me la llevé a la enfermería del hotel, lugar donde el médico alucinó preguntando cómo podían habérsele clavado las púas hasta el fondo, algo que jamás había visto y físicamente imposible… Mientra raspaba el pié y hurgaba con pinzas, le dije lo de la chancla y exclamó un: “¡Ah! claro!” Y siguió a lo suyo. Ser médico en un gran hotel de Eivissa inmuniza cualquier capacidad de asombro.

¿Qué estarán haciendo ahora estos de la turba sanadora de pisadas a erizos? ¡Miedo me dan en esta congojavírica época! Por cierto, a lo mejor la descomunal tarada de la chancla tenía razón y una de esas púas sí que penetró en el lascivo cuerpo y llegó al cerebro de la catalana, pues días después esta chica me soltó uno de los disparates más colosales que me han soltado, aunque también es uno de los mejores piropos. Juzgar vosotros: “Por mi carácter sé que nunca me casaré ni tendré una pareja estable, pero quiero ser madre, y seré madre soltera, claro. Me gustaría que tú fueras el padre, alguien con tu inteligencia y tu físico. Todavía faltan muchos años, ¿pero el día qué decida ser madre puedo contar contigo para que vengas a dejarme embarazada?”.

Después de negarme en rotundo, alegando que no soy ninguna máquina de hacer nenes y que ser padre es algo muy serio, le sonreí diciendo que era demasiado arriesgado, que la madre naturaleza podría dotar al vástago con los genes de ella y no con los míos… Se rió, porque no comprendió mi desprecio. No obstante, lo poco que estuvimos juntos –que fue ese verano – tomé severas medidas anticonceptivas, por si la púa del erizo incrustada en su cerebro hacía de las suyas… y quería adelantar la maternidad de su anfitriona. Eso sí (cerrad los ojos, queridos niños), el proceso de elaboración de cabezones lo seguimos realizando. Soy buen cocinero y muchas veces me gusta más cocinar para los demás que comerme lo cocinado. No todos los medios buscan su aparente fin.

LEER EN «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/opinion/996088097/El-dinero-publico-no-es-de-nadie-Y-los-nenes-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

Queridos niños, todos conocéis la celebérrima frase de una de las principales políticas de Espena: Carmen Cardo, la egabrense que desconoce la masacre comunista en Cabra (o, cuando se ha enterado hace 4 días… la aplaude). Fijaos en la diferencia entre “el dinero público no es de nadie” y esta frase: “El dinero público no existe: es el de los contribuyentes”. La dijo una “fascista” de tomo y lomo, Margaret Thatcher. Es una de las 1.001 diferencias más entre comunistas y fascistas. Por favor, al igual que Concha Velasco quería ser artista, de mayor; yo quiero ser fascista.

Cada vez que veo un puño en alto, sé que no son 5 dedos contraídos, sino un muñón, pues sólo así se explica que puedan escribir (y hablar) tan mal. Por cierto, ojalá se instaure pronto la sharía en Espena, pues a todos estos comunistas les cortarían las manos (por ladrones) como poco… ¡qué bien les iban a tratar sus adorados putos moros! Es absolutamente impresionante que tengamos este Gobierno… ¿o no lo es tanto? Si redundo en que un Gobierno gobierna a sus gobernados… tendremos que analizar quienes son esos gobernados. Si obviamos a los que menciona la mujer del jurgolerdo e infantilizado tiburón empresarial Gerard Piqué, esas “ciegas y sordomudas”, que tantos espenoles han bailado, el resto de la población sabe lo que los comunistas hacen, dicen y escriben. ¿Entonces por qué puede estar en el poder semejante engendro intelectual y político, como es el PSOE y “los otros” (los llamo así porque igual han vuelto a cambiar su nombre, de tantos que han tenido y de tanta atomización de partidos que amalgama la secta del Che Pa Blenin), si su advenimiento no ha sido un golpe de Estado, como el 14 de abril del 31, sino que han sido votados? La respuesta está en la pregunta del título de este artículo: ¿Y los nenes? ¿De quien son los nenes? A esto contestó otro alto cargo político espenol, Isabel Cerdaá: “Los hijos no pertenecen a los padres”. Bien, todo un universo de amor, sensatez, intelecto y bondad el que han creado los comunistas, ¿a qué sí?

Pues discrepo de quien no está de acuerdo tanto con la señora Cardo como con la señora Cerdaá, porque asumo el “virgencita, virgencita, que me quede como estoy” que no es sino el final de un chiste que explica que más vale lo malo conocido que lo bueno por conocer. El congojavirus me ha dejado claro que lo mejor para los nenes es que sus papis no tengan ninguna potestad sobre ellos y que el dinero que ganan sea, íntegramente, del Gobierno. Unos papis que son capaces de gastar ingentes cantidades de dinero en abrumadoras gilipolleces para hacer de sus nenes sujetos y objetos de mercado ultracapitalista; y para abducirlos y adoctrinarlos –una excusa para quitárselos de encima, pues (casi) ningún papi actual educa a sus nenes, sino que “los pare y los soporta lo menos posible” – enchufando a los nenes a tablets, ordenadores, consolas y móviles inteligentísimos. Arrojan a sus hijos a las fauces del lobo, y se quedan tan anchos. Unos padres que financian al Estado para que maltrate y adoctrine a sus hijos, ahora con al excusa del congojavirus y antes con cualquier otra… ¿qué sociedad tenemos? Perdón, estas 3 palabras merecen admiraciones: ¡Qué sociedad tenemos! ¿La situación actual de los coles e institutos de Espena no es motivo suficiente para quitar la patria potestad a todos? ¿No es motivo suficiente para que se monte la mayor revolución, sobre la Tierra, que haya contemplado el sol? ¿Qué pensarán de nosotros todos los científicos muertos que lucharon contra la superchería y los dogmatismos, qué lograron que la razón y la ciencia estuviera al servicio de los humanos? ¡qué pensarán de la anticiencia que domina ahora el mundo, y sobre todo Espena!

Quizás yo sea un anciano moribundo de 45 años. Un libérrimo ancestral. Un ácrata irredento. Un autodidacta reconocible. El último español de Espena. Quizás. Lo único cierto es que cuando yo fui nene, hijo de obreros que creció en un suburbio madrileño llamado Leganés, mis papis (y el resto de los de mis vecinos y compañeros de clase –ojo que eran tiempos en los que nos nenes crecíamos rodeados de nenes por doquier y pululábamos libres por la calle, el cole y, por ende, la vida) jamás me hicieron lo que los de ahora les hacen a los suyos, a los del Gobierno, a los del sistema mundial… y si lo hubieran hecho me habría convertido en un “Lazarillo” o “Buscón” más, porque llevo sangre española, y los españoles somos así: irredentos y libérrimos. Pero no me gustan las ucronías, sino los hechos reales y sus consecuencias históricas. Por eso no me queda otra que lamentar profundamente lo que están haciendo con los nenes y, por ende, con nosotros; pues ellos son nuestro futuro, cuando la vida sea su presente. De momento me conformo con haber tenido un pasado como la más mínima razón y moral dictan. ¿Qué coño les ha pasado a los padres de los niños de mi generación (los abuelos espenoles)? ¿Qué pollas les ha pasado a los niños de mi generación (la mayoría de padres espenoles)?

No sé que pensaría Margaret Thacher de esto de los nenes de ahora, pero vista su clarividencia con el dinero público, intuyo que ante la psicopática afirmación de Cerdaá, el comportamiento de los papis y lo que el congojavirus está haciendo e implementando; acuñaría algo así: “Menos mal que ya no soy mortal”.

LEER EN «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/politica/566809891/Militares-o-militantes-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

La ambigüedad de la mayoría de los términos en español, dotados de una polisemia muy notable, hace que (casi) todo pueda justificarse. Pero los hechos son tozudos, por más que las intenciones y las motivaciones de los mismos estén auspiciadas bajo el velo de lo ambiguo. La ley tiene apariencia de taxativa, pero qué va, es lo más moldeable y manipulable del mundo (para muestra esas “pelis de juicios” que todos habéis visto, queridos niños, donde los abogados hacen cabriolas con la ley y con el procedimiento judicial), incluso lo más tibio, laxo e inicuo que existe. De ahí que “hecha la ley, hecha la trampa”, o “echa la ley, echa la trampa” que es más apropiado, por lo imperativo del asunto y el uso que se le da.

Pero a mí no me la dan con queso. Cuando un criminal está más libre que el viento oceánico, sigue siendo un criminal y su beneficio es el beneplácito que la mafia jurídica le concede, ni más ni menos que eso. La familia Pujol, por ejemplo. ¿Pero cuándo el caso inmiscuye a las Fuerzas Armadas, a la salvaguarda de nuestro Estado de Derecho y tal y cual Pascual? ¿Cómo afrontar asuntos donde lo marcial se ha vuelto marciano? ¿Cómo afrontar la actuación –sobre todo por defecto, es decir inacción – de las Débiles mamadas (la cantina es su mejor baluarte)? Actos anticonstitucional y en detrimento de todas sus obligaciones legales y “de honor”, ese término tan vilipendiado y pisoteado que ahora hay que llamarlo horror.

Espena lleva décadas siendo invadida impunemente. Nuestra soberanía nacional, desquebrajada. Nuestra unidad nacional, dinamitada. Y la salvaguarda de todo ello, mirando para otro lado… y ahora, de postre, su colaboracionismo con el comunismo en la destrucción de la economía nacional, con la excusa sanitaria de la plandemia… ¡cuándo ningún lugar del mundo implementa ya esta satrapía liberticida, en Madrid intervienen los milicos para destrozar lo poco que quedaba de Estado de Derecho y de derechos humanos y ciudadanos!

Y no lo digo yo, ¡qué va! ojalá fueran los delirios de un ácrata… ¡ojalá!. Pero son los hechos y los actos. Y ambos son tozudos. Y como cuando la razón pierde su fuerza, aparece la sinrazón de la fuerza… ahí tenemos a los milicos armados hasta los dientes, destrozando nuestra vida “por nuestra seguridad”. Manda cojones la paradoja. Como cuando estuve en Mingorrubio, por la profanación de la tumba de Francisco Franco. Mientras traían su ataúd profanado, los milicos de la zona estaban haciendo footing o tomando birras en terrazas de bares. Todos con la bandera de mi país perfectamente cosida en sus uniformes… eso que pago yo, además de 1.001 prebendas, con mis impuestos. ¿Qué es la traición para ellos? ¿sabrían definirla?

Fijaos en las obligaciones que las Débiles Armadas tienen, por ley, tanto en la Constitución Española como en la Ley Orgánica que rige sus derechos y deberes. Pongo unos extractos… y que venga alguien a decirme que es mentira lo que digo y que el Ejército ya no está formado por militares, sino por militantes (en este caso del comunismo y de las élites mundiales). No hay mayor cobarde que el que niega su condición de eso, en pos del “cumplimiento del deber”. Aquí está el deber que no cumplen los militares. A ver cómo torean a este Miura… en fin.

Constitución Española.

Artículo 8

1. Las Fuerzas Armadas, constituidas por el Ejército de Tierra, la Armada y el Ejército del Aire, tienen como misión garantizar la soberanía e independencia de España, defender su integridad territorial y el ordenamiento constitucional.
2. Una ley orgánica regulará las bases de la organización militar conforme a los principios de la presente Constitución.

Ley Orgánica 9/2011, de 27 de julio, de derechos y deberes de los miembros de las Fuerzas Armadas.

Reglas de comportamiento del militar.

Artículo 6. 1. Las reglas esenciales que definen el comportamiento del militar son las siguientes:

Primera. La disposición permanente para defender a España, incluso con la entrega de la vida cuando fuera necesario, constituye su primer y más fundamental deber, que ha de tener su diaria expresión en el más exacto cumplimiento de los preceptos contenidos en la Constitución, en la Ley Orgánica de la Defensa Nacional y en esta ley.

Tercera. Pondrá todo su empeño en preservar la seguridad y bienestar de los ciudadanos durante la actuación de las Fuerzas Armadas en supuestos de grave riesgo, catástrofe, calamidad u otras necesidades públicas.

Quinta. Ajustará su conducta al respeto de las personas, al bien común y al derecho internacional aplicable en conflictos armados. La dignidad y los derechos inviolables de la persona son valores que tiene obligación de respetar y derecho a exigir. En ningún caso los militares estarán sometidos, ni someterán a otros, a medidas que supongan menoscabo de la dignidad personal o limitación indebida de sus derechos.

Neutralidad política y sindical.

Artículo 7. 1. El militar está sujeto al deber de neutralidad política. No podrá fundar ni afiliarse a partidos políticos y mantendrá una estricta neutralidad pública en relación con la actuación de los partidos políticos.

LEER EN «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/opinion/177316670/Odian-a-Franco-y-el-franquismo-o-al-ancestro-que-los-pario-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

No es lo mismo 2 pelotas negras que 2 negras en pelotas. Al igual que no es lo mismo ser un desagradecido malnacido que un malnacido desagradecido. Puede parecer lo mismo este segundo retruécano, pero qué va… queridos niños, no lo es. Lo voy a explicar al igual que en los centros educativos actuales: para tontos, no para listos, no vaya a ser que los tontos tengan el anhelo de aprender y los listos dejen de ser cada vez más tontos; al unificar la enseñaza de arriba abajo, y no al revés, es decir: no exigir esfuerzo a los menos capacitados o aplicados, sino molicie a los más preparados y trabajadores. En “malnacido desagradecido” el primer adjetivo pasa a ser sustantivo. Y de éstos, de los malnacidos antifranquistas va mi artículo.

Podría coger millones de botones como muestra, pero hay uno muy especial y, por desgracia, en boga y en boca de todos: Che Pa Blenin. Cojamos este pedazo de botón, más grande que la cúpula de la madrileña Basílica de San Francisco el Grande (la mayor de Espena y la cuarta de Europa). Llamándose “Francisco” y siendo un edificio católico, y habiendo albergado el funeral por el crimen de Estado de Carrero Blanco… ¡qué mejor comparación “tocahuevos” con los rojos!

Sólo en datos oficiales los ancestros del Che Pa Blenin acumulan más de 1 millón de euros, en bienes inmuebles (las cuentas bancarias y otras propiedades no declaradas… a saber). Su abuelo (Manuel Iglesias Ramírez) trabajó para el Ministerio de Trabajo franquista, al igual que su “frapero” padre después, de ahí que tenga un piso en el Barrio de Salamanca, en ese barrio sí, mis queridos niños, y otro inmueble en Zamora. Bueno… podemos ver, unidas o no, que a los ancestros del Che Pa Blenin, no les fue nada mal con el franquismo y, ni mucho menos, al poco de morir Franco. La madre del psicópata consiguió una VPO (viviendo da protección oficial) en Vallecas, en 1979, piso que mantuvo ­–ilegalmente –pues lleva décadas residiendo en un piso de una finca privada con piscina y jardines, amén de poseer un local comercial y plazas de garaje. El hijo de puta que es su hijo “okupó” esta vivienda, pese a que no la ocupó casi nunca, lo suyo era más vivir en hoteles y a todo lujo en Hispanoamérica; y la mantiene como parte de su patrimonio ilegal. Bien… No sé vosotros, pero yo que soy un fascista –según estos pijos desquiciados comunistas – no poseo nada, y mi familia (casi) menos. Pero durante el franquismo mis padres tuvieron la posibilidad de trabajar, salir de su Ciudad Real natal para vivir en Madrid, tener un modestísimo coche (cambiarlo luego varias veces en memocracia), irse de vacaciones a la playa 15 días al año, y vivir honrada y holgadamente para el concepto de vida de una familia obrera y, por supuesto, sin cuitas con el franquismo ni con el comunismo, es decir: gente libre y honrada sobre la Tierra. De esos ya no hay muchos, creedme.

Y son precisamente los privilegiados, mucho antes de acceder al poder político (el poder actual de la familia Pablelin-Moncerdo es inescrutable), como la familia del Che Pa Blenin, los que despotrican contra el franquismo, contra la memocracia… contra todo… mientras no dejan de engordar su patrimonio, su poder y, paradójicamente, su odio a Franco y a la memocracia. ¿Qué más quieren? ¿Desbancar al Conde de Romanones en patrimonio inmobiliario? ¿Desbancar a Zapatero en odio y delitos de lesa humanidad contra los españoles? Es muy difícil meterse en la simpleza mental de un psicópata comunista, pues deberíamos retrotraernos a nuestros 5 años de edad para ser tan cabales como ellos. Pero, queridos niños, yo no soy capaz de volver a pensar como cuando tenía esa edad. Es imposible. Por eso asumo que esta infantilizada sociedad sigue bendiciendo a sátrapas como el Che Pa Blenin, sigue considerándoles víctimas, pese a saber que son la actual casta, los actuales victimarios. No hay nada más paradójico que los antifranquistas. ¿Será un nuevo complejo de Edipo (o de Electra, pues estos invertidos mentales y sexuales pueden ver en Franco a su madre)? Aunque para que se den estos complejos, los padres han de estar vivos… ergo… ¿serán también necrófagos y/o espiritistas estos rojos ultracapitalistas?

Tal vez el Che Pa Blenin odia sus padres por haber éstos iniciado su fortuna con el franquismo “antifranquista”… tal vez sea eso. O tal vez por eso odie a Franco, por ser el responsable directo de su actual estatus social elevadísimo. ¿Quién sabe? Como dije antes, es imposible comprender la mente de un adulto millonario de 5 años. Sólo podemos atisbarla, reírnos o llorar, y dejar que el tiempo pase y dar gracias por estar todavía con vida, y sin esclavizar del todo, en este país de hijos de puta.

Menos mal que soy mortal.

LEER EN «El correo de España»: https://elcorreodeespana.com/sociedad/374043792/1-revolver-somete-a-100-personas-1-virus-a-todo-el-orbe-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

Tétricos tiempos de tremendas tropelías tenemos que tolerar. Nada como mis adoradas cacofonías para hablar de nuestra época y, quien sabe, de todas, pero esta es la nuestra, así que centrémonos, de una puta vez por todas, en ella; y dejemos que los psicópatas sigan alimentando su presente con el pasado de nuestros ancestros. Ya está bien de memorias históricas, democráticas, del siglo de Oro, de la reconquista, de los tercios y etc. Como bien escribió Valle –Inclán: “Los muertos no hablan”.

Vamos a coger el toro por los cuernos, o a vivir siempre burlados tras el burladero, pero vamos a dejar de fingir ser Manolete cuando ni nos gustan los toros y, en el caso de que nos gusten, no tenemos cojones a salir al coso. Elegir a Manolete no es baladí, pues precisamente saber que murió en la plaza enlaza con el título de mi artículo y frena cualquier rebelión popular, pues rebeliones gubernamentales e institucionales sí que las hay, y menudas están siendo que hasta han quitado lo poco que nos quedaba de ser humano: la libertad de movimientos y de palabra.

De todos es sabido (seguro que tiene un nombre teorizado) que un revólver de 6 balas controla a 100 hombres. Porque pese a que sólo 6 morirían –en el peor de los casos, pues puede no morir ninguno – nadie es capaz de aceptar el riesgo de morir… por el bien de los demás. Es decir: si un revólver (o más) enfrenta a menos de 6 hombres, con el tiempo se las ingeniarán para combatir al sátrapa, pues sólo les va el propio beneficio en ello y nadie se va a sacrificar por ellos; su vida depende de ellos mismos y lucharán por ella. Ese es nuestro problema actual, la maldita colectividad que ha anulado al ser humano como individuo. La gente, ese enorme vulgo que es la sociedad, no está sólo aborregada, sino que sólo piensa en los demás para arreglar sus propios problemas. ¡No se dan cuenta de la paradoja de esto! Nadie le va a poner el cascabel al gato, menos mal que los gatos no so saben, pues nos someterían a todos con sus afiladas uñitas en ristre. Así de dóciles somos.

Tan sometidos estamos a la masa, tan muertos estamos como entes individuales, que esta satrapía llamada democracia, lo está gozando. Cada vez hacen falta menos policías (de los milicos ni hablo, que me da la risa) para someter a más y más gente. Cada vez están más protegidos los tiranos y sus millones de adláteres (funcionarios, políticos –que también son funcionarios, ojo – inmigrantes, pensionistas no jubilados ni enfermos, y demás parásitos sociales como asesores, apesebrados y un innumerable etc.) ¡Vaya! tal vez sea este el quid del problema… que el revólver enfrenta a 100 personas, pero no son 100 sometidos, sino muchísimos menos que parecen serlo pero son sometedores. Víctimarios con piel de cordero. Pensad fríamente a cuantos parásitos conocéis, en el hipotético caso de que no seáis uno de ellos. ¿A qué son un huevo? Y pese a la duda popular, el huevo está mucho antes que la gallina, pues muchísimo antes de la existencia de la gallina, los dinosaurios ponían huevos. En todas las guerras hay mucho más fuego amigo del que se piensa. En todas las guerras hay más falsa bandera de la que se piensa. En todas las guerras hay muchas más traiciones de las que se piensan. Y todas estas ignominias las provoca el dinero, el interés personal disfrazado de colectivo, justamente lo contrario a lo que nos está sometiendo ahora… ¿o no es tan “lo contrario”? Pensad en toda la gente que conocéis que vive muy holgadamente, si es que no sois uno de ellos. ¿A qué son un huevo? A fecha de este artículo yo sobrevivo en una “zona de salud”, que así llaman a las zonas confinadas de Madrid. ¿A qué es la hostia su psicopatía?

Espero haberos dejado claro que no se trata de una lucha entre el individuo y la masa, sino que la masa es una suma de individuos, en este caso perversos, que someten a otros individuos con o sin conciencia colectiva. ¿Qué más da eso a estas alturas del cuento del expolio al débil, al pusilánime, al conformista, al cobarde, al demócrata?

Como lo doy todo, absolutamente todo por perdido, me encomiendo a un dios, en este caso el cristiano, y concretamente el católico. Pero no le rezo, soy ácrata y agnóstico y, por lo tanto, todavía no he identificado a mi Dios (que tenerlo teneylo…); lo que hago es adorar las obras que otros hacen en reverencia a él, como esta musicalización del Salmo 51, a manos de Allegri, que en el siglo XVII compuso esta maravilla coral, para goce uso y abuso (como mi querida muñeca Chuky diabólica de porcelana) de los jerifaltes eclesiásticos. Pero con el tiempo, y no sólo por esa leyenda sobre Mozart y su visita a la basílica de San Pedro, el populacho ha tenido acceso a esto, y a otras muchas maravillas artísticas más. Igual es autoengaño, lo dejo a vuestro criterio, queridos niños, pero a mí me mantienen con vida cosas como esta. Por cierto, “con vida” se parece a “Covid” ¿a qué sí? Qué puta es la vida en sociedad. Menos mal que soy mortal.

https://www.youtube.com/watch?v=H3v9unphfi0&list=RDTYWcqd1Tdbg&index=18&ab_channel=TenebraeChoir