César Bakken Tristán

LEER EN «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/libros/725012222/Calderon-de-la-Barca-explica-el-virus-racista-y-sicario-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

(…) Sólo quisiera saber /para apurar mis desvelos /-dejando a una parte, cielos, /el delito del nacer-, /¿qué más os pude ofender, /para castigarme más? /¿No nacieron los demás? /Pues si los demás nacieron, /¿qué privilegios tuvieron / que yo no gocé jamás? (…)

Esta décima, perteneciente a la impresionante obra “La vida es sueño”, del ilustre madrileño Calderón de la Barca, explica perfectamente –para toda alma sensible e intelectualmente dotada – lo que estamos viviendo en Madrid actualmente. Este autor del Siglo de Oro, explica perfectamente el actual Siglo de SOROS. Todos los madrileños (y más habitantes de Espena, pero me centro en mi ciudad) somos Segismundo, en algunos casos literalmente, al estar encerrados en habitáculos infectos de pocos metros cuadrados.

¿Cómo es posible que, en 2020, estemos en las mismas condiciones que un personaje de 1635. ¿Qué cojones pasa con nosotros? ¿Qué coño pasa con Espena y los espenoles? ¿Cómo puede acaecer, precisamente ahora, en la vanguardia tecnológica, reeditar esta magna obra y tornarla en “La vida es pesadilla”?

Resulta que hay un virus muy letal que no mata y, a su vez, es racista y sicario. Resulta que hay un virus que ataca sólo a una parte de seres humanos. En Europa sólo a los espenoles, y en Espena, solo a los madrileños, y en Madrid solo a un millón de ellos, y entre ellos sólo a los de unas calles concretas. Y entre los de esas calles sólo a los que no trabajan, estudian, cuidan personas, van al médico y etc. fuera del perímetro de apestados y leprosos.

Resulta que es un virus que puedes dejar atado en la farola que limita la calle infectada con la sana. Y al volver a tu casa de apestados y leprosos, el virus te está esperando (espero que nadie le haya dado de comer guarrerías, que luego vomita en casa…) lo coges y lo vuelves a llevar contigo.

¿Qué pensarán los habitantes de Europa de tener un país como el nuestro en su continente? ¿Sentirán vergüenza, miedo, risa… las 3 cosas?

Segismundo salió de su reclusión, luchó, se vengó y fue Rey… Por desgracia eso fue cuando la vida era sueño, no cuando es pesadilla.

Estamos sentenciados, y lo peor es que el verdugo se regocija en nuestra agonía. ¿Cuándo le pondrá fin?

Estamos sentenciados, y lo peor es que el verdugo es tu vecino. ¿Cuándo le pondremos fin?

Estamos sentenciados, y lo peor es que la verdugo lo pagas tú (con tus impuestos, a los esbirros del sistema y a sus jefes, los políticos). ¿Cuándo nos pondrán fin?

Menos mal que soy mortal. En fin.

LEER EN «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/opinion/248793722/De-la-madrilenofobia-a-la-barriofobia-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

Isabel Díaz Abuso se ha superado a sí misma. Está escalando puestos masones a marchas antológicas. No en vano, acaban de anunciar (ayer, viernes, a las 18h.) que en Madrid hay 33 fallecidos por congojavirus, en las últimas horas… ¡33! el número fetiche de los psicópatas masones. ¡Bravo, Abuso, Bravo! De mayor quiero ser como tú, adorable muñeca Chucky de porcelana. Abuso, la muñeca diabólica. Pronto en sus cines y, después, en la puta tele.

Lo mejor de esta psicópata sin parangón, es que ha logrado un hito acojonante: ha superado la “madrileñofobia” de los retrasados mentales dirigentes de otras CCAA. ¡Ha logrado la “barriofobia”! Ahora, en mi ciudad, el lugar más espantoso de Europa, nos odiaremos todos entre todos –más todavía si cabe – y ríete tú de los enfrentamientos por falsas ideologías políticas, por motivos étnicos, sociolaborales, jurgolerdos y etc. ¡Ahora el odio es entre los barrios, distritos y municipios de leprosos, contra el resto de Madrid, donde están más sanos que una manzana. ¿Cuándo empezaremos a matarnos entre los de un barrio y otro? ¡joder, y a mí me han tocado como compañeros de guerrilla a los habitantes de Hediondo Puente de Bellacos! ¡He de compartir trinchera con guarros, moros, gitanos, panchis, chinos y etcétera! Pues nada… ¡a las barricadas, que aquí dicen saber hacerlo! ¡Vamos a por los del Barrio de Salamanca, camaradas! Antes de que ellos vengan a por nosotros. En el Parque de El Retiro, libraremos nuestras mejores batallas, una vez conquistemos Pacífico, que está a tiro de piedra, literalmente, de la zona de leprosos. El Puente de Vallecas y ese tramo de la M-30 será el nuevo muro de Berlín.

Esto es la mayor aberración que ha sufrido esta ciudad. ¿Qué hubiera hecho Carmena? Por Dios, por España y el Rey… ¿qué hubiera hecho Carmena?, insisto. ¡O Tierno Galván!. El mayor genocida que ha visto Madrid. ¿Podrían superar a Abuso? Me temo que no. ¡Abuso nos quiere hacer un test a un millón de desheredados, y encerrarnos en casa y tenernos permanentemente vigilados, a los que la aleatoriedad del falso test señale como apestados mayores de la capital del puto Reino de Espena. Alea jacta est.

Menos mal que en pocos días, queridos niños, la pesadilla estará extendida a todo este país que merecería desaparecer, de una vez por todas, de la faz de la Tierra. Y la gloria de Abuso será efímera y se perderá como gapos en un desagüe… El orgullo de haber sido español sólo es superado por la vergüenza de ser espenol.

¿Dónde está el Estado de derecho ese que tanto dicen? ¿qué leyes nos obligan a estos abusos sin precedentes en la historia de Europa? ¡Ni en las Guerras Mundiales se vio esto!. ¿Se imaginan estados de sitio y toques de queda por distritos? Los aliados liberan un par de barrios de Roma y Parma, el resto de la bota sigue siendo del Eje, salvo Nápoles que es de USA, ya que quieren hacer estudios sobre cómo hacer buena pizza. Los gabachos sólo tienen una parte de Vichy, pues Japón se queda con las zonas más ricas en vino y queso, a cambio de que Inglaterra tenga 47 islas japonesas y USA cede Pearl Harbor a cambio de 6.000 geishas para animar a su tropa en Vietman… espera que esa es otra guerra posterior. Bueno, a cambio de que vayan a esa guerra futura, pero no estas geishas, sino sus hijas o nietas, que estarán buenas y no esas viejas, cojones, que entre la IIGM y Vietnam hay muchos años. Normandía es compartida por alemanes y guiris, bajo la promesa de que cuando sea el desembarco sean los soviéticos quienes lo protagonicen, pese a que en las películas futuras serán los yanquis, que se reservan el 100% de los royalties de emisión de películas. Los soviéticos sólo controlan Stalingrado en invierno, que aguantan mejor el frío, pasando a ser zona del Eje en verano, pese a que los alemanes también aguantan el frío, pero no tanto. Moscú está tomada al 31% por los nazis, pero nunca podrán quitar la momia de Lenin, a cambio de lo cual los campos de concentración de Polonia, que no estará ocupada y será la sede del FCB, dirán que han asado a 6 millones, como mínimo, de judíos, todos de 7 generaciones hebreas. Londres es mitad soviética, inglesa y cuarto y mitad alemana, pero el barrio del Soho sigue siendo chino y Trafalgar square, español, para compensar lo de Gibraltar. Y el te, con pastas, a las siete y los perritos con poca mostaza, que me dan ardores…

Bienvenidos a la nueva subnormalidad. Menos mal que soy mortal.

LEER EN «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/sociedad/351321550/Que-me-quiero-morir-ya-no-quiero-vivir-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

Hoy me he despertado con esta gloriosa exclamación, venida del patio de vecinos al que da el dormitorio de mis caseros (es decir, de parte de la infame madriguera que alquilo desde hace 12 años, a precio de oro, en Hediondo Puente de Bellacos): “(…) ¡qué me quiero morir ya, no quiero vivir!”. Lo ha dicho una nonagenaria, con la que jamás he hablado y a cuyo hijo todavía vivo (el otro que vivía con ella murió no hace mucho) le pregunté un día: “¿Sabes volar?”. La pregunta era porque el tejado de su edificio linda con la terraza de mis caseros –donde una vez me robó un rumano que él contrató para una ñapa ilegal en el tejado –, y al verle ahí subido, junto a otro ñapas, le recordé que necesita licencia para hacer esas obras y que si ponía un dedo en la propiedad de mis caseros –cómo hizo el rumano ladró – yo le iba a tirar a la puta calle. Y ahí me quedé, apoyado en la albardilla, mirando como él y el ñapas hacían el gilipollas a 20 cm. de mi brazo ariete.

Pues bien, esta mujer, a la que llevo viendo embozalada desde febrero, parece que esta mañana ha tenido suficiente con esta perra vida que ha heredado de su hijo y de todos sus descendientes… ¡manda cojones que ya no sean los ascendientes los que joden la vida de ciertas personas, de tan mayores que son… y que en lugar de respetarlas, venerarlas y cuidarlas como lo que son: quienes les han dado la vida; los descendientes se dediquen a mortificar su existencia y a matarlos en residencias!

La magnífica expresión que me ha despertado esta mañana, me ha reconfortado con el mundo y sobre todo con mi vida, esa cagada de pulga (¿las pulgas defecan? supongo que sí…) que es mi vida para el mundo. Imaginar la muerte ajena es algo que me alegra el día. Si el 90% de la población mundial desapareciera ahora mismo… ¡todavía tendríamos posibilidades de seguir disfrutando de la vida los que sabemos hacerlo!. Porque por mis venas corre la sangre de mi abuela paterna, alumbrada en 1914 y todavía viva e irredenta. Un mujer que se niega a ponerse bozal y dice, textualmente: “¡Qué se jodan los tontos!” en referencia a los covidiotas. Y que demanda besos y abrazos desde la residencia manchega donde lleva desde los 100 años. Anda que si a mi abuela le pilla esto con mis 45 tacos… tiembla el miedo.

Ya va siendo hora de que la sociedad se divida en 2 grupos: los covidiotas y el resto. La canica azul es muy grande, grandísima, y da cabida a todos; sobre todo a los sensatos, que somos tan poquitos. Qué nos dejen vivir en paz y armonía con la naturaleza, y ellos que se sigan masacrando, odiando y esas barbaridades que hacen a diario y tan gozosamente; unos por sadismo y otros por masoquismo. Pero como jamás dejarán que la libertad sana (es decir, la no liberticida) vuelva a existir sobre la tierra, va siendo hora de que los pocos que somos les dejemos claro que jamás diremos lo que mi vecina, que jamás querremos morir. Que tendrán que matarnos. Y al igual que España le metió 12-1 a Malta… el atisbo de que entre 12 que enfrenten a 1… esos 12 sepan que 1 de ellos caerá en el combate… tal vez sea suficiente para que cesen su agresión, su genocidio, y nos dejen ir en paz. Y la asunción de que, al igual que el partido de jurgol estaba amañado, su causa es mentira, debería ser el broche de oro a su cobardía y nuestra incondicional puesta en libertad. Total, ¿qué importancia tienen las mierdas de pulga en la inmensidad del planeta?

Termino con mi habitual guiño a Luys: “Mi vida es maravillosa”. Y, para cuando no lo sea, lo que digo mucho: “Menos mal que soy mortal”.

LEER EN «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/opinion/31178515/Ya-no-quedan-herroes-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

Hace muchos, muchos años, en un país encantado… vivía un calvorota que rebota, rebota y tu culo explota; y que se hacía muchas preguntas vitales, a cada cual más horrenda y atrevida. Intentaba, el muy gilipollas, entenderse con sus coetáneos y, de esa manera, entenderse consigo mismo. Una vivificante manera de afrontar la vida, vaya. Pero el muy eccehomo no calculó que estaba sólo en el empeño, es decir: nadie en ese reino, que era el país encantado, le acompañaba en la empresa.

Bueno, queridos niños, llamaremos a nuestro estúpido amiguito “hérroe” (mixtura de error y héroe, con una pizca de horror). Pues bien… deambulaba nuestro hérroe por el reino, cual gallina descabezada, y se encontró con una bruja piruja, de esas de verruga atroz en la judaica porra. “¿Dónde vas, caperucita?” , le preguntó la vieja bruja. “A lavarme el coño al río” le contestó nuestro hérroe. Craso error del señor, pues al ser macho no tenía eso que lavar y acabó lavando el ídem de la piruja. “¿Por qué no tendré el hocico cerrado? – se preguntaba nuestro hérroe, mientras frotaba y frotaba el susodicho lugar femenino, pese a que la piruja tenía menos de mujer que Messi de intelectual (nota a tener en cuenta: ¿Por qué Messi no sabe una papa de español ­– ni de qatarlán– si lleva aquí 20 y pico años? ¿O realmente es Marañón, o Maranyon, pero finge ser retrasado mental severo, para cobrar una minusvalía? ).

La bruja, con su coño lustroso tras la intervención de nuestro hérroe, le habló:

– Te concedo 3 deseos.

– ¡Vaya! – exclamó nuestro hérroe – ha merecido la pena el esfuerzo.

– ¡Soplaré, soplaré y tu casa derribaré! – gritó la piruja.

– ¡Vaya! – exclamó nuestro hérroe – a la mierda mis 3 deseos, está tía está fatal.

– ¡Mi tesoro, es mío! – gritaba la chalada esa cuando nuestro hérroe ya había puesto pezuñas en polvorosa.

Siguió deambulando por el reino mágico y encantado de conocerle, igualmente. Aquí tienes un amigo, un esclavo, un siervo, un súbdito. ¡Marchando una de López Vázquez! Cuidado, que las carga el diablo. ¿El qué? ¡Tú sabrás! ¿yo qué sé? Pues eso, pan con queso. Albricias, con la Iglesia hemos dado. Dar por culo es lo que haces, tarao. Ya, pero sólo sé que no sé nada. Arreando, que es gerundio. ¡Oído cocina! Qué hambre, joder. No es lo mismo estar jodido que estar jodiendo. Ido sí que estás, calamar. La duda ofende, caballero. Como el ponche. Para Porche el coche de Ronaldo. ¿Pero tú no te metes sólo con Messi? ¿Yo qué sé? Me hablas, me hablas y me distraes, te pasa mucho en el bingo. ¡Venga, no me cuentes milongas! Milongas tengo que no ofrezco. Puta mili, y Vanili. Ya, pero la tenían de metro y medio. ¿El qué? La jeta, mira que hacer playback. Efectiviwonder. Ya te digo. Por la barriga te corre un bicho. ¿Qué te pasa? La bandera por tu casa. Se te nota, la cara de idiota. Y si no pasa nada, que nos den pomada. Cuidao, que viene el encargao. Te jodes, como Herodes, a ratos, como Pilatos y a días como Jeremías. Dale limosna, mujer, que no hay en la vida nada… el que nada no se ahoga. Ahorra e invierte después. No hay mejor lotería que el ahorro y la economía. Cómeme el coño –dijo la bruja – y nuestro hérroe, sin saber bien lo que hacía, obedeció. Menos mal que ya estaba sordo y desoyó la orden sexual. Y como la piruja veía menos que un gato de escayola… sí, ya sé que eso se dice para los tapias, no para los Rompetechos… ¿pero qué más da? Llegados a este punto, nuestro hérroe está más perdido que un pulpo en el desierto, ese animal de compañía. Con pan las penas son menos. Me está entrando hambre, de Knut Hamsun, en este caso. Amén. Ámense, es una orden. A mí no me da ordenes ni Dios. Vale, no te ames. Mámate. No me toques los cojones, Charles Boyer. No lo hago, Honorato. Tu culo para mi aparato.

Y así, queridos niños, nuestro hérroe siguió sus inconmensurables aventuras.

Continuará…

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Este 2020, como el resto de años, nos está dejando una desolación mental exquisita y excelente… ¡gran añada el 2020! Jamás sospeché que la dictadura pudiera triunfar tan holgadamente y, encima, regocijarse en ello. ¿Cómo que cualquier tiempo pasado fue mejor? ¡Mejor que estos 9 meses de 2020 no ha existido nada! El año dementemente más internacional… porque está claro que barrios gitanos los habrá toda la vida, pero que los gitanos hagan del mundo su barrio… eso ya son palabras mayores y es lo que está pasando. Y que me perdonen los putos gitanos, les odio por todo lo que me han hecho en la vida… pero actualmente es la mejor gente que habita Hediondo Puente de Bellacos (Madrid) y cuando les veo, me da sensación de confort saber que esos hijos de puta son “mis hijos de puta”. Donde esté un gitano que se quite un moro, un rojo o un panchi, donde va a parar…

Hace años vi como 2 gitanos, y una gitana, le daban de hostias a un chino en motocicleta, al lado de mi casa. Fue entrañable (obviamente desde mi rechazo a la violencia física o mental que no sea autodefensa) ver cómo estos 3 tristes tigres gitanos ahostiaban (mola más escribirlo mal, es más contundente, ¿a qué sí?) al chino… que no había hecho nada, el pobre. Su delito fue meterse con la jodida motocicleta en un trozo de acera por la que pululaba la puta gitana… y ésta se quejó a los otros 2 y ya está…la moto ni la tocó, ni nada… pero fue el detonante para que le dieran de hostias al chinorri. Yo ralenticé mi siempre raudo caminar urbano, para contemplar la somanta de palos que el resto de chinos de la calle (son como hongos) le iban a dar a los gitanos… Hasta me puse de espalda a una pared, para evitar que alguna hostia me cayera a mí, pues tengo 1001 veces más pinta de gitano que de chino. ¡Y qué va! Las decenas de chinos que había allí sólo miraban y se piraban. Y los gitanos, percibiendo eso, pues sabéis que huelen la sangre, se hicieron fuertes. Y ya no sólo seguían dando hostias al chino, sino que se envalentonaban con el barrio entero. ¡Eran los amos de Hediondo Puente de Bellacos, en ese momento!. Claro, yo les miraba, a unos 5 metros, descojonándome. Mientras, el chino sangraba un poco. Y antes de que la gota roja tocara el suelo, otra hostia en la jeta… ¡ahostiando, qué es gerundio! No se cebaron con él, sino hubiera intervenido yo, que una cosa es ahostiar y otra matar o masacrar a un ser humano, por muy chino que sea. De todas maneras, creía que todos los chinorris sabían “kun fu”, y está claro que puede ser así… pero este chino, en concreto, no lo usó… no se quiso cebar con los gitanos, está claro… pero sólo de pensar que Bruce Lee era un actor y no un luchador, queridos niños, pues empiezo a entender lo que le pasó al chino este… que enlaza con lo que le pasó a Bruce Lee con el fin de su vida.

Y mientras yo me reía de lo que ocurría, no sé que pensarían los gitanos, pues crucé miradas con los 3, la tía, por cierto, era un callo malayo… que en todo me fijo. Joder, qué fea era y qué cuerpo escombros tenía… anda que vaya gusto el de los tanos, tener que casarse con las de su etnia… ya les vale. Yo estaba pensando que no hacía muchos años, en Leganés (mi ciudad natal y el lugar del mundo donde he visto más, y mejor, el mal) degollaron a una china, en plena calle, cuando estaba abriendo su negocio. Y allí murió, desangrada, y nadie detuvo a los criminales. Eran la mafia china. Pensé en esa mafia y en la suerte que esos putos 3 gitanos tenían de no ser chinos. Y ellos ni siquiera lo atisban, a día de hoy, si es que siguen vivos.

La dama de negro debe de pasárselo en grande mirándonos, desde atrás. Ahí atisbando y preguntándose… “¿Le doy a este gilipollas con la guadaña o no? Bueno, hoy no, mañana”.