César Bakken Tristán

LEER EN «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/politica/174718476/Las-2-Espanas-fachas-y-el-hombre-lobo-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

Mucho se habló, se habla y se hablará de “las 2 Españas”. Pero ahora que vivimos en Espena, nadie con 2 dedos de frente puede creer esta falaz expresión, este maniqueísmo de manual, esta gilipollez como una catedral (de esas que una de las “2 Españas” anhela volver a quemar). Precisamente si hemos llagado a ser este país de pena, es por el triunfo de uno de esos 2 polos, y no ha sido precisamente el lado que, dicen, luce polos de “cuncudrulu”–más que nada, por que son 4 gatos –, sino el polo con las manos encallecidas y ajadas de tanto laborar en tierra, mar y… bueno, aire no, salvo los aires que se dan y lo etéreo de su vida (tan livianas como los callos que no existen sobre sus venas azules de no dar ni palo, realmente).

1 más 1 es igual a 2. Al igual que 2 no es igual a 1 más 1, si nos atenemos a criterios sociopolíticos e historiográficos. Aquí esta el meollo del asunto. La primera mención que conozco sobre estas “2 Españas” data de 1912. Los 8 versos de Antonio Machado:

Ya hay un español que quiere
vivir y a vivir empieza,
entre una España que muere
y otra España que bosteza.

Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.

Pero el ideario actual hace referencia a nuestra última guerra civil armada, concretamente a partir del 18 de julio de 1936, esa contienda que casi nadie conoce pero todos utilizan para los más espurios y viles intereses. Supongo que sólo hubo “2 Españas”: en 1912 y 1936. Curiosas fechas para cualquiera que sepa historiografía básica española, pues en la primera no ocurrió nada relevante y en la segunda, por fin, alguien se rebeló ante lo relevante que los irreverentes hacían. Se supone que el poema de Antonio Machado se “inspiró” en la Semana Trágica de 1909 y, por supuesto, en el desastre de 1898 que denominó a la Generación literaria del que él formaba parte (pese a tener 23 años cuando “lo de Cuba y Filipinas”).

Estos versos jamás los he entendido, pues son incongruentes. Si no los adjetivó fue, supongo, para ahondar en esta ilógica. ¿Qué diferencia hay entre “morir” y “bostezar”? Para el poeta estas eran las “2 Españas”… pero que me aspen si tienen algo que ver con esa época o con cualquiera, porque lo que ha trascendido de este simple poema es la segunda cuarteta; y ha trascendido ahora, en el siglo XXI, por aquello de “(…una de las dos Españas /ha de helarte el corazón). El paisanaje entiende esto como dicotomía entre “rojos y fachas”, ya en tiempos de liberales y conservadores, mucho antes del golpe de estado bolchevique del 17, o de la Italia de 1922… ¡Somos la hostia los españoles! ¡Y ya los espenoles, la rehostia!.

Jamás ha habido 2, sino que han parasitado muchísimas Españas a su albor. Fijaos en el ejemplo actual, pues la historiografía ya no sirve de nada, es mera notaria de que llevamos siglos fatal, y por los mismos motivos. Hay una país trabajador, alegre y sensato enfrentado a otro parasitario, triste y psicópata. Qué alguien me explique por qué a día de hoy, esa “Espena roja, la España rota” está formada por: millonarios, etarras, separatistas de todas las comunidades (especialmente los fascistas golpistas que ya sabéis), feministas, no heterosexuales, antifascistas, sindicalistas, inmigrantes, delincuentes de todo pelo, Fuerzas Armadas, Cuerpos de Seguridad del Estado, medios de comunicación mayoritarios, ONGs, juristas, sanitarios, resto de funcionarios, Casa Real; bozaleros de congojavirus, aplaudidores de balcón, cacerolistas de calle, Iglesia Católica y el resto de confesiones, partidos políticos, fundaciones, “artistas” y etc. En fin, una parte que es un TODO en sí misma. Un todo que carece de LO MÁS IMPORTANTE para mí, que soy yo: el único español de Espena. Eso sí, el único que –según los que lo abruman todo – sigue dominando y sometiendo al país, a ese TODO que domina a todos. Y no estoy solo.

Ojalá fuera yo el único miembro de esa otra España, porque así seríais todos felices (hijos de puta pero felices), y la felicidad es lo más importante de todo, ¿no? Seguro que la búsqueda de la felicidad y su avistamiento en cosas tan fáciles y cretinas como las vidas que desarrollan toda la nomenclatura que os he descrito, es la causa de que haya una España tan dominante sobre la otra. Es tan fácil, pero tan fácil, ser imbécil y hacer el mal… prueba.

Pero cuando seas parte de esa España mayoritaria y victimista, no ofendas mi intelecto diciendo que yo soy el malo. Yo, sin derecho a nada, con deber a todo; no digas que yo soy el que te oprime. Porque yo sé que la luna sólo existe gracias al sol que la ilumina. No me cuentes dicotomías astrales entre sol y luna, porque la luna solo refleja y el sol sólo ilumina. No hagas poemas a la luz de la luna, porque sabes perfectamente que es el sol quien te alumbra. La luna es bella, pese a no ser nada sin el sol. Pero no es nada para nosotros que la vemos, no para ella que ni se sabe observada. Los humanos tenemos que protegernos del sol, no de la luna, pese a que a los humanos nobles los fanáticos nos tilden de lunáticos. Y tienen razón, porque en un mundo que ha perdido toda brizna de cordura individual, de talento, da autarquía, de bondad, de seso, de sexo incluso… en ese mundo tan mortal en el que todos somos mortales, tal vez lo mejor sea pasar desapercibido, ser eclipsado por todas las víctimas victimarias que nos asolan.

La luna llena tiene tanta vida que hasta los majaderos se han inventado a un hombre lobo, para seguir echándonos la culpa de todo, una vez más, a los pacíficos lunáticos. Esos majaderos que son lobos con piel de cordero… y que tienen tanto miedo que, pese a saberse dueños del mundo, nos siguen acusando a nosotros. Será que la cobardía no distingue entre opresor y oprimido, pues cualquiera sabe que un ser humano enfrentado a otro es un arma mortal paritaria. Y, hasta que se demuestre lo contrario, nadie está seguro de quién tiene enfrente… por eso tanta gente vive matando, y por eso mismo a tanta gente la matan viviendo. Tened miedo, mucho miedo, rojos y resto de espenoles. Que los “fachas”, esos 4 parias de la tierra que somos, estamos entre vosotros y no nos asustan los aullidos ni nos gustan los balidos.

LEER EN  «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/libros/350738295/Dar-gato-por-Jules-Verne-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

Pese al infinito abanico que la ficción otorga a la creación literaria, desde tiempos inmemoriales el plagio la ha ido minando y sustituyendo. Y adonde no llega éste, aparece la adaptación literaria, otro enemigo de la originalidad y del talento creativo.

Como verniano me siento ofendido por la tergiversación que, sobre nuestro autor, cometen miles de editoriales. Concretamente en dos ámbitos: haber convertido a Verne en autor infantil – juvenil y haber mutilado obras suyas destinadas a lectores adultos. Yo soy una víctima de la segunda tergiversación (si lo fuera de la primera dudo mucho que hubiera sufrido la segunda, pues tras abandonar mi juventud jamás me hubiera acercado a los libros de ese autor “infantil-juvenil”).

Que un niño tenga filias con obras literarias de adulto no significa que estas estén creadas para niños. Es más, cuando una obra dirigida a adultos se mutila o se transforma para amoldarse a criterios perceptivos concretos , esa obra deja de existir como tal y es destruida. Y lo que es peor, ese público (en este caso el público infantil y juvenil) sufre un daño cognitivo irreparable: son víctimas de la inoculación editorial verniana adaptada, un crimen “de lesa humanidad” no tipificado, pero muy tipificable , que les privará de lo que para mí es una de las experiencias vitales más intensas e instructivas: leer las obras originales de Jules Verne sin conocimientos pervertidos anteriormente.

Hay mil y un ejemplos con otros tantos autores. Entre los casos más conocidos están: “El principito” y “Mafalda”, pero tanto a Saint- Exupéry como a Quino sólo les han tergiversado estas obras, no el resto. ¡Y no se las han mutilado! Simplemente se las han hecho leer a un público al que no están dirigidas. Nuestro querido y admirado autor francés padece esta lacra en toda su obra. Seguramente su pecado es haber tenido la imaginación de ambientar sus excelsas obras multidisciplinares y omniscientes en lugares idóneos para el recreo infantil y juvenil, incapaz de ahondar en el fondo y ni tan siquiera vislumbrar la forma, y sólo quedarse con el caramelo que es la trama de cualquiera de los “viajes extraordinarios”.

Si de por sí los no francófonos leemos a Verne bajo el inevitable y necesario sesgo del traductor, cuando a esto se le suma la barbarie de la adaptación, el daño a Verne y su lector –debido a la tergiversación de su intención primigenia– es irreparable. Es como publicar la sinopsis completa de una película de misterio: si te dicen que el asesino es el mayordomo se pierde todo el interés de la narración, que consiste precisamente en averiguar quien es el asesino a través de un confuso entramado con múltiples personajes y situaciones. La sinopsis que ha de llegar al espectador es el planteamiento de una trama, nunca su desarrollo y ni mucho menos su resolución.

En mi búsqueda para completar toda la obra de Jules Verne he sufrido adulteraciones terribles, lecturas resumidas de sus libros, sin saberlo. Tal vez al lector perezoso, al lector que aspira a un conocimiento superficial de todo pero a ningún conocimiento total de algo, esto le va bien. Leer, por ejemplo, “Veinte mil leguas de viaje submarino” o su continuación;“La isla misteriosa” en ediciones que mutilan más de la mitad del original, es una elección loable (aunque no plausible) de todo lector que sepa que está leyendo una adaptación. Pero los que lo hemos sufrido sin previo aviso editorial, jamás podremos saber qué se siente leyendo la obra tal y como Verne la quiso comunicar, pues aunque la hayamos leído completa, posteriormente, el daño ya está hecho.

Estos dos títulos son los que más me han marcado en cuanto a la estafa y adulteración editorial, pero tengo decenas de títulos adulterados, y me temo que todas las obras de Verne han sufrido el mismo menosprecio y maltrato. Sospeché la adulteración al no reconocer la narrativa de nuestro autor en esos libros. La trama se desarrollaba con unos saltos impropios del mimo narrativo de él. La confirmé gracias a mi amigo Vicent, verniano excelso, que me advirtió de las pocas páginas (pese a no ser pocas) que tenían estas dos ediciones que comento (Editors s.a. ¡Huid de esta editorial!); y a partir de ahí me puse a investigar sobre todas las obras de Verne que tengo, que son casi todas, salvo las apócrifas y las modificadas en exceso por su hijo Michele. Un clásico adulterado es “Los piratas del Halifax” (“bolsas de viajes”). Cuidado con ella. Os recomiendo las ediciones de Orbis, que pese a ser sencillas y de bolsillo, están completas. Y si no lo están ruego que me lo indiquéis, gracias.

Adaptar novelas a cine, por ejemplo, puede gustar o no pero el público ya sabe lo que va a ver. La típica duda de si es mejor el libro o la película queda abierta para quien elige leer y visionar. Pero los que solo eligen leer… a esos no les pueden hacer la barrabasada de darles gato por liebre. Recuerdo que mi primer contacto con Verne fue en el cine, viendo la buena película de Disney “Veinte mil leguas de viaje submarino”. Fue estrenada 21 años antes de mi nacimiento. Me encantó cuando la vi de adolescente. Mi primer contacto literario con Verne fue casual, al estar su primera novela publicada (“Cinco semanas en globo”) en una colección de 50 libros que compré, pues desde que supe leer fui bibliófilo. Con los años fui coincidiendo con más libros de él, hasta que me decidí por buscarle adrede. Siempre me negué a leer el primer libro sobre el capitán Nemo, pues la película me encantó, como he dicho, y ya no me hacía falta leer el libro, no quería otra versión de la historia; por más que sea la buena, la original. Hace pocos años enmendé el error que es ver la película antes que leer el libro… pero me dieron el gato en vez de la liebre. He podido leer, por fin, esa novela completa en dos tomos. Más vale tarde que nunca. Pero ojalá pudiera disfrutar de esta lectura actual sin la adulteración anterior del cine y una edición tergiversada.

No podemos seguir obviando este continuo vilipendio hacia la obra de este magno autor. Jamás podremos parar la maquinaria editorial ni su marketing ni todo el dinero que mueven gracias a Verne y el lucro que de su obra obtienen. Mucho menos podremos detener a la industria audiovisual (por cierto, qué mala, pero qué mala la adaptación de “La vuelta al mundo en 80 días” protagonizada por David Niven y Cantinflas. La aguanté unos 10 minutos… el libro lo leí mucho antes y me encantó, claro. Fue mi fiel compañero en el Sahara, durante la realización de mi documental el los campamentos de refugiados saharauis). Pero sí podemos denunciar el maltrato a Verne. Si yo hubiera leído este artículo hace décadas, cuando era lego en el autor nantés, lo habría agradecido infinitamente.

Tema aparte, pero aledaño a este artículo, son las novelas modificadas por su hijo Michel y las apócrifas. ¿Por qué tanto empeño en darnos ese gato? Hay que hacer todo lo posible, y más, para que no le den a nadie “gato por Verne”.

LEER EN «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/opinion/659425092/Vete-a-tu-pa-casa-me-grito-el-moro-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

En todos los planetas del sistema solar no se habla de (casi, y sin contar al congojavirus) otra cosa que de la muerte de un delincuente negro en USA. Perdón, de un negro presunto delincuente, pues un negro no delinque así como así… y si el delincuente no tiene ese color de piel no trasciende su detención y, ni mucho menos, que muera tras la detención (no por ella, ojo, hay una sutil diferencia. Bien lo sabemos los madrileños cuando, hace un par de años, unos municipales intentaron salvar la vida de un negro al que le había dado un infarto en Lavapiés –por los problemas coronarios severos que tenía, no porque en Madrid tengamos esbirros del sistema armados con “desfibriladores inversos” –. El caso es que Madrid ardió y hubo vandalismo y destrozos brutales protagonizados por negratas y sus acólitos ultraizquierdistas blancos que están en contra de los primeros auxilios. Todavía hoy puede verse una placa municipal en el lugar donde intentaron salvarle la vida, que dice que ahí murió un notas “víctima del racismo”. No seré yo quien defienda a los sanitarios ni a los policías, pero las imágenes y la autopsia dejan bien claro lo que pasó… a no ser que “racismo” sea una enfermedad cardiaca. Entonces me callo, oye).

Esta noticia de marras es sólo un anzuelo que os tiendo para contaros 2 curiosidades personales, 2 hechos reales míos, que vienen muy a colación de todo este desquicio planetario causado por el comunismo internacional y que pueden aportar una buena moraleja: el día que salvé la vida de un moro, y el día que un puto moro atentó contra la mía, levemente pero con sutilezas nefastas, como se verá.

Lo primero acaeció en Ciudad Real capital, la ciudad de (casi) toda mi familia. Una madrugada yendo solo por una zona de copas me topé con un altercado. Hace más de 20 años, cuando yo no distinguía entre la vida y la muerte. Una patulea agrediendo a una persona. Intervengo y me pongo entre la patulea y la persona, que resultó ser un jodido moro (trajeado, eso sí). Les pido explicaciones, para bien defender a la víctima o bien para dejar que lo siguieran masacrando si era victimario, aunque en inmensa minoría. El delito del chico (tendría mi edad, 20 y pocos años) era que había “entrado” a 2 chicas en un enorme pub de la zona. Ya está. Ese fue su delito. Ni lo hizo de malas maneras, ni las intentó robar, ni violar en el baño… sólo se dirigió a ellas. Bien… como yo estaba acostumbrado a bregar con paletos agresivos, que los hay por doquier en Ciudad Real, lo vi claro: a este le quieren hostiar sin razón, como han intentado conmigo algunas veces, por los mismos motivos… pero con el agravante de que este chaval “es un puto moro, no es español” eso me gritaban. Sólo viendo la cara de terror del moro, su aspecto aseado, inofensivo y su traje con corbata (todo eso pese al desaliño de las hostias recibidas ya); y las pintas depravadas de los borrachos lugareños y sus putitas, reafirmé quien merecía protección. Cogí al moro del pescuezo con mi brazo izquierdo, para dejar el derecho libre, pues es el que tengo más entrenado para las hostias, y al grito de (más o menos):“¡yo soy español, a ver qué me hacéis a mí, cabrones. Me llevo al moro!” me fui con el moro y todos me abrieron un pasillo para tal efecto. Obviamente dije e hice algo más, pero son sutilezas que no vienen al caso.

Me lo llevé a una gasolinera y le invité a una lata de birra. Sí, eran tiempos donde las gasolineras vendían birras 24 horas al día. Se empeñó en ir a comisaría para denunciar la agresión. Le intenté disuadir diciéndole que la paliza que yo le había evitado se la iban a dar los maderos… pero se empeñó y le guié a la comisaría. Al final, justo en la puerta, decidió no denunciar. Y nos despedimos, no sin antes cogerle la lata de birra, pues ni la había abierto el capullo, supongo que no tomaría alcohol, como la mayoría de su nauseabunda raza. Estaba allí como estudiante universitario, por cierto.

Al día siguiente me lo topé por la tarde, yendo yo con amigos y familiares y él con otros moros también trajeados. Se abalanzó sobre mí y me abrazó dándome las gracias en su español precario. Me desprendí de él diciendo “de nada” y “adiós”, pero el tío pretendía invitarme a tomar algo y contaba extasiado lo ocurrido la noche anterior… “Lo volvería a hacer, pero no soy tu amigo. Así que déjame en paz”. Y eso fue todo lo que le dije.

La otra historia es de hace un mes y poco, una solitaria noche en Madrid capital yendo caminando por una acera al lado de la Glorieta de Quevedo. Casi me atropella una bicicleta de montaña que iba a toda hostia por la acera, con una enorme bolsa “porta-papeo para vagos o inútiles culinarios” en la chepa del ciclista, que me envistió por detrás, rozándome. Obviamente, le grito y la bici frena en seco derrapando, pero no para responderme, sino porque a 10 metros estaba su guarida, una tienda de comida basura. Con buenas maneras, le digo al ciclista que tenga cuidado, que casi me atropella y que en la acera ha de ir bajado de la bici, máxime si ya estaba al lado de su trabajo y yo en la acera, y la carretera aledaña, que es por donde debe circular. Me dice: “hermano, estoy trabajando”. Ahí ya se acabaron mis buenos modos. Ni una disculpa, nada… me suelta eso, de manera altanera… con el asco que me da que alguien me diga “hermano”, ¡y encima era un puto moro!. Le digo que yo también voy al trabajo y no por eso atento contra alguien, como sí hace él; le insisto en lo malo de su comportamiento, y el tío a lo suyo, poniéndose cada vez más chulo. Me acerco a él y me encaro (era más alto que yo, lo cual me motiva, y yo no soy enano) ya a gritos y con cabreo ante su vacile. Empiezan a salir compañeros suyos de cloaca, ante el escándalo, y ahí se hace fuerte el puto moro y me grita: “¡Vete a tu puta casa!”. Era la fase más molona del confinamiento, ojo. Con ese grito ya obtuvo todo mi amor y se lo quise mostrar. Peeeeeeeero… sabe más el “demoño” por viejo que por “demoño”… ¿de qué me sirve a mí acabar malherido, muerto o en la cárcel, por un puto moro asqueroso e irrespetuoso, imprudente y temerario? Porque esas son las 3 únicas circunstancias que suceden en estos casos. Así que continuamos con insultos a gritos, lógicamente los míos con estilo y los suyos con improperios de quien no sabe ni conjugar un verbo en español. Me fui alejando despacio, pero varias veces volví a por él, frenándome al final por aquello de las funestas consecuencias de enfrentarlo como merecía (y seguramente a sus compañeros de cloaca… y yo no soy superman, además). Eso sí, entre insulto e insulto le dije que, seguramente, en 5 minutos iba a estar cuidando de alguno de sus putos hijos bastardos, pues mi lugar de trabajo temporal era una residencia pública de menores… un lugar impresionante del presente que tenemos en Espena y del atroz futuro que nos espera, sobre el cual ya escribiré algo o haré un documental.

La gente es tan estúpida que no tiene filtros ni mesura en su comportamiento. No saben qué es el contexto ni juzgar las situaciones sin mirar la raza ni la condición de las personas, sino lo que ocurre. Hay un moro por ahí que piensa que soy amigo suyo, y otro que piensa que soy su enemigo… cuando yo no le atribuyo a ninguno de los 2 la cualidad de pensar, porque un moro es un animal regido por instintos y por su horrenda teocracia y supersticiones bárbaras al uso. Lo delirante del asunto es que nosotros les mantenemos y ellos nos expolian y agreden. ¿Alguien puede decirme una sola agresión de un español a un moro que haya ocurrido en España desde el final de la reconquista (no sirven inmigrantes nacionalizados o hijos de ellos nacidos aquí, que son los que agreden a sus compañeros de barbarie)? Yo sí puedo decir una, la que he contado de Ciudad Real. No creo que haya más. Ojo, me refiero a injustas, no a las victimistas y tergiversadas por motivos políticos, económicos y psicopáticos, como la noticia que dio comienzo a este artículo.

LEER EN «El Correo de España»: https://elcorreodeespana.com/opinion/567451727/Congojavirus-todos-victimas-y-victimarios-Por-Cesar-Bakken-Tristan.html

Impresiona ver que habitamos un mundo lleno de víctimas autoproclamadas, que son en realidad victimarios sin proclamar y, lo que es peor, casi sin identificar. Esta reflexión es complicadísima, de tan lógica y sensata. La desarrollo, de menos a más, partiendo de lo que decimos ser todos: víctimas.

Todas las personas dicen ser víctimas de algo o de alguien: del sistema, de su jefe, de sus padres, del vecino, de la policía, de su pareja, de los colectivos sociales, etc.

Todos los colectivos sociales dicen ser víctimas de alguien: del sistema, del patriarcado, del capitalismo, del comunismo, del fascismo, de la democracia, del Gobierno, etc.

Todos los Gobiernos dicen ser víctimas de alguien: del sistema, de los países fronterizos, del imperialismo, del colonialismo, del libre mercado, de la autarquía, de la historia, de los organismos internacionales, etc.

Todos los organismos internacionales dicen ser víctimas de alguien: del statu quo, de países que no respetan acuerdos y normas, de colectivos sociales antisistema, de personas que no cumplen la ley… es decir, que volvemos al principio, a las personas.

Esto es la paradoja de la serpiente, ni más ni menos, el uróboros masónico que desde 2014 vuelve a estar de moda en Espena gracias a los comunistas de Podemos que lo eligieron como logotipo. ¡Y no les ha ido mal! ¿eh? ¡Qué para seguir yendo de víctimas no les va nada mal! Fijaos que hasta hace unos meses no había victimario tan camuflado como la víctima que un comunista dice ser. ¡Pobrecillos, que ahora les ha desbancado el Congojavirus! El mayor criminal de la historia.

Esto que voy a decir me produce sonrojo y espero no ofenderte –lector – si no hacía falta que te lo dijera, pero… ¿no os dais cuenta de que si en el mundo sólo hay damnificados, eso significa que en el mundo sólo hay malhechores.? ¿Que todos se echan la culpa de todo mutuamente, vaya?

¡Menos mal que apareció el congojavirus y, desde entonces, todos los criminales han encontrado su amalgama, su punto unificador, su nexus idearum! AHORA SON TODOS VÍCTIMAS sin necesidad de tocapelotas como yo (de esos que usamos la cabeza no como fin del cuerpo humano, sino como comienzo del ser humano) que les acusen, también, de ser victimarios. Ahora yo no puedo decirle, por usar un ejemplo entre 1.001 millones, a un policía:

Tocapelotas: ¡Oiga, suélteme, que si me estoy quejando en este supermercado es porque me han vendido un producto en mal estado y no me dejan devolverlo!

Esbirro del Gobierno: ¡Caballero, por su seguridad no se admiten devoluciones!.

Tocapelotas: ¡Pero qué me han timado!

Esbirro del Gobierno: ¡Caballero, le repito que es por su seguridad!

Tocapelotas: ¿Me timan por mi seguridad?

Esbirro del GastaMenos: ¡Llévenselo ya, que está poniendo en peligro nuestra seguridad. Les hemos llamado para que se lo lleven!

En fin, no hace falta que lo desarrolle más. Queda claro que ahora los victimarios son más víctimas que nunca. Jamás soñaron serlo tanto… pero como son tan, pero tan tan tan tan gilipollas, que parecen un tambor… no se dan cuenta de que son verdugo y ejecutado a la vez (mirad al Jefe de los picoletos en Madrid… ha pasado de esbirro, a aspirante a tocapelotas… me ofrezco a darle clases particulares de civismo y moral, ahora que tiene tiempo… y dinero de mis impuestos para pagar mi docencia). La “pobre víctima” que está contagiada, es un cabronazo como no se quede encerrado e incomunicado en casa. Es más… ¡qué coño importa si está contagiado o si el COVID-19 es real o no! Por si acaso, todos somos potenciales cabrones contagiosos y por eso nos encerraron… pero a la vez somos pobres gatitos dolientes debido al malvado virus… que nos muta en feroces dragones cuando nos ven como transmisores del bicho… siendo la misma persona en ambos casos.

Hasta hace poco, solo los tocapelotas éramos víctimas sometidos en un mundo de lobos… ¡ah! espera, blanco por dentro y verde por fuera… que ahora los tocapelotas somos los peores de todos… en estos tiempos de falsa pandemia todo lo que no sea acatar la injusticia social, la verdad oficial derivada de ella es ser un criminal. Maldita sea, este es el primer caso en el que no hay excepción que confirme la regla. El primer caso de la historia y lo estamos viviendo. TENEMOS SUERTE. ¿O no? Porque ya sabéis que hay más lágrimas derramadas por los deseos concedidos que por los denegados… pero eso ya es otra historia.

Ponte el bozal, acepta que tu ruina económica y anímica es por tu bien y, sobre todo, por tu seguridad; y no te laves las manos, usa guantes mejor…