César Bakken Tristán

La cuestión es dirimir si murió «por el atentado» ya que falleció en el actual hospital Gregorio Marañón. ¿Era Carrero Blanco el cuerpo que, supuestamente, trasladaron al Hospital y – luego – enterraron?

No es cuestión baladí, pues es 101% inverosímil que todo un Presidente del Gobierno (máxime en esas fechas de tensión con USA y en la propia España, por el demacrado estado de salud de Franco) realice siempre la misma ruta matutina, encima para ir a misa a 100 metros de su domicilio. Es todavía más temerario que hacer el pino, todas las mañanas, en la barandilla de su vivienda. No creo que los «servicios secretos», ni los no secretos, le dejaran hacer el pino… ¿por qué le dejaban hacer esa estupidez – ni temeridad se puede llamar a semejante esperpento – y, encima, 5 de ellos le acompañaban en ese prometido suicidio (chófer y escolta en el vehículo desvencijado y 3 escoltas en otro posterior)? Si Carrero quería suicidarse, allá él, pero que lo hagan los otros 5… no, venga, hombre… que actualmente somos un país patético donde los «caballero,caballero» no saben ni correr sin tropezarse y los militares juegan a videojuegos creyendo ser rudos militares; pero en 1973 esto no era así, vaya que no lo era; pese a que Espena ya asomaba la patita. ¡Qué era el Presidente del Gobierno! ¿Y por qué ETA eligió la opción más rocambolesca para cargarse a Carrero? ¡Es qué nada tiene sentido en este jodido mundo!

Somos un país no sólo sin memoria, sino sin el más mínimo atisbo de lógica

A 200 metros de la todopoderosa Embajada de USA (donde el día antes del ¿atentado? pernoctó el hombre más poderoso del momento, Kissinger) y a 300 de la vivienda del Presidente del Gobierno, unos rústicos vascuences excavan durante días un tremendo túnel de 8 metros, en plena calle Claudio Coello… y nada… qué allí no se entera nadie… escultores decían ser, jajajaa ¡si es que hay que quererlos, joder! con 2 cojones!!!!!! Si cada vez que hacemos un taladro se oye a esa distancia donde estaba la inexpugnable Embajada Yanqui y la casa blindada del Presidente del Gobierno… y nada… del túnel, ni puta idea, oye. Y los enormes escombros que esa obra causa, pues se los iban comiendo con patatas a la vasca, los etarras que en 1973 no sabían ni ubicar Madrid en un mapa de España.

Fue todo tan burdo que merecemos lo que tenemos

A mí me faltaban 2 años para venir a esta Dimensión, por lo tanto soy inocente tanto del falso atentado como de no haberlo enjuiciado. Por cierto… no hubo juicio alguno, jajajajaja. Y a los 3 rústicos vascuences que detuvieron como chivos expiatorios, en el 77 les amnistiaron, obvio. El máximo responsable de la seguridad de Carrero Blanco, Arias Navarro, lejos de ser detenido y juzgado, fue premiado con la Presidencia del Gobierno. El Rey Elefante, hacía años que había «heredado» la Jefatura del Estado, de manos del propio Francisco Franco. USA dominaba España por completo. La CIA se meaba en los servicios secretos españoles y en sus cuerpos y fuerzas de seguridad. ETA era una puta mierda que no había salido nunca casi ni a Navarra…

Bueno… todo esto ya, por fin, más que demostrado. Ahora la cuestión es la mera lógica que planteo en este artículo: ¿Cómo va el Presidente del Gobierno a hacer la misma ruta diaria, año tras año (mucho antes de ser Presidente, obvio, pero no era un ciudadano de a pie, tampoco) para decirles a los enemigos: matadme el día qué queráis, que os lo pongo a huevo.
No, ni ahora somos tan imbéciles como para hacer eso. Si hasta para sacar dinero de un cajero nadie va siempre al mismo ni en la misma ruta… Aquí hay «gato encerrado» y yo apuesto a que Carrero Blanco no era tan indigente mental (pese a tener ya casi 70 años… y que el continuador de Franco, con esa edad, jajajaja). Algo pactó para fingir su muerte. De hecho el coche, aún habiendo estado dentro, no quedó muy destartalado (como se ve en la foto), pudieron sobrevivir, perfectamente, sus ocupantes. Lo que no me cuadra es lo del chófer y el escolta… ¿también pactaron?¿qué pasó, realmente, esa mañana del 20 de diciembre de 1973? ¿Por qué no han trascendido testimonios de nadie, salvo de «partes interesadas» como los jesuítas y una perrodista de ABCerdos que se acercó a la zona? ¿No murió ningún civil ni residente de la zona? Eran las 9 y media de un 20 de diciembre… ¿no había nadie en la zona?

Salvando las ENORMES distancias, me recuerda al tiro que le dieron a Vidal Quadras… las cámaras de la calle, ese día estaban mal orientadas y el pistolero es tan cretino que falla a bocajarro y no le da «el tiro de gracia» perceptivo en estos casos, o un segundo tiro. No digo que estuviera preparado ni me alegro, en absoluto, del atentado… pero algo huele también raro en este asunto.

Impresionante el vídeo que me acaba de recomendar Jewtube. De esa serie infame que nos costaba 1 millón de euros cada episodio. A nivel audiovisual no analizo el vídeo, porque me da vergüenza ajena, de lo malos que son todos: actores, producción, dirección, fotografía, sonido… TODO, SON MALÍSIMOS NO, lo siguiente.
Pero a nivel historiográfico me quedo con el mantra etarra de que el atentado fue culpa de las víctimas, es decir: «nosotros avisamos de las bombas… si no desalojásteis la culpa es vuestra». Eso mismo dice un puto personaje de esta nauseabunda seria comunista y etarra. O sea… voy a bajar ahora a la calle y voy a empezar a amenazar de muerte, puñal en mano, a todos los que se me crucen… al que se lo clave, la culpa es suya, porque yo les he avisado antes… ¡cómo se puede ser tan hijo de puta! y, encima, hacerse multimillonarios con nuestros impuestos. Porque el cretino ese de actor de mierda que dice esa barbaridad que fue el mantra de ETA para exonerar sus atentados… ese ha ganado muchos millones de nuestros impuestos. Qué asco. Y qué pena. Ya no sé qué me dan más. Penasco, cerdos espenoles.

Observo con denodado denuedo, de nuevo (mis adoradas cacofonías), como los supuestos disidentes defienden el tabaco. A ver… membrillos. Qué está muy bien pagar el 90% de impuestos al puto Estado al que odiais por cada paquete de tabaco y accesorios. Cada uno que financia a Satán como su vicio le avale. Pero si un vicio es nocivo y dañino para la salud de quienes no lo tienen… ¡pues hay que prohibirlo y punto! Porque vuestro raciocinio no da para más, para saber que no tenéis que hacer inhalar vuestro nauseabundo humo de tabaco y/o porros a quien no fuma. ¡Así de sencillo!

Estos hijos de puta van por la calle apestándolo todo a 20 meteros a su redonda. ¡Y no pasa nada! Ahora que el sentido común del NOM (siempre hay una excepción a toda norma) les va a obligar a no fumar en las terrazas (espero que se amplíe a toda la calle) estos van de libertarios y de que es una medida dicatorial. A ver, mendrugos fumadores: ¡Fumad todo lo que queráis en vuestra puta casa o el locales y lugares donde TODOS SEAN FUMADORES. Habéis matado a decenas de millones de fumadores pasivos y enfermado a miles de millones. Ya está bien. Qué el tabaco no tiene nada que ver con la libertad, sino con la esclavitud de vuestra adicción y enorme carga impositiva para Satán /Estado, y con el totalitarismo hacia los que ni queremos ni podemos fumar. ¡Qué es un tema de salud! ¡Dejad ya de joder con la matraca de que prohibir el tabaco es dictatorial! ¡PARA UNA COSA BUENA QUE HACE EL NOM Y SE LO REPROCHÁIS! Me voy a hartar a denunciar a fumadores en cuanto que se apruebe la ley. Vais a pagar más multas que uno que va a 160 por la autovía.

Jamas me cansaré de decir – y difundir y demostrar – que el jurgol es el mejor medido social. En él está toda la podredumbre de esta pútrida suciedad, SOSciedad sociedead… ¡mundial, ojo! esto afecta a todo el orbe por igual.

Mirad el sonrojo de esta noticia, donde un iletrado (entrenador multimillonario) recibe el aplauso de decenas de miles de indoctos del equipo rival… por el mérito de que un jugador suyo (¡el capitán! jaja, rangos siempre, por supuesto, a sus órdenes, señor) se ha desplomado en el terreno de recreo de estos analfabetos multimillonarios. Y se le unen todos: jugadores propio, el equipo local y toda la afición. No van a preguntarse por la PLANdemia y por si este multimillonario se ha desmayado debido al jeringazo, a su mala dieta, al abuso de anabolizantes u otros tóxicos que hacen que su cuerpo sea tan atlético. Qué va… ellos sólo se rigen por lo emocional y seguro que el speaker se lo dijo por megafonía: «Un fuerte aplauso para los jugadores» Abandonaron los estadios, durante años y, luego, fueron todos embozalados; y ni rechistaron. «Salieron más fuertes» está claro. Han muerto miles de seguidores, dentro de los estadios, por actos vandálicos y/o mala organización de los dirigentes de los estadios y los «caballero,caballero». ¡Y el jurgol sigue su curso!. Al final os pongo mi imprescindible vídeo sobre este tema, que ya he compartido varias veces en este mismo libérrimo BLOG.

El partido se suspendió… ¿exactamente por qué se suspende un partido? A ver… si a un jurgolerdo le parten la pierna de una patada, tarjeta roja al rival y el agredido al hospital… pero el partido sigue. ¿Por qué se suspenden partidos ante desplomes de jugadores o aficionados, incluso (como el fallecido en las gradas del campo del Graná)? Pues por el caos y esa sensación de ENORME FALSA SEGURIDAD de que «papá Estado» vela por ti. Sois todos una purria de borregos mecidos por Satanás, y ni os dais cuenta. Los jurgolerdos son tan pueriles que me da vergüenza hablar de esto… ¡pero no queda más remedio porque «esto» es todo!
Con la erradicación del jurgol, el ser humano tendría una ocasión para abandonar su infantilismo, su disonancia cognitiva y sus emociones mal enfocadas; tendríamos una oportunidad para que el intelecto, el raciocinio, el sentido común, la espiritualidad y todo lo necesario para ser adultos; adviniera. Pero qué va… eso es imposible. Estamos abocados a esta indigencia intelectual, a este sometimiento total. Aplauden a Satán creyendo que es Dios. Y así nos va.

Malditos parásitos jurgolerdos. Carnaza de tiburones. O tiburones que, destripados, se comen a sí mismos, que esas cosas acontecen.

El pasado miércoles fue la nueva vez que corrí, concretamente desde la estación de tren de Recoletos (Madrid) hasta Atocha (misma ciudad). Lo hice por motivos ajenos a mi voluntad pero anejos a mi obligación; motivos demasiado rocambolescos como para ser explicados. Y mientras corría por mi ciudad, otrora querida, recordé una vez en el suburbio de Leganés, cuando “me acusaron” de irme corriendo de un grupo de tipos… ¡correr yo! Sí… para coger impulso y embestir más fuerte.
Resulta que esa noche de marras  yo estaba de copas en una asquerosa zona de pubs del barrio de pijos de allí, “El Carrascal” (qué maldita serenata… ). Salí del pub con una amiga (casi desconocida) que estaba de toma pan y moja; porque decía que “estaba triste” y yo salí con ella porque me la quería follar, y si de paso paliaba su tristeza pues miel sobre hojuelas. Estábamos en la calle y había 2 notas, uno de ellos Ultrassur, con su bómber Alpha y todo. Yo veía mi jepeto reflejado en la pupila azul de este pibón, así de grandes tenía los ojos y qué buena estaba, joder. El caso es que yo iba con mi sempiterno llavero de entonces, que era un enorme escudo del FCB por fuera del pantalón; y por el rabillo del ojo veía a este hijo de puta inquiriendo.

Yo pasaba del anormal este (no por ser ultrassur, entre los cuales tuve muy buenos amigos) porque lo mío era conquistar al pibón. Pero el chalado este no dejaba de mirar mi escudo y a su propietario. Lo normal, en Madrid, es que los del Barça seamos vilipendiados. Pero conmigo NO, NUNCA, SIEMPRE.

Ya me empezaba a tocar los cojones. El caso es que mientras yo le decía no sé qué gilipolleces de consuelo al pibón ese (nunca me la pude tirar, maldita sea, pero a su hermana mayor – de casualidad – casi, y sin saber que era su hermana, y la entrevisté para mi programa de tele de esa época, cosas de la vida molona) el capullo este va y me escupe casi en los pies. Claro… a mí si alguien me escupe, que sea por la espalda, como ya hicieron una vez unos guarros en mi bómber Alpha verde (la azul me la mangaron en un gimnasio, puta gentuza que roba a los pobres). Pero si me escupes a la cara y junto a una bella dama… ya está el lío.

Me fui a por este notas, obvio.

Estaba en juego el horror de una dama, que diga… el honor. Perfecta excusa para un pendenciero como yo. Empezó la bronca y a mí me la sudaba que fueran 2 (más los supuestos amigos que tuvieran en el pub) y mis colegas fueran todos unos “maricones”, vamos… que no eran mis colegas de peleas, sino los de copas y pagando con propina si puede ser.  Le dije de todo al capullo este, que se envalentonó y, claro, enseguida corrió la voz y salieron decenas de personas del pub… justo en el momento en el que le crucé su cara de cerdo. ¡Menudo bofetón le di! Creo que afectó a los sismógrafos de Houston.
El caso es que cuando toda la peña apaciguó y tal y ya no me dejaron darle más de hostias… pues me fui del lugar. Y lo hice corriendo, a los varios cientos de metros del lugar… corría porque siempre lo hacía cuando iba “de pub en pub” yo sólo. Porque me gustaba ir corriendo, para hacer ejercicio y más corto el camino. Y porque sé que los pubs tienen hora de cierre y yo quería llegar antes del cierre de todos a los que iba, de madrugada.
Por eso me resultó entrañable cuando mi amigo el dueño del pub al que fui me dijo, a la semana siguiente, algo así: “Tuviste bronca el otro día y me han dicho que saliste corriendo”. ¿Cómo explicar toda la génesis y la eclosión de una bronca a alguien que se deja guiar por alguien que me vio correr, como siempre he hecho?  Normal que ahora yo viva en la Sierra noroeste de Madrid y él (ellos, intuyo) esté arruinado y yo le regale dinero. Nunca supieron que de gente como yo, la gentuza huye. Y si corro es porque me sale de la punta de mi enorme polla, pero no es por miedo, sino por todo lo que he contado en este artículo. De verdad… hay gente que está viva de milagro. Y respira porque su cuerpo no puede evitar hacerlo, pese a ellos.

Apostilla:

Supongo que lo habré contado en otros artículos recurrentes. Pero YO he corrido 2 veces en mi vida, para salvaguardar la ídem, no por miedo (¿qué es eso?) sino porque mi autodefensa no serviría para nada.

1/ El siglo pasado en Leganés. Cerca del 30 de marzo que es mi restaaños. Me topé con 2 conocidos del Frente Atlético, que estaban con otros piezas. Me despedí de mi compañía y me quedé con ellos. A las pocas horas salieron 2 notas de 1 buga con sendos hachas de carniceros, a matarnos, por ser nazis. Yo no soy nazi, así que corrí, porque esa no era mi pelea. Si la pelea hubiera ido conmigo o con colegas míos; les meto las hachas por el ojete, tal cual (o por lo menos lo intento y muero en el intento, pero no corro).

2/ Este siglo, no hace mucho, cuando el apagón en el puto campo del Rayo Chabacano, en un partido Rayo Chabacano-Real de Madrid.

Viví todo a pie de calle y birras del chino en mano. Cuando ya no pasaba nada, horas después de la movida… los “caballero,caballero” salieron de sus putas lecheras en plan psicópata masacrando a todo quisque, hasta a la gente que salía del metro de Portazgo y que ni sabía qué cojones era eso del JURGOL.
Esa noche corrí porque no podía defenderme de ellos. Era imposible. Estaban dando cera pero de la gorda a gente no sólo inocente, sino que no se podía defender porque no eran pendencieros y NI SABÍAN DE QUÉ IBA LA HISTORIA. 
Estos cerdos, “caballero,caballero” ya pagarán en la otra Dimensión, pero en esta yo me encargaré de que paguen todo el daño que hicieron, hacen y harán.

Apostilla

Viva la autodefensa y mueran todas las infinitas veces que no podemos autodefendernos, porque la ley está hecha para proteger a los criminales.

La foto de cabecera es la portada del ABCerdos digital de hoy. ¡LO JURO POR ARTURO, o por Extremoduro… ese grupo cuyo yonquicantante se hacía chinos detrás de los altavoces… y que una vez, siendo tan antisistema, no inició un concierto porque se podía ver/oír desde fuera, desde un monte, sin pagar… mirad:

Me he criado entre guarros bípedos, porque mis padres me pusieron a crecer en el suburbio madrileño llamado Leganés. A los guarros, así a varios metros y con el viento en contra, más o menos los tolero. Pero a los pijuarros como el yonqui de esta banda, NO. Un notas cuyas letras parecen hechas para echar a todo poder establecido y a sus esbirros, los «caballero,caballero», parando 2 horas su concierto y llamando a los picolerdos para que evitaran que la gente estuviera en el campo, en la calle… donde nos dé la puta gana estar, hijo de la gran puta que tienes tanto jaco en el melón que podrías ser el protagonista de una peli de zombis, sin necesidad de interpretar.

En fin, como dice Don Luys y digo yo al final de mis vídeos (serendipia total) que lo de los massmierda es ya de Juzgado de Guardia… o no, espera, ¿de quién depende la Fiscalía? ¿quíen elige a los jueces? Espera, que se me ha caído la tilde de «quién», vente pa´lante, cojones ya. De verdad… ¿qué hubiera sido de mi vida si no me expulsan de la carrera de Perrodismo, al mes de iniciarla en la Facultad Carlos Three (¿se escríbe así, «ternero» que diga, «tercero», aunque ellos lo ponen con 3 palitos: Carlos III. Lo que sí sé, en ese espantoso idioma anglosajón que nunca sabrá la maravilla que es hablar español, es que árbol se escribe «tree», que suena parecido a 3. Y dónde esté un árbol, que se quite un número.

Apostilla

«(…)y mi padre ya me dijo que para nada yo servía, tendría que hacerme perrodista (…)» En la tremenda canción de «División 250» es policía, no perrodista. Para el caso, son los mismos hijos de puta con distinto collar (pobres perros, no les metamos en estos embolados de humanos).

O como prefieras, satánico climático, todo el mes de un febrero no bisiesto.

No es baladí que la satánica Organización de las Naciones Undidas organice este aquelarre masónico esperpéntico, y ya van veintichocho porculizaciones aberrantes de la vida humana, sana, sobre la Tierra.

Fijaos en la pinta de esta panda de hijos de puta. Esto parece un grotesco carnaval (si es que alguno no lo es, normal que Napoleón los prohibiera, los de Venecia, en 1797, por temor a que se produjeran conspiraciones al estar la peña disfrazada. Ahora van igual de disfrazados, pero a cara descubierta; tan ufanos estos pedazos de mierdas, muchos de ellos memocráticamente electos).

En la foto de cabecera no encuentro a Perro Sandez. ¿Dónde está Wally? A ver si encontrais a este pedazo de estiércol bípedo:

Si no queréis sufrir mucho, orujo-orujo por el culo te la estrujo, os lo pongo en otra foto, esta vez sólo acompañado de 5 satánicos más (si me obligan a elegir me quedo con el indio ese con cara de perro rabioso, igual es pakistaní o tiene una tienda de móviles en Lavapiés… momento crimen de Estado 11M)

120 países han firmado esta barbarie

y los que no lo han hecho es porque son tan irrelevantes que ni les invitan, ni existen, tampoco quedan muchos más… a penas 86) Estaban todos en este ritual donde se jactan del exterminio de la población, cada vez de maneras más sutiles, en este caso: clima. Estaba la que iba a cambiarlo todo, Melones, o el Presi Polaco y etc. de «libertadores contra el NOM» y los que no estaban, como la presi de Hungría, pues tenía a sus factotum, obvio.

Desde mi retiro (casi) definitivo en la sierra noroeste de la Taifa de Madrid, mando a todos estos hijos de puta a donde amargan los pepinos, deseándoles una vida muy larga, para que sufran aún más su enfermedad mental porque – creedme – la vida de todos estos es un infierno, por mucho que pongan todos esa cara de gilipollas felices, de tontos de baba sin baba aparente. Su vida pende de un hilo, como la de Carrero Blanco (por hablar de algo hispano). Sus amos, a los que jamás conoceremos (amos también de los fondos de inversión como Black Rock) les tienen martirizados. ¡Qué bien se vive siendo pobre, REDIÓS, hasta en este actual mundo invivible!

Apostilla

No es casualidad que las siglas COP (Conference Of the Parties, «Conferencia de las partes») signifique «Caballero,caballero» en anglosajón. No… no es, para nada, casualidad; estos perros son sus valedores, junto a los trágicos milicos. Como tampoco lo es que «Parties» signifique «Fiestas». De eso se trata, ¿verdad, satánicos? de seguir pegándoos vuestras fiestas a costa de la vida de la mayor parte de la población mundial. HIJOS DE PUTA. En la próxima Dimensión, cuando se vuelvan a repartir las cartas, os espero con esa misma sonrisa de degenerados que tenéis ahora vosotros.

El puto tabaco es la gallina (fumadora) de los huevos de oro: por el lado impositivo y por el sancionador; sin mentar aquel esperpento de las zonas para fumadores, que dejó ingentes cantidades de dinero, para luego ser prohibidas, jajajajjaaj ¡ESPENOLES, ES QUE SOIS GILIPOLLAS, JODER!

Si el Ministerio de Satanidad se interesara por nuestra salud, aquí no habría existido la PLANdemia ni tantas aberraciones que fueron, son y serán. Por lo tanto, lo del tabaco le suda el coño a MeMeMí, y seguro que ella fuma… ¿nunca habéis pasado por un hospital? Sus puertas y escaleras internas de emergencia están atestadas de fumadores… la mayoría de los cuales son satanitarios. En el Marañón tuvieron que poner enormes carteles enmarcados (lo del marco no es baladí, porque significa que es para que perdure en el tiempo) pidiendo a los satanitarios que cuando salieran a fumar, por lo menos se quitaran la bata y el uniforme concreto que lleve cada uno. Yo he visto hasta a cirujanos, vestidos como tales, echando un piti.

Fumar sólo en casas particulares y con el consentimiento expreso de todos sus moradores

Y si hay vecinos cerca, con las ventanas cerradas, añado. Sois asquerosos, fumadores. Respeto que destruyáis vuestra salud (yo hago lo propio a golpe de viBir – vino y birra – pero al hacerlo no hago que quienes me rodean tomen un buchito por cada vaso mío). Fumar en la calle es de degenerados, así de sencillo. Humeando a todo quisque. ¡No hay mayor egoísta y agresor que un fumador callejero! Por no hablar de las colillas y la ceniza.

Pero como el tabaquismo es una enfermedad prácticamente incurable, el puto Estado espenol sabe que seguirán fumando y sus asquerosos «caballero,caballero» les recaudarán unas cantidades ingentes de pasta, a modo de multas y sanciones. Y los no fumadores, y enfermos respiratorios como yo, tendremos que seguir siendo agredidos (en mi caso es intento de asesinato) y estando siempre ojo avizor para eludir el humo de estos drogadictos «bienvistos» en esta repulsiva sociedad.

MeMaMí, a mí no me (mis adoradas cacofonías) engañas, pero ojalá apruebes esta medida tan necesaria para la salud de los que no fumamos. ¡No prohíbas jamás el tabaco, que cada uno, en su casa o en su local particular, fume y se envenene con el consentimiento de todos los que entren o habiten en él! Yo que me tiré muchos años sin pisar, a penas, bares y restaurantes (en Madrid son asquerosos y yo vivía en un ático), doy fe del infierno que era ir por la calle… había que ir siempre (SIEMPRE ES SIEMPRE) por la carretera, pues en cada puerta de bar y local había algún hijo de puta fumando y llenando todo de humo en 10 metros cuadrados a la redonda.

Apostilla

A los fumadores en exterior deberían obligaros a tragaros la colilla después de cada cigarro echado. Igual así se os quitaba ese nauseabundo vicio. Eso o que hubiera una ley que nos permitiera partiros la jeta, insolidarios de mierda, asesinos de los que no fumamos. Y a los que fumáis sin filtro, tragaros en mechero.

Joder con los turcos… menos mal que fue sólo un leve puñetazo, si al otomano le dan «otopuñetazo» declaran el estado de emergencia. Han suspendido la Liga, por esta gilipollez (otros massmierda dicen que han suspendido todas las competiciones jurgolerdas del país, no sólo la Liga, igual no se puede jugar ni en los coles…) Eso sí, un acto lamentable y despreciable por la cobardía de los atacantes y el cargo que ostentaban: presidente y directivos de un club de jurgol, uno dándole un puñetazo inesperado y el otro una patada en la cabeza, estando en el suelo.

Por suerte, el energúmeno ese, presidente del club, no sabe pegar ni con la víctima desprevenida. Le da muy flojo y con el dedo meñique:

Turquía es un país donde el jurgol y el balóncesto son competiciones con hinchas ultraviolentos y directivos corruptos… ¿Y el propio Presidente del país acude al hospital a echarse una foto con el trencilla agredido? ¡venga ya! Ni tanto (permitir la ultraviolencia y corrupción) ni tan calvo. Todo un país ahora DISTRAIDO Y MÁS IDIOTIZADO AÚN, porque les han dejado sin jurgol… perfecto… Los políticos turcos tienen campo ancho para delinquir, pues su pueblo estará sólo pendiente de este asunto. En Espena pasa lo mismo, oye… salvo con el congojavirus… donde ningún jurgolerdo dijo nada… por eran todos covidiotas.

Oficialmente, 30 maderos por parásito político… oficiosamente miles, es decir: todos, ejército incluído… y los escoltas y resto de sicarios de mafias internacionales que les protegen y ejecutan a quienes señalen, obvio.

Es curioso eso de los 800 maderos para los amigos de ETA, pues ETA mató todavía a más españoles, muchísimos de ellos maderos. Es cada vez más curioso contrastar, sin parar, que un «caballero,caballero» no tiene Patria, ni Dios más allá del puto dinero y las mordidas que trincan gracias a controlar todo el narcotráfico y 1.001 ilegalidades que dicen combatir y que la ley les obliga a perseguir.

Ya no quedan caretas en este puto país. Los próximos carnavales tendrán que suspenderse porque Y ni se dan cuenta de que ya no las llevan puestas. No son esquizofrénicos y oligofrénicos que no saben que están colaborando con los asesinos tanto del Estado que dicen defender como de sus antiguos compañeros, hijos menores de edad y víctimas civiles absolutamente inocentes. No… son perfectos psicópatas y como tales hemos de tratarles y sabernos defender de ellos.

Apostilla

¿Qué pensarán, desde la otra Dimensión, todos los maderos, militares y políticos asesinados por ETA? Me parece que la acogida que os van a dar no os gustará nada, MALDITOS TRAIDORES, malditos criminales, malditos asesinos. Y no me refiero a los terroristas ni a los separratas de 2 patas, qué también.

¿Y qué pensarán los etarras y separratas de 2 patas? ¡Estarán desconcertados a tope, pero a tope con la Cope! ¡sus víctimas son sus actuales valedores! ¡ESTO SÓLO PUEDE PASAR EN UN PAÍS FALLIDO, un estercolero ético, sociopolítico y espiritual como Espena!