César Bakken Tristán

Este pantallazo del mass mierda «CozPópuli», me recuerda en qué mundo vivimos. Gentuza con más corbatas que neuronas, dirigiendo al resto. Gentuza que jamás se ha manchado las manos de terruño. Gentuza que jamás ha pescado, cultivado o cazado. Gentuza que destrozan lo poco de animal que nos queda al ser humano, lo poco bueno que teníamos. «de valores» llaman a su puta Bolsa. Con eso queda todo dicho y la única pena es que ya no quedemos valientes para destrozar sus valores. ¿Qué le pasa a esta especie animal? ¿No teníamos bastante con destrozar la vida del resto de especies y su ecosistema? ¿Cómo es posible que el hombre se dedique a destrozar la vida de sus semejantes?

¿Qué le pasa por la cabeza al hombre, y a la mujer – qué por desgracia son iguales en esto – que se pone una corbata? Con lo bien que les quedaría la soga que yo les pondría. Soríe para tu última foto, cabrón. O hazte un selfi de esos.

Somos la única especie animal autodestructiva. Con toda la belleza que hay en la vida, estamos sojuzgados por estos que ven bello la foto de cabecera de este artículo. Esos son sus valores. Por lo menos no engañan a nadie. Algo es algo. Estos no necesitan dar puñaladas traperas. Nosotros mismos nos tiramos encima de sus puñales. Y sonreímos. Y si no te lo clavas bien, ya te empuja alguien diciendo que es por tu bien. Y le tiendes la mano. Espero que en los estertores encontréis la verdad que no habéis sabido ver en vida, cabrones sometidos por los de las corbatas.

Queridos niños, tras 14 años de insufrible vida en Hediondo Puente de Bellacos, por fin vuelto a intentar vivir junto a la vida. A mi estilo, en una casa cochambrosa pero con mi Mujer (mayúscula aprehendida de Don Rafael López). En la sierra de Madrid. Con mis amigos cuadrúpedos. Y con algunos bípedos que no me disgusan del todo. Cuidado, sierra de Madrid, que César Bakken Tristán va para quedarse. Luis Rosales me estará viendo, orgulloso, desde el cielo.

Necrófilos, totalitaristas, hijos del NOM en definitiva… vuestro holocausto me pillará en el campo. Venid a por mí. Tendré un ejército de árboles y cuadrúpedos conmigo. Venid si tenéis cojones. Os he vuelto a ganar y, por supuesto, sigo sin tocar un bozal. Hijos de la gran puta.

Engalano mi artículo con uno de los cutre/vídeos que hice en la que ahora es mi casa. E insisto, NOM: que os jodan. A mí no me habéis derrotado. Sigo siendo vuestro trastorno. Sigo mostrando y demostrando que se puede vivir sin dinero y sin miedo. Cabrones, hijos de la gran puta, insisto. A mí jamás me derrotaréis porque nací un domingo de resurrección. Dios está conmigo, hijos de satanás.

PD: echaré mucho de menos a Dartacat, el puto gato negro okupa que se coló en mi vida desde la Noche de los Difuntos de 2020. Ya nos veremos, amigo.

Una de las hijas de uno de mis mejores amigos me acaba de escribir “Feliz año!” y, claro, le he contestado con la de antes de la a, porque hay que ser realistas.  Me he acordado de “la nueva normalidad” tal vez el oxímoron más tétrico de la historia, junto a “enfermos asintomáticos”. Y, como no, pues eso: ¡Feliz daño nuevo!.

¿Qué sorpresas molonas nos tendrán reservados estos satánicos para el año de los 3 patitos (3 tristes tigres)?

Al padre de esta mujer no le veo desde febrero de 2020, la última vez que la locura del NOM me dejó volar a Eivissa. 4 días me tiré en la casa de este espectacular payés eivissenco. La última vez que he olido a leña quemándose y visto un firmamento puro.

Hace 21 años que pisé Eivissa, y no he faltado a mi cita con la isla ningún año y, de media, una semana cada 2 meses, con gloriosas etapas de 3 meses intentando vivir allí para siempre de las maneras más rocambolescas. Hasta fui flautista callejero. De esta etapa de perroflauta sin perro, en la bahía de Sant Antoni, recuerdo a un quiosquero que, al cerrar su chiringo, silbaba (creo que de manera inconsciente) “El adagio de El Concierto de Aranjuez” pues yo lo toco en flauta. Sólo por eso ya mereció la pena mi indigencia. También recuerdo a unos hooligans que me echaron piruletas (tal cual) en mi gorra pedigüeña. Y yo les correspondí tocándoles “había una vez un circo” y los gilipollas bailaban, sin saber que era yo el que me estaba riendo de ellos.

Me costó horrores no meterle la flauta por la tráquea al más imbécil de ellos, que babeaba su estupidez con la boca abierta. Pero es que yo necesitaba mi flauta para comer. No es mala cosa ser tan precario como para depender de una puta flauta de hueso (plástico de mierda, pero las llaman así que mola más).

Cuando vives en la indigencia todo lo que te suceda parece un lujo. Jodidas tiendas de campaña, cuantos meses he habitado en ellas , años si los sumo. Y cómo los echo de menos. Cómo me echo de menos a mí y al mundo que conocí y como me han hecho de menos, con hache. ¿Tú no echas de menos ni he han hecho de menos?

Pero nunca ha habido manera de echar raíces en Eivissa,  la vida me reclama en otras partes y son citas igual de ineludibles. No soy ubicuo y tú, tampoco. Aprovecho la coyuntura para despollarme de los que presumen de haber dado la vuelta al mundo y haber vivido en decenas (sino cientos) de países. Joder… los turistas llaman vivir a cualquier cosa. Yo anhelo conocer cada rincón de las tierras que he pisado y la mayoría de gente creen conocer todas las tierras sin haberlas pisado, a penas.

La foto de cabecera tiene 20 años. Yo era ayudante de cocina de un hotel de 5 estrellas de Eivissa. La cubierta de ese barco es un lugar donde viví bastantes veces, en periodos no mayores de 15 días. Mi gran amigo es el del cigarro en la boca. Pocas veces le he visto sin eso en la boca, igual lo tiene pegado.

En la foto se aprecia que no respetamos distancia social y si os choca mi aspecto, os digo que casi nunca llevaba el bañador, o sea que imaginad cómo vivía yo antes. ¿Van a embozalar a un tío como yo? ¿Por qué te embozalas tú? El NOM debería mirar nuestro pedigrí para saber que hay algunos a los que o bien nos dejan por imposible o nos pegan ya el tiro de gracia. Pero habitar en esta tierra de nadie no me interesa ni a mí ni a ellos. Así que decidíos.

¿Por qué nadie podrá vivir ya como yo, y otros tantísimos más, hicimos? ¿Por qué habéis dejado que el totalitarismo acabe con todo y con todos? Sin vida no hay vida y si a esto de ahora le llamáis vida… pues tenéis un serio problema tanto con la vida como con la muerte; porque estar muerto en vida no es vida y estar vivo en muerte sí es muerte.

Jodida y asquerosa sociedad necrófila.