Pasan las horas, pasan los días, las semanas, los meses… y ya más de un año… y sigo viendo a todo dios embozalado. Y mi radio de acción no es bajar a comprar el pan, qué va. En este caso se trata de mi cita quincenal para comprar 2 libros de segunda mano en Tetuán (barrio de Madrid, no Musulmania… geográficamente, porque aquí hay moros por doquier, y eso que no hay costa), yendo andando desde Hediondo Puente de Bellacos, y volviendo. Ojo… son muuuuchos kilómetros. Decenas de miles de homínidos veo y observo levísimamente gracias a mi visión periférica avizora y audiovisual concentrada… ¡y el único que veo sin bozal soy yo cuando veo mi reflejo!
¿Qué le pasa a esta puta ciudad, otrora capital de España y ahora meadero de Espena (y no sólo por los cientos de miles de cánidos que inundan las calles con sus asquerosas micciones)? ¡Vaya cagada, camarada! Qué sociedad la madrileña. ¿En serio en 1808 pasó lo que pintó don Francisco de Goya y Lucientes? jajajajajaja. Esos cuadros son un fraude, un “fake” como dicen ahora los extraviados mentales severos. No puedo creer que los descendientes de esos de los cuadros sean los embozalados ni que los mamelucos lejos de recibir puñaladas de los madrileños reciban subvenciones de ellos. ¡Me niego a creerlo! ¿Los fusilamientos del 2 de mayo? Mi polla con cebolla. “Los embozalados de todo el año” ese sí que sería un gran cuadro. A ver si lo pinto. Total, aunque no sepa pintar como ahora todo vale haré unos garabatos y tengo todo el derecho del mundo a ser pintor, al igual que los putos embozalados tienen todo el derecho del mundo a ser seres humanos.
No ver a nadie sin bozal… de verdad que tras 1 año (en los almacenes de basura que venden a precio de oro ya eran obligatorios hace 1 año, queridos niños, y en el transporte impúdico poco después) de recorrer toda esta asquerosa Comunidad taifa llamada de Madrid… sigo sin ver a una sóla persona sin bozal. Sólo pido una, de verdad, no quiero ni 2 ni 3 ni 1 millón… una, sólo una. Ver la cara de alguien, por muy feo que sea. Qué me saque la lengua, que me haga muecas, que me escupa incluso… lo que sea… ¡pero ver la jodida cara de una persona tras 1 año de no ver ninguna! (a los bastardos fumadores en público no los cuento, porque para mí no son ni personas y, además, no les veo la barbilla… o sea, que tampoco les veo la cara).
A veces creo que estoy completamente chalado. Que despertaré atado en la cama de un frenopático, anciano ya, y una enfermera me dará mi chute diario de (poned aquí cualquiera de las panaceas de farmafia) mientras me dice: “Tranquilo, señor Bakken Tristán, ya verá como ahora se encuentra mejor”. Y acto seguido volveré a soñar esta vida que creo estoy viviendo.
Ya no sé que es peor, si saber que no estoy loco o tener la certeza de que (casi) todos los que me rodean lo están. Malditos embozalados. No me haréis hincar la rodilla jamás. Palabra de Bakken Tristán. Amen, por favor. Amén.
César Bakken Tristán 