Una rata de 2 patas menos. Siempre es bueno que los psicópatas se alejen de nosotros, y si puede ser de esta manera – definitiva – mejor que mejor. Además, con este bofetón que el karma le ha dado a esta bruja ultracomunista millonaria de ser incinerada el 18 de julio… ¡toma ya! otra cosa más a celebrar además de la revolución española anticomunista del 36.
A la familia Bardem todos les conocéis de sobra, a ellos y a ellas. La hipocresía de estos multimillonarios comunistas es de dominio público, ergo no voy a repertirla, pero sí os contaré algo que (casi) nadie sabe: una anécdota del despreciable sobrino de esta luciferina, Miguel Bardem.
No he visto ninguna película de este notas, ni lo haré. Ya con ver alguna secuencia de su atroz «Mortadelo y Filemón» tuve más que suficiente (por cierto, de uno de los protas de este bodrio hipersubvencionado, el ultracomunista millonario Pepe Viyuela, antiguo buen amigo mío y colaborador en 2 obras mías, ya hablaré y os tengo una sorpresa reservada… que espero no me lleve a la trena, jejeje. Ya veréis de qué se trata, si lo consigo y lo publico).
Acabo de ver su cortometraje «La madre» ganador del Premio Goya en 1995... no pienso enlazarlo, es patético, insustancial, innecesario, aborrecible… subvencionado por nosotros y premiado por la mafia que es el cine espenol; pero está en Jewtube y si tenéis cojones lo veis. Lo más curioso es que la prota es su tía, Pilar Bardem (DEP, je y requete je), y la secuencia final es ella en un cementerio, en la tumba de su hijo Javier Bardem (la tumba del personaje que interpreta, que este está todavía destrozando el intelecto y lo que te rondaré morena, que se le ve sanote, pese a estar con la actriz que se ha tirado a medio Hollywood para llegar a donde ha llegado). Otra vez el Karma, con el hijo ayer en la tumba de ella, que digo yo iría al entierro, pero a saber.
Lo que os quería decir es que el patriarca de los Bardem, gracias al cual todos se han forrado con el cine, el comunista Juan Antonio Bardem , vivió en la indigencia sus últimos años cuando ya sus descendientes estaban forrados y pasaban de su culo. Tenía su productora cinematográfica arruinada encima del «bar Selva» en la madrileña Plaza de los Mostenses, bar de unos buenos amigos míos y uno de ellos me contaba que tenía que prestarle dinero a Bardem (regalárselo, obvio) y casualmente yo me sentaba en el mismo taburete que Juan Antonio, el mejor sitio del bar… y como a principios de siglo yo creía que me dedicaría al cine… pues mi amigo tras la barra me recordaba esta casualidad. El caso es que cuando falleció (2002) su hijo, el Miguel este a quien Dios confunda, pilló un container, y tiró todo lo que tenía su padre en la productora, guiones inéditos incluidos, fotos familiares, libros… en fin: todos los bienes materiales de su padre que, para él, no tenía ningún valor sentimental al no tener valor pecuniario y al ser él otra rata de 2 patas como su tía Pilar. Mi amigo del bar, erudito y filósofo, rescató lo que pudo del container y me regaló un libro propiedad de Bardem, sobre otra de las recordadas «B» del cine español: Buñuel. Su autobiográfia. Un libro que os recomiendo: «Mi último suspiro».
Aprovecharse de tus ancestros, «triunfar» (vulgo ganar pasta de subvenciones públicas, no triunfo laboral ni talentoso alguno) y eliminar todos sus recuerdos, todo su legado material cultural sólo es propio de gentuza, y los Bardem, todos lo sabemos más que de sobra, son gentuza y de la peor calaña, que se lo digan a todos los trabajadores que han estafado (y no sólo en el mundo del cine. Esta gente nunca sacia su sed de mal ni en sus negocios hosteleros).
Cuando estuve en los campamentos de refugiados saharauis, mi amigo y productor en la zona que nos alojó a los 5 que fuimos a hacer mi documental: «Cuadernos de arena» (también conocido como «Los pupitres del desierto») me dijo que ni Bardem, ni Willy Tolerdo y etc. de cabrones comunistas millonarios, se habían dejado ni 20 euros en los campamentos y que iban por la la patilla y gozando, digamos, de una estancia muy liviana y libidinosa… Javier Bardem le regaló unas zapatillas de marca, de esas carísimas… pero destrozadas del uso. Aún así me las dio, porque a mí me hacían falta para no joder las mías en el puto desierto. A la vuelta a Madrid me las seguía poniedo, pero como la suela estaba ya lisa total del desgaste… una madrugada con el suelo helado me resbalé y me abrí la ceja, al ir con las manos en los bolsillos, por el frío, y dar con mi melón en el asfalto. Justo antes de entrar en la estación de tren… en el vagón la gente me miraba raro al verme sangrar, como si nunca hubieran visto a un gilipollas sangrando por la ceja, o tal vez era que sabían que llevaba calzadas las zapas de Javier Bardem y com todos son fetichistas y admiradores de idiotas famosos… Las tiré según llegué a la casa de mis caseros que pago a precio de oro y esta hecha una puta mierda, así es la vida del inquilino con caseros mezquinos y ley esquiva.
El trailer de mi docu sí os lo enlazo, porque es bueno:
César Bakken Tristán 