César Bakken Tristán

_{Como sucede siempre, y digo siempre, el partido más votado es el PA (Partido Abstencionista).}

A veces no es con mayoría absoluta, como siempre es en las Europeas, pero siempre es el partido más (no) votado. Entonces… ¿por qué no se declara la ACRACIA? ¿O la memocracia reconoce que es una plutocracia nacida de una oligarquía antes disfrazada de aristocracia y que, ahora, es una oclocracia a las claras?
Hay personas que no necesitamos ser gobernadas por nadie, y menos por los menos capacitados para ello. Porque otra cosa no… ¿pero qué VOTONTO de este país de oligofrénicos y psicópatas no reconoce en el partido rival a una purria de indoctos ridículos y fascistoides? Haced ese mero ejercicio. ¿De quién se ríen «los fachas»? Pues de «los rojos». Y con todos los motivos pragmáticos, absolutamente irrefutables. Ves a sus líderes políticos y es innegable el chiste. Y, viceversa, ídem (aunque menos, mucho menos, ojo, no se puede comparar a los voxeros o peperos con sus enemigos… fijaos como estará el nivel, es decir: los deméritos de los demás no me dan mérito (no deberían de darlos).

El problemón por el cual jamás cambiará esta situación de que estemos sojuzgados por una minoría mantenida única y exclusivamente por otra minoría aún mayor (maderos, picolerdos y milicos), es que dentro de los que no votamos la inmensa mayoría son igual – o más – gilipollas que los votontos. Cualquiera que tenga toma de Tierra vital y no esté obnubilado por sandeces tipo putatele o putodeportedeélite lo ve. Cualquiera que tenga libre albedrío, intelecto, raciocinio y gallardía.

Malos tiempos no sólo para la lírica, sino para todo el que no sea oveja o pastor. Y que el jipipollas de turno no me diga que, enconces, hay que ser pájaro y voolaaaaaaaaaarrrrrr libre… el cazador es amigo del pastor, GILIPOLLAS.

Apostilla

Yo he sido libre en un país que era una enorme jaula. Ahora que nos han canalizado en pequeñas jaulas ya nadie podrá ser libre. Y nadie es nadie. Ni los que mandan ni los sometidos. Porque los primeros están sojuzgados por ellos mismos y sus intereses espurios siempre sometidos al dinero; y los segundos pues porque no tenemos opción salvo corrompernos y subir al escalafón de los primeros. Eso, simplemente, sería volvernos amorales y perversos y vivir en una jaula un poco más grande y cómoda, puteando a los de las pequeñas e incómodas.

La única solución es una violenta revolución.

¿Pero quién la hace? Yo, desde luego, no pienso unirme a la turba. Me dan igual de asco los unos como los otros. Los sojuzgados y los sojuzgadores. La única solución que veo es volverme eremita o asceta. Siempre lo fui, pero errante. En cualquier caso, siempre está la opción de hacerse anacoreta de cuarto de baño, como el de la película del capullo y rojísimo psicópata Fernando Fernán Gómez. Y que, encima, te pongan a un pibón descomunal como fiel amante enamorada… pero eso es una peli; y al igual que los sueños de Calderón, las películas, pelis son…

_{La putaserie de laputatele, «Cuéntame» nos ha costado cientos millones – sino miles –, al ser producida por la propaganda comunista nacional llamada RTVE (con cualquier Gobierno en Moncloa). De hay lo gravísimo de que los 30 criminales acusados de fraude al fisco no vayan TODOS a la trena.}

Mirad la cara de GILIPOLLAS de este criminal. Os recomiendo ver el vídeo de su declaración. Parece una secuencia más de cualquiera de sus nauseabundas series o películas. No sólo es pésimo actor, sino terrible persona. Le hemos pagado unos 20 millones por la mierda de serie torticera para reforzar la «Memoria histórica / democrática» y, encima, defrauda – mínimo – 2 millones 23mil 909 euros. Remarco la cantidad exacta porque ES NUESTRO DINERO lo que ha defraudado. Si alguien no quiere los 23.909 euros, yo sí. Hasta la polla de que la prensa redondeé a la baja y diga que defraudó 2 millones.

Este CRIMINAL elude la cárcel reconociendo su crimen

27 años de talego le deberían haber caído. Pero nada… con reconocer sus 5 delitos fiscales, abonar 3 millones y pico de pavos (aquí no sé el pico), supongo que los millones defraudados y… y ya está… pues elude la cárcel y le ha salido muy rentable este fraude a ESPAÑA, contaminando y adoctrinando las mentes de los imbéciles que veían (y verán, eso queda para toda al vida) laputaserie. Unos 15 milloncejos, amén de otro tanto (supongo) por publicidad durante estos 22 años, se ha llevado el notas.

¡Qué vergüenza que alguien que cobra un pastón del erario defraude al fisco! Hacienda es asquerosa, pero mil veces más alguien como este ser, este pésimo actor que sale sonriente y prepotente ante el tribunal, cometiendo un desacato de manual, que no ha sido sancionado, obvio. Y así va este pútrido país. Y en la cárcel gente por no haber hecho nada malo, como por ejemplo haber echado un polvo consentido con una puta zorra que le ha denunciado falsamente. Y este criminal confeso… forrado de millones DE NUESTROS IMPUESTOS y en total libertad.

Apostilla

Tuve la desgracia de conocerlo en 2007, en la cuchipanda postconcierto de mi amigo Luis (Eduardo Aute), en el teatro Capitol de Madrid. Estaba con su actual exmujer, Pastora Vega. Yo con un pibón, a la sazón mi novia de entonces. Él la baboseó un poquito y me rebuznó a mí algunas cosas que, lógicamente, ni aprecié; pues siempre me ha parecido un indocto y esa noche me lo confirmó con la vacuidad de sus comentarios y su estúpida comunicación no verbal en plan: «qué pongan el foco en mí, soy el más guapo e inteligente de todos. Mirad qué sonrisa cautivadora tengo». Esa noche ya era un criminal no confeso y el día que fallezca lo hará como un criminal confeso.

El deporte de élite me la pela y me enerva, pero más aún la injusticia en general sea donde sea: hasta el en nauseabundo deporte de élite.

Resulta que la espenola de la foto que pone cara de gilipollas ha sido robada… y ni se ha quejado ni se espera que se queje… ¡porque le ha robado una ucraniana! ¡Cualquiera se queja! ¿verdad?

Esta ridícula especialidad deportiva se llama «marcha atlética». Una de sus normas es mantener siempre una pezuña en contacto con el suelo. El el tramo final de esta ridícula carrera, la ucrania rebasa – cual centella – a la espenola, porque va corriendo, es decir: con los 2 pies en el aire. Las imágenes son claras. ¿Por qué no la han descalificado? ¿por qué ni la corredora ni la Federación espenola de atletismo (digo yo que existe eso…) se han quejado ante este flagrante atraco? Pues por «eso» qué todos sabéis de quien manda en el mundo y quienes somos mandados.

Apostilla

No se cansan de engañarnos en nuestra puta cara. Menos mal que, por lo menos, por las trampas de la ucraniana no nos van a poner en cuarentena como en la PLANdemia, todavía más torticera que estas imágenes sonrojantes.

Desde que tengo uso de razón estoy hasta los cojones de «la fiesta de la democracia». Cada año aumenta el número de políticos y chupócteros anejos a ellos. Ahora son políticos hasta los indoctos, más o menos pobres de nacimiento, de Podemos, la CUP y etc. sin pedigrí político ni excesivo poder económico; que era el perfil de todos los políticos.

Pero lo de la pútrida UE, y sus malditos eurodiputados, es ya el colmo. ¡Hasta los jewtuber, perrodistas, influencers y demás escoria pueden ser políticos ya! ¿Para qué? Pues para esto:

Una media de 10 mil pavazos NETOS al mes. Qué guay, del Paraguay, es «defender los intereses de Espena, ante la UE». Y hablando de Paraguay, mítico chiste de «Tip y Col»:

• Hola, soy paraguayo y vengo para casarme con su hija.
• ¿Para qué?
• Paraguayo

Qué alguien me diga una sola medida favorable a Espena salida de los rebuznos de los eurodiputados espenoles. Una, con una me conformo. Lo que sí es constatable es que toda la legislación espenola depende de Bruselas y más de la mitad está – directamente – hecha allí.

¡viva la autarquía, hijos de puta!

Yo soy autárquico, porque puedo serlo. Es decir: no dependo de nadie que no dependa de mí. Porque no quiero explotar ni vivir de nadie. Tengo mis talentos, al igual que otra mucha gente los suyos, de los que yo carezco. Uniéndolos todos, y uniéndonos todos en esta ubérrima tierra otrora llamada España, no necesitamos ABSOLUTAMENTE NADA DE FUERA. España era un paraíso autosuficiente, como otros tantos países que tampoco lo son ya. Nos han vendido el puto globalismo los que no saben hacer nada salvo vivir del trabajo de los demás.
Y como les ha ido tan, pero que tan bien, hace muchas décadas que se permiten el lujo de torturarnos, maltratarnos y sojuzgarnos. Saben que somos sus esclavos y como tales nos tratan. Pero no es culpa de ellos, sino de los esclavos malnacidos que aspiran a ser libertos y convertirse en amos.

Y hablo de décadas, y no de épocas muy pretéritas, porque ya no me creo nada de la historia, visto como ésta ha sido tergiversada brutalmente sólo en los 49 años que llevo en esta Dimensión; y analizando con mera lógica sociopolítica las mentiras que nos han contado desde, mínimo, el siglo XVIII.

Conmigo no contéis para ser parte de este circo en el que yo soy el animal enjaulado. Yo me quedo en la jaula, JAMÁS saldré a la pista a que me maltratéis y aplaudáis, malditos MEMÓCRATAS.

_{Parece mentira lo que la picha estira. Tal cual. Antes de mi actual matrimonio y durante mis varios noviazgos previos y decenas de amantes en íntering (¿se escribe así?) me aconteció una anécdota suprema, por lo menos para mi y mi vida de hace 3 lustros o así. Os la cuento.}

Hace más de 24 años y menos de 19, viví una situación de esas que molan. Joder, en plan «¡estoy vivo!».
Acaeció en la casa de mis padres (Leganés). Pululaba yo cual pollo sin cabeza tras mi enésimo viaje fuera de Madrid para intentar vivir fuera de allí (nótese mi rima). El caso es que mis padres estaban no sé dónde cojones, pero fuera de allí. Quedé con (obvio los nombres pero eran una muy buen amigo mío, y actualmente lo sigue siendo, y una amiga suya de la que ya no sé nada, ni nunca lo supe) 2 amigos (chico – mi amigo – chica tremenda, su amiga).
Acelero el relato: mi amigo se había follado a esta mujer, años ha, pero ahora no le dejaba hacerlo. Pero yo antes era guapo, os lo juro y esa mentira no es verdad pero esta sí que es cierta. El caso es que como me gustó, pues me la follé, algo así resumiría esta historia. Pero la cosa tiene más chicha. Curiosos pasen y lean (y escuchen, porque pondré 2 temazos).

Mi colega se piró en cuanto vio que la tía esta estaba loca por mí. Pero, claro… era una desconocida… no podía hacer lo que tantas veces y follar ahí sin casi conocernos. Así que usé una táctica muy… ¿cómo definirla? sibilina…
Ya con mi colega poníamos música en cassete (qué el Dios ciberguay me perdone). Y cuando se largó él, pues yo saqué mi artillería pesada, ya que esta mujer me dijo que había sido «grupi» (puta,en español) del grupo musical «Sangre azul».
¡Albricias! – pensé yo pues conocía la música de este grupo y, lo mejor, la tenía. Y, encima, 2 baladas que son las que acompañan estos rebuznos.
«Muy mal se me tiene que dar la noche para no acabar con esta tía a 4 patas» Sí, así pensamos los hombres y ellas piensan igual, pero lo de las 4 patas no lo explican así.
El caso es que le puse la primera balada (no sé el orden). Y ya se aflojó porque, encima, yo la cantaba .Y no tengo mala voz. Pero, la dejé a punto de caramelo al saber que después empezaba otra balada del mismo grupi, o grupo, como ella fue grupi yo qué sé.

Y tras la segunda balada vino la maravilla. No la relato porque está feo contar esas cosas, pero os la podéis imaginar y no usé pañuelos (a buen entendedor pocas palabras le han dicho…). El caso es que ese «acto sexual» casi acaba con mi vida. ¿Por qué? Pues porque el día siguiente a estos acontecimientos, yo había quedado en un pueblo perdido de la mano de mi Dios pero con conexión de tren. Había quedado con Paula Romero Hierro (¡casi ná!) en la finca «Nayaigua» o algo así la llaman. Pero como yo ya venía «follao de casa», pues no me apatecia repetir con esta tía, pocas horas después de lo otro (fui de empalme, que no empalmado). La tía se pilló un cabreo de pelotas, os podéis imaginar. Pero bueno… menos mal. Porque al poco tiempo se quedó preñada de un poeta (y les perdí la pista porque nunca la seguí). Y ese poeta podría haber sido yo y mi vida no sería lo que es ahora ni estaríais leyendo estos rebuznos.
Así que, este donde esté «Blackie» que así llamamos a Violeta, la amiga de mi amigo: ¡GRACIAS!

Apostilla

Blackie me escribió un sms (eran tiempos sin estas cosas de internet) en el que, básicamente, me decía que estaba locamente enamorada de mí. No se lo reprocho, pues yo antes no tenía panza , aunque era igual de calvo. Decía, en resumen, que si yo tocaba las palmas ella diría: «¡olé!». Y mira que estaba buena la jaca, me cago la hostia qué pedazo de mujer para estar todo el día pidiendo tierra en la cama de tanto esfuerzo.

¡Vivan nuestros recuerdos de cuando estuvimos vivos! Yo lo he estado y os jodéis, rojos de mierda. Mis recuerdos ya no me los podéis arrebatar. Todavía no sabéis como acceder a mi mente para lobotomizarme como deseais. Cerdos, putos cerdos de mierda putrefactos. YO SIGO AQUÍ Y MIS RECUERDOS CONMIGO. Y, ojo, que mi presente es curioso y hasta aquí puedo rebuznar.

Re-apostilla

Somos más y mejores de lo que todos estos sátrapas piensan. La cuanta atrás comenzó.

_{¿Tan misérrimos somos ya en Espena que tenemos que hablar de los putos argentinos? Sí, he escrito «putos argentinos» porque salvo Mafalda el resto me dan asco. ¿Se puede tener asco ya, o es delito de odio asqueroso o algo así? ¿Me tengo que comer un kebak de rata porque si no soy islamófobo o algo así? Reitero: PUTOS ARGENTINOS e hinchaos a kebak, cerdos.}

No ha mucho fui a grabar un pleno extraordinario y urgente (cuidado, son palabras mayores…) aquí en el municipio casi segoviano donde sobrevivo. Y hete mi sorpresa cuando el alcaide (vulgo, alcalde) citó al Milei este de los cojones, previa cita de Venezuela del opositor al alcaide, perdón, del opuesto al alcaide… que opositar es otra cosa… ¿o realmente la oposición oposita para ser alcaide?

Yo que sé que soy (mis adoradas cacofonías) nacido, crecido y embrutecido en España; sé que me sudan los (iba a escribir cojones) los argentinos y el resto. Vamos, qué hasta Portugal y Andorra me parecen de otra Dimensión. Ya ni hablo de geografía ni asuntos siderales… ¡OTRA DIMENSIÓN!. Vamos… que me la suda lo que ocurra más allá de Matalascañas, ñañañañañaña. Y lo digo por el chiste de una tía que no sabía mamar una polla y otra le aconsejó que, mientras mamara, dijera la palabra: «Honolulú» (que queda ahí por el Pacífico, pero que me da igual). Y que reiterara el lu-lú… por la sugerente posición bucal al mamar.
Y la mamadora, como era más española que el tintorro, pues no recordó el nombre jagüallano y, al mamar, se acordó de Matalascañas, y – como no– pues repitió al mamar: matalascañas… ¡ña,ña,ña,ña,ña!

Pues eso, que estoy harto de que en el país más ubérrimo del mundo, otrora cuna de civilización mundial, estemos hablando de putos argentinos. ¡sean quienes sean! ¡Qué nos da igual! ¡Qué somos autárquicos! Por desgracia ya no lo somos, pero cuando la plebe analice eso y se dé cuenta de lo bien que podíamos vivir SÓLO CON NUESTROS RECURSOS… igual ese día cambia algo en este jodido país y dejamos de hablar de los rebuznos o las virtudes que alguien dice en Argentina. Perdón, en LA Argentina… no se me vayan a enfadar los putos sudacas de mierda, espaguetis frustrados. ¿Pero quién puede soportar a un argentino hablando? Si eso es peor que una condena perpetua. Esteh… sho piensho que debemoh desir que… ¡qué no, cojones, que no sabéis ni hablar en cristiano! Qué no os digo que os vayáis, pero… ¿qué hacéis aquí? Voy yo a La Argentina a tocaros los güevos? ¿a qué no? Pues eso, que cada uno en su Patria y todos contentos. Segregacionismo se llama.

Apostilla

¿Hay algo peor que un argentino? Pregunto, no afirmo.

Y os pongo el vídeo para que veáis eso de que hasta en Cerdilla se habla del puto argentino ese: minuto 1 segundo 30, por ahí va la perdiz. Lo grabé con mi cámara, porque el alcaide pretendía que no se hiciera público este Pleno. Pero como decía el Chapulín Colorado: «no contaban con mi astusia» Y este era argentino, ojo… no todos son un montón de escombros.

No pongo foto a este artículo, porque cualquiera que viva entre sarracenos sabrá lo de sus niñas. Acabo de ver a una – atisbo menos 11 años – tendiendo la ropa de su pútrida familia de la que ella es parte importante. Iba sin el pelo tapado, no como su ¿madre? (mujer adulta que veo siempre, tengo a otras familias arriba y abajo, y hacen los mismo; están todo el día con la cabeza cubierta).
Esa niña, como el resto, a los 14 años ya tendrá que tapar su cabeza de por vida y buena parte de su cuerpo, y dejarse follar por sarracenos para empezar a parir un mínimo de 5 hijos. A los 30 pocos años ya será abuela y pasará a otro rol vital.

EL ASCO QUE ME DA ESTA BÁRBARA CULTURA SARRACENA SÓLO ES COMPARABLE AL ASCO QUE ME DA SABER QUE SOMOS NOSOTROS LOS QUE LES PAGAMOS PARA QUE HAGAN ESO EN ESPAÑA.
Qué verguenza, sin ¨me la sida, que diga, suda, ya todo, me da ser español.
Y qué pena por los nenes. Pocos nenes nacen con genética malvada. Es la sociedad quien les pervierte. Eterno conflicto extraño entre Roouseau y Hobbes (ya no sé cómo se escriben sus nombres).

_{Tras la enésima Copa de Europa del Madrí (escribo esto antes de que se perpetre el enésimo atraco jurgolerdo impune), hay que reflexionar.}

En Espena somos tan GILIPOLLAS que con el jurgol se arregla todo, sobre todo con el Real de Madrid. Si tu equipo gana, tu vida va bien. Si tu equipo pierde, tu equipo va bien porque eres fiel a unos colores. Y para todo lo demás está el Real de Madrid. Si le ganas… temporada perfecta aunque desciendas. Si pierdes contra él, la esperanza de ganarle y pasar otro año preparando la «venganza».
Me dais asco, espenoles.
El Real de Madrid es al jurgol lo que el PP a la política. Mirad a Aznar, una vez más, abrazado a Florenvito Corleone.
CERDOS, ESO ES LO QUE SOIS TODOS LOS JURGOLERDOS.

Apostilla

A colación de mi titular. Yo vivía en una tienda de campaña, en Eivissa, cuando parece ser que se jugaba el Mundial de 2002 (foto de cabecera). A las 8 (más o menos) de la mañana, me despertó un grito ensordecedor de ¡GOOOOOOOOOLLLLLLLLLHHHHHHHHHHH! Resulta que Inglaterra le había metido un gol a otra selección (creo que Brasil) y como Eivissa está plagada de hijos de puta hooligans, pues todos viendo el jurgol.

Re-apostilla

No es tan fiero el león como lo pintan. A más de un hooligan de esos le he doblado el lomo. En Eivissa a varios del Mánchester United, que al verme con una camiseta del FCB se vinieron «arriba», sin haber jurgol ni hostias de por medio… Claro… les habíamos humillado 2 veces en sendas finales de Copa de Europa.

_{Una vez consumado el auto-golpe de Estado y la traición del Gobierno de Espena y sus criminales socios, toca analizarlo. ¿Hay algún politólogo en la sala? Sí. Yo, licenciado en la UAM (de chiripa, casi me expulsan, por contestatario y libérrimo pensador… pero sólo me expedientaron… pobres mentecatos, no me remataron).}

Los que de no ser calvos ya peinaríamos canas (nací el domingo de Resurrección de 1975) nos «empapamos» en espectaculares lecturas como «Mortadelo y Filemón», que educaban tanto o más que le EGB y, encima, con un humor, ironía y sarcasmo inigualables (solo superado por «Mafalda», al otro lado del charco). Era la época donde un adolescente como yo podía aprender / descojonarse leyendo ambas publicaciones, no como ahora donde un antropoide «declara la guerra» a Argentina, sin haber leído nada, di de tebeos ni de otra cosa, pedazo de orangután indocto y maleducado. O donde en la escuela te enseñan como se chupa bien una polla y como se lame bien un coño, por supuesto enseñan lo primero a los hombres y lo segundo a las mujeres.

Era la época donde todavía existía España, aunque Espena asomaba la patita.

Aunque tengo hipermnesia (lo contrario a amnesia) no necesito recurrir a ella para saber que cualquier tiempo pasado fue mejor y, en este caso de la sociopolítica patria ni les cuento. Eran años donde los asesinos de ETA mataban españoles como el que mata mosquitos en verano. Tiempos donde los catalufos rebuznaban pero sin muchos efectos políticos a nivel nacional, aunque ya estuvieran recuperando el «espíritu» del genocida Lluis Companys (a quien Satán tenga en su gloria), gracias al criminal Pujol, entre otros muchos psicópatas iletrados.

Tiempos donde el comunismo era la misma puta mierda que es ahora, y fue siempre, pero sin a penas poder… porque iban disfrazados de socialdemocracia, lo que ahora dicen ser progresismo, y el tétrico Julio Anguita tenía un discurso más próximo a Blas Piñar que a Carrillo. ¡Ni Mortadelo – el genio del disfraz – les iguala!

¿Cómo es posible que ahora que ETA no nos mata, estemos mucho más reprimidos que antes?

Muy fácil respuesta: la memocracia globalista. Ahora que los nacidos este siglo son gilipollas integrales (salvo alguna extraña excepción), los viejos de 49 años – o los jóvenes de la misma edad – sabemos que antes, pese a todo lo malo que había, se vivía de manera radicalmente opuesta a la de ahora. Eran tiempos de libertad, de absoluta y pura libertad heredadas del Franquismo, la mejor etapa de nuestra historia contemporánea, hasta 1955 con la «invasión» de la ONU.

Pero hay gente que nos pasamos la vida enfermos, que es lo que le pasaba a este país, en esta época que describo. Ahora, por desgracia, los que habitábamos la España enferma sabemos que vivimos en un país muerto, Espena, que pronto será un país zombi; que es peor aún.

Lamento, profundamente, la herencia que los padres honrados les habéis dejado a vuestros hijos y nietos. Sólo preguntaos a vosotros mismos: ¿podríamos haber hecho algo más para no llegar a este Estado liberticida donde nuestros hijos y nietos son esclavos, como mal menor?

Apostilla

¡Qué viva también la «amnisQué Tía la Cia!

_{Algo bueno habré hecho /estaré haciendo /haré con mi vida al desconocer estos estúpidos premios perrodísticos creados hace 53 años. No se hizo la miel para la boca del asno ni la mierda para la boca del mentalmente sano.}

El Máximo Huerta del Ministerio de Transportes… espera, máximo responsable, quería decir; me he liado con el exministrE de CulturE, el perrodista y emborrona papeles truca que duró 7 días en el cargo. Decía que este antropoide de la foto de cabecera y el patético vídeo de abajo maneja uno de los Ministerios más importantes y dotado con decenas de miles de euros de presupuesto anual, que PAGAMOS NOSOTROS «no es un milagro, son tus impuestos».

Este ser del averno pucelano (hay entradas al infierno en cada municipio de Espena, y salidas, de ahí que este demonio simiesco esté entre nosotros) supera a todos los aberrantes políticos que España, y Espena han sido. Su antepenúltimo discurso vergonzoso, como siempre, y redactado por sus cientos de asesores – esto es lo más preocupante, qué él es un indocto psicopático pero detrás tiene a cientos de hijos de puta «cualquier cosa por la pasta del erario» y millones de votantes «cualquier cosa menos inteligencia sociopolítica».

¿Qué le pasa a este país para tener a estos políticos?

Pues muy sencillo: el paisanaje es EXACTAMENTE como ellos, desde 1955 (fecha de la destrucción definitiva de España, con su forzada entrada en la ONU). Antes del 2000, por lo menos se diferenciaban algo del populacho, mostrando cierta superioridad intelectual, modales y dialéctica. Eran todos unos hijos de puta que coadyuvaban en la destrucción de nuestra Patria, pero por lo menos sabían – más que menos – comportarse.

Ver a macarras de discoteca y machacas de lupanar gobernando nuestro ¿país? nos da la muestra del nivel moral e intelectual de este lugar sobre la Tierra otrora cuna de civilización y concordia mundial.

«A España no la a reconocer ni la madre que la parió»

Fue la primera, y última vez, que un sociata no mintió. ¡Chapó para el hermano de Juan Guerra! (curioso apellido, ¿verdad? le va como anillo al dedo a cualquier criminal socialista). Lo que pasa es que el psicópata, que no analfabeto, Alfonso Guerra, cuando dijo ese exabrupto en uno de sus pútridos aquelarres que ellos llaman mítines, no sabía que su profecía se cumpliría tan pronto y de manera inversa a sus supuestos rebuznos. Pero exacto: a España hace décadas que ya no la reconoce ni la madre que la parió. Y es gracias a vosotros. ¡Enhorabuena!

Apostilla

Les advierto que el minuto y medio de chichidos de este antropoide pueden herir, severamente, su intelecto. Pero sé que ustedes pueden soportarlo e incluso, aprender algo más sobre el eterno enemigo de España, actuales señores feudales de Espena. Al enemigo hay que conocerlo 1.001 veces más que al enemigo, y reconocerlo, por supuesto. El problema de cualquier alma noble no es carecer de amigos, sino estar rodeado de enemigos desconocidos. Pues venga… a ponerles cara, aunque sea simiesca.