César Bakken Tristán

A estas alturas del cuento memocrático, en Espena, tenemos que ponernos serios, tanto los que peinamos canas en los huevos como los jóvenes, cuya gallardía debería haber convertido el país en un estado pre-bélico, dada la gravedad del liberticidio que se está cometiendo, y su brutal impunidad. Si no lucháis ahora, mañana será tarde e inocua dicha protesta (y falazmente tildada de inicua, ojo).

Vemos otro espectáculo circense más del Congreso de los no-imputados, presidido por una CRIMINAL reconocida y denunciada, como dictadora de Baleares, pederasta y maltratadora de menores, prevaricación y corrupción presupuestaria, empresarial y fiscal; y rebelde con todas y cada una de las obligaciones PLANdémicas que ella misma imponía. ¡Ya solo falta que le den el Premio Planeta y el Lara… espera… que esos se los han dado a la perrodista de laputatele «Sonsoles»…! jajaja. Qué jodido país, este pedazo de Tierra – ubérrima tornada en yerma – que habitamos.

Eso de ser puta y poner la cama se nos queda corto a los espenoles

Y lo de mearnos y decir que llueve, ni os cuento (y cuidado con las estelas químicas, que no son gigantes, que son molinos…). La Constitución, esa puta vestida de rojo comunista, es clara, no hay lugar a interpretación alguna. Esta redactada para tontos y, parece ser, que sí que somos tontos, pero muy por encima de nuestras posibilidades. Antes, por lo menos, los sátrapas no negaban serlo, tenían más respeto hacia sus sometidos y expoliados. Recuerdo una charla con el profesor/catedrático de Derecho Prostitucional, en la UCM donde, por desgracia, estudié Derecho. Más o menos le «obligué» a reconocer que la Prostitución española (por entonces no existía Espena, pero asomaba la patita) es un mero «marco legal» de nula aplicación y utilidad legal, el cual es, simplemente, un conjunto de normas que abrazan a todos los ordenamientos, pero que no tiene validez alguna sobre ellos. Y así es. Y creo que el que lo niegue o es muy cretino o muy hijo de puta. El primero de ellos, Felpudo VI, Flipe VI o como queramos llamar a ese masón oligofrénico casado con una perrodista abortista y republicana.

Ahora que hasta el más inútil del pueblo sabe que la Constitución es mero papel higiénico obviada por todos, y que Espena está gobernada por sus enemigos y entidades supranacionales que les gobiernan a ellos… ahora ya está bien de que sigan con la matraca de «Estado de Derecho» «Régimen Constitucional» «Unidad de Espena» y etc. de sandeces. Yo reconozco mi total y abrumadora derrota y que vivo rodeado de imbéciles y perversos seres antropomorfos abandonados de la mano de Dios. Pero YO tengo DIGNIDAD. Eso no se lo pueden quitar ni al ajusticiado en e cadalso. Así de sencillo. Entonces, a ver si cunde el ejemplo y somo siervos dignos, es lo mínimo que se le puede pedir a un ser humano. Te pueden quitar todo y hacerte de todo, pero jamás humillarte. Y eso es lo que estamos sufriendo los españoles de Espena: la constante humillación de nuestros gobernantes y del macabro inútil que dice ser Jefe del Estado.

Llevo desde los 20 años alquilando propiedades cochambrosas. Al principio, en plan «comuna jipi» tenía hasta su gracia… cuanto más destartalada la casa menos riesgos al habitarla para que no te pidieran cuentas posteriores por desperfectos. Fiestones por doquier y etc. de cosas de la juventud, divino tesoro. Pero, claro, con lo años todos vamos madurando y despabilando, a la par que alucinando y emponzoñando nuestra capacidad de asombro negativa. El alquiler, en Espena, es un ABSOLUTO DRAMA. Ya he hablado, por estos mismos libérrimos lares, del asunto. No sólo es inmoral, sino ilegal. Qué alguien me enseñe una casa de alquiler que cumpla la LAU y le invito no a una, sino a 2 mariscadas.

En general, los seres humanos suelen exonerar a sus conciudadanos haciéndoles invisibles. Es decir, hablamos de «el problema del alquiler» sin asumir que el problema son los dueños del inmueble. Sí. Tal vez hay gente que rechaza asumir que vive rodeado de auténticos hijos de puta. No es mi caso. ¡Qué más quisiera yo que estar rodeado de seres bondadosos! pero no, en absoluto. Es todo lo contrario. Y lo peor es que nos hemos acostumbrado a pagar y callar. De hecho… ¿en este país hay alguien que tenga algo material? ¿O es ese bien material el que le tiene a él? «Propietario» llaman a los hipotecados, jajajaja. «Dueño» llaman a los inquilinos, jajaja. El Mundo es un lugar muy sencillo de entender, tal vez demasiado. Estamos rodeados de psicópatas y no nos queda más remedio que alimentarlos. Es imposible vivir ya fuera de las garras del mal, a no ser que seas un inmigrante iletrado sin oficio ni beneficio y te guste vivir de la beneficencia.

Pero jamás olvidéis que todos los males los hacen los seres humanos. Que no son entelequias arbitrarias surgidas por generación espontánea. En el caso de los alquileres, pues más de lo mismo: casas destartaladas a precios muy superiores a una hipoteca. Luego dicen que si los okupas… ¡demasiados pocos hay, visto lo visto! Jamás defenderé a los okupas de ahora, pues son unos aprovechados que se benefician de este espantoso Estado español. Pero tampoco de los propietarios, que se benefician, igual que los okupas, de este espantoso Estado español. Fijaos lo mal que estamos que los 2 extremos de una misma cuestión: okupas y propietarios, son igual de nauseabundos. ¿Qué lugar ocupamos la gente honrada? Me temo que ya ni somos el felpudo de la casa. Hay que ser extremista, en este caso: okupa o propietario JAMÁS INQUILINO.

Es desalentador alquilar casas que llevan décadas pagadas, que no están reformadas… ¿a dónde va todo ese dineral? ¿quién es capaz de alquilar una propiedad, con el 100% de beneficio y sin cumplir las mínimas normas de habitabilidad de la misma? Pues todos los caseros que en el mundo son, han sido y serán. Y luego saldrá el típico propietario imbécil que dirá: la casa que tengo en alquiler sí que está bien. Ya. Una polla con cebolla. Si está tan bien por qué cojones no vives tú en ella. Subnormal.

A ver si Dios quiere y salen las imágenes de las cámaras de seguridad de la cochiquera policial (vulgo comisaría). Esta la conozco, estuve dentro, en plena PLANdemia. Venía yo de intentar comprar en Ikea. Ojo, de «intentar comprar». Ya lo relaté, en su día y en este mismo BLOG. Unos 10 segurratas de 2 patas y 4 maderos irracionales me impidieron entrar a comprar, por is sin el bozal. Pese a tener la eximente en mis zarpas (2, encima, eximentes y zarpas). A ellos les daba igual, ahí no se entraba sin bozal y punto. Y los maderos, lejos de hacer cumplir la ley, se unieron a los tétricos maderos fracasados (guardias jurados, por la rima). Eso sí, no me amilanaron ni medio segundo. ¿Yo contra 15 hijos de puta armados hasta los dientes? ¡poco rival son!

Como siempre voy andando a todas partes, salvo cuando no lo hago… en mi larga caminata de vuelta a la casa de mis caseros, me topé con esta comisaria de munipas. Es muy grande, tal vez demasiado. Pese a saber que ahí no se puede denunciar nada, entré para ponerles a prueba y contarles lo acontecido no muy lejos de allí. Para mi sorpresa, ninguno de los 3 con los que me topé me dijeron nada del bozal. Eso sí, la puerta estaba cerrada «por motivos sanitarios» y me tuvieron que abrir. Les conté lo ocurrido y mostraron su indignación ante los maderos irracionales y los segurratas de 2 patas, y me instaron a ir a denunciar a Plaza de Castilla. Me dijeron, tal cual, que no fuera a una comisaría para denunciar, pues eran los mismos perros del Ikea, pero con diferente collar.
Obviamente, tras la caminata enorme desde Hediondo al puto Ikea… era imposible enfilar otra, todavía mayor (he ido muchas veces) a Plaza de Castilla. A sí que fui a la comisaría de «la mochila del 11-M». Y salí vivo de milagro, teniendo a la ley de mi parte… ¿os imagináis si hubiera estado cometiendo un delito?

Por eso, os digo, que tanto los de la comisaría de munipas, como los otros, son una panda de emasculados con menos cojones que una reunión de eunucos. ¡Quiero ver esas imágenes! Sin verlas… sé como fue la historia: Un panchito borracho y cabreado con la asquerosa buRROcracia policial, entra con un cuchillo de cortar carne no muy dura, de esos de «los chinos» y con sierra y mango de madera. Los maderos huyen cual cobayas que son y, de repente, aparece uno por detrás – de paisano y volviendo del gym, jajajaa – y coge al panchito para que no se desnuque del pedo que llevaba. Y el cuchillo peligrosísimo de cortar filetes de pollo poco hechos… cae al suelo. Han detenido a un peligrosísimo hombre… y las hostias que le habrán dado todavía resonaran en el eco de las hediondas calles de Hediondo Puente de Bellacos.

Yo que no voy a lugares de lenocinio no sé, realmente, lo que cobran las meretrices por sus sensuales servicios lascivos, pero… 150 mil pavos se me hace algo caro. ¡Ojo! esto no es menosprecio a la grupi de discoteca que se folló al simiesco Dani Alves. Nada más lejos de mi intención. Por supuesto que, si ella cree que lo vale, un «rapidín» en un baño cueste 150 mil euros. Y ni siquiera tiene que lavar las sábanas. ¿De verdad sólo yo me pispo de toda esta patraña, de todo esto «todo por la puta pasta»?

La vida se nos ha ido de las manos, y hasta de la polla

Os voy a enlazar 2 noticias al final de estas líneas. Es para que leáis, detenidamente, las barbaridades que se dicen, en ellas. Ya no queda lugar para la cordura, el sentido común, la decencia, la dignidad, el talento, el talante, el amor, el odio… qué va… está todo ABSOLUTAMENTE PERDIDO. A no ser que hagamos algo para remediarlo. Leer las barrabasadas que la abogada de esta golfa/grupi de discoteca dice… de verdad… ¡qué hay gente (mujeres, hombres y niños) que sí sufren realmente, hija de la gran puta! ¡Qué ya está bien de joderle la vida a las víctimas de verdad, con estas burdas mentiras, a cambio de mucha, muchísima pasta!. ¡qué ya está bien! ¡Qué los violadores existen pero el iletrado Alves no lo es, y punto! Qué ya no engañáis a nadie. Qué cientos de violadores se han beneficiado de vuestra locura legal. Qué ya está bien. Qué alguien tiene que pararos las pezuñas. Qué no podemos cohabitar en el mismo mundo, y PUNTO. Qué estáis totalmente enajenadas y eso no va a contagiarse al resto. Y punto.

De verdad… leer lo que esta insensata, esta satánica de manual, dice… de verdad qué ya está bien. Qué habéis ganado. Lo reconocemos. En un mundo regido por los «caballero,caballero» el mal campa a sus anchas. Pero, vamos a ver… ¿tan a sus anchas? ¿En serio? ¿No hay límite a la insensatez, al mal, a Satán travestido en mujer? ¿En serio?

Haceos el favor de leer estas 2 noticias que os anuncié. Se leen en 2 minutos, como mucho. Este tipo de lecturas puede salvaros la vida y preveniros para lo que se os puede venir encima.

Apostilla

De mi amigo David Bros y su ENORME injusticia, más que demostrada, por la que está encarcelado; ya ni hablo… total, ¿qué más da, verdad, hijos de la gran puta? ¿qué más da ser inocente en un mundo de psicópatas empoderados?

https://www.mundodeportivo.com/actualidad/20231128/1002139653/cantidad-pagado-dani-alves-supuesta-victima-reducir-condena-dct.html

https://www.mundodeportivo.com/actualidad/20231127/1002139130/destapan-nuevos-detalles-sobre-caso-dani-alves-le-faltaba-aire-dct.html

A veces creo que tengo mil años más de los 48 que atesoro, porque mi vida – le pese a quien le pese – es un tesoro muy valioso, el más valioso del mundo que ni los piratas más gallardos atisbaron en sus sueños más húmedos.

El pasado sábado pasé y paseé (mis adoradas cacofonías) por Carabanchel. Todo parecido con un barrio madrileño es mera coincidencia. Concretamente fui desde la calle «Eugenia de Botijo, vulgo Montijo» (una aristócrata afrancesada) hasta la glorieta de Marqués de Vadillo, por la calle General Ricardos. La segunda noticia de la foto de cabecera es del barrio en el que sobreviví 14 años (que se dice pronto) y trabajé varios años antes en su radio (Radio Vallekas). Habla de otro milico, pero no general, sino capitán que mató a su mujer. Obvio: los militares existen para matar. La pena es que, desde Gila, ninguno ha servido para nada útil. En cualquier caso… ¿cómo se le ocurre a una mujer casarse con un militar? Pues mira lo que les pasa, con los años. Normal. Deleznable pero normal.

En el paseo que os digo, iba yo con una mujer blanca, española y heterosexual (estoy casado con ella). ¡Qué bravuconada la mía! No nos detuvieron de milagro, claro. Pululamos entre infinidades de etnias, razas y etc. de seres antropomorfos, dizque humanos. En Carabanchel sólo quedan 4 viejos españoles y PUNTO. Ese barrio, otrora castizo total, es hispanoamérica, con unos ligeros toques de Europa del Este y de «musulmania». Es Madrid capital. Normal. Un día más en la oficina.

¡Y qué sucio está todo, joder!

De vez en cuando veo a cerdos cuadrúpedos. Los tiene un conocido mío. Pues su cochiquera, un palacio comparado con Madrid capital y el resto de la Taifa. Vivir aquí es lo más parecido a la muerte en vida o a una vida donde la muerte es la redención, tal cual. ¿Cómo hemos permitido llegar a este punto? Joder, es que ya ni están buenas las panchitas, joder, son todas gordacas. Recuerdo antes cuando, por lo menos, te alegraban la vista. ¡Viva la multiculturalidad y las bandas latinas y el maltrato al ser humano, y a la vista, y al buen gusto y al raciocinio! ¡Vivan todos a una como en Fuenteovejuna!

En el calvario (que no camino) de ida a Carabanchel, en el tren había todo tipo de orcos y seres deformes. Me fijé en 3 panchitas que, a duras penas, entraban con calzador en los asientos. Iban pegadas a nosotros (yo voy siempre de pie) y con una música estridente de bachata (o alguna barbaridad igual) que salía de un móvil. Las 3 gritando, echando carreras a ver quien decía la gilipollez más grande, y con la susodicha música de fondo, claro. Para acabar de aderezar el plato de insensatez, subieron varios panchitos, borrachos como cubas a eso de las 12 y 30h. y con yonquilatas de birra en la mano, no fuera que se les pasara un poco el pedo, noooooooo, joder, eso hay que mantenerlo ahí estable, todo el día. La estampa era algo así: yo de pie, mi mujer sentada y rodeados de panchitos escandalosos. El tren iba, raudo y veloz, por Madrid capital…

Segregacionismo o muerte (o vida, qué se yo, ya…)

Nunca he ido a hispanoamérica. Y no lo he hecho porque no me ha dado la gana. Lo más cerca que estuve fueron los 300 pavos que perdí en un vuelo de Madrid a Nueva York, y de allí a Atlanta. Para ir 1 mes a México, con mi novia seria de entonces, que era mexicana. Me rajé al asumir que si hacía ese viaje (todo planificado con su family) ya me casaba o algo así… y no… a los 25 años yo todavía tenía muchas chorradas que hacer en la vida, menos formar una familia. Y eso que nos íbamos a ir a vivir a Australia, encima… si no quieres café, toma 2 tazas. Pero, qué cosas, ¿verdad? a mí me gustaba mi país. Me gustaban mis amigos, mi familia… ¿qué cosas, verdad? Ahora paseo por Madrid y a duras penas sé que estoy allí. Por los edificios, nada más que por eso. El resto es extraño, grosero incluso. Ofensivo, si cabe. Pero qué sabrá de la vida un fascista como yo. Qué cojones sabrá ya de la vida alquien así.

«No serás un extraño»

Es el título de un pedazo de tocho que hubo siempre en la casa de mis padres, en Leganés. Una vez me aventuré a leerlo. Trata de un galeno. Pero me aburría y no avancé mucas decenas de páginas. Pero me quedo con el título: «No serás un extraño» y con la coña de que, actualmente, cualquier español de varias generaciones, es un extraño en Espena. ¡Y hasta nos parece normal! Pues a mí no. Vaya que no. Pero Dios me bendijo con el talento necesario para no traer descendencia a este mundo. De haber sido lo contrario, hace mucho que me habría suicidado (matando a algún «caballero,caballero» o milico para que ellos hicieran lo ídem) porque traer vida a este país es un crimen de lesa humanidad.

Sí señor, con 2 cojones. El título de mi artículo es el pie de foto de la susodicha de cabecera del artículo. Vamos a ver… pero a ver, digo yo… esto, a ver. Venga, vamos a ver si lo vemos o qué… esto… ¿se puede ser más imbécil que este perrodista? Igual o menos sí es fácil, pero más… me temo que imposible, aunque a todo hay quien gane, está claro.

Esto es Espena, está más que claro. El notas este coge una imagen de archivo, seguramente de una web de furgonetas, en este caso de picolerdos, y dice que dentro de ella hay un violador. La noticia, entera, no os la comparto porque no soy sádico, pero si queréis leerla googlear y flipad. Entre 15 y 17 años dice que tienen estos folladores grupales, que no violadores. Ese es el problema, que no son violadores, al igual que no lo eran la primigenia «manada» de Pamplona. ¿Qué cojones le pasa a esta sUciedad, SOSciedad, sociedead, otrora sociedad? A ver… yo he tenido 15, 17 y hasta menos años. En mi época no follábanos en grupo. Así de sencillo. Era algo que ni se nos pasaba por la cabeza. A lo máximo que llegábamos, en estas aberraciones sexuales ahora tan de moda, era a ver una peli porno en grupo, chicas incluídas. Y qu alguno se sacara la chorra para pajearse y recibiera la obvia censura del resto, joder. Así de sencillo. Eso sí… ninguno éramos detenidos. Obvio. Éramos una sociedad más o menos sana y sin perrodistas ni redes sociales. ¡Qué tiempos aquellos!

Educación sexual, dice el imbécil perrodista. Y lo peor es que es así, es algo real y oficial.

Una amiga/vecina/compañera de clase se apellida Parra (el resto del nombre lo oculto), como el perrodista indocto del artículo. El de la foto del violador del furgón… es que… en fin. Sigo.

Esta chica desarrolló su body (que es el cuerpo, en cristiano) antes de lo habitial. Metro setenta, o más, a los 10 años (o por ahí, de edad, digo) tetas descomunales y etc. ídem. Vamos, un mujerón que no pasaba desapercibido ante nada ni nadie. Sé lo de la edad por la EGB. Salíamos de ella a los 13 o 14, por eso tengo las referencias de edad. En la habitación de la única propiedad que poseo (un 25% de una chabola vertical, en Leganés) esta chica me enseñó el primero de una enorme lista de coños que tengo en mi vida. Era peludo, con esa edad. El trato era que yo le enseñará «la pilila» y ella me enseñaba «el pepe» (sic). No cumplí el trato, me daba «no sé qué», porque sus padres estaban a 5 metros, en el comedor con los míos. Qué se yo… pero ella si cumplió su parte. Al igual que en las excursiones muchos tíos la metían mano, a ella y a Silvia.

Mi amiga/vecina/compañera de clase era muy puta, y eso está bien. O no, qué se yo, pero es decisión de ella.

El caso es que mis colegas le metían mano en esas tetazas que, a su edad, ninguna tenía, y a la edad adulta pocas, os lo garantizo, eran tetas para amamantar a un regimiento. Yo, como era el amigo/vecino no podía ejercer de compañero de clase metemano, pese a que no me hubiera importado. Total… si yo ya había estado con su coño… «chiquillos» pensaba yo al ver a estos fornicadores precoces. Ella sujetaba la mano del metedor de mano, para pegarla fuerte a su senazo infantil pero adulto a la vista y al tacto. Recuerdo a mis compañeros tratando de liberarse del brazo de ella que, mientras apretaba lujuriosamente el brazo del chaval de turno, gritaba: «¡Al profesor, vas a ir al profesor!» Y el pobre metemanos de turno, atónito viendo que era ella la que apretaba su brazo contra su seno. Y yo riendo y pensando algo así: «Anda que no os falta mili a vosotros». Y eso que ni sabía lo que era la mili, pero lo pensaba, jejeje. Yo que tenía la llave de la entrepierna de esta chica, mujerón total a su edad.

Pero no se lo dije a ninguno de mis amigos los metedores de mano, pese a que muchos me decían que por qué yo no hacía lo mismo. ¿Cómo explicarles mis tratos privilegiados con ella?

Pues nada, que nos den pomada. El nombre del perrodista me ha recordado esta anécdota. En mis tiempos jamás se nos hubiera ocurrido (pero jamás es jamás, no hay duda alguna a ese respecto) nada sexual en grupo. Nada es NADA. ¿Qué le pasa a esta sociedad? ¿qué puede llevar a chavales de 15 años (o de más, o de menos) a tirarse a una tía entre 5. ¿Qué puede llevar a una tía a tirarse a 5 tíos, tenga la edad que tenga? De verdad… esta degeneración no es normal. Y, para más inri, les van a «educar sexualmente» como castigo… es decir, si no quiero que te emborraches te condeno a estar 10 horas al día en un bar, con barra libre.

Hace décadas que esta chica vive muy lejos de Madrid, en la ciudad costera natal de su padre. En 2008 su hermano estuvo en el velatorio de mi Madre, en Leganés. Casi toda la noche y, luego, por la mañana muy temprano, antes de irse al trabajo. A los pocos años fui yo quien le vio a él, y a ella su hermana tetona, en otro velatorio, el de su padre. Hacía lustros que no veía a esta mujer. Ya tenía varios vástagos, ella. Fue un encuentro muy cordial, pese a las luctuosas circunstancias. Hasta canapés ponen esos de los muertos que organizan todo el sarao.

Recuerdo visitar a su padre en el hospital, pues antes de morir la gente suele estar enferma. Me relataba lo malo que había estado y que, por suerte, ya estaba mejorando. Engordar para morir, tal cual. El caso es que, ya fuera del hospital, a este Señor me lo topaba a menudo en la calle. Siempre me paraba y hablaba conmigo largo y tendido. Yo siempre fui muy adulto, aún siendo niño. Venía siempre, el hombre, de dar una vuelta por el barrio y trasegar por varios baretos del mismo. «Un vinito» decía él. Que si el médico le había dicho que podía tomarse tantos al día o menos, o más o tiro por que me toca y rebota, rebota que tu culo explota. En esa época yo todavía no era alcohólico. De hecho, hacía pocos meses que había empezado a emborracharme los sábados. Luego la borrachera se fue alargando al domingo, y retrocediendo al viernes. Luego al jueves, luego al miércoles y… bueno. 365 día al año y 1 día más cada 4.

Pero este hombre dialogaba conmigo de manera tan afable que no era normal. Estábamos destinados a entendernos. Él me agasajaba con los recuerdos mutuos de nuestros padres, estando mi madre viva por entonces. Era la época en la que los vecinos entraban a la casa de los ídem (estos vivían en el bloque de enfrente, por cierto, bloque en el que, a cada uno de sus vecinos les partí la cara, de niños y ellos lo intentaron conmigo, sin conseguirlo; salvo una pedrada que me comí y varios puntos en mi almendra. Eran tiempos en los que te podías dar de hostias con los vecinos, «por qué sí» y luego aliarte para pegarnos juntos con la manzana de al lado. Todos a una. Pero eran tiempos en los que jamás una tía se hubiera follado a 5, ni viceversa. Éramos gente sana. Salvaje y asilvestrada, pero sana. Gente que pintaba en las paredes: «Si no bebes, no fumas y no follas, ¿para qué vives, gilipollas»?

Gente que odiábamos a los maderos (por entonces, creédme, no decían eso de «caballero,caballero ¿se escribirá así «creédme»? Hasta los polis eran gente honrada, salvando excepciones, obvio) que fumábamos a escondidas, que éramos atracados por yonquis, pero no asesinados. Y etc. Éramos hombres y mujeres, mucho antes de ser adultos. Y no había Servicios Sociales para secuestrar hijos, cada padre aguantaba su vela, como debe de ser. El Estado no se metía, a penas, en nuestras vidas. Y todo fluía de manera natural. Todos veníamos de pueblos de España y, por lo tanto, teníamos mucha cultura que compartir. ¡Hasta íbamos a los pueblos de nuestros vecinos, invitados por ellos! El mío es Ciudad Real capital y toda la provincia. Pero fui a Cuenca, Valencia, Extremadura y etc. a los pueblos de mis vecinos. Cada uno en su coche. Coches pequeños (el de mis padres 1 SEAT 850 y, luego, un Málaga –Álaga porque le robaron la M, en seguida. Yo también robé muchas marcas de coche, las vendía en el colegio para «saldar mis deudas de juego» tal cual, que eran apuestas de jurgol. Y como yo era del FCBarcelona, pues siempre apostaba a su favor y él siempre perdía… eran los 80.

Pero, insisto: jamás ni yo ni mis amigos ni mi entorno se planteó eso de fornicio grupal. Ya de violación ni hablamos. En esa época, si alguien se atrevía a violar a alguien aparecería con el cuello rebanado, tal cual. No éramos, ni de lejos, malos como son ahora. Tal vez tiene algo que ver el hecho de que en mi generación no había inmigrantes. A mis 26 palos me fui a Tánger varios días, para celebrar el fin de año del 2002. Fui, sin saberlo, a casas de ricos paniaguados del Estado español (6 mil euros cobraban al mes, como «profesores expatriados», tal cual). Tenían hachís como si fueran tabletas de turrón, y todos eran muy intelectuales… Yo había sido amigo, de varios negratas en Madrid, pero todo «controlado». Eran gente que nos tenían cierta pleitesía. Pero en Tánger descubrí que yo era segregacionista (la antesala del racismo y la xenobobia). Yo no quería estar entre esa gentuza. Me daban asco, tal cual. Porque yo no iba de turista, sino que estaba entre ellos, los sarracenos autóctonos, y hacía mis fotos y tal (no los futuros documentales en Senegal y los campamentos saharauis en Argelia). Jamás quise vivir entre ellos, por eso no vivía allí, es así de simple. Pero ahora que Mahoma ha ido a la montaña… tela. Y con barra libre de mis impuesto, re-tela.

Acabo con lo de mi amiga tetona y la noticia de la foto de cabecera

En mis tiempos jamás podría haber acontecido una violacíon grupal de sarracenos. Porque no los había en España. Así de sencillo, como lo del perro muerto y al rabia. Y tampoco podría haber acaecido una violación de españoles, porque los españoles no follábamos en grupo, como sí hacen ahora los espenoles. Ya está. Éramos una sociedad infinitamente superior moralmente a la de ahora. Como el día y las tinieblas, tal cual. Lo tétrico y repugnante es que son gentuza de mi generación las que hacen posible toda esta podredumbre. Son mis amigos de entonces, mis exnovias, mis amigas, mis familiares… tal vez peco de haber conocido a demasiada gente y de tener a muchos conocidos en puestos relevantes de este puto país satánico y oligofrénico. Igual de ahí debería nacer una frustración. Pero, por suerte, nunca quise tener hijos para soportar la enorme carga de quien sería su madre, porque todas mis exnovias han derivado en psicópatas adineradas, imaginad bregar con eso. Me habría suicidado en cuanto hubiera nacido un hijo de puta así, mitad hecho por mí. Un ser humano condenado a ser espenol, a vivir con su madre un tiempo… con esos seres que vemos por la putatele y etc. Sí… esa gente es real y yo tuve a varias como novias. Sé de lo que hablo.

Apostilla

Todos mis colegas que metían mano, totalmente consentida, a mi amiga la tetona precoz, estarían ahora haciendo cursos de estos, porque eran menores. Yo no hubiera hecho el curso, supongo, porque nunca me hubiera denunciado por enseñarme su coño peludo. Digo yo, pero a saber… es que en esa época las mujeres eran mujeres, no entes diabólicos empoderados como ahora, y sustentados por manginas «caballero,caballero». ¡y qué no se les cae la cara de vergüenza, porque no la conocen!

Y bien orgullosos que están, oye. Ahí con sus trajecitos de montamán, que vienen con todos los accesorios para jugar más y mejor: porra extensible, spray de gaseo, casco, botas, pipa, porra grande, escudo, chaleco antitodo, guantes anticorte, esposas…

Recuerdos de una infancia sin patio ni Sevilla

Bueno, de una adolescencia, pero es que Machado escribió «infancia» y lo he respetado. Recuerdo, nítidamente, hace unos 30 años un 20 de noviembre en el madrileño Paseo del Prado, a varios maderos «paseando» por allí con escopetas recortadas al hombro, en plan película del Oeste, tal cual. Yo iba con un par de amigos que ni sabíamos que significaba esa fecha, ni quienes eran un grupo de chavales con la cabeza rapada y banderas nazis y, ni mucho menos, esos maderos con las escopetas recortadas al hombro, sujetadas con un brazo, en la pose más chulesca de las poses más chulescas que os podáis imaginar.

De esto ya he escrito, pero me la suda, me gusta recordar. No obligo a leer. No paso lista.

A los 10 años de esto de los de la recortada al hombro, más o menos, un madero se postró ante mí, en la puerta de la comisaría de Leganitos (Madrid, muy cerca de la Plaza de Espena) con una recortada igual que las que os digo de El Paseo del Prado. Iba con un rifle de esos, tal cual y yo no sé qué falta le hacía. Y se ve que yo era un delincuente muy peligroso pues, mirándome a la cara, cargó el arma, como en las pelis: «¡Crass, crass!» sonó la onomatopeya. Y sus ojos, fijos en los míos. Pensé que me iba a disparar, pero no tuvo cojones. Bueno… quiero decir que la ley, todavía y por suerte para mí, no le habilitaba a hacerlo, pero con el gesto, y la mirada, lo hizo. Yo estaba allí con unos amigos, pues estábamos de borrachera en el infame pub / sótano «Oba-Oba» y una del grupo sacó una cámara de fotos muy mona, para hacernos una ídem. yYyo le dije: te la van a robar, no la dejes en la chaqueta, encima del sofá. No me hizo caso y, nada, pues a comisaría a acompañarla a poner la denuncia. Porque la cámara le había costado 50 mil pesetas (sic).

Ese día, por desgracia como todos los días, yo iba sin mi revólver, así que no pude hacer el merecido duelo que el madero merecía y, parece, necesitaba. Así que me dediqué a atacarle con un arma mortal que él no tenía ni tendrá: hilaridad. Empecé a imitar su cara de perro y sus gestos de bestia armada hasta los dientes. Empecé a «cargar» mi recortada imaginaria… ante su mirada cada vez más y más de odio, un odio que yo creía insuperable, pero qué va… se iba superando a sí mismo. Sólo le faltaba echar humo por las orejas, al muy hijo de la gran puta. Yo sabía que al tener testigos no me podía matar, por eso le tocaba los cojones al puto cerdo madero asqueroso. Pero él tenía un as dabajo de la manga del brazo con el que sostenía parte de la recortada: la ley. Así que llamó a 2 perros como él y me detuvieron. «Desacato a la autoridad» creo que balbuceó y grito de rabia hacia mí, dirigido a sus compañeros. Y fui «pa´dentro». Uno quiso esposarme. Pero mi mirada y mi gesto evasivo le dejó claro que no… que si se le ocurría intentar esposarme lo mataría, tal cual. Luego ellos a mí, obvio. Pero él iría el primero a la otra Dimensión para seguir debatiendo conmigo allí, ya sin ser madero ni yo represaliado, de tú a tú, vaya…

Aquí empieza la parte de «Mortadelo y Filemón», si es que la anterior no lo era ya.

Me iban a meter a un calabozo… pero resulta que estaban todos llenos, jajajajaja. Tal cual. Así que, improvisaron y me llevaron a un despacho vacío de gente y lleno de cacharros administrativos. Ahí «me enjaularon» y me dijeron que esperase «a no sé qué», tal cual, ni ellos mismos sabían qué cojones iban a hacer conmigo. Durante un par de segundos, tal vez 3, me preocupé en ese cuarto oscuro. Creí que me iban a dar la del pulpo o un tiro, tal cual y como han hecho tantas y tantísimas veces. Pero al tercer segundo (confirmo que fueron 3, sí) mi cerebro me dijo que yo iba con más de una decena de testigos. No podían matarme, gracias a eso. Así que me acerqué a una ventana y cuando comprobé que daba justo a la entrada de la puta comisaría, mi jolgorio se desató, riéndo con mis colegas que me estaban viendo y «reclamando» mi inmediata puesta en libertad. Y era gente pacífica, no eran como yo. De haber sido como yo, eso hubiera sido como la peli: «Asalto a la comisaría del distrito 13».

Una vez afiancé mi posición, me senté en el alfeizar interior de la ventana y empecé a descojonarme de la impotencia de los maderos. Pobrecillos, qué mal les había salido la jugada. En un calabozo me hubieran dado la paliza que ellos pretendían, y todos tan contentos luego a su puta madriguera que llaman casa. Por cierto… eran todos hombres… ¿qué mujer puede acostarse con un ser así? ¿qué mujer puede tener hijos con un ser así? ¿qué mujer puede esperar y acondicionar la casa para un ser así? Una vez un examigo con la edad de mi padre me dijo que había hablado con su mujer (también muy conocida mía) para que le permitiera follar un día con una mujer policía, vestida como tal y con todos los accesorios, en la cama. Yo me quedé perplejo según me relataba eso, pues este hombre era (no desvelaré su identidad, es un personaje público, además) y no me esperaba que me estuviera contando eso a mí. Pero así era y así fue. Bueno, decía esto por lo de las mujeres liadas con maderos, que salvo ese estúpido morbo de mi examigo, no entiendo qué más puede atraerles de semejantes hijos de puta armados hasta los dientes.

Traté de azuzar el fuego, que se estaba apagando

No me hacían caso, joder. Eran tantos los detenidos y los denunciantes (como mi amiga y un amigo que entró con ella en calidad de abogado, porque lo era y estaba colegiado y todo) que pasaban de mí. Y me aburría. Así que empecé a silbar «La internacional». Yo, un ácrata patriota (oxímoron que, simplificando, significa: «Facha») silbando esa puta mierda… porque antes los maderos eran «fachas» y yo sabía que ese temita musical les jodería. Entró uno, muy ofendido gritándome que no se podía silvar eso, ahí (sic). Y que me sentara en una silla y no donde estaba. Claro… yo mirando a todos mis colegas y el madero sabiendo que ellos me veían… pues me vine arriba: ya no podían darme de hostias. Había testigos, como dije antes. Qué mal se lo montaron conmigo. El pobre perro de la puerta, el que me denunció, no podía hacer nada conmigo, jajaja. Así que me puse a silbar otra cosa (no recuerdo qué, pero una melodía conocida), para tocar los cojones más, hasta que el madero me gritó que «aquí no se puede silbar»(sic). Y yo le agradecí la matización, entre risas. Recordad: tenía a mis testigos frente a mí, y frente al madero. Me hicieron la ficha y aquí paz y después gloria. Entre risas cogí «el recibo» y sigo esperando el juicio que me prometieron, diciendo algo así: «Cuando te llegue la citación no te vas a reír tanto». Y sigo riendo, hijos de la gran puta.

Con los maderos me han pasado cosas divertidas de todo tipo. Pero no quiero aburriros contándolas ahora. Esto, como bien sabes si has llegado hasta aquí, es más un relato corto que un artículo, de ahí su interés. Informativo es cero, pero como relato tiene su aquel. Aunque todo esté basado en hechos reales, no deja de ser un relato, porque yo soy escritor, no perrodista.

Apostilla

to be continued… (continuará)

Vamos a ver si me entero, porque igual soy 1.001 veces más gilipollas de lo que sé que soy. O sea, Israel, el sionismo hecho nación «ad hoc» pese al Holocuento (¿cómo cojones quemaron a tantos en 4 incineradoras? Misterios de la física y, por supuesto, alabo la resiliencia de estos hijos de puta hijos de Sión que, pese a haber sido exterminados son cada vez más – y más fuertes – deben de ser como las cucarachas, tal cual).

Pero, cuidao que viene el encargao… Qué Perro Sandez está muy preocupado por Gaza. El etarra de Sandez ve la paja (con perdón, por lo de la pornocracia que padecemos) en ojo sionista ajeno y no la viga en su ojo de la cara, porque el orto lo tiene taladrado por Begoño. E Israel nos tiene el el punto de mira… jajajaja. Sí, para tomar el sol y follarse a nuestras putas y beberse nuestras bodegas a precio ínfimo, eso es Espena para los judíos.

Y mientras el golpe de Estado se afianza en Espena, el PPSOE a lo suyo: preocupados por Israel y Gaza. De verdad… en fin, en principio, entre medias, entremeses ricos y meses que hacen años y años que hacen mucho, pero mucho, daño. Vamos a ver… ¿Cuándo dejamos de ser inteligentes para pasar a ser indigentes mentales? ¡Qué bien hizo mi querida Madre en irse de esta Dimensión a los 59 años! Joder, qué sabia era. Eso sí, yo me quedaré aquí hasta pasados los 80, no soy tan listo como mi Madre.

Y os daré caña a todos, hijos de puta. Panda de indoctos, ágrafos, iletrados, analfabetos… en definitiva: perfectos demócratas.