Temazo de esta impresionante banda inglesa, publicado en 1974 (dentro de su disco «Phenomenon). Balada rockera imprescindible, que mezcla estilos de blues con hard rock, y una pizca del anterior estilo raro «space rock» que usaba esta banda pionera en él. El solo de guitarra denota a un verdadero fenómeno con la guitarra, el sin par Michael Schenker, que debutó con la banda en este álbum (el 3º de ellos), tras pirarse de la posteriormente memorable banda alemana «Scorpions». En 1978 dejó la banda, pues tenía demasiada personalidad como para ser gregario de nadie, y tras dar tumbos, de nuevo con Scorpions y otras bandas (y rechazar ofertas de grupos de primer nivbel), en 1979 creó su propia banda: MSG (Michael Schenker Group).
Y gracias a eso, y a que vino a tocar a Madrid (2004), tuvo la suerte de que yo fuera a verle, junto a mi novia de entonces y un puñado de grandes amigos cuyas vidas han derivado al caos más absoluto fruto del advenimiento de la estupidez más recalcitrante. Pero que nos quiten lo bailao, y no sólo en ese conciertazo. Mecáchis como pasa el tiempo, maño.
Apostilla
UFO es, en inglés el acrónimo que es OVNI en español. O que era… hace unos años han cambiado hasta esto… panda de hijos de puta globalistas.
Temazo de esta banda española de rock, sin duda el mejor grupo que en este país fueron, son y serán, aunque bastante por debajo de infinidad de bandas extranjeras, sobre todo yanquis, alemanas y británicas.
Grupo contestatario a más no poder, aunque sólo al 50% de puertas para a dentro, pues los fundadores, los hermanos de Castro, son basura ponzoñola globalista y covidiota.
Este tema, del álbum homónimo de 1987, es un icónico alegato de libertad, disidencia lúcida y lucha incesante. Temas de esos que este siglo no se hacen por grandes bandas con millones de seguidores, y que jamás volverán a hacerse. La lucha sigue, también a nivel musical, pero de manera atomizada. Algo es algo y seguimos siendo igual de peligrosos, satánicos hijos de puta.
Perdón por emponzoñar con estas letras la que, para mí, es la mejor canción de la historia (una de tantas mejores «de la historia»). Y no sé de qué cojones va la letra, porque para mí la música es ritmo, compás y melodía (que me perdonen los músicos que le dan literatura a estas cosas, pero para eso ya están los libros y, de fondo, se puede escuchar música, que está para otra cosa). Desde mi posición neófita absoluta en temas de composición e interpretación musical (salvo con la flauta dulce, ahí tengo notas que decir, jeje y me dio de comer una vez, en Eivissa, a pie de mar) puedo decir que la compenetración de la vocalista inigualable con esa banda es ABSOLUTA. Cada acorde está hilvanado con su voz. Es una absoluta maravilla. Es, simplemente, maravilloso y qué bonita es la vida y tener – más o menos – los 5 sentidos (más el común) dispuestos a apreciar tanta belleza, tanta algarabía que es la vida en esta Dimensión.
Jewtube «engalanó» mi ordenata con este vídeo reciente, de la afamada Rosalía (dizque cantante). A ver… las comparaciones son odiosas pero hay cosas que claman al cielo, al infierno y al purgatorio, 3 en 1. ¿Por qué se mete esta pésima cantante en camisas de 11 varas? ¿Quién tuvo la genial idea de hacerle cantar esta versión de la mítica canción de Rocío Jurado? Es como si yo cojo mi flauta dulce del cole y voy al Teatro Real para interpretar, con 2 cojones, «El concierto de Aranjuez» A ver… que poder puedo hacerlo y hasta sin soplar. Si algún insensato me habilita a ello y yo voy y me arranco ha hacerlo… pues quedaría peor que una vaca lechera (que no son vacas cualquiera, como dice mi amigo Tono) en el concurso de Miss Universo (aunque, visto lo visto, igual lo gana). ¿Pero los espectadores y los trabajadores que coadyuvaran conmigo? ¿Tos´chalaos o qué, prefiriendo a un calvo con su flauta del cole a toda una orquesta magistral, con el solista (digamos el mejor de la historia) Paco de Lucía a la guitarra? ¡Pero qué extraña sociedad tenemos que ocurren estas cosas!
Os pongo los 2 vídeos y que vuestro intelecto juzque y que Dios nos perdone a todos, porque esto ya no tiene sentido. En un vídeo una tía enseñando tetamen, balbuceando rodeada por una especie de enorme condón usado lleno de calorros, palmeros y guitarristas que tocan la guitarra con arco de violín. En el otro, una SEÑORA cantando e interpretando. A ver si sabéis diferenciar los vídeos.
Y, de propina, os dejo el mío de la jodida flauta… porque sí… toqué con ella parte del «Adagio» del Concierto de Aranjuez… pero es un vídeo de coña, echo (de echar, no de hacer) en la casa de mi casero de entonces, para ser visto por mis colegas… ¡punto! No para lo del Teatro Real. ¿De verdad no sabemos diferenciar las cosas y los lugares donde hacerlas? Cualquier día nos sacan un karaoke (¿siguen existiendo?) y nos dicen que son la vanguardia de la canción mundial, y les aplaudimos.
Esta canción salvó muchas vidas en Madrid, durante la PLANdemia. Me la ponía cada vez que tenía la desgracia que subir a un tren o metro (y mira que lo evitaba, pero hay distancias muy largas que no se pueden hacer, de ida y vuelta, a diario). Fui en bici muchas veces, rutas de Hediondo Puente de Bellacos a Leganés (ojo, que no es un mero paseo), para, entre otras cosas, comer con mi Padre y mi Tito Fede, pero a veces había que coger el tren… sin bozal… imaginad. Me ponía este tema siempre que entraba en el vagón. Tal cual. Era algo así como una tregua conmigo mismo para no defenderme de los covidiotas armados, como merecían: matándolos. Oía este tema ancestral (no es de original de Metallica, ni de nadie) y mi mente le decía al resto de mi cuerpo que todo iba bien. Y si algún «caballero, caballero» llegaba a mi camino… pues caminante no hay camino, se hace camino al andar. Qué sabio era Machado… pero no sé si él se refería a que yo hiciera correr a los «caballero,caballero» jejeje. HIJOS DE PUTA, JAMÁS ME PUSE BOZAL Y ESTUVE SIEMPRE ENTRE VOSOTROS. Maricones de mierda. Cerdos. Espenoles con porra y pistola. Asquerosos anormales emasculados. Un español como yo vale por 500 de vosotros. Sí, 500. Malditos hijos de puta siervos de Satán. Venid a por mí. Llevo 48 años y medio esperando. Ya os he inflado a hostias (hasta legales, en juicios) muchas veces. Venid. Venga, venid. Que yo no soy esos jewtubers a los que dais de hostias en Ferraz. Ni esos chavales. Que va. Yo soy Alberto César Bakken Pérez Tristán. Conmigo jamás podréis salvo a tiros desde 100 metros. Os odio. Sois Satán y, pese a ser yo agnóstico, sé todo el mal que sois. Cerdos hijos de puta. Oid esta canción, malditos siervos del mal. Y bailadla. Esta canción, insisto, os salvó la vida a muchos de vosotros, putos cerdos, insisto.
Apostilla
No me hago responsable ni de Metallica y su ultracapitalismo estúpido, ni de las caras que ponen en este vídeo y tal… qué se yo… a veces hay que darle una tregua a la vida y permitir a basuras humanas como estos de Metallica. Pero es que el tema que versionean mola. Y salvó vidas, como digo…
Para los duros de oído de los idiomas que no sean el sempiterno y sacrosanto español, os dejo la traducción de este temazo. Poco más que añadir a esta letra. Y la melodía… ídem. De toda la vida (la mía) es como una nana. Esta canción te mece, tal cual. Y me recuerda tanto, pero tanto, a mi isla, a Eivissa. En breve cambiaré la sierra madrileña-segoviana, por el mar. El mar contra el mal.
Entre centenares de vídeos elijo esta interpretación, por ser patria y estar muy bien grabada, enfocando a cada músico, en el momento adecuado y con un buen audio. Yo toco movimientos de esta obra, en flauta dulce, pero no es lo mismo aunque para mí es sublime; para mí – insisto – y no lo comparto con nadie salvo con algún vecino inerme.
Hay gente incapaz de entender que los «fascistas» tenemos una sensibilidad enardecida y un talento que hace a los psicóptas indoctos rojos decirnos: «¡Ah, Bakken, no creía que eras facha!» Eso me lo han dicho tantas veces y tantos tontEs que, en fin… Ahí va el vídeo. El final es otra movida, igual de buena, pero otra. Y al director ni caso, está chalado, como todos.
¿Qué decir de este tema, de cuándo se hacía BUENA MÚSICA? Para mí la mejor base rítmica que he oído (y he oído decenas de miles de temazos musicales). Siempre reniego de la época que me ha tocado vivir, en esta Dimensión. Si pudiera elegir, hubiera nacido en 1.900 y en este mismo lugar (Espena). Pero hay que ser justos con la Vida y reconocer que en el aspecto creativo, en este caso musical, esta es la mejor época, porque podemos disfrutar de todas las obras de arte que nos preceden. ¿Alguien se imagina si no existiera la tecnología y sólo pudiéramos oír la música en vivo y en directo? es decir… oír, POR COJONES, al puto Bad Buny ese, a la zorra Rosalía, Eurovisión y tanta y tanta basura que es lo único que se fomenta ahora… Mejor ni pensarlo.
Quien nos iba a decir, décadas ha, que esta canción estaría en pleno vigor, a día de hoy; pero con un sentido totalmente contrario al original: ser extranjero en tu tierra.
Desde el inicio de este nefasto y criminal siglo antiser humano no miembro del NOM, asistimos a la paulatina y preocupante destrucción de Occidente (actual Accidente), particularmente España (actual Espena), por su historia y situación geoestratégica en el Viejo Continente que ahora es un contenedor de mierda. La estrofa más celebérrima de esta inveterada y entrañable canción es su estribillo:
“Adiós mi España querida Dentro de mi alma te llevo metida Y aunque soy un emigrante Jamás en la vida yo podré olvidarte”
Las entidades supranacionales, sobre todo la UE – en nuestro caso – y entidades privadas como la puta OMS (Organización Mafiosa contra la Salud), grupos de inversión como Blackrock o Vanguard y etc. de testaferros de ellos, han destruido nuestra nación, a la vista de todos y sin subterfugio alguno. Han sido muy listos sabiendo el potencial de estupidez del español medio y su total adicción, dependencia y sumisión al Poder y al Estado; gente manipulable al 100% a través de los mass mierda (sobre todo la putatele), internet y las redes sociales. No voy a repetir lo que cualquier lector de este BLOG sabe de sobra (vosotros no sois vulgo ni satánicos siervos del NOM), sino hacer una analogía con Juanito Valderrama, el pasado de España y el presente de Espena:
Coincidí varias veces con este cantaor, en el bloque de Leganés donde me crie. Una sobrina suya era mi vecina de abajo, la señora Paqui, y él venía a visitarla periódicamente. Esta mujer tenía marido y 2 nenes. El mayor, Francisco, de mi quinta, el menor – Antoñito –, obviamente menor que yo, jeje. La señora Paqui comía pipas como si no hubiera un mañana con pipas. Lo hacía cuando nos cuidaba a la chavalería del bloque. Éramos 20 chabolas verticales, de gente española TODOS inmigrantes de pueblos de España. Cuando éramos canis jugábamos en los aledaños del bloque, sin atisbar carretera alguna, y eran las madres quienes se turnaban para echarnos un ojo o un bofetón si venía a cuento. La acera donde la señora Paqui se hinchaba a pipas no era de tránsito, sino que sólo daba a nuestro portal, acera que luego ella misma barría para quitar la tonelada y media de cáscaras.
Fueron lustros de camaradería y amistad entre más de 100 personas que habitaban las 20 chabolas verticales, y entre buena parte de los bloques aledaños Sólo los críos (y no tan críos) teníamos hostilidades y estábamos todo el día a hostias entre bloque y bloque, aunque hacíamos alianzas para luchar contra manzanas aledañas… es lo que tiene haberse criado en 1km. cuadrado habitado por más de 60 mil personas… el núcleo urbano más poblado de Europa, por entonces, ahora ni idea, Zarzaquemada era mi barrio. Alguna vez recibí una pedrada, pero en el cuerpo a cuerpo siempre acababa yo fostiando (así lo decíamos antes) a alguno de los bloques de al lado. Íbamos con desventaja los del mío, porque muchos de los otros eran de 10 plantas, el doble que el mío, y con ascensor; pero en el mío teníamos más cojones, precisamente por no tener ascensor y estar todo el día oblados a cruzarnos por las escaleras; esa obligada unión hacía nuestra fuerza.
Actualmente mi viejo sigue viviendo ahí, pero todo ha cambiado. El tiempo y el NOM han dinamitado la otrora gloriosa comunidad de españoles en hermandad, dentro de una prosperidad económica sin parangón ahora, donde sólo trabajaba – y de manera humilde – una persona por vivienda manteniendo a 3 y hasta a 7 más; coche y 1 mes de vacaciones incluidas, y comida y bebida de primerísima calidad.
Según fui cumpliendo años (me parieron en el 75) todo empezó a mutar, lenta y paulatinamente, en lo que tenemos ahora. Yo lo vi venir, enseguida, pero otros no. En los hogares donde antes sólo trabajaba uno fuera, empezamos a trabajar casi todos, y nuestra vida cada vez más paupérrima. Empezaron a crear impuestos por doquier, la inflación se desbocó y las antiguas generaciones no pudieron dejar su testigo a nosotros, las nuevas.
Todo se llenó de coches y, con ello, de gastos, contaminación y aparcamientos subterráneos hasta debajo de las raíces de los árboles. Empezaron a llegar los inmigrantes (pero no como los de la canción, pues esos eran reclamados por los países de acogida y bien remunerados) de ahora: explotados laborales, paniaguados, delincuentes y putas. Primero vinieron de Hispanoamérica, salvo excepciones puntuales de todo el orbe. Luego empezó la actual e imparable invasión sarracena. En los 90 ya eran decenas los negros e hispanoamericanos que vivían en mi bloque, alquilando casas de vecinos que se olieron la tostada y abandonaron el barco. Actualmente creo que sólo quedan 8 vecinos de los 100 de antes. Entre fallecidos – muchísimos y de todas las edades y mi madre entre ellos – y gente como yo que abandonamos el nido muy pronto, el edificio es un reflejo de la sociedad espenola: miscelánea de inmigrantes y cero relación entre vecinos. Y perros y gatos, muchos, como en todos lados. Y nenes, solamente de los inmigrantes.
El hijo menor de Paqui estaba un poco “falto” y por eso era la persona más alegre del barrio. Todos los 6 de enero llamaba a las 19 casas del bloque, que no eran la suya, y nos enseñaba (con una ilusión que jamás he vuelto a ver, ni veré, en mi vida) los regalos que le habían traído Los Reyes Magos. Uno de ellos siempre era un disfraz, porque a él le encantaba disfrazarse. Y allí, en el rellano de 4 apartamentos, salíamos mogollón de vecinos en pijama y/o bata para compartir el asombro de Antoñito, enseñarle nuestros regalos y ensalzar su orgullo, y agradecimiento, por los suyos. Era, además, un besucón, y sobre todo las madres del bloque lo eran ídem… ¿cuándo es la última vez, ahora, que te has besado con un vecino? ¿Ha habido alguna primera…?
Precisamente, esta familia del cantaor fue de las primeras en mudarse, pero la que más notamos, porque interactuábamos más con ella. En su lugar vino un picoleto (y de esto no voy a hablar ahora que no sé yo eso de la prescripción de ciertas cosas con estos caballero-caballero), menudo cambio, joder. La señora Paqui fue la que enseñó a la chavalería a tirarnos de cabeza en la piscina. Sí… no sólo cohabitábamos en armonía el precario edificio, sino que íbamos en tropel a la piscina pública, de vacaciones a la playa y la montaña, al pueblo del vecino, el vecino al nuestro y así… ¿alguien se imagina ahora esta relación con los vecinos?
La mía, cuando he vivido en edificios, ha sido o indiferencia y ostracismo u hostias constantes. ¡Cómo ha cambiado el cuento, caperucita (la que no iba a ver a su abuela, sino a lavarse el coño al río)!
Hace décadas que vivo asediado por inmigrantes de todos lados, especialmente sarracenos ahora. Los menores de edad, el 90% (aproximado, no los cuento, obvio) son hijos de ellos y se reproducen a partir de los 20 años, o 10 y muchos, a un ritmo de 1 por año. Echad cuentas de lo que nos queda para cantar eso de Juanito Valderrama, viviendo en Espena. Yo hace lustros que lo canto, porque es lo que siento. Puede ser mi pesimismo antropológico. Pero es que, quien no lo sea, o es un “Antoñito” de la vida o uno de ellos, de los que nunca deberían haber venido a sustituir la población autóctona del país (seguramente) más ubérrimo y privilegiado del Mundo. Un país para oriundos y turistas respetuosos, no para inmigrantes. Y no por xenofobia ni, mucho menos, racismo; sino porque el mundo es ENORME y cada mochuelo debe prosperar en su olivo. Lejos de eso, lo que está haciendo el NOM y la inacción de los inveterados españoles es dejar que nos hayan usurpado el nido del olivo y dejar que los únicos mochuelos (adjetivo / sustantivo peyorativo) seamos los españoles de varias, o todas, las generaciones aquí.
Temazo descomunal (1972), de cuando se componía e interpretaba música. Ahora triunfa Bad Bunny (o como se escriba) Rosalía, el Rap, el reguetón y demás barbaridades que NO SON MÚSICA, sino, «otra cosa», respetable, pero NO ES MÚSICA, insisto.
La letra aborda un fracaso matrimonial (no la compuso Elvis, pero le vino al pelo para hablar – más bien cantar, y cómo cantaba este notas – de su reciente divorcio).
Yo he sufrido (porque se sufre, y el que diga lo contrario es que no tenía una relación de pareja, sino un rollete como los cientos que he tenido yo) 3 rupturas serias y 2 medio serias – y un enamoramiento, incomprensiblemente no correspondido, porque yo era un bombón divertido e inteligente… jejeje y todavía tengo abuela, oiga –. Esta canción no expresa mis sentimientos al respecto, porque es una mera canción, no las inconmensurables obras narrativas o líricas, pero se aproxima en algo, lejano, pero mejor que nada; y el que nada no se ahoga, pero puede tragar agua.
Para estos excelsos temas en desamor, os recomiendo 3 obras literarias:
1/ «Amor se escribe sin hache», desternillante obra de arte satírica, de Jardiel Poncela.
2/ «Victoria». Desgarradora historia de desamor, del genial (premio Nobel y todo) Knut Hamsun.
3/ «The profundis», desamor e incomprensión sentimental trucha – no pretendo ser inclusivo, que conste, es que son maricones los protas, y reales, es autobiográfica la obra – del incomprendido y genial Oscar Wilde.
Os pongo el tema de Elvis, con subtítulos para los duros de oído inglés como yo, y los maños medio sordos. Luego os muestro el mismo, pero con mejores imágenes. Como término, la versión techno de los chicos de la tienda de mascotas. He conocido a mucha people que no sabían que era un tema de Elvis. Nobody is perfect, Sr. Wilder…
César Bakken Tristán 