Posted in ARTÍCULO-INSULTO on noviembre 15, 2025 by César Bakken Tristán
En estos aciagos tiempos de tribulaciones autoinmunes (cainitas, sociopolíticamente hablando), hay que tener más sentido del humor que nunca, para soportar los pocos lustros de cuasilibertad que nos quedan. Cuando seamos un califato sometido al globalismo sionista internacional, ni humor, ni amor, ni honor tendremos; todo será horror.
Hablo muy en serio en este delirio que expongo:
Busco socios capitalistas para mi nueva empresa de charcutería a domicilio (únicamente con productos porcinos). El formato es como el tapicero y el chatarrero, y nuestra carta de presentación será la misma: recorrer los municipios en furgonetas que pregonen: «¡Ha llegado el charcutero! a la puerta de su casa. Se charcutea a todo tipo de vecinos. ¡El charcutero, oiga, el charcuteeeeeeeeeeeeeeroooo porcino!»
Como primera toma de contacto, y captación de clientes, haremos un buzoneo con una pequeña muestra de 30 gramos de embutidos porcinos. Y haremos repartos gratuitos de puerco curado en las plazas municipales. A los alcaides municipales les obsequiaremos con un lote de productos cárnicos porcinos de primerísima calidad. Especial ahínco tendremos en obsequiar a la sionista Israel Díaz Abuso/Cayuco (y los alcaides peperos) pues ella, como sionista, no come cerdo al igual que sus amigos sarracenos, parte de su jodido Madrid «de todos los acentos».
Antes de ser un califato, agotaremos todos los productos marranos que tengamos. Venderemos a precio normal de charcutería, pero servido en las puertas de las casas. Algunos de nuestros lemas serán:
«Del cerdo me gustan has los andares»
«Somos los nuevos mozárabes»
«Moriscos welcome, sarracenos go home»
«Viva el vino, el puerco y el conejo de 2 patas sin burca ni velo»
APOSTILLA
Si la empresa triunfa, abriremos la filial «Telemarrano», que será una entrega a domicilio.
Deviene grotesco – a la par que grosero – que seamos un país saqueado por los invasores, sin previa guerra armada pero con un falso «casus belli» originado, precisamente, por nosotros mismos. La esquizofrenia se ha apoderado de todo. ¿O es la iniquidad de la maldad memocrática?
Espena (antigua España) está en sus estertores. Reconocerlo no es odiar a la madre Patria, sino acompañarla, hacer de puente terrenal, en su nuevo tránsito dimensional. De creerme la historia patria (que ya es mucho decir viendo como se ha tergiversado la historia contemporánea MUNDIAL en estos 50 y ningún años que pululo por el mundano mundo) añoro aquellos tiempos en los que un país saqueaba a otro previa invasión provocada por una guerra, es decir: tenían la suerte de poder defenderse del enemigo. A fuerza de ser gallardo y rival de lo pusilánime, ni acato este estúpido orden mundial por el cual haber nacido en España, de padres españoles con todas sus generaciones aquí, supone o ser un hijo de la gran puta victimario, o un hijo de la gran puta víctima inconsciente – y colaborador necesario con los anteriores –, o un sometido y expoliado con menos poder de decisión que el puerco en la matanza.
Tengo las pelotas tan hinchadas que no me entran los pantalones
Si el odio se materializara, el mío por los espenoles sería el mayor monumento jamás imaginado por cabeza desamueblada alguna. El Everest pasaría desapercibido junto a mi odio. ¿Cómo hemos podido tolerar que, primero los panchitos y ahora, muy especialmente, los sarracenos; nos hayan invadido y nos estén saqueando sin tan siquiera haber tenido derecho al honor de la batalla?
La inmensa mayoría de españoles con todas nuestras generaciones patrias vivimos en la cuasi indigencia material, porque la mayoría de esta inmensa mayoría hozan en la idiocia, amoralidad y falta de espiritualidad. Actualmente, con 1.500 euros per cápita mensual NADIE PUEDE VIVIR EN ESTE PUTO PAÍS OTRORA CUNA DE CIVILIZACIÓN MUNDIAL. Porque todo es una estafa, expolio y escarnio para nosotros, precisamente nosotros… cuando han sido nuestros ancestros quienes han construido el país.
Pongo un simplón ejemplo para los más listos de la clase (que siempre fueron los más tontos, pues acataron las órdenes docentes adoctrinadoras para sacar buenas notas y estar esclavizado. Yo estudié 3 carreras y aprobé siempre con suficiente, sin tomar apuntes, ejerciendo la dialéctica, repitiendo asignaturas y siendo expulsado de una de ellas – perrodismo – y expedientado con inminente riesgo de expulsión en las otras 2: Derecho y Ciencias Políticas. La inquina era la divisa de mis profes): con mucho esfuerzo y laboriosidad te compras 2 casas, una para transitar el trabajo (la primera vivienda es sólo eso para los currelas, una suerte de refugio donde pasar las pocas horas no laborales del día) y otra liviana de veraneo y regocijo puntual. Cuando las tienes casi pagadas y muy bien puestas… la segunda te la okupan y la sigues pagando, gastos del okupa incluídos. Y la primera no puedes terminar de pagarla y te la quita el banco.
APOSTILLA
El ejemplo es real.
EPÍLOcO
Le estamos pagando la vida a los bárbaros que nos han invadido, mientras nosotros no tenemos nada y nos dicen que así seremos felices. Hemos destrozado la herencia ancestral y humillado a nuestros seres queridos fallecidos. Y todo eso advino gracias a los espenoles gerifaltes, a esos hijos de la gran puta que alguna vez hemos votado. No ha sido invasor alguno quien ha destrozado nuestra vida, sino nuestros conciudadanos cuyos ancestros no lograron destruir lo que ellos sí han conseguido. El día que falleció Francisco Franco no sólo murió un ser humano: murió la Patria. En 50 años, miles de años de evolución española tirados al retrete. Lo peor es que, los muy psicópatas, jamás tirarán de la cadena y nos seguirán cagando encima ad aeternum. En lo que a mí concierne, seguiré empalando con la escobilla a quien se me siente encima.
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on noviembre 3, 2025 by César Bakken Tristán
Vaya por delante que yo soy segregacionista (tengo varios artículos, a este respecto) y no racista, pero que antes me juntaría con un racista que con un inmigrante maleante, que son mayoría entre los actuales inmigrantes.Elijo mis compañías y como distribuir mi esfuerzo y los bienes materiales que de él devienen. Por eso odio a los inmigrantes paniaguados, o semi paniaguados. Su puta vida no va a estar soportada con mi dinero, mi esfuerzoy su expolio.
Voy a plantear la estúpida ucronía de que todos los inmigrantes aportan, trabajan, pagan nuestras pensiones y sostienen el PIB. Sigo con la necedad de que no delinquen y ayudan a combatir a la delincuencia. Persisto con que ellas son complacientes con nosotros y ellos con vosotras. Incido en que hacen – con denuedo – todos los trabajos que no queremos (o no sabemos hacer) los oriundos y que lo ejercen pagando, encima. Son una especie de ONG, sin jeta, y abnegados voluntarios en pos del bien común de los españoles autóctonos; de esa purria de fachas que somos los de todas nuestras generaciones en España. ¡Nada más fascista que haber sido parido en España, joder, y por una mujer blanca, habrese visto!
Una vez asumida toda esta mamarrachada, insisto: soy segregacionista y me rodeo de quien me da la gana, no de quien el Sistema estatal me diga que ha de rodearme y, por lo tanto, asediarme. Al igual que yo no me junto con ellos, exijo reciprocidad.
¿Por qué he de pagar con mi vida (pues vivir es trabajar) la de los demás que ni trabajan o trabajan, eso es lo de menos? ¿Por qué yo no tengo – ni tendré – vivienda propia ni bien material con valor económico notable, y he de sufragar la vida de los invasores y sus notables bienes materiales? ¿Por qué ser calificado de racista ha de ser el mayor piropo de intelecto que podemos recibir? ¿En qué nos hemos convertido, o mejor para seguir con mis enunciados: por qué nos hemos convertido en esto? El como ya lo sé, el por qué es lo preocupante.
Como español habitante de Espena (antigua España) tengo la obligación a todo y el derecho a nada. Tengo menos libertad que Segismundo y la obligación de creerme más libre que Nino Bravo. No me sale de los cojones (sigo sin ser un emasculado, ni lo seré jamás de los jamases). No soy un filántropo de invasores. El que quiera serlo, perfecto, libre albedrío ante todo: pero no con mi dinero, con mi esfuerzo y mi expolio.
Apostillo con un ejemplo, a modo de epítome clarificador, y no me extiendo más en esta sencilla reflexión de que si yo aporto divisas cuando voy a otros países, quiera que en el mío acontezca exactamente lo mismo. ¿Cómo que refugiados bienvenidos y turistas idos a vuestra casa?
En 2001 una amiga se fue con su novio a trabajar, temporalmente, a Irlanda. Al llegar les dieron una paga mensual de (no recuerdo, pero creo que eran unas 50 mil calas por testa) sólo por irse a vivir allí. Le pregunté que por qué tenían los irlandeses que pagarles a ellos ese dinero, por haberse ido a vivir a su país. En lugar de aportar divisas, saqueaban por el mero hecho de ser inmigrantes. Ninguno de los 2 entendió la incongruencia de su satrapía. Ni que decir tiene que, pese a que fuimos afables amigos durante lustros posteriores, hace ya mucho que me tildaron de fascista y se alejaron de mi vida (por suerte para mí). Esa es la mentalidad del guarro paniaguado espenol. Por eso fomentan la sinrazón de la invasión. Porque ellos lo fueron, lo son o lo serán. Y, ante todo, se nutren de dicha invasión. Veremos cuando ,dentro de pocos años, sean los propios invasores los que dirijan el cotarro institucional y dejen fuera a los pijuarros patrios que ahora se lucran de las mafias de inmigración. Ahí sí que van a empezar las hostias y, por lo menos en mi caso, la risa contemplativa. Desde mi pobreza material y mi expolio, me carcajearé viendo a ambos grupos de paniaguados expoliadores matándose.
Conocí a este psicópata, politóxico, pésimo actor, paniaguado y enajenado, en 2007-8 (sé la fecha porque fue tras la vuelta de mi documental en Senegal y Gran Cagada – antigua Gran Canaria – ). Fueron varios encuentros asquerosos, pero a mí me gusta estar con mis amigos y, sobre todo, con mis enemigos (que son infinitamente más y, por lo tanto, inevitables; ¡son ubicuos, los hijos de puta, porque para mí son todos igual! Era el propietario de un cochambroso bar «de progres y artistillas», El Pez gordo. Allí estuve bastantes veces y Germán, el único sensato del local y a la sazón uno de los camareros, me dijo: «tú eres el único de este sector que es buena persona. El resto son basura». Por entonces yo me dedicaba al audiovisual, ámbito en el que sigo trabajando, pero alejado de la industria y sin cobrar 1 sólo pavo por mi trabajo. Pero fue en 2 ocasiones cuando comprobé la escoria humana que es este subnormal, iletrado, indocto guarro y garrulo recalcitrante (mis adoradas cacofonías). 2 acontecieron en el nauseabundo pub «El barco» de la matritense Calle Madera (creo), en la zona de las putas barriobajeras, de esas que no frecuentan los políticos socialistas, puesto que nuestro expolio les permite tirarse a putas de 3.000 para arriba, la hora. Yo tenía que hacer tiempo para coger un tren, a las 6 de la mañana en Agrande.
La primera iba yo con una amiga actriz, con la que trabajé en un corto, en esos días. Él la invitaba a farlopa y copas, porque se la quería tirar. Obviamente, el que se la ligó fui yo. Imaginad la diferencia entre yo y este engendro, tanto a nivel físico, como moral, espiritual e intelectual.
La segunda, estaba en su puto bareto cuando llegó la hora de cerrar y me planteó irme con él a dicho pub. Como tenía tiempo, y me hacía gracia profundizar en ese imbécil y su entorno, acepté la invitación. Y fijaos si el tipo tenía necesidad de compañía que empezó a invitarme a tercios (costaban 4 pavazos, ya en aquellos años). Yo me dejo invitar, no tengo NINGÚN PROBLEMA en ello (aprovecho para dejaros mi BIZUMbao: 69-6666-69-666 the number of de beast). Hubiera sido una noche redonda para mí, de ser yo un asqueroso yonqui como él, pues no paraba de invitarme a farlopa, cada vez que iba a meterse al baño, que era cada 10 minutos; las mismas veces que yo le decía que no me meto mierda, que sólo soy alcohólico y a mucha honra. No transcribiré nuestras conversaciones, porque eran absurdas y no quiero zaherir vuestro intelecto. ¿De qué se puede hablar con un subnormal politóxico millonario gracias a nuestros impuestos?
Pero sí os diré que esa noche me prometió 3 mil euros (SIN YO PEDÍRSELOS) para mi nuevo proyecto de docu en los campamentos saharauis. Decía que apoya a los artistas y a las causas justas. Que le llamara la siguiente semana y me los ingresaba. Por entonces, y sin que sirva de precedente, yo necesitaba tener cuenta bancaria, por suerte llevo Ni que decir tiene que desde ese día no volvió a cogerme el tlf. ( hasta entonces hablábamos, muy de tarde en tarde, sobre todo por sms).
A los 2 años fui a hacer mi documental con un productor maricón (era trucha, pero no gay, porque era muy mala gente y un ladrón al erario) con el que acabé fatal y está vivo porque así yo lo quise, ya que era imposible acabar con él sin que yo terminara en la trena. Me denunció por injurias. Yo era mi propia defensa, al ser delito de faltas. Soy un excelente abogado. En el juicio tuve que parar la vista para advertirle al juez que mi delito – de serlo, que no lo era – era peor, eran calumnias, porque le llamé ladrón, lo cual tenía pena de cárcel. ¡Yo mismo me quise ampliar la posible condena, jajaja! El juez flipó, echó una bronca descomunal al abogado del maricón, por no saber diferenciar injurias de calumnias y suspendió el juicio. El abogado, que se parecía al actor Dani DeVito, pero togado, me pidió llegar a un acuerdo y no volver a juicio a cambio de que, en mi propio BLOG, rectificara mi acusación. Entre risas, y llamándole Dani DeVito, le dije que lejos de esos haría otro artículo contando este esperpento y reiterando que su defendido era un ladrón (porque lo era y yo tenía las pruebas, y él lo sabía).
APOSTILLA
En el Sahara me dijeron que Tolerdo no se había dejado allí, jamás, ni 20 euros. Iba por la cara, se intentaba follar a todas las sharauis y se emborrachaba y drogaba. Él sí podía tener acceso a alcohol, pese a estar prohibido.
REAPOSTILLA
Maldito PSOE expoliador, mantenedor de parásitos millonarios como este desgraciado. Ahora, encima, mancillando la figura de nuestro mejor estadista y ciudadano español de la historia. ¡VIVA FRANCO Y ARRIBA ESPAÑA!
Su espeluznante caso podéis conocerlo en este enlace, que os llevará a 1.001 enlaces más, sobre la misma aberración ocultada por los perrodistas. Su penúltimo “capítulo” de maltrato os lo conté, hace poco, en este enlace. Os muestro «el nuevo capítulo» de su maltrato (y, por ende, el potencial – cada vez más en acto – de todos vosotros). Cuando Papá Estado quiera sufriréis como Bros. Nuestra vida ya no depende de nosotros, sino de ellos. Pero jamás olvidéis que “ellos” son humanos. “Ellos”, sangran como nosotros y, por lo tanto, pueden ser derrotados y, por qué no, aniquilados.
No ha mucho os conté que a mi amigo le están poniendo zancadillas buRRocráticas e inhumanas de todo tipo. La antepenúltima: darle de alta, hoy mismo, de la enfermería de la cárcel de Soto del Real, donde fue llevado hace unas semanas por la negligencia, inconsciencia o maldad de una enfermera del centro; la cual cercenó los pocos derechos que tenía y la poca vida aceptable que había adquirido (en buena parte gracias a mi apoyo logístico y visitas semanales) junto a un grupo de amigos que se autodenominaban «frikis», al ser gente talentosa, ingeniosa, humorística e intelectual. Ahora que se había integrado y realizada – y hasta coordinaba – actividades culturales y deportivas… el loquero (vulgo psiquiatra del centro) decide darle de alta pero… trasladarlo a la cárcel de Estremera, cercenando así todo lo logrado e impidiendo ya mis visitas, debido a que no tengo coche y vivo a tomar por 2 o 3 culos de ese trullo. No contento con eso, Papá Estado le obliga a comenzar todos los trámites casi imposibles de realizar y que tanto nos costó lograr para poder recibir dinero para hacer llamadas telefónicas y para el economato (un súper suigéneris) de la trena; o para poder ser visitado o realizar él llamadas a nosotros. Espero que toda la logística que le proporcioné, junto a su mujer (ella desde Chile) se la dejen llevar ahora, justo ahora que le están trasladando. La inhumanidad del ser humano no es sólo una de mis adoradas cacofonías, sino la cruda realidad. Pero de entre todos estos inmundos mundanos seguimos aflorando unos cuantos con los que, mal que les pese, no podrán. El tiempo pondrá a cada uno en su lugar, si no en esta Dimensión, en la próxima. No se van a librar del castigo que merecen, precisamente ellos, los sádicos castigadores. Todos nuestros actos vuelven, para bien o para mal, tanto en la vida como después de la muerte.
Su espeluznante caso podéis conocerlo en este enlace, que os llevará a 1.001 enlaces más, sobre la misma aberración ocultada por los perrodistas.Os cuento «el nuevo capítulo» de su maltrato (y, por ende, el mío y, por reende, el potencial de todos vosotros. Cuando Papá Estado quiera, sufriréis como Bros y como yo. Nuestra vida no depende de nosotros, sino de ellos).
Hace 9 días, mi amigo Bros comunicó a una enfermera penitenciaria que había tenido problemas para dormir. Por desgracia, para soportar su injusto maltrato necesita unas pirulas somníferas nocturnas. ¿Qué se le ocurrió a la ayudante de galenos plandémicos genocidas? Pues trasladarle al módulo de Enfermería. Sacarle se su módulo actual, donde tenía amigos y una vida – dentro de lo atroz – buena. Meterle en el departamento de psiquiatría, junto a tarados de verdad, a la espera de que un médico (que nadie sabe donde cojones estará) le visite. O sea… por decir que pasó una mala noche de insomnio, le masacran aún más. Pero no acaba aquí la cosa, qué va. Cuando el viernes (mi día autorizado para visitarle) 3 de este mes fui a visitarle, me comunicaron lo de su traslado al módulo de enfermería y que no podía visitarle. Tardo 8 horas en ir y volver de la trena, ahí lo dejo como dato para el denuedo que muestro por mi amigo y que seguiré demostrando. No sé cómo, logré que me dejaran verle en el locutorio, como todos los viernes. Pero ayer… ayer ya no. Pese a tener cita concertada POR ELLOS, NO POR UN MARCIANO, para ayer, a la hora de siempre… ya no podía verle, porque según la psicópata (creo que son androides, me niego a asumir que vivo rodeado por tamaños psicópatas) de las citas, al estar en enfermería ya no puedo visitarle, salvo el domingo; día en el que el transporte público es todavía peor y no puedo ir, salvo pasando 12 o 14 horas en el empeño y tirado en medio de la nada, que es donde está la cárcel de Soto del Real. Ayer pasé 8 horas de mi vida regaladas (y pagando el transporte público) a Papá Estado, y me dejaron como a un puto perro, en la puta calle, campo yermo, en este caso. Meten a mi amigo entre chalados totales. Le separan de sus amigos actuales con los que llevaba una vida medio digna en su módulo, y evitan que su única visita (yo) le visite, con la importancia moral que mis visitas tienen para él y para cualquier ser humano en sus circunstancias.
El grado de deshumanización de Espena se ve desde Júpiter. Es atroz vivir entre estos hijos de puta a los que, ENCIMA, les pagamos con nuestro expolio para ejercer su psicopatía de «caballero, caballero». Las cárceles españolas son centros de exterminio de inocentes, salvo para los culpables políticos , y resto de mafiosos, que viven como Dios, en ellas (si es que duermen ahí, que lo dudo y mucho) y algún que otro preso, realmente culpable.
No sé a que se dedica Dios, pues Bros es muy católico. Si este es el Dios que ha de proteger a los católicos, prefiero a un sarraceno de la yihad. Estos, por lo menos, van de cara y les podemos combatir.
APOSTILLA
Ese mismo viernes 3, un matrimonio español de chalados se me coló por la cara, en la fila donde te fichan los psicópatas funcioRRAros, que no funcionarios. Se lo recriminé y el notas se me puso violento. Tuve que disciplinarlo, pero sin hostias físicas, como cabe suponer estando en una puta trena. El carcelero, al atenderme y ficharme para poder acceder a mi visita (te dejan sin nada, y hasta secuestran tu DNI, el cual cada vez me da más vergüenza, pues pone «España») me recriminó según él, lo de «las voces». «Que aquí no podemos dar voces» y no sé qué soplapolleces más me soló el subnormal paniaguado parásito. Claro… está protegido por una pecera, pero le recordé que si es subnormal no es mi problema, que el que había gritado era el imbécil que se había colado, no yo. ¡Es que ya es la hostia! Te insultan, a voces, no puedes partirle la jeta y, encima, el parásito te lo reprocha. ¡En qué zarpas está mi amigo David Bros!
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on octubre 9, 2025 by César Bakken Tristán
Fijaos en la foto de cabecera. Ya no sé qué más decir ante este antepenúltimo maltrato (mis adoradas cacofonías) del ser humano hacia el ser espiritual, ético e intelectual. Es imposible racionalizar estas fantochadas. Igual el error es mío, pero creo que USA no está en Oriente Medio. ¿Entonces… cómo es posible que sea USA quien arregle conflictos psicopáticos, en esa zona?
Como politólogo sé que, antes, por lo menos tenían la decencia de no hacer estos esperpentos, tan a las claras. Es decir: pues se reunían en «asambleas», «consejos de Estado» y qué se yo más chorradas oficiales. Pero ahora hacen estos espectáculos deleznables, a través de laputatele y lasputasredessociales. El hombre más poderoso (por dinero y maldad) del Mundo recibe un papelito de un tío que, encima, tiene apellido español (¡manda cojones que nos humillan hasta en esto!, esta panda de analfabetos que hace 3 siglos ni existían). Gracias a ese papelito y a sus esputaciones auriculares, USA ha vuelto a salvar a la Humanidad. ¿Nadie es capaz de razonar qué papel juega USA en todo esto? Ya ni hablo de sus fundadores, que me entra la risa tonta y yo, de momento, no quiero ser tonto, como los que compran en Media Mark, que no son tontos, ya sabéis…
En 1898 España dejó de existir, por la traición de sus políticos y los indoctos espenoles que sólo se mueven por maldad, envidia, psicopatía y dinero, mucho dinero siempre. Precisamente nos aniquiló USA. Ahora seguimos sirviéndoles. De alguna manera inopinada, pero más que esperada, el conflicto entre sionistas y sarracenos es lo más importante de nuestra vida, en Espena. Estamos, oficialmente, enfrentados a Israel y hermanados con un Estado Imaginario llamado Palestina y gobernado por un grupo terrorista. ¡Claro! Pero si Espena está gobernado por terroristas confesos, demostrados y demostrables. ¡Cómo no se van a hermanar con los yihadistas!
¿Y ahora qué? Y esta pregunta no es baladí.
Voy a bajar al súpermercaRo. Creo que, gracias a Pato Donald Trump, el expolio de la cesta de la compra ya ha cesado. Hoy los limones no cuestan 50 céntimos la unidad, ni son putrefactos. Hoy USA ha llegado a un acuerdo de paz entre sionistas (ellos) y sarracenos (ellos). Estamos mejor que queremos, vaya que sí. Y el Enola gay sigue planeando sobre nuestros melones.
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on octubre 8, 2025 by César Bakken Tristán
El nivel de psicopatía de este supuesto país alcanza cotas inescrutables, salvo para los gallardos sojuzgados que no tenemos nada y, por lo tanto, no tememos ni al miedo. Alguien sin vida aparente, como soy yo al no tener nada material salvo el ordenador, no le puede temer a nada ni a nadie. Digo lo de pagar, porque es así: pago un alquiler a la suegra de un policía local, que vino a amenazarme para que me fuera de la casa que pago y de la cual me deben 600 eurazos de la señal que dejé. Una casa ilegal, pues no cumple la LAU (amén de ser un edificio ilegal, por estar construido junto a un arroyo, todo propiedad de la familia política de este matón armado por el Estado). Obviamente, le despaché como merecía. Y sólo la ley y sus compañeros acechantes le salvaron de la JUSTICIA que merecía, en mi autodefensa y la de mi mujer. Me he blindado con una denuncia penal en los Juzgados de Plaza de Castilla y otra por Registro Municipal. Os muestro la última. La otra, hasta que no salga el juicio, no puedo/debo enseñarla. Manda cojones que el marido de una multimillonaria vaya por el pueblo amenazando e injuriando a vecinos honrados como yo. Satán los cría y ellos se juntan.
APOSTILLA
A este psicópata no le sentó bien que yo defendiera a casi 200 reses maltratadas (y, después, asesinadas). Él coadyuvaba con ese exterminio animal. Yo ni sabía que era el madero/marido de la multimillonaria testaferro de mi casera, la cual irá a juicio conmigo, por estar alquilando una casa ilegal, como he dicho, al no cumplir la LAU. Creen los multimillonarios que el mundo es suyo. Y qué va. Para nada lo es. Aquí os muestro el vídeo de cuando conocí a este psicópata que me ha amenazado, en la puerta de «su casa» ilegal que pago yo. ¡Un madero alquilando una casa ilegal! Es el perfecto corolario de Espena, antigua España. https://www.youtube.com/watch?v=y2jQL4UBahA&t=3s
Ahora que paso varias horas a la semana en la trena, concretamente la de Soto del Real – con perdón porque odio a la monarquía, y a la República… – me doy cuenta de que el tamaño sí que importa. Voy de visita, y a llevar paquetes de ropa, calzado y libros, a mi amigo David Bros, injustamente condenado por esta (in)Justicia psicopática, prevaricadora y genocida que tenemos, a nivel mundial. Su espeluznante caso podéis conocerlo en este enlace, que os llevará a 1.001 enlaces más, sobre la misma aberración ocultada por los perrodistas.Como no dijo Sagasta: «la pasta es la pasta».
La foto de cabecera es mi zarpa brindando con la torre de vigilancia, control o como cojones la denominen, de la trena de Soto. Un lugar paradisíaco, rodeado de ganado y montaña, pero con unas rejas que impiden su disfrute para los que están circundados por ellas. Los de fuera no estamos, en absoluto, libres, simplemente tenemos una celda enorme, a condición de tener un carcelero siempre a rebufo, y casi siempre «invisible».
3 veces he de poner las huellas dactilares de mi pezuña derecha en sendos controles de acceso y salida del trullo. Y me dejan salir, los muy gilipollas. A mí, que soy un delincuente REAL – con perdón, otra vez – pero nunca me han pillado, ni lo harán; porque si el que hizo la ley, hizo la trampa, hay delincuentes que sabemos saltarnos la injusta ley sin que se pispe la pasma, esa panda de pasmaos psicóticos paniaguados.
Video llamada con su mujer y su nena, que residen en Chile.
Mi amigo Bros es más inocente que la inocentada del falso alunizaje del 69. Pero da igual. ¿Qué más da? Qué certero eso de que: «lo que no se ve no existe». Y a Bros sólo le vemos 4 gatos beodos y, por lo tanto, no tiene repercusión alguna. Por lo menos a los enfermos de ELA (mi cuñado lo es y un buen amigo de Eivissa falleció por ello) les mandan a tomar por el culo, pero no niegan su existencia. A Bros le niegan todo. Le aplicaron la condena más prevaricadora de la historia y aquí paz y, después, gloria. Pero mientras haya gente gallarda, desapegada del puto dinero, con ética, espiritualidad y acracia patria activa; Bros no estará solo y su caso será conocido por todo el orbe, de una manare u otra. La vergüenza de su prevaricación y barbarie es, de momento, nuestra recompensa. Ya alcanzaremos cotas más altas, a nivel administrativo y judicial. De momento, como la pulsera que veréis abajo, de mi zarpa izquierda, cuya cruz es de Bros: «(mi) Dios está con nosotros».
Parte prescindible del artículo: voy a hablar de mi patética vida, o no tan patética, a saber… se va a la escuela. Se iba, ahora se va para ser adoctrinado y ser fiel feligrés de Papá Estado.
Hace años no me quedaron más cojones que coger el metrosur de Madrid, en Zarzaquemada, el lugar del mundo con más densidad de población (por lo menos el siglo pasado y pasmado: 60 mil capullos – yo en cabeza – en 1 km. cuadrado). Tenía que ir a la madrileña Plaza de España, a devolver un enorme trípode que me prestaron unos amigos. Entré al metro con ese cacharraco metálico al hombro, cual pata de jabalí de Obelix. Me disponía a no colarme, pues tenía un abono de no sé qué, pagado previamente, para no estar siempre discutiendo con esclavos armados o desarmados. Pero fui interceptado, muy certeramente, por el llanto desgarrado y los gritos desolados de una chica no mucho menor que yo, que por entonces tendría unos 30 y pico palos (ahora detengo 50 y ningún años. ¡Cómo pasa el tiempo y ni le saludamos!). Estaba ella – oye – en el otro lado de la frontera. Más o menos, esto fue lo que aconteció:
(Éramos sólo 3: ella, yo y un puto segurrata de 2 patas)
ELLA (gritando y llorando desesperadamente): «¡por favor, ayúdame!
YO (asombrado y con la no pata de jabalí al hombro): ¿Qué…?
ELLA (gritando y llorando igual que antes): «¡Éste (señalando a la rata de 2 patas) no me deja salir!
YO (mirando, por primera vez, al segurrata de 2 patas): ¿Qué…?
ELLA (gritando y llorando igual que antes, y ante un gesto prepotente del segurrata): «Dice que mi billete no sirve y que para salir tengo que comprar otro.
SEGURRATA DE 2 PATAS: » tiene que adquirir el título de transporte válido».
ELLA (señalando una máquina expendedora de estos impuestos revolucionarios, situada tras de sí): ¡Pero si la máquina no funciona! ¡No puedo sacar el billete para salir de aquí!
SEGURRATA DE 2 PATAS (muy altanero el, o ella, al ser una rata): «Eso no es asunto mío».
ELLA (ante mi asombro por lo absurdo e inopinado de la situación; y siguiendo gritando entre sollozos, tendiéndome su mano llena de monedas): «¡Por favor, no entres todavía! ¡Sácame un billete en las maquinas de allí (tras mi asombrado cuerpo. Era – y es – un hall enorme ¿se escribe «hall» un jol, en español?
YO (pispándome, por fin, de la jugada. Resulta que para salir en el metro de Julián Besteiro – con perdón por ser un jodido sociata, aunque menos malo que sus compañeros – hace falta un billete mágico que no es compatible con el del metro de Madrid. A ese suburbio se accede tras salir de la nefasta capital. El billete del metro te abre la entrada del metrosur, pero no su salida. Esta chica necesitaba otro billete que no podía adquirir al estar la máquina rota y no haber ya taquilleros: «A ver, qué yo me entere (mirando al segurrata de 2 patas, con mi cara de ningún amigo). ¿Tienes retenida a esta chica porque no lleva el billete adecuado que no puede sacarse porque la puta máquina está rota?
SEGURRATA DE 2 PATAS: «Es la ley, sin título válido no se puede…».
YO (tomando el dinero de la chica y yendo hacia la puta máquina expoliadora. Gritando.): «¿Me lo dices en serio? ¿Qué tienes a esta mujer ahí, llorando, por un puto billete de no sé qué? (blandiendo el enorme trípode metálico, como el que coge un palillo mondadientes con o sin aceituna) Te voy a reventar, hijo de puta. Espera que le doy el billete a ella. («Liberé» a la dama de la torre, sin que me echara las trenzas, y me fui a por el segurrata, el cual – no era gilipollas del todo – huyó despavorido por el ascensor.
APOSTILLA
Hasta un simple metro puede ser nuestra cárcel, porque Papá Estado está descontrolado. Pero siempre quedaremos unos cuantos que le partamos la jeta a Papá Estado.
César Bakken Tristán 