César Bakken Tristán

Y, por supuesto y sobre todo, harto de la puta democracia (memocracia) y de la disidencia controlada, tipo Vito Quiles o Los Meconios. Antes los tránsfugas fingían ser serios, tipo Jorge Verstrynge. Ya con el malísimo actor «chico Almodóvar», Toni Cantó, hasta el trasnfuguismo se torno circo de 4 pistas. Ahora no queda ni eso. Perrodistas impertinentes y «músicos» de karaoke copan titulares de sociopolítica y captan el interés de los partidos grandes. NADA QUE HACER (o todo por hacer).

Me veo obligado a tirar de CV y de necia titulitis: soy politólogo licenciado en la comunista Universidad Autónoma de Madrid. Los politólogos librepensadores somos las personas que más odiamos la política, porque la conocemos y sabemos interpretarla. No es difícil, pero para esto no sirven cualquier perrodistas juntaletras ni influencers asalariados.

Bueno, os estaba tomando el pelo. En la Universidad Pública lo único que obtienes son buenos momentos enfrentándote a los estúpidos y adoctrinadores docentes, bastantes polvos y un sablazo estatal colosal llamado matrícula y tasas. ¡Ah! además te dan 1 diploma que te habilita a seguir malgastando la vida en asuntos docentes y/o de funcionariado. En mi caso, el diploma tasado en casi 300 pavos y con la ignominia de llevar la rúbrica del Rey Elefante, sólo me sirve para demostrar que soy politólogo.
Para saber de política sólo hay que leer, mucho, razonar, interpretar, dialogar con políticos y funcionarios variados y ejercer una dialéctica casi mayeutica socrática; jamás estudiar ni escuchar a nadie que pretenda enseñarte sobre ello. El politólogo es un observador empírico y pragmático, no un erudito ni un chupatintas asalariado. O no debería. Ya sabéis que el vulgo conoció esta titulación con el tétrico advenimiento de PODEMOS, donde casi todos eran politó-locos.

Que la política es una hediondez infecta y pueril lo saben hasta los selenitas, pero de ahí a llegar a estos niveles de necedad como las constantes elecciones demuestran, hay un trecho. Nos tiene todo el año «entretenidos» (en realidad es distraídos y abotargados) con elecciones de todo pelo. Las autonómicas son las que más juego dan, pues son 17 – mínimo cada 4 años – y las convocan escalonadamente para que todos los meses estemos con noticias de alguna. Y como en ellas intervienen los capos de todos los partidos, pues eso: que dan mucho juego. Y en un país donde el análisis político, de salseo y deportivo no tienen diferencia alguna… pues ya me diréis.

Pero no podemos caer tan bajo y permitir que, a parte de los corruptos, paniaguados y subnormales políticos, ahora se infiltren indoctos del tipo Niño Quiles o Los Mecoños. ¡La teta del Estado no debería dar para tanto! Porque no es una teta, son nuestros genitales exprimidos. Pero en una sociedad emasculada donde ya ni existen los sexos biológicos y hay más de 100 géneros sexuales… ¿qué esperamos salvo ser erarios expoliados?

Por mi parte, aunque sé y puedo, no voy a daros una chapa politológica. El día que pueda vivir de ello, lo retomaré, porque sé hacerlo bien. Os he dado unos simples esbozos que, espero, os lleven a no votar y, si podéis, a botar (intelectual y filosóficamente) sobre las cabezas de todos los protagonistas electorales, votontos muy incluídos. Os voy a contar algo que me gusta hacer gratis: hablar de experiencias autobiográficas divertidas o, por lo menos, curiosas; relacionadas con artículos serios como este. Ya puedes dejar de leer, lector politológico. Ve a oír a Los Menoños, ver el circo de Niño Quiles con los pijuarros, y chorradas así de deplorables, intelectual, ética y espiritualmente.

PARTE IMPRESCINDIBLE QUE NO FORMA PARTE DEL ARTÍCULO DE ANÁLISIS POLÍTICO

Antes de Ciencias Políticas estudié hasta 4º de Derecho en la comunista Universidad Complutense de Madrid. Antes eran 5 años (plan antiguo lo llamaban, ahora ni idea. De hecho, creo que en la UAM unificaron Derecho con Políticas y, ahora, cualquier subnormal puede tener la doble licenciatura memorizando chorradas, y plasmándolas en un papel, durante 5 años). Casi me expulsan de Derecho por agotar todas las convocatorias de la asignatura Derecho civil I (en Políticas, por lo mismo y también por llamar «Laura puta entre las putas» a una docente llamada Laura. Sólo me abrieron expediente disciplinario grave, ya que logré convencer a la puta de que había sido un error llamarla por su nombre. Sigo con la UCM. No es que fuera tan imbécil, o tan vago, como para no aprobar la asignatura, sino que la docente me cogió inquina de la fina. Así fue:

estaba yo de cachondeo con el compañero de al lado, mientras la docente rebuznaba micrófono en mano. Era un aula de esas de clases magistrales, enorme y en anfiteatro (casi como el Aula Magna donde hacíamos algunos exámenes). La indecente estaba adoctrinando sobre no sé qué artículo del Código Civil y le preguntaba, retóricamente, a la borregada por algo cuya respuesta era maniquea (sí o no). La respuesta era sí. Llegados a este punto alguno puede preguntarse por qué me pispaba yo de eso, si estaba de cachondeo. Fácil: el micrófono estaba acoplado a una estridente megafonía para aturdir neuronas.

La indecente me interpeló diciendo: «¡Usted, oiga, usted!» y señalando a mi zona. Nos costó 1 rato, a los de la zona, saber a quien se dirigía. Era a mí. «A ver, ud. que se lo está pasando tan bien, responda a la pregunta sobre que…». «¡No!» le respondí. «¡Cómo que no!» contestó sorprendida y medio jactándose «¿Cómo puede decir que no a…?» «¡No, qué no!» volví a interrumpirla esta vez haciendo un gran gesto negativo con el brazo derecho «¡Qué no me lo estoy pasando tan bien!».

¡jajajajajajajajaja! el jolgorio de la clase fue épico y creo que, en la entrada del aula, hay una placa que rememora ese momento para que las nuevas manadas de borregos sepan la historia. Ahí surgió la inquina. No en vano, mientras todos se carcajeaban, la indecente estuvo un rato mirando mi jepeto y las fichas de los alumnos, hasta que dio con la mía (nos obligaban a poner una foto de carnet). Me suspendió en junio y en septiembre. Al año siguiente me suspendió en junio. Sólo me quedaba una convocatoria. Tuve la suerte de que dejó la asignatura antes de fin de curso, y en septiembre aprobé con otro indecente a los mandos. Bueno… ellos no corrigen exámenes, lo hacen los profesores adjuntos y sus becarios. Pero a los nuevos no les pudo dar la orden de suspenderme. O se murió o yo qué sé y qué cojones me importa.

APOSTILLA

Tras licenciarme en Políticas pisé 2 universidades privadas. En la llamada como el que me rubricó el diploma para poder cobrarme la tasa, fui para un asunto de beca de investigación historiográfica que, por supuesto, no prosperó. En el CEU fui a currar haciendo una estúpida encuesta a los alumnos, sobre la valoración del profesorado. Os lo cuento porque seguro que batí algún reéord (por lo menos el mío laboral de menos duración en un curro): me despidieron a la hora y media de empezar el curro, que era para varios días. El motivo está muy bien y, si has llegado hasta aquí, pues ya remata la faena de perder tu tiempo con mi estúpida e improductiva vida laboral.
Me echó el rector, ojo, bromas las justas que hasta me achuchó a varios segurratas de 2 patas (el no tuvo cojones de aparecer). Resulta que la encuesta era una puta mierda. Una chorrada pantagruélica consistente en entregar unas preguntas a los alumnos para que tacharan casillas a modo de respuestas. Eran cuestiones sobre la calidad de los indecentes y el nivel de adoctrinamiento que ejercían sobre los pastueños. Yo tenía que anotar una claves de respuesta, en la pizarra, y dar las simples instrucciones. Cometieron el error de dejarme solo con los alumnos. Ni controlador de la empresa de encuestas ni la indecente presente (tenían que salir, al ser una evaluación sobre ellos).
Ante la estupidez de las preguntas, no pude evitar empezar a comentárselas a los alumnos, mientras les explicaba como responderlas técnicamente en las casillas adecuadas. Todo ello derivó en una crítica mordaz y atinada sobre ese esperpento, y sobre la enseñanza universitaria. Los alumnos se descojonaban y me preguntaban y todo. Ante el jolgorio, entró la indecente. Llamé al orden a los alumnos, salió y contestaron a las chorradas. Cuando terminó el tiempo, yo tenía que recoger las tontunas esas. Ya estaba la indecente en el aula. Los alumnos me seguían preguntando por lo de antes y yo contestando. Otra vez risas. Pero la indecente se cabreó como una mona. Me gritaba que esas encuesta de evaluación docente eran lo más importante de la universidad porque de ello dependía su ascenso o despido y etc. de subnormalidades. Yo la replicaba. Ella se cabreaba y los alumnos se carcajeaban sin parar. Salió despavorida y absolutamente desquiciada, del aula, a toda hostia dando un portazo.
Bueno. Recopilé los papelitos y fui al nuevo aula para repetir la pantomima. Y fue ahí, antes de empezar mi arenga jocosa antienseñanza cuando entró el encargado de la empresa encuestadora. Me dijo lo del rector y que estaba despedido. La encuesta la haría él mismo. Me explico que una profesora había informado sobre mí al director, éste al rector y a tomar por el culo el disidente calvo cabrón ácrata patrio libérrimo que soy yo. Lo curioso es que bajé a la guarida que nos habían dejado para coordinarnos los entrevistadores, y vi a algunos de mis compañeros rellenando las encuestas de los alumnos, mientras yo cogía mi mochila.
«¿Qué hacéis» Les pregunté. «Rellenando todo lo que no han sabido rellenar estos gilipollas (SIC)». Me fui, riéndome al pensar que los alumnos eran más imbéciles de lo que pensaba y los encuestadores más corruptos de lo que creía, adulterando así las encuestas «tan importantes». Me pagaron las horas que debería haber estado, y los días posteriores por despido improcedente. Ni tan mal, oye.

_{Grosso modo, La Ventana de Overton es un modelo teórico que define el rango de ideas, políticas o discursos aceptables para la opinión pública en un momento determinado. Desarrollada por Joseph Overton, describe cómo ideas inicialmente consideradas radicales pueden normalizarse y aceptarse a través de la manipulación social, el cambio cultural y el debate político a lo largo del tiempo.} 

_{Grosso modo, la barbarie migratoria es la invasión que padecemos provocada por la inmensa mayoría de políticos españoles y habitantes patrios. Una invasión que ha aniquilado nuestro futuro, al matar nuestro presente.}

Con los antropoides que nos (des)gobiernan, huérfanos de inteligencia racional y carentes de inteligencia emocional, no es de extrañar el auge de la IA (Inteligencia Asintomática, para mí). Lo de la invasión migratoria es lo más sangrante de todo, porque jamás imaginó Overton que su ventana podría romperse por este asunto: un país con la economía destrozada, un PIB irrisorio, un desempleo ingente, uno sector primario erradicado, una capacidad adquisitiva tercermundista y una deuda pública abrumadora; un pueblo expoliado y los servicios públicos destrozados… el lugar en el que JAMÁS podrían entrar inmigrantes… ojo, que no digo deberían, sino la imposibilidad económica y física, porque la inmigración va a países prósperos, para mejorar la vida tanto de los inmigrantes como de los oriundos.
Lo dicho: la barbarie de paniaguados, vagos, maleantes y delincuentes a la fuga (por cierto, la supuesta «ley fascista» de vagos y maleantes la aprobó la loada, y añorada por los subnormales, II República Española).

El gran hacedor de nuestra destrucción, el Banco Central Europeo.

A un país arruinado no van a venir «a trabajar» los ciudadanos de otro país arruinado, a no ser que quieran suplantar a los autóctonos, es decir: invadir (¡de toda la vida, oiga!). Ahí deviene clave de bóveda (de bobos, en este caso) la pútrida UE, con su dinero rápido – e inexistente – a créditos espantosos – e impagables – que riegan de millones a los corruptos patrios y de paguitas a los invasores. ¿Qué pasará cuando la economía explote y, bien por inflación o bien por corte de dinero ficticio, se queden todos a 2 velas? Eso sí que será la III Guerra Mundial. Por desgracia, a mi avanzada edad (50 y ningún años), viviré esta nueva Gran Guerra, que será la última, no por la llegada de la prosperidad, sino por el exterminio de la vida humana sobre la Tierra.

Y todo este suicidio es aplaudido e implementado por la mayoría de habitantes de Espena (antigua España), me niego a llamarles compatriotas. Jamás un suicidio fue un homicidio, y menos como este: un genocidio hacia los habitantes del país más loado de la historia de la humanidad, otrora cuna civilizadora de prosperidad, raciocinio, ética y espiritualidad. No, queridos niños, no han sido los invasores ni el globalismo elitista, no; han sido la mayoría de habitantes del país, por acción u omisión, por maldad o por cobardía… os habéis quedado sin futuro porque éste es una suma de presentes y España ya no lo tiene. Ni pasado nos han dejado ya, entre leyenda negra y antifranquismo.

APOSTILLA

Algunos seguiremos defendiendo la Tierra de nuestros ancestros, con todo lo que podamos, y todos los que se nos unan. Moriremos matando, pero moriremos. De hecho, llevamos décadas muertos en vida, pero sin darnos cuenta hasta ahora. Hace apenas 25 años, la vida no era esta podredumbre actual, queridos niños. Que os quede claro. Éramos lo que jamás volveremos a ser, por haber legitimado el poder de los criminales, psicópatas, indoctos y oligofrénicos. ¡La fiesta de la democracia!

REAPOSTILLA

Al igual que el querido general, que menciona mi amigo Don Rafael López, arengaba a sus tropas diezmadas y rodeadas por el enemigo: «¡Ahora no se nos pueden escapar!», yo os arengo de la misma manera. Estamos igual de diezmados y rodeados. Pero seguiremos dando batalla. Desde mi acracia patria os digo el que ha de ser nuestro grito de guerra: ¡»ARRIBA ESPAÑA!».

_{Cualquiera que tenga el seso operativo no precisa leer mis artículos, a este respecto. Aun así, por si usted, lector, tiene el seso extraviado, lea (y a los que no, consolaos sabiendo que no estáis solos en este valle de lágrimas que es la actual España). Hoy hablo de Correos.}

Es tan ingente el expolio inmigrante y la colaboración de los españoles con él (muchos se benefician, además, con él) que hay que hacer monográficos. En este caso, la pútrida Correos, concretamente, la oficina de Cercedilla (Taifa de Madrid).

Delante de mí, un enorme sarraceno que no sabe ni a lo que iba. Dice que viene a recoger «no sé qué» que le ha llegado al buzón hace unos días. La empleada le pregunta si le han dejado un aviso, «un papel amarillo». Él responde que sí, pero que lo ha dejado en casa. A cualquier español, sin ese papel, no te atienden. Peeeeeeeeeeeeeeroooooooo… los sarracenos no sólo ya no son invasores y paniaguados, sino ESPAÑOLES DE 1ª CON PRIVILEGIOS DIGNOS DE POLÍTICOS (sin olvidar el triste axioma: «Si es morito no hay delito»).

La colaboradora le pregunta el nombre, para buscar en el ordenata qué tipo de carta o paquete busca el hijo de Alá. «Mohamed (de apellido, algún balbuceo ininteligible tipo «elahdkarrimed»)». Ella lo busca y encuentra de qué se trata: una carta de la Agencia Tributaria. Obviamente, alguna bonificación o excepción tributaria, estos no pagan ni en el supermercado. La colaboradora sigue con sus pesquisas en post de encontrar el paquete QUE NO DEBERÍA ESTAR BUSCANDO PORQUE ES IMPRESCINDIBLE EL PAPELITO AMARILLO; y no contenta con infringir la ley, se interesa – con un tono de amistad total, casi maternalista (maternatonta, en este caso) – por el ramadán.

– ¿Estáis ya con el Ramadán?

– No.

– Creía que empezaba el pasado fin de semana.

– No (y de dice la fecha que a mí me importa 3 cojones y medio, por eso la olvidé según la dijo).

Y aquí viene lo más lacerante:

la tipeja encuentra la carta y se la entrega… ¡pero ni siquiera le pide el DNI! sino que el sarraceno se lo dice de voz. Y se va, tan feliz.

Cualquier español ha de presentar el aviso de Correos, para recibir la carta o paquete. Una vez entregado, ha de mostrar su DNI. En el colmo de la persecución al español oriundo, a mí me obligan a ir a Leganés cada vez que recibo algo en la dirección de la casa de mi padre (donde me crié y que, todavía, figura en muchos lugares que me envían cartas). Mi padre tiene un documento firmado por mí, con fotocopia de mi DNI – donde figura esa misma dirección de entrega – autorizándole a la recogida de los envíos dirigidos a mí. Comparte mi primer apellido. Y uno de los empleados es vecino de nuestro bloque, toda la vida. ¡Pues ni por esas! TENGO QUE IR YO, QUE VIVO A TOMAR POR EL CULO, para recoger los envíos.

APOSTILLA

to be continued…

REAPOSTILLA

Estamos condenados no por los invasores ni entidades supranacionales, sino por los traidores patrios.

_{En el contexto de una pelea a golpes, ¿cómo diferenciar un asesinato de un fatal accidente? Muy sencillo, tal vez excesivamente simple, de ahí mi estupor leyendo lo que dicen el abogado defensor, el formador de asesinos ultraizquierdistas (monitor de artes marciales lo llaman) y el propio asesino. Todos los que seáis como yo: nobles, gallardos y pendencieros en extrema legítima defensa, no necesitáis leer mi artículo. Los que no, sí; incluso puede salvaros la vida o la de vuestros seres queridos.}

En un mundo repleto de violencia (no sólo humana, obviamente) hay que tener la quijotera muy bien amueblada para evitar ser devastado por dicha violencia. Yo la he sufrido de todos los tipos, sobre todo: humana, perruna, porcina en Senegal y climatológica, en tierra, mar y aire. Antes de mi desarrollo del asesinato de Burgos (2.024) ahora en juicio oral, desmentir la clave de bóveda de todos estos asesinatos o, cuando menos, agresiones injustificables: «2 no pelean si 1 no quiere». Sin duda uno de los axiomas más estúpidos sólo defendible cuando hablamos de deportes a hostia limpias, que cuando suena la campanita (o lo que suene) ya empieza la borrasca pendenciera.

En la calle (entendido esto como el mundo real, no el deportivo ni los entrenamientos de gimnasio, ni mucho menos conflictos armados) todas las peleas suelen ser porque 1 quiere y ni le pregunta al 2. Normalmente este 1 es más bien un huno (los de Atila) porque casi nunca ataca en minoría. Lo habitual es que quien empieza una pelea sea «quienes», aunque luego la culpa recaiga sólo en 1. El caso de Burgos es 1 de estos. Según la prensa y el Tribunal, la víctima (con 1 sólo amigo, ambos beodos) se arrimó a un nutrido grupo de beodos – tal vez, drogados también – de entre los cuales salió el asesino para propinar el fatal golpe (dicen que con puño americano) sin haber intento de agresión previa de la víctima.

«El que pega primero pega 2 veces» otro axioma torticero que ha matado más que la peste, y que ha arruinado la vida de infinidad de agresores, tornados presos por ese primer golpeo (y, muchas veces, los posteriores, hasta con la víctima inconsciente en el suelo). El que pega primero es UN HIJO DE LA GRAN PUTA, un psicópata sediento de sangre y saciado de odio y ultraviolencia. He vivido infinidad de situaciones desagradables de peleas (a veces, sólo de espectador fortuito)… ¿alguien cree que antes de la lluvia de hostias esperamos a que un árbitro toque la campanita? Siempre hay alguien que pega primero y suele ser a traición y sin causa justificada, como en este crimen de Burgos. Porque jamás hay una causa justificada para usar la violencia física, ya que sólo la legítima defensa nos sirve. ¿Entonces qué legítima defensa esgrime el agresor primigenio? NINGUNA. La psicopatía antes dicha (excepción que confirma la regla: si te ves rodeado por gentuza que va a reventarte, sí o sí, ahí puedes pegar primero como plan de fuga: pegar muy duro para abrir un escape y huir a todo lo que te den las piernas).

Todos habréis vivido momentos de intentos de agresión hacia vuestra persona o seres queridos. En mi caso, de los más delirantes (y peligrosos), absolutas estupideces como portar símbolos (la bandera de España y/o el escudo jurgolerdo del F.C.Barcelona). Sólo por eso han matado a muchísima gente y agredido a muchísima más. Mis enemigos suelen portar símbolos «contrarios» ante los cuales yo, por supuesto, jamás he reaccionado; porque yo no soy un psicópata como ellos, no busco que mi mente se autoengañe diciéndome: «mata a ese, que lleva (tal símbolo) o ha dicho (tal cosa)». ¿Cómo puede un ser humano agredir a otro o a un animal indefenso o no? La respuesta da igual, el hecho es que sucede y hay que estar preparados para minimizar riesgos.

Sólo con lo que ha trascendido de este enésimo crimen ultraizquierdista, podemos saber lo acontecido: el tal «Josu» que así se hace llamar, imaginad el por qué… todos estos ultraizquierdistas son etarras frustrados… bueno, este niñato (23 años cuando el asesinato) estaba intoxicado (según él: «muy borracho, no recuerdo nada») junto a otros muchos. Vieron a un desconocido que les preguntaba por algún pub que siguiera abierto. Sin duda, el aspecto del asesinado sería «pijo» o similar. Ya está, no hay más motivación. Hablarían alguna chorrada de borrachos de madrugada y el asesino aprovechó que eran mayoría «y estaban en su barrio, y llegó un español pijo a provocarles, un facha». Todo lo demás es el actual juicio, donde la mayoría de testigos son del grupo del asesino que, por cierto, entrenaba boxeo tailandés. Habrá que condenar a muchos por la omisión del deber de socorro (dicen que abandonaron el lugar, a la carrera) complicidad y etc.

«Deporte» llaman al boxeo y a las artes marciales. Y los leones son animales de compañía… y esto es en serio, hay gente que usa a las fieras como tales. Otro axioma torticero que ha matado más que la peste: «Si estás federado en boxeo o artes marciales no puedes pegarte en la calle, al significar un agravante penal». ¿No puedes? Precisamente por eso mismo pueden más que tú, que no sabes matar tan fácilmente, a golpes corporales. El preparador del asesino de Burgos dice que era un mierdecilla flacucho y que entre 1 y 10 le daba un 2 como boxeador.

El abogado (¿cómo ha de ser su nivel de psicopatía que defiende a este asesino y, casi, lo justifica?) dice que la culpa es del fallecido, porque había bebido mucho y tenía una enfermedad coronaria. Cuando oyes semejante barbaridad, sabes que vives en el mundo real y no en ficciones amables, cinematográficas o novelescas. Por cierto, conozco 3 casos en mi entorno lejano donde 3 hombres murieron de manera similar: una hostia, golpe en la cabeza al caer y muerte. Antes decíamos «se desnucó».

OBVIAMENTE, DE UNA HOSTIA es muy difícil matar a 1 adulto, aunque sepas dar golpes mortales. El preparador del asesino ha dicho esta barbaridad: «la nariz no es un punto vital» (el puñetazo le destrozó el tabique, provocando la caída mortal). ¿Cómo? Precisamente el tabique nasal es uno de los puntos vitales, si te lo hunden de un golpe. Obviamente hay otros más mortales, como la tráquea (sobre todo a la altura de la nuez), las sienes, los genitales, hígado, riñones…; todo depende de la potencia del golpe y lo certero que sea. En cualquier caso, preparador de asesinos, la mayoría de estas muertes son por el golpe en el suelo que el puñetazo provoca (o las patadas en la cabeza si el golpe no sacia la sed mortal de los agresores).

La palabra no mata, por eso, la víctima y el victimario están claros en este asesinato. Un accidente fatal (como dice el iletrado letrado psicótico defensor) sólo sería esto: el asesinado empezó a insultar gravemente al grupo del asesino. Éstos le obviaron, pero el asesinado siguió insultándoles, escupiéndoles y lanzando puñetazos y patadas. Cuando el asesino se acercó a él, para calmarle e instarle a que les dejase en paz, el asesinado le propinó un golpe, ante el cual, el asesino se defendió, con tan mala fortuna de que su golpe fue mortal, por la caída del agresor primigenio. ¿A qué no ha sido así? Pues no hay más preguntas, Señoría. Para mí esto sería cadena perpetua. Todo aquel que golpeé el primero, la misma pena. El dolo, la nocturnidad, el estado físico por alcohol y drogas, la superioridad numérica y etc. devienen intrascendentes asumiendo que la pena ya se aplica por golpear primero. Ahí está el dolo mortal.

APOSTILLA

Recomiendo a todos saber artes marciales (en mi caso es Jiut Jitsu, no puedo opinar de las otras ni del boxeo, pero esta es muy útil en autodefensa) e ir ,mínimo, armados con una buena navaja táctica y/o un mosquetón /puño oficioso americano y/o spray de pimienta y/o porra extensible. Y que no los uséis JAMÁS, a no ser que los necesitéis por inevitable (pero inevitable de verdad) legítima defensa vuestra o de personas débiles atacadas con alevosía.

REAPOSTILLA

Os recomiendo minimizar riesgos, es decir: no estar en lugares (y horarios) proclives a estos altercados.

«Más vale que zozozobre que fafafalte». Este chascarrillo es típico entre 2 marineros por Eivissa: yo y el amigo que me lo contó. Zozobrar es un término náutico. Bueno, pues la zozobra es lo que padecemos ahora (no seré yo quien la adjetive de placer o penar) en España, actual Espena. Y uso esta terminología pasada por agua, porque de agua va la cosa y de aguante, más.

Otro amigo que no es el marinero me ha mandado 1 vídeo con el líder de VOX hablando sobre los trasvases de agua, que él (certeramente) no califica como tales, sino como otra cosa que yo llamo coadyuvar. Básicamente, que tenemos agua mucho más que de sobra, pese a que la inmensa mayoría vaya a parar al mar (sin ser aguas residuales o detritus). Qué metáfora más contemporánea la de Manrique con nuestras vidas, los ríos y el mar.

Y mientras unos cuantos filosofamos y otros pocos laboran en ingenierías para mejorar nuestra existencia en esta Dimensión, hay subnormales indoctas totales como Ipene Moncerdo que cuando no está hozando e su pedazo de mansión de Galapagar, se dedica a rebuznar verdades como puños de 1 Perogrullo pantagruélico. Simbólicamente, habla del mar, la muy hija de mil hienas; porque ese es el espectro de la invasión patria: pateras y cayucos.
La muy psicópata reconoce lo inevitable ya hasta por los oligofrénicos de su secta: que están reemplazando a la población aborigen hispana. Porque – dice la psicópata multimillonaria paniaguada expoliadora – los españoles somos fachas y racistas, y nos están reemplazando por extranjeros no fachas ni racistas.

En mi suprema inocencia creía que cuando era ministra y dijo la MAYOR barbaridad JAMÁS dicha por un ser humano, ya no podría decir nada que lo superase. Me refiero a lo de que los niñEs tenían derecho (y casi la obligación) de follar con adultos. El monumento a la pederastia hecha palabra oficial por el Gobierno de España. Pues fijaos si lo de ahora es grave, que supera lo otrora insuperable. Esta hija de puta reconoce, y justifica que es peor, nuestro reemplazo; nuestra ANIQUILACIÓN. El Plan Kalergi sublimado. Otra vez más, como siempre, los negacionistas conspiranóicos somos reconocidos por el Estado.

APOSTILLA

Desde el advenimiento de Podemos (2011, oficioso, 17-1-2014 oficial) he perdido a casi todos mis amiguEs. Y todos rezan porque no volvamos a encontrarnos.

REAPOSTILLA

Ya que he citado a Jorge, añado que su nueva obra sería: «Coplas a la muerte de su patria», nuestras vidas son las autonomías que van a dar en la UE, que es morir…

_{El paisanaje siempre es la causa de lo bueno o malo de un país. Nuestro ejemplo histórico deviene aterrador, a este respecto, con traiciones míticas como la del 710-11, 1808, 1898 o 1978 (por citar 4 de las principales). Actualmente, la traición no es, ni mucho menos, sólo de políticos y funcionarios (sobre todo los armados y las ONG – sí, son funcionarios suigéneris –) sino de tu vecino español con todas sus generaciones aquí. La sempiterna felonía carpetovetónica.}

APOSTILLA

Me salto el orden gramatical para iniciar el artículo por su apostilla, debido a que sigue habiendo mucho mentecato (este BLOG no está exento de sus pezuñas) que necesita le aclaren que sin generalizar no se puede hablar de nada sociopolítico. Por ello, YA SÉ, que hay inmigrantes buenos y necesarios, como lo fuimos nosotros. Pero esa excepción confirma la regla de que la inmigración masiva es la destrucción no sólo de nuestra etnia y cultura, sino de nuestro país, (físicamente hablando también).

No voy a entrar en el papel mojado que es la Prostitución española del 78, ni en la barbarie de los Constructores, propietarios, inmobiliarias y etc. conocidos como «Negocio del ladrillo» y «burbuja inmobiliaria». Tampoco entraré en la atroz okupación oficiosa. Voy a hacer una sencilla (sesuda dado el nivel patrio de idiocia) reflexión: sin oferta no hay demanda. En este caso, sin locales ni viviendas, no vendrían inmigrantes; sin empresarios que les contrataran, ídem de lienzo.

Ya que nuestras fronteras no existen, pese a que pagamos a la Armada y a la Guardia Civil para ese fin (todos esos que juraron protegerlas…) tiene que ser el pueblo el que luche en autodefensa. Pero tenemos al enemigo en casa. ¿Quién no conoce a alguien que alquile/venda locales y/o viviendas a inmigrantes? El lucro mendaz y torticero patrio de estos propietarios hace que vivir en España sea penar, de ahí mi neologismo Espena (entre otros 1.001 motivos para él).
No busquéis al enemigo principal en otro color de piel que no sea el blanco, ni en otro idioma que no esa el español, eso que llaman castellano.

REAPOSTILLA

Pensad cuánto cuesta construir viviendas, en materiales y mano de obra sin salarios desorbitados ni comisiones, mordidas multimillonarias y expolio impositivo. Ese es el problema. Una NECESIDAD muy barata, se ha convertido en un lujo inalcanzable para rentas inferiores (y vitalicias) de menos de 50 mil euros anuales per cápita.
El comunista paniaguado y sin talento poético alguno, Pablo Neruda, escribió: «Sucede que me canso de ser hombre«. El comunista paniaguado y pluma del criminal marxismo, Máximo Gorki, escribió: «Qué mejor oficio que el de ser hombre sobre la tierra» (encabezado de mi BLOG y mi CV). Hibrido: «Sucede que, con este paisanaje, me canso de mi oficio».

_{Todos conocemos el concepto bélico de sitiar un territorio para que el enemigo colapse y acabe rindiéndose, sin necesidad de seguir gerreando, mucho, con armas. En España (y resto de Europa, pero yo sólo me preocupo de mi Patria, soy autárquico) han sublimado el concepto: vivimos sitiados de manera endógena, es nuestro Estado quien nos sitia.}

Durante la PLANdemia, hasta el más tonto de la clase oyó los conceptos: «estado de alarma, de excepción y de sitio». El más grave es el último (sobre todo por la brutal amenaza a nuestra soberanía y territorio) y engloba a los otros 2. Padecemos una suerte de enorme caballo de Troya transparente, cristalino y rimbombante; donde nuestros políticos, los funcionarios y los votontos jalean – a bombo y platillo – a nuestros sitiadores y futuros sátrapas; a los que en un orden normal de las cosas deberían estar, desde hace décadas, invadiéndonos a tiro limpio… y no… los traidores patrios les han acomodado, a la fuerza en muchos casos (como los menas), en el enorme caballo de Troya transparente que asola la mal llamada «piel de toro» (otra falacia más, porque nuestra patria no tiene forma de piel de res).

Salvo 4 gatos mal contados (y que al final caerán igual) los oriundos de España estamos siendo devastados por Espena. Sufrimos todas las carestías de un territorio sitiado: hambre, escasez de todo, falta de cobijo y libertad de movimiento, enfermedades y etc. Y nadie nos está sitiando. España está sufriendo el mayor tumor con metástasis inopinadas y furibundas de la historia sociopolítica: el socialcomunismo sionista, globalista y satánico. Jamás soñaron en el averno con la implantación de semejante oxímoron destructivo.

Lo único que me extraña es que hayan tardado tanto. Estuvieron apunto hasta 1936. La fórmula es muy sencilla, es una mezcla de: indoctos, psicópatas, paniaguados, pusilánimes, desalmados y oligofrénicos. En términos psiquiátricos, y groso modo, mezcla de: síndrome de Estocolmo (¡enemigos bienvenidos!), síndrome de Procusto (¡fachas reaccionarios!) y síndrome de Munchausen (¡vivan los impuestos!).

APOSTILLA

Cada hora que pasa nos acercamos más a nuestra derrota definitiva. Los españoles impasibles e indolentes que tengáis descendencia no tendréis perdón de Dios. Os lo dice 1 agnóstico. 1 ácrata patrio que, sin duda, tiene más cojones y espiritualidad que millones de españoles aborígenes (espero, y confío, que no sea tu caso, lector; porque sé que mis artículos solo son del agrado de gente sensata, intelectual, noble, gallarda y espiritual).

REAPOSTILLA

Para combatir, primero hay que identificar al enemigo.

_{¿Actualmente hay algún periodista que no sea perrodista? Espero equivocarme y no haber sabido encontrar a los que han denunciado, e investigado, lo que voy a escribir ahora; que de obvio que es resultaría burdo y absurdo si no fuera por las 45 víctimas mortales reconocidas, que merecen nuestro respeto. Tras cientos de cyber-visitas en todos los medios conocidos (y algunos desconocidos) no he hallado ningún artículo o vídeo cristalino, clarividente, taxativo, irrefutable, contrastado y gallardo. ¿Dónde ha quedado el periodismo de investigación y, lo que es peor, la lógica y el sentido común de este país? ¿La disonancia cognitiva lo abruma todo y sin remedio?}

Insisto en que será mi torpeza ignota (pues nunca la he tenido para investigar la verdad y desentramar entuertos de Estado), pero sigo sin ver/leer algo tan simple como el listado completo de los pasajeros de ambos trenes siniestrados; y su contraste con los pasajeros que siguen con vida. En esta época de absoluto control estatal, hasta el más subnormal de los votantes del PPSOE es consciente de que estos listados están ahí y se conocen. ¿Por qué no han sido portada? Porque sí que lo han sido chismorreos irrespetuosos propios de la prensa rosa y no generalista, con nombres-apellidos-fotos-profesión-hobbies de la mayoría de los fallecidos. El que me venga con la Ley de Protección de Datos… mejor me callo.

¿Y quién me explica que no hayan fallecido casi heridos, pues sobre el terreno ya hablaron de 41 muertos, que más los 2 «desaparecidos» sólo dejan a 2 heridos fallecidos? ¿En serio vamos a tragar con que los heridos en un siniestro de esta magnitud sólo necesitaron betadine y tiritas?

Cuando ya se contabilizaban 41 víctimas mortales, tanto prensa como organismos oficiales decían que había unos 43 desparecidos (obviamente, víctimas mortales, porque esos asesinados no se iban a ir de senderismo nocturno). Esas mismas fuentes dijeron que los 2 vagones más afectados (el 1 y 2 de los 4 que formaban el tren Alvia) estaban achatarrados en el talud y no habían tenido acceso a ellos. Esperaban la llegada de unas enormes grúas para poder moverlos y, cito textualmente: «encontrar posibles víctimas mortales». Esas mismas fuentes dicen que entre ambos vagones sumaban 53 pasajeros (poquísimos… ¿los otros 136 iban hacinados en los vagones 3 y 4? ¿Qué ha sido de los desaparecidos y de los achatarrados junto a los restos de los vagones 1 y 2?

Datos oficiales de pasajeros:

Yrio, 294. Alvia 184 (53, recordad, en los 2 primeros vagones, los achatarrados por el impacto y caída al talud).

¿Esos pseudoperiodistas (o perrodistas geniales) que han mancillado la memoria de las víctimas mortales haciendo prensa rosa con sus muertes y contándonos su vida, por qué no han publicado los datos que yo exijo, y que hubiera encontrado de estar acreditado para la tarea en la que ellos sí lo están? ¿O los familiares y amigos de las víctimas? ¿O las víctimas supervivientes, que son casi todas según los datos oficiales?
Algo huele muchísimo más a podrido que en la Dinamarca de Hamlet.

APOSTILLA

Un pueblo pastueño, corrupto e indocto está condenado a desaparecer. Vivimos en un país donde pensar está penado por ley y perseguido socialmente. Pese a ello, yo seguiré pensando y, por supuesto, expresándome.

Hará cosa de medio año o más (la verdad, ni lo recuerdo bien y nada me importa la cuestión) escribí, en una de mis contadísimas incursiones en tuiter la palabra maricón. Desde entonces tengo el privilegio de estar censurado por dicha herramienta luciferina, impidiéndome, en las dos o tres ocasiones en que lo he intentado, mostrar mi opinión en esa covacha cibernética.

Afortunadamente dispongo de este reducto numantino, donde las palabras Libertad y Respeto se escriben con mayúsculas, para expresar mi opinión sobre los maricones (supongo que el cómitre tiránico de esta balsa de náufragos me reprenderá por no utilizar el término ‘trucha‘, jajaja).

Para empezar debo indicar que no dispongo de una experiencia personal numéricamente amplia en esta cuestión, pero que, como todo el mundo, a algún maricón he conocido, lo que esa parte de realidad me aporta la suficiente autoridad como para poder escribir sobre este asunto. Lo primero que me enerva respecto de los maricones es una cuestión semántica o lingüística. La progresía ha impuesto el término homosexual para no llamar “al pan, pan y al vino, vino”, pero es que las lesbianas también son homosexuales. Habiendo dos sexos, y teniendo en cuenta que el femenino ya dispone de un término propio que las identifica perfectamente, veo injusto el ostracismo hacia el término maricón.

Por supuesto estoy en contra del siniestro y estúpido palabro anglosajón ‘gay‘ ¡Redios que estamos en España y aquí se habla en español! (disculpen mi vehemencia, ya que el idioma español es en España donde más denostado y criminalizado está). Si fuese maricón me ofendería autocalificarme, o que me llamaran, ‘gay’ ¡qué falta de decoro!

El otro día, vi unos diez minutos de una película estadounidense entre mala y muy mala que trata sobre dos lesbianas, cada una de las cuales tiene un hijo (un chico y una chica ya adolescentes) formando una de estas “familias” modernas tan chulis. La cuestión es que, en una escena, una de las “madres” le dice a su hijo

• A veces quisiera que fueras ‘gay‘ para que tuvieras mayor sensibilidad

¡Qué horror!, ¿Es que los hombres no pueden tener sensibilidad si no son maricones?, no me respondan, es una pregunta retórica.

Una cuestión esencial, para mi, es que nada me importan las relaciones intimas de nadie y menos aún con quien las tienen. Son asuntos de alcoba que deben quedar en el cada vez más limitado espacio de la privacidad personal. Pero vayamos al núcleo del asunto: jamás he calificado a un maricón con dicho término, porque los que he conocido eran personas que tenían, y obtenían, Respeto, a excepción de cuatro gilipollas incapaces de reconocer la dignidad de una persona con independencia de sus filias entreperniles.

Para mi, eran fulano de tal, mengano de cual, etc., y ni directamente, ni con terceros, ni en público, ni en privado había utilizado ese término para identificar a nadie ¡y menos peyorativamente!. Cuestión distinta es que las desquiciadas normas de la moral de los últimos y aciagos tiempos me han obligado a reconsiderar la utilización del término maricón, adoptándolo con total naturalidad, nula acritud e inusitada frecuencia (antaño no lo usaba jamás).

De todos modos, existe, por desgracia, un grupo de maricones totalmente despreciable que usan, y abusan, de su conducta sexual, especialmente en público. Son seres depravados, sin el menor pudor, que imponen unas estúpidas exigencias en el prójimo cuando ellos no disponen de un adarme de respeto hacia los demás. Son seres alienados que aprovechándose de una legislación hipócrita y desnortada se enseñorean de sus vicios, para corromper a una sociedad ya de por si bastante averiada.

Esa chusma, esa escoria, esos degenerados impúdicos, desde luego no merecen que se les califique con la dignidad del término maricón, porque son una aberración al mismo.