Posted in ARTÍCULO-INSULTO on julio 25, 2025 by César Bakken Tristán
Trabajé en hostelería algunos años, en meses muy distanciados. Que los espenoles desempleados, más o menos hasta los 40 años, no se de hostias por currar en hostelería, es el mayor síntoma de la total decadencia de este país, otrora cuna de civilización mundial. Decadencia a todos los niveles, ético y espiritual muy incluidos.
En este sector he hecho de todo, entre los 25 y 40 años: ayudante de cocina en un hotel de 4 estrellas, en Eivissa. Camarero/tabernero/mesero/encargado y gestor cultural en 2 míticos locales de Córdoba. Camarero y gestor cultural en infinidad de locales madrileños. Y realizador de cáterings para eventos culturales.
Tras terminar mi periplo universitario (3 carreras cursadas: diplomatura oficiosa en Derecho, licenciatura en Políticas y expulsión en Periodismo) decidí recorrer media España y cuando se me acababa el poco dinero de otros curros, ir al que nunca fallaba: hostelería. Por cuenta ajena, salvo excepciones, es un curro de mierda, por el bajo salario y tener que aguantar a mucho hijo de puta; amén de tareas laborales desagradables o poco apetecibles, como limpiar letrinas, fregar peroles y freidoras y etc.
Pero mi periplo en hostelería no lo cambio por nada. Obviamente porque, a nivel material, jamás he pretendido nada. La hostelería te pone cara a cara con la vida. Tardaría mil páginas en contaros mi estupenda experiencia en este sector. Un periplo vital lleno de virtudes, intelecto, gallardía, laboriosidad, talento, amistad, odio, amigos, enemigos, amores, desamores… en definitiva: lleno de VIDA.
Actualmente ya no hay vida en este país. Que haya carestía de empleados, en hostelería, es la mayor – y mejor – prueba. Y ahora que sólo soy cliente, doy fe de la poca vida que tienen muchos de los que curran en este sector, hasta por cuenta propia. Este país ha perdido la alegría, algo que siempre me recordaba mi abuelo paterno que nadie me la quitara. Y jamás lo harán, pese a tantos e ingentes intentos.
APOSTILLA
si entrarais en la inmensa mayoría de cocinas hosteleras, os iríais corriendo y sin mirar, jamás, atrás…
Al igual que a los bebés no los trae la cigüeña, sino un polvo, a los políticos lo mismo y la puta memocracia (gobierno de y para memos) paraíso de parásitos. Hoy deslumbra (esperad que googleo su nombre, ni la conocía) Noelia Núñez, exdiputada (di: «putada» que es sinónimo de lo que nos hacen todEs les polítiques).
Que los diputados son todos indoctos no ha de ser contrastado, tan sólo hace falta verles/oírles. Si me obligan a elegir a unE, pese a ser muy difícil, me quedo con el caramarrano apócrifo separrata de 2 patas Juan Gabriel Rufián Romero; que lejos de elegir su apellido Romero, optó por el de Rufián. Pero lo de esta pepera colma la paciencia del santo Job. Imaginad todo el estudio sociológico, antropológico y psicológico que podemos sacar de estos hechos: una tipa que sin necesidad de mentir para ser lo que es (era, diputada), MIENTE.
Para ser sierva de Satán, en el Congreso (ya no de los diputados, misóginos de mierda) sólo hace falta esto: Según se detalla en la Ley Orgánica del Régimen Electoral General, para ser diputado en España se deben cumplir los requisitos de ser mayor de edad, tener la nacionalidad española y no estar inhabilitado por sentencia judicial firme.
Mirad el currículum que sí necesitó esta indocta, para llegar a ser lo que fue y hasta candidata a la alcaidía (de alcaide) del suburbio Fuenlabrada. Documentos gráficos para que cualquier analfabeto (vulgo político) lo entienda:
Esta es la zorrita, que diga, política (son palabras muy parecidas, lapsus calami… mío, no sorna) que acaba de dimitir porque – reitero que sin necesidad de hacerlo – mintió en su CV diciendo que era licenciada y erudita universitaria… cuando a duras penas acabó la enseñanza obligatoria y lo más redondo que ha visto en su vida es una onza de chocolate. Para que luego digan que chupar pollas sólo sirve para el placer sexual…
APOSTILLA
TodEs los polítiques, desde una pedanía a la UE, mienten. ¿Por qué les seguís votando? ¿cuál de sus mentiras necesitáis para mantener vuestra puta vida inhumana (o, visto lo visto, totalmente humana. Leed la cita que engalana mi BLOG).
REPUTILLA (que diga, REAPOSTILLA en qué expepera estaría yo pensando…)
El título de mi artículo es una analogía surrealista perfecta con la excusa que dio esta iletrada, de por qué mintió. «Esa mentira no es verdad» como decimos en Cerdilla, antigua Cercedilla.
¿A qué espera la psicópata oligofrénica Ipene Moncerdo (vulgo, Irene Montero) para defender a este sudaka que tuvo sexo consentido con 2 nenas de 4 y 8 años, respectivamente y con diferente intensidad / placer sexual para los 3?
¿Dónde está el delito (y la inmoralidad y la barbarie y la pederastia) si este buen sudaka le dio unos caramelos a las nenas, éstas fueron VOLUNTARIAMENTE con él a un portal y, por lo tanto, le dieron su consentimiento, encima «cobrándole» al aceptar caramelos? ¿Por qué le han detenido si su conducta está legitimada (y casi legalizada – hay étnias donde la pederastia está consentida y el Estado espenol no se entromete –)? Si a este bárbaro que DE DEMOSTRARSE LA VERACIDAD TOTAL DE LA NOTICIA, debería ir al patíbulo, le detienen… ¿Por qué no detuvieron a Ipene Moncerdo (y el resto que avala su conducta, perrodistas incluídas) tras reivindicar que actos como el de este hijo de puta son respetables, necesarios y legalizables?
El asco que me dan los pederastas sólo es superado por mi odio hacia ellos y, sobre todo, a políticos y perrodistas que lo son; y a los maderos que LES DEJAN SERLO.
APOSTILLA
Si pillo in fraganti a un adulto teniendo sexo con niños… no saldría jamás en las noticias. Si tú, lector, no eres como yo, deja de leer este blog y afíliate a un partido político.
Excelso artículo (como siempre) de mi amigo Jaime Alonso, portavoz y exvicepresidente de la Fundación Nacional Francisco Franco. Prologo un breve análisis que, tal vez, debería leerse como epílogo.
Cualquiera que me conozca sabe que soy ácrata patrio (oxímoron honorable) y, por lo tanto, autárquico. Un territorio tan ubérrimo y geográfica – y climáticamente – «bendecido» como España no necesita vivir allende sus fronteras actuales.
Cierto es que fuimos 1 Imperio otrora civilizador y, en parte, evangelizador (cosa que a un ácrata le trae sin cuidado, salvo por su virtud socializadora, tan imprescindible en aquella época de barbarie), pero tras la IIGuerra Mundial, la autarquía era lo único válido para nuestra prosperidad. El Franquismo, por motivos obvios tras nuestra Revolución del 36 y la aneja IIGuerra Mundial, practicó algo más de 1 lustro la, para mí, bendita autarquía. Luego, inevitablemente, tuvimos que dejar entrar a el mal, al globalismo; en este caso encarnado por las bases militares yanquis y la entrada en la criminal ONU. Con las décadas, CEE, OTAN, UE…
Este artículo versa sobre Gibraltar y la enésima traición del Gobierno de España a la patria española; la reafirmación de Espena. Por lo tanto, no ahondaré en el asunto que tan certeramente aborda mi amigo Jaime. Sólo apuntar que, para mí, el mantenimiento de esta ocupación (sin k) ilegal y fundada en un torticero tratado de tiempos remotos, generado por la enésima traición patria sazonada por intereses de la Europa de entonces; es un ingrediente más de la destrucción de nuestra soberanía. Teniendo el derecho, y el deber, de controlar el peñón de Gibraltar, de ser los garantes de «las torres de Hércules», cedemos este enclave básico de la geopolítica mundial, a la Pérfida Albión (o lo que es lo mismo, a los Yanquis. O lo que es lo mismo, al sionismo).
Normal que nos arrebataran la provincia saharaui (no fue una mera claudicación ni traición, sino un robo más, pues desde el asesinato de Carrero Blanco, perpetrado por la CIA, España perdió la poca soberanía que tenía). Lógico que, de facto, nos hayan arrebatado nuestras aguas pesqueras y recursos minerales, sobre todo marítimos. Natural que hayan destruido nuestro sector primario y secundario, y banalizado, y vandalizado, el terciario. Un país sin soberanía no es un país, sino una ENORME colonia ilegítima como lo es Gibraltar, cuya cesión y posterior ocupación es, precisamente, el origen de todo esto. El advenimiento de los Borbones (a los tiburones) fue la destrucción de España, una nación a la que sólo el Franquismo revivió. Pero los milagros no existen, para asuntos tan mundanos como la geopolítica.
Ceuta, Melilla y las Islas afortunadas serán sólo un eslabón más de la cadena que rodea a nuestra patria. La invasión fomentada por nosotros mismos, y el globalismo adorado por el paisanaje indocto, son el cómitre intangible que todos los galeotes soportamos, que todos los denominados fascistas sufrimos.
Podría hablar de toda «la fiesta» no sólo de los encierros, pero sería demasiado largo, y grosero, este artículo. Podría hablar de todos los encierros de Espena, y lo haré sólo de los de mi pueblo natal, el suburbio Leganés. Podría hablar de esas tradiciones estúpidas que no sólo maltratan animales, sino a los humanos que las «disfrutan» y disturban y zahieren a los que no las gozamos, pero financiamos y soportamos.
16 muertos oficiales en esta sandez irracional llamada «encierros de San Fermín». Los heridos (muchos de ellos graves y con secuelas crónicas) serán ingentes. Del resto de Espena, insisto, no hablo, pero todos hemos vistos imágenes aterradoras. ¿Y por qué? Pues por el mismo motivo por el cual hay hijos de puta que corren con vehículos a motor y matan a inocentes (también en el mar, donde un amigo mío fue partido en 2 por una lancha), amén de a ellos mismos (por suerte, esto último): la adrenalina y la estupidez supina.
Y no llamo hijos de puta a los que corren con toros y cabestros, porque no matan a inocentes y están haciendo el gilipollas, la mayoría beodos, voluntariamente. Lo único obligatorio sería que todos pagasen un dorsal, como en las carreras bípedas urbanas, es decir: que todo corriera a su costa e indemnizaran a los vecinos que no queremos participar de estas jodidas fiestas beodas, ruidosas y con cornamentas diurnas bovinas y nocturnas humanas.
Estuve una vez en los encierros de mi suburbio natal, algo menor que los de la actual etarra Iruña (y Nafarroa). En cuanto sonó el cohete que indica la salida de los cornúpetas cuadrúpedos salí tan rápido de la carretera que iban a transitar, que ni levanté polvo, cual superhéroe sin capa. Me quedé a ver esa barbarie que es ponerte a correr por la ciudad… encima con toros al lado. Es el primer y único encierro que he visto y veré (y fue sólo un tramo). Aconteció que uno de los borrachos oficiales del municipio, «pasaba por allí» tal cual. Cruzó el encierro con un saco de chamarilería a cuestas, y su sempiterna cara morada y paso dubitativo de beodo contumaz. Un toro negro se percató de su presencia y frenó, ante el griterío alarmado de los asistentes (salvo yo, que me reía). La res lombarda dio vueltas nerviosas alrededor del borracho, el cual la miraba como pensando: «¿de qué conozco yo a este?». Algunos mozos salieron al quite, pero nada… el morlaco seguía cara a cara con el alcohólico imprudente. Y éste, cara a cara con él, en un surrealista duelo. El beodo le pegó en los morros al toro, un par de veces, en plan «sopapos» para que le dejara en paz. Y lo hizo, incomprensiblemente no lo empaló con sus cuernos y siguió su camino para que, horas después, lo mataran a él con un estoque.
En esas mismas fiestas populares (es acojonante de lo que es capaz el populacho) un amigo fue corneado en la pata, en otro encierro, estando sentado en una de las vallas que separan a bestias de humanos mediosensatos. Iba tan pedo que ni se dio cuenta. Mogollón de puntos de sutura, previo control de la hemorragia, que de ser décadas antes le hubiera desangrado. Y secuelas de por vida. Ese mismo año, y en Iruña, otro amigo (amigo ídem del corneado) se cayó (y calló) desde un muro de varios metros, por estar borracho y adormilado. Hincó su jeta en el asfalto y su nariz se acható para siempre. Podría haber muerto, ahogado en su propia sangre, pero le salvaron. Suerte que no estaba donde el encierro, para que le hubiera rematado un miura.
En definitiva: que alcohol y toros no maridan. Más allá de que yo sea antitaurino y antifiestas populares.
Deviene apabullante el destrozo intelectual, espiritual y ético de nuestra «civilización» (comillas porque el paisanaje es todo, menos civilizado y, en cualquier caso, ¿qué es la civilización actual sino lo que sufrimos los actualmente incívicos? Rectifico, pues: el paisanaje está totalmente civilizado).
Hemos colapsado y el jurgol es, como reitero siempre, el mejor y más claro ejemplo. Resulta que un indocto cuarentón muy multimillonario no puede hacer vida social sin dejar de hacerla… Esta putrefacta sociedad ha logrado que un deficiente mental, pero atleta, esté por encima del bien y del mal, y sea un semiDios cuya presencia remueva Roma con Santiago. El pobrecico no puede dejar de ser la novia en la boda, el nene en el bautizo, en niño en la comunión y el muerto en el entierro.
Hemos llegado a tamaña deshumanización (o transhumanismo) que mezclamos emociones con millones
La foto de arriba es una de las 1.001 que puedes ver si buscas algo así: «Cristiano Ronaldo con su hijo», desde hace décadas (creo). ¿Alguien (en su sano juicio del siglo pasado, porque en este ya no hay juicio) puede decir que un cuarentón así es la hoja de ruta de la actual sociedad? ¿qué alguien así es respetado y admirado por el orbe? ¿Alguien que, a duras penas, sabe atarse los cordones de las zapatillas? Mezclar vida y gentuza es lo que tiene. La sociedad es esto: no acudir al entierro de un amigo porque, sencillamente NO ES TU AMIGO y ni sabes qué significa un entierro ni la amistad ni ná de ná de ná, salvo lo malo; eso que ahora es lo bueno.
Descanse en paz, no el criminal finado, sino el mundo entero. Game over TOTAL.
Un deportivo de híperlujo se estrella (una vez más y lo que te rondaré morena en este «Día de la marmota»), por ir a toda hostia en una carretera convencional con 120km/h. como límite de velocidad. Milagrosamente, no matan a ningún inocente, pero como eran 2 jurgolerdos (uno de ellos muy multimillonario), dicen que todos tenemos que lamentar y – literalmente – estar «en shock» por el suceso. Pues yo no lo lamento y, lejos de eso, me alegro.
La prensa bastarda dice que fue un accidente fortuito por el reventón de una rueda. Eso sí, su inmoralidad no puede soportarse sin tamizar algo la mentira diciendo que «estaba adelantando», es decir: iba algo más rápido que los 120km/h.
¿Cuántas muertes inocentes ocasionan los HIJOS DE LA GRAN PUTA que corren por las carreteras? Todo el que haya ido dentro de 1 vehículo (bicis incluidas y, en este caso, sobre 1 vehículo) por la carretera, sabe que ir por ellas es jugarte, literalmente, la vida. La principal causa de que un coche (o bici, insisto) sea un ataúd con ruedas es la velocidad, sobre todo su exceso, aunque la lentitud es otra causa casi pareja; y que le den el carnet a cualquier imbécil, ídem de lienzo.
Resulta que tenemos que lamentar la muerte del psicópata que conducía una especie de supositorio aplastado, con ruedas, que alcanza más de 300Km/h. y se pone de 0 a 100 en 3´8 segundos. ¿Qué hace un coche así fuera de los circuitos de carreras? Pues o matar a sus estúpidos ocupantes o asesinar a los de vehículos normales.
Lo que hago yo es alegrarme por esos 3 hijos muy menores de edad que tenía el potencial asesino que quedó en suicida y, gracias a la desaparición de su padre y sus millones heredados, tendrán una oportunidad de no fallecer junto a él, en un vehículo deportivo o en cualquier otra situación, porque estos psicópatas lo son a jornada completa y de manera multidisciplinar.
Maldita sUciedad, SOSciedad, socieDead que alaba, ensalza y protege a la basura humana que debería estar encerrada o en la otra Dimensión, antes de tiempo.
APOSTILLA
Picolerdos de la puta expoliadora y criminal DGT… ¿cuándo vais a decir la causa REAL del accidente?¡Ah! que al ser uno de vuestros amos (de manera indirecta todos los multimillonarios lo son) calláis como las meretrices del Estado que sois. Perrodistas… ¿cuándo vais a entrevistar al supuesto vehículo que estaba adelantando este psicópata? Ahí está la clave de todo a lo que vuestra insensatez no llega. Y esto aplica a los picolerdos por igual.
¡Nos tratan como a subnormales y, salvo yo y «4 gatos» nadie dice/hace nada! ¡QUÉ NOS VA LA VIDA EN ELLO!
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on julio 3, 2025 by César Bakken Tristán
Puede parecer perogrullada pero principia prominente posición paniaguada (mis adoradas cacofonías): nadie se hace rico trabajando, si entendemos el trabajo como aquel acto laborioso por el cual, un ser humano, recibe una pequeña retribución que redunda en financiar los trabajos de los demás, que él no sabe/puede/quiere desempeñar. Intuimos que el sedentarismo del Neolítico fue el inicio de la expoliación, vinculada a la molicie y al advenimiento del poder que el sojuzgador descubrió con el uso de la fuerza física.
(Fe de erratas ficticia mía: Ágrafos perrodistas, Cerdón no paga nada, lo pagamos los expoliados a los que él roba).
La hipocresía e incongruencia son el talón de Aquiles de todos estos corruptos mafiosos. Ellos mismos se delatan con gilipolleces como ir de solidarios mientras se lucran del erario, o defender lo público y acudir siempre a lo privado, en todos los sectores y en todos los ámbitos «laborales»: desde el actor (Javier Bardemonio como prototipo), al deporte de élite («¡Vamos Rafa Navidad!» como prototipo) al empresario tiburón (Amancio Hortera como prototipo), al político (todos como prototipo, cada uno en su justa proporción pragmática).
Por eso la vil corrupción de Cerdón, y su hipocresía con esto de la universidad privada, denotan que todos sus millones son por corrupciones en el manejo del expolio del erario: por eso es un ejemplo palmario y grandilocuente de que detrás de toda fortuna está el saqueo al populacho.
Cuando alguien miente, es capaz de todo.
Y otra cosa no, pero la mentira es la clave de bóveda de esta pútrida sociedad. Todo mentiroso es un expoliador en potencia, por lo tanto cuídate de ellos como de entrar en un fuego cruzado. Personalmente, sobre mentirosos natos tornados en millonarios, tengo múltiples ejemplos que no voy a desvelar ahora, por falta de espacio (tengo 1.001 artículos y vídeos donde doy los datos personales y mi relación con todos los hijos de puta, e hijas de puta – aquí si deviene necesaria la distinción de género, por aquello del matiz de mi heterosexualidad, pues muchas revelaciones nacen del retozo – que he conocido muy, pero que muy personalmente).
Perro Sandez es el paradigma de todo esto.
¿Qué maravillas no haría nuestro indocto Presidente del Gobierno en sus primeras mentiras? ¿Cuáles serían? ¿Le robaba la chocolatina al compañero de clase y decía que había sido otro? Puede que algo así sea la génesis del actual monstruo mentiroso que conoce todo el orbe. Una vez que se empieza a mentir, la vida es un no parar de mixtificaciones. Y jamás olvidéis que antes se pilla al mentiroso que al cojo, por lo que aquel que es engañado lo es a sabiendas, pero calla cual puta porque él o es igual, o aspira a serlo. El axioma vital: «si me engañas una vez, la culpa es tuya. Si me engañas 2 veces, la culpa es mía» es palmario.
Así que, salvo las mentiras piadosas o la excepción que confirma toda regla, huid de ellos siempre, pese a que la huida lleve siempre al mismo sumidero. Es imposible escapar de ellos. El sistema está creado por ellos y, por lo tanto, fomentado y defendido por ellos. Tienen múltiples herramientas indestructibles, sobre todo antropoides armados (legal o ilegalmente) capaz de destrozar físicamente la vida de cualquiera, siguiendo órdenes a cambio de pecunio. Pero hay un lugar en el cual ninguno de estos hijos de la gran puta, tanto ideólogos como ejecutores, podrán entrar jamás: tu psique, ética e intelecto. Ahí todos somos nuestros jefes. Por eso los ácratas como yo, por muy paupérrimos que seamos, tenemos esa sonrisa, esa gallardía, ese amor por las vida que la inmensa mayoría ni atisban y, además, envidian. No olvidéis que detrás de cada votante hay un sátrapa, un trepa previo, en potencia. Y, sobre todo, no olvidéis a Séneca: «La soledad no es estar solo, sino estar vacíos». Para mí, vivir entre humanos es la búsqueda constante de la soledad, sólo interrumpida por relaciones humanas frívolas y esporádicas para descongestionar tamaña responsabilidad de ser parte del gremio más complicado de la vida, en esta Dimensión: el oficio de ser hombre sobre la Tierra (adaptación de la cita de Máximo Gorki).
APOSTILLA
Muy grosso modo:
Bardem inició su fortuna robando al erario, porque el cine español es todo subvención. Amén de defender lo público y usar sólo lo privado.
Rafael Nadal va de filántropo, mientras recibe multimillonarias subvenciones – directas a su Fundación o indirectas por la publicidad que le contrata, que se nutre de nuestros impuestos, sobre todo en prensa y putatele–. Amén de haber dejado de pagar sus impuestos, por importes de más de 50 millones de euros, hasta que le pillaron.
Amancio Ortega empezó su imperio repartiendo ropa. Por si esta falacia no es suficiente aporía… tiene Fundaciones «filántropas» que le engordan la hucha mientras, para los estultos, lava su imagen.
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on junio 24, 2025 by César Bakken Tristán
«Jiuston, tenemos un problema» exclamaba Pato Donald Trump, hasta que 1 asesor le despertó de su sueño de llegar a Marte (lo dijo, en su primera legislocura, os lo juro). Luego miró al telepronter y dijo la gilipollez que veis en el titular: el problema era con España. Todavía no sabe que en Espena el dinero público es para el latrocinio político y financiar la invasión sarracenosudaka, no para liderar las guerras globales.Confundió a Perro Sandez con Blas de Lezo.
Por su parte, el gallardo, anfifachista y pacifista Gobierno de Espena demostró que gracias a su neutralidad no advino la IIIGuerra Mundial. ¡Una broma las 2 entradas de los yanquis para afianzar y beneficiarse de las otras 2!
Las exigencias yanquis a Espena eran que movilizásemos a la cabra de la Legión, vestida con un casco prusiano, porque las cabras cuando envisten… poca broma… Ya estaba la cabra preparada para ser lanzada, en paracaídas, sobre IsraHell o Ira(n) y desencadenar la 3ª guerra citada… pero no… SU(bnor)MAR, el partido de la oligofrénica tucán que se relaja planchando y hace milagros para que sus ubres no le zahieran las rodillas, dijo que como la cabra siquiera se dislocara una pezuña, se acababa el pacto de Gobierno y ni hablar de los toros en San (en)Fermín.
El orbe puede descansar, tras la neutralidad de Espena, la primera potencia mundial en subnormalidad, que es algo mucho más peligroso que cualquier ojiva nuclear.
Y reto a cualquiera a que me diga que la noticia REAL (la de la foto de mi titular, sacada del InMundo) es más verdad que la mía.
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on junio 23, 2025 by César Bakken Tristán
Cualquiera que tenga el mínimo uso de razón sabe que los negros se llaman negros entre ellos y los maricones, maricones, y los gitanos primos – y payos a nosotros – ; y los (ya no sé como denominarlos) hermanos, entre ellos, y otros igual de inclasificables «bro». Y los andaluces hiho puta, chocho, picha. Y las mujeres zorras a sus mejores amigas y etc. de adjetivos que el ser humano, cuando los saca de contexto – torticera y estúpidamente – , se tornan insulto y delito de todo pelo.
Veamos un caso espeluznante, como no, protagonizado por el puto jurgol, ese cretino negocio hipermultimillonario que aborrega al orbe.
El negrata (que no negro, pues negro es una raza humana más y negrata una deplorable condición humana, dentro de esa raza) es apodado «el loco» y es, efectivamente, un jodido mamarracho chalado multimillonario que en la calle hubiera sobrevivido pocos años. Ha amenazado de muerte a mucha gente, haciendo el gesto sarraceno de cortar el cuello.
Agredió a un árbitro y tuvieron que pararle entre 5 para que no lo matara y etc. Pues bien… este orangután descontrolado cuando se viste con ridículo pijama de verano y persigue una pelotita, cual perrito, ahora se queja de que un panchito mestizo le llama «negro de mierda», ante lo cual se activa un protocolo de racismo y se para el partido y pueden hasta encarcelar al que insultó, sin ninguna prueba del supuesto insulto, salvo la narración del loco negrata psicopático.
El jurgol, una vez más, ejemplo simplón y zafio de la atroz irregularidad mental que sojuzga el orbe, la chaladura del paisanaje y la idiocia generalizada y premiada.
APOSTILLA
Cualquier alma letrada sabe que «negro» no es un insulto, sino que lo es «de color», término vejatorio inventado por los esclavos negros para denigrar a los mulatos que advinieron tras el fornicio de negros y blancos, en América del norte. A mí «me lo contó» un escritor negro, Alex Haley, en su estupenda novela «Kunta Kinte». Son las cosas del saber, que casi nadie las puede entender…
César Bakken Tristán 