César Bakken Tristán

Resulta que los hijos de la gran puta gobernantes de Espena, están liberando a todos los etarras. Bien… es una estupenda noticia para nosotros los libérrimos antiterroristas, porque en la cárcel no podíamos acabar con ellos… y ahora están entre nosotros. Empezaré a buscar fotos actualizadas de estos psicópatas (feos como el demonio, por cierto) por si me topo con alguno y tengo que saludarle.

No os coscáis de que dejaros en libertad es vuestra sentencia de muerte real. IMBÉCILES, ASESINOS. No vais a quedar impunes de vuestros crímenes. Ahora sí que tenéis un problema de la hostia. Ahora estáis a nuestro alcance. No sabéis la putada que os han hecho los comunistas que gobiernan Espena. Es que ni os hacéis una idea. Y por mucho que os recluáis en vuestro País Asco… alguien dará con vosotros. Procurad no salir de casa, asesinos, que hay mucha gente que os quiere ajusticiar como merecéis.

A los negacionistas, eso del miedo al virus del pangolín pues como que no nos afecta. Pero llevamos ya 26 meses sojuzgados por ese NO MIEDO y ya es hora de que empecemos a cambiar el rol y saber, realmente, lo que tenemos que hacer para enfrentar a esta bestia.

Los propios negacionistas nos bombardean con lo de que no tenemos miedo y etc. de cosas reales… pero ineficaces. ¿De qué nos sirve no tener miedo pero vivir sojuzgados como si lo tuviéramos? Porque eso es lo que hacemos. Salvo contadísimas excepciones como yo, que sabéis jamás he tocado un bozal ni he respetado proto-loco alguno.

¡Tenemos que empezar ya a defendernos de ellos! Pero una defensa en serio, no poner un guasap. Más guantazos y menos guasaps es lo que hace falta.

Lo que tenemos que hacer, de una puta vez, es perderles el respeto a los covidiotas. Pero totalmente. Tanto a los que viven muertos de miedo como a los que viven del cuento (que son la mayoría). NO TOLERO A UN EMBOZALADO A MI LADO. PUNTO.

Si crees estar tan enfermo o estar en tamaño riesgo de salud como para ir embozalado, lo celebro y lo aplaudo porque no quiero ver tu fea cara (mira que son feos, joder) y prefiero que tu aliento esté enclaustrado. Pero como llevamos 26 meses… pues ya es hora de dar un paso al frente y de que ellos sepan que LOS ENFERMOS SON ELLOS. Y como tales han de sufrir las consecuencias de sus ficticias patologías. Ya está bien que los que no tenemos miedo sigamos tolerando a estos hijos de puta entre nosotros. Tenemos que dejar de ser tan respetuosos con nuestros verdugos.

Los covidiotas han destrozado la vida humana sobre la Tierra. Creo que ya va siendo hora de que vayamos a por ellos.  Los que me conocéis sabéis que yo jamás he cedido ante ningún sátrapa, así que ahora mucho menos pese a que los sátrapas sean casi todos. Que no, covidiota… que eres idiota y lo sabes. Que tras 26 meses ya está bien. Que te voy a partir esa cara que ocultas tras un puto bozal que te está intoxicando para protegerte del mágico virus de un pangolín y un murciélago (antes me dejé esa parte de la despollante zoonosis, la parte alada. Aunque igual ya los pangolines vuelan… a saber.).

Covidiota… qué te voy a hostiar. Y es legítima defensa, ojo. No me salgas ahora que si yo soy un facha, un machirulo misógino y etc. de tus mierdas habituales.

Dale una hostia a un covidiota. Que el bozal se le de la vuelta y se le ponga en la nuca. Insisto que tras 26 meses ya va siendo hora de que nos defendamos un poquito. Y si el covidiota va armado (vulgo maderos y segurratas de 2 patas)… pues que yo sepa la pipa no es parte íntegra de su cuerpo. Es decir: se las podemos quitar.

Vamos a por ellos. Cero respeto al covidiota. Vuelvo a escribir por enésima vez que llevamos 26 meses sometidos y maltratados por ellos. ¿Cuánto más vamos a seguir respetándoles?

La peña físicamente enferma como soy yo, tenemos más empatía que el resto, porque sabemos de qué va esta broma de padecer dolores físicos 24 horas al día. No es coña. Yo me suelo despertar, de madrugada-martingala ahogándome, “gracias” a mi rinitis crónica y aguda casi siempre. No sé qué sexto sentido se activa en mi body pero cuando me estoy asfixiando me despierto y logro liberar mis conductos respiratorios de eso que los está obstruyendo para matarme, o por lo menos morirme, que en este caso aunque no haya intención ni dolo… el resultado es el mismo y no me mola nada.

¿Qué pasa con la empatía? ¿no debería de ser como el valor de un militar, que aunque no se tenga, se presupone?  

A mí me han destrozado la vida los galenos, y tengo las pruebas… pero no voy a hablar de eso ahora, pues ni mola ni agrada. Pero sí hablaré de la penúltima operación que sufrí, la penúltima tortura. Era algo aparentemente sencillo: extirparme 2 muelas del juicio. Pero como mis muelas tienen raíces que me llegan hasta los pies… pues la cosa se complica y hay que hacer esas polladas en quirófano. Anestesia general, dijeron. Y yo, que ni de coña, a mí no me duermen y me dejan en manos de los galenos… eso sí… me han dormido 2 veces, con propofol, para endoscopia y colonoscopia, nadie es perfecto.

Para esta operación de molares incrustrados, eran mogollón de personajes. El cirujano, la anestesista y 1.001 enfermeras y enfermeros. Una de ellas me dijo que yo le echaba muchos cojones por no ponerme anestesia general. Bueno… siempre me han operado así y ya contaré por qué es de tener muchos cojones quererlo yo así. Pero ahora estoy hablando de mi libro.

Yo sufro rinitis alérgica crónica y, casi siempre, aguda; debido a alérgenos (los tengo todos, la alergóloga flipó conmigo, nunca había visto a alguien que tuviera alergia a TODO) y a una terriblemente mal hecha septoplastia cerrada en 1997, fruto de que me partieron la porra, por accidente, no por pelea. A mí no os creáis que me hacen mucho daño en las peleas… tal vez es todo lo contrario. Pero sigo hablando de mi libro.

Imaginaos en un quirófano, tumbado “cuesta abajo” para que el galeno tuviera acceso a mis molares superiores. Y yo con la nariz 100% taponada. Se lo dije al cirujano y al resto… pero como quien oye llover. Es más… me pusieron una gasa rara para taparme el jepeto y sólo dejar a la vista mi hocico para que hurgara el de los bisturís.

No era moco de pavo rajarme las encías en pos de hallar mis escondidas muelas… sin poder yo respirar por la porra. O sea… 10 dedos y un bisturí y algo más que no sé cómo se llama ni me importa, metidos en mi boca… sangrando cual marrano y con el succionador ese de saliva, menos mal.  

Y tumbado hacia atrás, con todo lo que ello conlleva de que la sangre y etc. pues cae por la gravedad a mi garganta.  Imaginad estar en ese trance. Haced la prueba de meteros 2 algodones (o algo parecido) para obstruir por completo vuestras fosas nasales. Os aseguro que sólo de esa manera, e imaginando lo de mi operación, podréis empatizar conmigo y darme palmaditas en mi maltrecha chepa (soy lisiado oficial por eso de la chepa, pero siguo hablando de mi libro. Y sólo tengo derecho, por lo de ser lisiado oficial, a ir al Parque de Atracciones con descuentos. Tal cual. Terrible, sí.).

Y la gente sigue embozalada y fumando… en el fondo tengo envidia de su buena salud. Yo, el mayor negacionista del Mundo, envidio a los covidiotas, sí. Porque ellos no saben lo que es vivir enfermo, y por eso hacen lo que hacen.

Queridos niños, todavía no sois conscientes – en vuestra genial ingenuidad – de que no tenéis vida, ni jamás la tendréis. Ciertas constantes vitales no os avalan para ser declarados seres vivos. Hacedme caso, que yo estuve vivo mucho antes de que os parieran.

Acabo de ver una aberración tan importante, que merece la pena ser contada. Es algo que para las mentes insensatas ya pasa desapercibido, pero no para mí.  Estaba yo leyendo un libro (por desgracia esto es ya oxímoron) y, de fondo, escuchando un zumbido muy molesto en la calle. Tras varias páginas, decido asomarme por la albardilla y resulta que era una grúa llevándose un buga. Bueno, normal que en una calle como esta, donde está prohibido aparcar y está llena de coches aparcados, pues la grúa se nutra. Encima, estaba en sentido contrario, claro… es que había un munipa (vulgo policía local) hablando con el gruero y, claro, eso es salvoconducto para todo y patente de corso.

El munipa, embozalado, el gruero ídem. Hasta ahí todo bien. Ya hay que asumir que la peña vaya con un bozal por la vida. Pues nada, como le dice el mar a uno que se está ahogando. Lo significativo es el motivo por el que estoy escribiendo esto. En la esquina de esta puta calle a la que perderé de vista para siempre en 2 semanas… el munipa me ha dejado claro que está todo perdido, que no hay esperanza alguna para el ser humano libre. Game over. Y no se puede “insert coin”.

Resulta que el madero, en su mesianismo y magnanimidad, ha hecho un gesto que resume todo el mal sobre la Tierra. El muy hijo de puta ha gesticulado parar con su brazo derecho, para – casi inmediatamente – hacer la señal de “pase”, con ese mismo brazo. Resulta, insisto, que en este esquinazo olvidado de Dios, había un embozalado que iba a cruzar. La calle no tiene ni 5 metros, no es la Gran Vía, precisamente. Y nos han pintado un paso de cebra, por si no nos queda claro por donde hay que cruzar… Y, aún así, el munipa ha parado y autorizado a un peatón a seguir su camino por esta puta mierda de barrio que espero sea un día bombardeado sin piedad, y que la onda expansiva llegue hasta el averno.

No somos conscientes de que estamos sojuzgados por inconscientes.