Sólo en este apesebrado y apesadumbrado país puede ocurrir que su Gobierno apoye a una banda terrorista y criminal que ha masacrado el país durante décadas. Solo un mariconazo como Marlaska es capaz de hacer algo así. Y lo digo en esta acepción del término: 2. adj. despect. malson. Dicho de un hombre: Apocado, falto de coraje, pusilánime o medroso
Que este desgraciado no es gay, porque para ser eso primero hay que ser humano. ¡Qué pena que no fueras tú uno de los jueces asesinados por ETA! ¡Qué pena que no fueras tú uno de los políticos asesinados por ETA! Eso sí que habría sido un gran servicio a la Patria, a cargo de estos mafiosos psicótatas degenerados… pero entre bueyes no hay cornás…
Parece que, por fin, seremos más de 100 manifestándonos contra los satánicos espenoles, sus esbirros y sus interesados acólitos y analfabetos feligreses.
No me fío ni de «El Caserío» ni de un evento convocado el masónico día 11… con todos los que hay para elegir… pero siempre hay una excepción que confirma la regla (que vestida de seda es amenorrea, cuidado con eso). Si amas la vida y odias el asesinato, esta es tu Mani. Si no vienes, tal vez dentro de poco no puedas ir a ningún sitio, salvo dentro de un pijama de madera que será cremado para que no contagies… jamás olvides todos los crímenes de lesa humanidad cometidos en los 2 últimos años.
Hoy voy al precalentamiento de lo de mañana, una concentración de «Maderos por la libertad» frente al Castillo de sus jefes y, supongo, siendo reprimidos por otros compañeros de represión ciudadana. Voy a ver si, de nuevo, estos maderos son la excepción que confirma la regla de que ellos son los ejecutores de la barbarie del NOM (de toda mi vida, no solo de la PLANdemia).
Cartel que me ha enviado Sonia Vescovacci, sobre la concentración de protesta de hoy, con el maricón de Marlaka (Rafael López, dixit) como prota.
Curiosamente un juez-Ministro-titiritero es la causa de la protesta de hoy… y la base de la mani de mañana, donde los letrados son quienes organizan. Veremos si los pájaros se tiran a las escopetas… o que es lo que pasa. Ya os contaré, queridos niños, si ambas protestas han merecido la pena o son 2 gotas más de ponzoña en la retina de mi vida.
De momento, os dejo el vídeo promocional de la mani. Y, después, uno mejor de Metállica (siervos satánicos del NOM, sí, el mejor de ellos colgado, sí… pero el tema musical mola mogollón y su temática más; os pongo una versión en directo donde son ellos los maestros de marionetas, de todos los GILIPOLLAS a los que se llama «espectadores» o «público» y no son más que grupies, la mayoría sin saberlo… o, siendo finos, meras comparsas. Fijaos como se comportan esos anormales, ese ganado humano que gasta miles y miles de euros en estos multimillonarios analfabetos, salvo en música Metal).
Voy a intentar ejercer el oficio más difícil del mundo mundial ahora (¿solo ahora?) que todo quisque echa pestes de éste o aquél o el de acullá. Ahora que todo individuo otrora llamado sapiens tiene la mente más programada (de miedo, de basura inoculada por pantallitas -porque nos dejamos-) que los robots de Star Wars…{{{{{{{{{Porque todo es guerra, eso nos quieren hacer sentir en cada célula de nuestro ser… Nos quieren poner en modo psicológico fight or flight… O luchas contra tus semejantes humanos, o huyes en cuanto los ves acercarse por la calle… Porque -y este es el mensaje más importante que nos quieren inocular-: ten miedo de tus padres, tus abuelos e hijos, vecinos y amigos, conocidos y, especialmente, desconocidos (el hombre, lobo para el hombre). No vaya a ser que te dé por sonreír por la calle, o cantar, bailar, abrazar… En fin, un disparate}}}}}}}}… Ahora, digo, es cuando toca entender porqué algunos seres con cierta autoridad oficial, han actuado, y actúan, como lo siguen haciendo…
Y es que siempre (al menos en los últimos años, en mi segunda vida por estos lares) intento ser consciente de los mecanismos mentales que hacen que una persona se convierta o actúe de una forma desconcertante, sobre todo comparándolo con la imagen de vida interior que esa persona (se intuye) tiene a nivel personal, familiar.. ¿Por qué determinados tipos -o tipas- perfectamente normales, agradables, sonrientes, con vida familiar, pareja, mascotas felices (porque asumimos por su actitud que les dan una vida feliz), etc. son capaces, de repente, de transformarse en (tal vez sea solo “fachada”) individuos con una mano de hierro inflexible que no atienden ya a distinciones personales ni vitales? ¿Qué impele a un señor tan aparentemente agradable como Marlaska, en un determinado momento o época vital a, pongamos por caso conocido, ejercer un lenguaje bélico -marzo y abril del 2020-, ante una población ya de por sí asustada y bloqueada, sin parangón en la historia reciente de España? En el sistema invisible (pero existente) de acción-reacción, esto le ha granjeado odios y aversiones de toda suerte de individuos y grupos sociales en todos los estratos de la población -española, en este caso-?
¿Qué tipo de vivencias personales habrán pasado individuos como este Ministro (pocas personas habrán recibido tanto odio y defenestración como esta persona en los últimos meses, quizá solo superado por el odio que genera la Ministra de la que hablaré en breve…). Y el odio granjeado ha sido “democrático”, ¡si señor…! He oído decir barbaridades provenientes desde el más humilde -y encantador- frutero de una esquina hasta la señora entrada en la sesentena, de misa de los domingos y peluquería semanal…. Civiles y uniformados, todos por igual… le han mandado kilotones de “amor del malo” a este individuo del que no se sabía nada… hasta que el fin de los días (conocidos) llego una tarde de primavera… eso sí que es saber ganarse el amor de todos…
¿Habrá buscado el señor Marlaska granjearse el odio y saña de tantos miles -millones- de españoles, ex profeso? ¿Tendrá tendencias masoquistas el señor del que hablamos? Intuyo (y creo que es más que una intuición) que la respuesta es “no”.
Y es que, en serio, pienso, estoy convencida (no lo creo, lo sé) que en el fondo y no tan en el fondo el tipo tendrá un lado interior bueno o muy bueno… que vivirá momentos personales duros en que se sienta muy solo, en que llore desesperado y desconsolado por tener que estar una posición personal a todoas luces durísimas (no debe ser muy bueno para el alma que tanta gente te tenga ojeriza… de la buena).
Sé que es sensible con sus animales, sus perros (parece ser que le gustan los perros, y eso ya es buena señal), tiene marido… Seguro que, para dar el paso de casarse, es porque es capaz de amar, y ser amado -durante una considerable y constante cantidad de tiempo- por otra persona… Y sin quererlo ni beberlo, ahí, de la noche a la mañana, uno pasa de una vida tranquila (presupongo) a granjearse el odio más furibundo del mundo mundial de una grandísima parte del pueblo español, el in-formado (por la tele, en la que él salía. Ahora le esconden) y el uni-formado, a partes iguales… De pasar a tener una vida tranquila y sin demasiados sobresaltos -salvo los propios y sabidos del mundillo del poder y la política- ha debido recibir la energía más negativa -y densa- que millones de personas pudieren recibir…
Le crujen por haberse comprado una cinta de correr de dos mil y pico euros… Bah… ¿qué es eso? Una minucia. Yo pondría una cinta de correr, con el impuesto de todos los españoles, a todos los políticos del país -autonómicos y locales incluidos- si con eso se fueran a sentir mejor y más relajados… Si con eso controlaran más (y fueran más dulces) con las decisiones que afectan a la vida de millones de individuos… Y es que lo triste es que, esta persona (como muchos de sus colegas, claro) seguramente tenga que comprarse una cinta de correr porque ni a correr pueda salir ya a la calle sin que los ciudadano miren con lupa o con cara de gárgolas medievales… cada paso, o zancada, que da… No se lo deseo ni a mi peor enemigo… el oficio de político que, además, se granjea la (ya de por sí, consustancial) antipatía del pueblo…
¿Y qué decir del Presidente, y las Ministras, etc., etc…? ¿Creen ustedes que no sabrán -que no sentirán, que es el mejor de los saberes- del odio rezumando de millones de almas en este ibérico y variopinto país de sus amores? (porque por mucho que les amen en privado los suyos, que seguro que lo harán, el debe y el haber del amor no les debe salir a cuenta a estas personas políticas, homo politicus…). ¿Creen ustedes que estos seres metidos a jefes del cotarro no sufren, no lloran? (Tal vez, por eso mismo, porque traigan mucho sufrimiento en sus vidas de origen, me gustaría indagar en sus infancias, en sus vivencias… para luego llevar a cabo comportamientos que no son, precisamente (y por decirlo suavemente) del gusto de los ciudadanos…
¿Qué me dicen de la señora Irene Montero? (sí, ya sé que me dirán, sin más preámbulos, que es una tal y cual y Pascual, pero en este artículo no voy a decir ni una palabra negativa sobre nadie, que activismo cañero, tenemos a tutiplén… -Y yo no soy activista, de nada ni de nadie-).
Lo bonito sería construir algo con esto, aunque parezca un desierto…
Tengo un amigo al que cada vez que alguien le menta a la señora Montero, levita varios metros en vertical hasta tocar el techo… empieza a contorsionarse mientras habla lenguas extrañas y echa espumarajos y esputos infectos por la boca… Tremendo espectáculo… (vade retro). Para este amigo (y para muchos otros amigos que se sentirán y sienten poseídos por una extraña fuerza sobrenatural cada vez que sale a colación el nombre de la susodicha Ministra -lo sé, ya estaréis diciendo: “La Ministra “Más lista”, o también “Lisístrata”, Karen, recuerda-), decirles que, desde mi humilde opinión (sí, lo cortés no quita lo valiente, me responderéis) es más que probable que esta mujer haya tenido un pasado indeterminado de muchísimo sufrimiento personal relacionado con los hombres… Intuyo (y mi intuición no me suele fallar) que esta persona sufre de algún tipo de trauma personal relacionado con el género masculino… ¿Cómo sinó es posible que rompiera a llorar como lo hizo? Me da lástima (lástima de la buena, no lástima del “ser superior” que mira desde arriba) y siento compasión… compasión por todos estos de los que aquí hablamos… Sé que se me van a echar a la yugular unas cuantas personas que me lean por aquí por no insultar -o directamente defenestrar- la actitud vital y aproximación política del asunto de “los géneros” y otros asunto que detenta esta persona, pero creo muy probable que, en el fondo esta persona no es tan pérfida como la pintan… Seguro que también la quieren y respetan en la privacidad de su hogar (sí, por el coletas, me diréis con sorna…), seguro que también trata a sus hijos con cariño y a sus amigos con afecto (y será mutuo…). El problema es que, intuyo, sus particulares experiencias vitales con los varones -que no barones- la hayan marcado a la hora de posicionarse en determinados aspectos… ¿Nunca han conocido ustedes a alguien que haya sido mordido -o tan siquiera asustado- por un cánido en su más tierna infancia? La relación con el mejor amigo del hombre queda ya, tocada, para siempre… (les aterra hasta un chihahua)..
Sin duda unos cuantos humanos (al loro, no he dicho solo hombres) han abusado de sus circunstancias favorables y personales de superioridad respecto a sus congéneres: el tiarrón salvaje que apaliza al pequeñajo del colegio, por gusto; el machote ibérico de puro y copa que llega a casa -todavía quedan- y si no salen las cosas como él hostia a la mujer, a los críos y hasta a la criada, si se tercia -que decir del perro… le tiene como “favorito” de sus frustraciones… (decir que este tipo de tipejos jamás, pero jamás, se atreve ni tantea a un tío, macho, más fuerte que él) . Pero también (sí, señores, ni lo niego ni lo quiero negar) se da el caso más sutil, pero menos llamativo (e igualmente perverso), del grupito de niñas o mujeres que intenta destrozar la vida y bienestar psicológico de la más guapa del colegio, o la madre de altos tacones y anti-violencia (de género) que les da unas hostias como panes a sus hijos -y a sus hijas, igualdad ante todo- con la mayor impudicia y en plena calle… Reconozco que yo, medio nórdica/medio española (que tanto me da, me da lo mismo) me quedaba anonadada cuando volvía a España tras una larga estancia en mi país vikingo… Acostumbrada a vivir, en mi día a día, como madres y padres trataban con mucho cariño y paciencia a los críos (allí sí que eran intocables, al menos a día de hoy) y me encontrataba en mis regresos a España, con horror y ante mi mirada atónitca, como mujeres (siempre mujeres, la verdad es la verdad) daban unos soberanos guantazos, porrazos, cachetazos, tortazos… ante la total y absoluta indiferencia de toda la gente que pasaba por la calle… Yo me encontraba con el dilema de si llamar o no a la policía (porque indudablemente, eso SÍ era maltrato, con mayúsculas…), pero intuía -viendo la reacción de indolencia de la gente alrededor- que aquello no iba a pasar de una llamada infructuosa de una “nórdica sensible”… (me pregunto si la reacción de la gente hubiera sido la misma si el que arreaba las hostias -y los improperios verbales ante la indefensión y berrinche de la criatura- hubiera sido un hombre… ¿Qué creen? (No lo sé, porque en toda la casuística habida en mi poder en este sentido, solo me encontré el caso en que el sujeto activo de dichas -indignantes- zurras filiales, eran, perennemente, una fémina…).
Y es que queda claro… si pones a una persona que ha sufrido, pongamos por caso, un trauma en su relación con los caucásicos por su diferente raza (imaginemos, un individuo negro -negro como el carbón, porque negros, lo que se dice negros de verdad, hay muy pocos -estadísticamente la mayoría son “marrones”-), se antoja a todas luces disparatado poner a esa persona a cargo del Ministerio para la Protección e Igualación de Derechos de Caucásicos y Africanos; o a un cleptománo reconocido de Tesorero de Hacienda (que no sé yo si se habrá dado algún caso ya…).
Pues eso…
¿Y qué me dicen de Billy el niño Puertas, el Gates (Gates vendría a significar algo así como Puertas, en cristiano peninsular, para el que no entienda el juego de palabras)? ¿Puede haber alguien más odiado en la historia reciente de la humanidad? En mis idas y venidas por el mundo jamás (y digo jamás) he visto a una personas tantas veces injuriada en un muro, pared o muralla… Revestimientos, tapas, murales, vallas… nada se resiste a los grafitis y pintadas que se acuerdan (con amor) del tipo -y de su madre en especial-. La que escribe lo ha visto en toda la geografía que me he visto obligada a recorrer desde en inicio del coronacirco… ¿No notará el interfecto Bill la energía no positiva (odio, lo llaman) llegándole a chorros desde todos los puntos de este extraño planeta en que vivimos? ¿qué sentirá él? ¿Le hará ilusión, tal vez? (¿Una forma de llamar la atención, tal vez?).
No debe ser ajeno al conocimiento de un ser pensante las muchas y variadas y patologías que pueden sufrir los humanos -y no solo los humanos- por no haber recibido suficiente cariño y afecto en la más tierna infancia… Y teniendo en cuenta que el interfecto Bill es hijos de los fundadores de Planned Parenthood… (Paternidad planificada… o sea, aborto sí o sí si como primera opción, sin pensar en otra) no resulta del todo imposible imaginarse al interfecto Billy, el niño (pero no ya el niño, el feto, el nonato) en el vientre de su madre, mientras sus papás, y ante el horror del infante (todavía no ciudadano legal, pero que ya se cosca) escuchar a sus padres barruntar si acaso no sería más lógico deshacerse de aquel bichito en crecimiento, a fe de ser coherentes con la idiosincrasia de su empresa planificadora… Le veo revolverse al pobre Billy, pataleo barreguil de por medio, aterrorizado tan solo ante la idea… (seguro que si hacemos un ránking de los niños o bebés no natos que han escuchado más veces sobre las bondades del aborto, este sería Billy el niño Gates… ¿Nadie entendía y comprendería empática y compasivamente, ahora, el porqué de los por qué?). Pobre Billy, pobre Bill… lo que tuvo que sufrir en su entrada a este gran show planetario en que vivimos… “Mamá, no lo hagas, mamaaaaaaa…” -repetiría, a gritos, in utero materno…
Pero Billy sobrevivió… (lo conseguiste, majo… por los pelos)… y Billy continuó (como tocaba) en la empresa familiar de la Paternidad Planificada… y se diversificó y le dio por los ordenadores, dicen… (dicen, esto daría para otro artículo…)… y como era un filántropo, porque cuando estás forrado de vete tú a saber qué (ya sea por ordenatas, ordenadores, u otros menesteres desmembrarios) lo mejor es hacerse filántropo, montar una ONG o una Fundación (sí, lo sé, esto podría hacer correr ríos de tinta) en la que dejar claro al mundo mundial que eres el tío -o la tía, sí- más bueno del planeta… Y como eres hijo-nato de la Fundación donde buscan que planifiquen si eres padre o no… y ya se sabe que en este mundo lo que sobran son almas planificables, y por planificar… Te da por llevarlo todo al extremo. Global. Internacional. La hostia.
Y he aquí, aquí está, queridos amigos, el porqué, profundo, integral y abisal, de los leiv motiv de algunos seres humanos que montan cada circo que no puedes despegarte de la televisión, la prensa, las redes in-sociales, las “noticias de la verdad…” absorto e hiponotizado por el espectáculo, global, multicultural y multirracial (que no racional…); mientras uno elucubra, mientras tanto, si la panadería a la que uno suele ir queda dentro de tu zona perimetral asignada e incluso si -¿tal vez?- seguirá abierta, pues ya se sabe que también tenía croissanes, y estos, todo el mundo lo sabe, no son productos esenciales salvo en Austria…. *
* (… Me cuentan que el panadero se ha pegado un tiro: la gente, acojonada, dejó de comprar croissanes, porque en la tele dijeron que había una nueva cepa austriaca que se quedaba pegada a los bollos de nosequé que venía de las medias lunas del diablo… Ni acercarse querían ya, al pobre Paco -al pan pan y al Paco pum. Que Dios te tenga en su Gloria..).
En serio… Me gustaría tener a Bill cerca para preguntarle, para indagar en su infancia, en sus valores, en sus vivencias… Con compasión, con dulzura, con empatía… (lo digo sin ironía…). Y el “abrazo maestro” (que no golpe) sería arrullarle, musitarle, gorjearle… Regalarle un ósculo contenido mientras echa todas esas cosas duras que lleva dentro… Pobre…
Pero no puedo hacerlo, Bill… vives lejos y no tenemos amigos en común… Te voy a decir una cosa (yo sí que tengo coraje, no los de los muros que escriben pintarrajadas): te quiero, te amo… Eres un ser digno de vivir, Dios te quiere y hay vida más allá (no lo digo, lo sé). Y el Amor, si te rindes ahora a él (surrender), sin ambages, te puede volver, retornar, de las maneras más inusitadas… Imagínate a millones de personas amándote sin parar ni cesar, sin pausa ni descanso… Ah, y no te olvides, Bill… Dios, El Ser, La Fuente, el Todo… existe (algunas personas no lo saben, pero, créeme, es así…). Y Dios (si no lo sabes, te lo explico) es todo Amor, con mayúsculas, Incondicional, Imperecedero y Eterno… Todavía estas a tiempo, hermano…
Para mear y no echar gota. Tócate los cojones mariamorena. Toma pastillas de goma, que son pa´la tos. Te jodes, como Herodes, a ratos como Pilatos y a días, como Jeremías. Virgencita, virgencita, que me quede como estoy. Estamos vivos de milagro… y un sin fin de chascarrillos y dimes y diretes de asombro al saber lo que ha rebuznado «el maricón de Marlaska» (gloriosa frase acuñada por uno de los 3 malditos de este BLOG, Rafael López).
¡El congojavirus tiene la culpa de la invasión mora! Estas declaraciones del maricón de Marlaska pasarán a la historia. En el 711 la culpa de la invasión fue la alianza de una parte de los visigodos con los moros… ¡ahora ya da igual la geopolítica! ¡ahora todo es por, para, de, contra, ante, sobre… el CONGOJAVIRUS!
¡Y no se les cae la cara de vergüenza a los políticos y gerifaltes mundiales!
¡Y a los covidiotas tampoco se les cae la cara de vergüenza, porque la llevan bien sujeta a las orejas con el puto bozal!
¿Cuándo vais a despertar? ¿Qué más os hace falta? ¿Qué os okupen la casa, os sodomicen (sin vaselina) y os digan que es por culpa del virus y que, por lo tanto, nadie tiene RESPONSABILIDAD y qué siga la fiesta del expolio y el liberticidio?
De verdad que la estupidez humana ha encontrado su asiento definitivo en los covidiotas. Está todo perdido, pero sólo por un tiempo… que no decaiga el ánimo, queridos niños, ya queda menos… porque ya sabéis mi dicho, mi axioma vital:
César Bakken Tristán 