Posted in ARTÍCULO-INSULTO on julio 29, 2026 by César Bakken Tristán
Perdón por trataros cual vulgo indocto, pero la mayoría manda. Obviamente, no arden porque nadie los quema. Su mantenimiento, salvo zonas de acceso o muy turísticas, es igual de nefasto que el del resto de montes: son chimeneas perfectamente preparadas para prenderlas… curioso que se denomine «hogar» a esa parte de la chimenea, exactamente igual que los montes quemados que son el «hogar» de los satánicos agendistas 2030.
Que yo recuerde (y haya encontrado en las bases de datos) el último incendio de un Parque Nacional español fue el de Doñana, el 24 de mayo de este año, afectando apenas a 500 hectáreas, mientras que en los actuales incendios que sitian Madrid, y el de Castellón, ya van más de 100mil hectáreas chamuscadas. Los Parques Nacionales prohíben la instalación de plantas de «energía renovable». Y el truño climático lo sabe… por eso ahí no afecta… a ver… ¡cómo puede haber tanto imbécil junto! Recuerdo cuando sólo ardía el monte para posteriores edificaciones de viviendas. Hasta tuvo que legislarse para impedir construir en zona quemada… ¡y desaparecieron los incendios!
APOSTILLA
Nada más que añadir, pues los lectores de mi BLOG no son subnormales, salvo que antes al truño climático la causa de los incendios era llamada «pirómanos». Hace poco, ante las evidencias de los fuegos provocados sin enfermedad mental habilitante, las denominaron lo que son: incendiarios. Ahora ya ni eso… dicen «cambio climático» y el vulgo, cual foca pastueña, aplaudiendo. ¡Y eso que en Almería asesinaron a decenas de personas y ni por esas espabila la grey!
REAPOSTILLA
¿Y los rojeras ecolojetas qué dicen ante este crimen contra la naturaleza? Oigan ustedes, jodidos animalistas, ¡qué están asesinando a millones de animales (contamos a los insectos, como hacen ellos en su «protección»)! ¡Ah! que como estas políticas genocidas y criminales las implementan vuestros amos, los políticos progres y wokes… pues cojonudo, ¿verdad? Lechugas de Chernóbil os obligaba a comer a todos. Protestan por un petardo y no por el exterminio del ecosistema…
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on julio 17, 2026 by César Bakken Tristán
Supuestamente, la Jefatura del Estado es la máxima representación en Espena (como lo era en España). Urdangarín era el marido de una infanta de naranja (su hermana, «la tonta» era la de limón) y acabó preso. El marido del nefasto, y nefando, Presidente del Gobierno, está muy por debajo de Urdangarín… blanco y en botella. Lo tiene clarinete…
El criminal exjugador de balonmano fue condenado por malversación y tráfico de influencias, sentando una jurisprudencia que llevará al marido de Perro Sandez a la cárcel, mínimo casi 5 años, que fue el tiempo que el exmarido de la bribona «menos tonta» estuvo en chirona. Deviene jocoso que cumpliera condena en una cárcel de mujeres, él sólo en el módulo desusado de hombres. ¿A dónde mandarán al marido de Perro? Sea donde sea, paradójico: un hombre en un módulo de hombres, o una mujer en un módulo de hombres. ¿Reconocerá su sexo biológico para ir a una cárcel de mujeres…?
Causa política, ja, je, ji, jo, ju…
No, hijo de proxeneta infame, lo tuyo no es una «causa política» sino judicial; al igual que lo de Iñaki no fue una causa política contra la monarquía o el F.C. Barcelona (jugaba ahí a la pelotita). Qué bien lo vas a pasar junto a Ábalos, Koldo y resto de hijos de puta que se creían intocables. Aunque mi titular evoca a otra película, me hago eco de una reminiscencia inevitable de la gran película: «Los intocables». Os comparto la secuencia donde los criminales asesinan a uno de los «intocables» y escriben con su sangre: «tocables».
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on julio 16, 2026 by César Bakken Tristán
Este domingo es el fin del espectáculo ultracapitalista reivindicativo del globalismo satánico internacional. (FE DE ERRATAS: «este domingo es la final del…» qué más quisiéramos que fuera su fin). El Nuevo Orden Mundial te quiere o desmoralizado y humillado, o aborregado y sometido. Ya no quedan más opciones.
Como los precios para este aburridísimo espectáculo deportivo son «dinámicos» (es decir: prima la oferta y la demanda, si alguien ofrece 10 mil euros por la entrada más barata, la puja por ellas empieza en esa cantidad) se desconocen los precios finales de las entradas, pero la más barata ronda ya los 7 mil euros, y la más cara ni se sabe (de momento creo que 36 mil).
Podría analizar el nulo espectáculo sobre el césped, con equipos jugando a no perder, no a ganar que es el espíritu de cualquier deporte. ¿Os imagináis una carrera olímpica con todos los corredores andando, vigilándose unos a otros para que nadie corra más… y si uno sale, sale otro y los 2 se paran y tal, y sólo arrancan a 4 metros de la meta?
Podría hablar de la siempre execrable publicidad, que es quien organiza y manda. Y del espectáculo dantesco que rodea al partido. Podría y muchos más podría… pudría, más bien, porque ya hasta el deporte nos lo han arrebatado estos putrefactos gerifaltes. Me atrevo a afirmar que hasta el amateur, porque salvo (supongo) los que practican deporte por ejercicio físico, mental y socialización; el resto aspiran a ser el deportista mejor pagado del mundo, ni siquiera el mejor, porque asocian «mejor» con «más millones que los demás». Pero no puedo comentar mucho más que no sepamos todos los que alguna vez vemos jurgol, que es el «deporte rey» a fuerza de ser el más jugado, simple y con capacidad para más espectadores.
Así que cuando veáis la final del domingo, y enfoquen tediosamente a la grada, cada 30 segundos, recordad que no estáis viendo a espectadores, sino a humanos paniaguados y expoliadores (los que tienen entrada regalada, a pesar de ser millonarios o familia/amigos de ídem), a borregos alienados/arruinados o a expoliadores multimillonarios.
APOSTILLA
Al igual que el desconocimiento de la ley no exime de su cumplimiento, el conocimiento de toda la aberración que es el jurgol no me exime a mí de ver el partido y disfrutar con la victoria de la selección de mi Patria: ESPAÑA.
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on julio 14, 2026 by César Bakken Tristán
El corruptísimo Perro Sandez evita cualquier tipo de investigación o imputación personal, y las de sus familiares y algunos amigotes de mafia. En este caso, al inútil mental colosal de su hermano, que sin saber tocar un silbato vive de la músicaorquestal y la ópera.
El Gobierno y sus socios no paran de atacar al poder judicial. Les injurian y calumnias todos los días pares, e impares, del año; salvo los festivos y las noches de todo el año, que dedican a putas, alcohol y cocaína. El antepenúltimo ejemplo, la prevaricadora sentencia de la Audiencia de Badajóz (pronúnciese: «Badahóg»). Ni esta acémila, con el mismo timbre de voz que su hermano el baloncestista frustrado, ni resto de acusados pisan trena (11 condenados, ojo al número masónico) ¿El motivo? Que no hay delito de tráfico de influencias.
Mirad lo que es este delito: El delito de tráfico de influencias consiste en que una persona utilice su posición de privilegio, contactos o relaciones personales o jerárquicas para presionar o influir sobre una autoridad o funcionario público. El objetivo es conseguir una resolución favorable que genere un beneficio económico para quien ejerce la influencia o para un tercero.
Si este procedimiento no era por tráfico de influencias yo soy un marxista, madridista, pro-sarracenos y sionistas, y de ascendencia ecuatorianocamerunesa.
¿División de poderes o diversión de poderes?
Obviamente, desde 1789 (la fecha más tétrica para la humanidad, por lo de los gabachos y su complot elitista contra el mundo) no hay división alguna y nos la siguen vendiendo mientras, precisamente: el Poder Ejecutivo lo elije el Poder Legislativo, y ambos al Poder Judicial. ¡Jajajaja! (que rima en asonante con judicial). De hecho, la Prostitución que avala al narco estado pederasta del 78, no reconoce dicha separación, sino algo así como «separación de funciones» ¡de funciones de teatro barato, cabrones! Y no dejan de insultarse entre sí, como estúpida muestra de sus diferencias, que no son más que conchabe. Y en su supina ignorancia, no se dan cuenta de que atacarse entre sí, precisamente, es la negación de la existencia de la independencia de los 3. Del oficioso 4, los perrodistas, no hablo que os puede dar un fatal ataque de risa. Encima, los condenados acusan de prevaricación a los jueces. Saben que el vulgo es tan imbécil que pueden hacer cualquier paripé, a cada cual más lucrativo e impune. Al final, con no ser un asesinado más, por ellos, tipo 11M, incendios, accidentes, cloacas del Estado… ya hay que darse por contento y gritar, henchido: ¡VIVA ESPENA!
APOSTILLA
¿Qué cojones le importa a David Sandez la inhabilitación para cargo público? Si él se mueve en las cloacas y vive en La Moncloa, con su hermano y el marido de este… es como lo del Che- Pablenin… todo un vicepresidente que, para sobrevivir, tiene que montar un bareto de mieda con 2 socios (amigos míos, por cierto; bueno, ahora rebajados a conocidos examigos), como si fuera un mileurista. ¡En este país no cabe un tonto más! ¿O sí? Claro que caben, ¡y 2 huevos duros!
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on julio 9, 2026 by César Bakken Tristán
Llevo más de una década sintiendo asco de vivir en España. Doquiera que viva. En mi caso: Cerdilla (antigua Cercedilla), Legahell (antiguo Leganés), Mordor (antiguo Madrid), Hediondo Puente de Bellacos (antiguo Puente de Vallecas), Ciudad Irreal (antigua Ciudad Real), Córboba (antigua Córdoba), Irrisa/Eirrisa (antigua Ibiza/Eivissa), Cran Cagada/Canalla (Antigua Gran Canaria), Gra-anal (antigua Granada). Creo que no he vivido en más lares, en esta más que década decadente.
Obviamente, a las personas sensibles y medio inteligentes, el paso de los años nos hace más reticentes a la socialización. Nos volvemos cascarrabias y etc. Pero… qué va… mi problema, como el vuestro, no es el paso de los años sino lo que nos están haciendo estos años. Pero a tipejos como yo, que se han criado entre ultraviolencia cotidiana sin darle mayor importancia, el asco es lo único que afecta a su psique. El asco que ya de joven (y treintañero mis últimos viajes) sentía estando en África. Puro y neto ASCO de una cultura absolutamente contrapuesta a la nuestra. Una cultura que hacía que los poblados gitanos fueran complejos hoteleros de lujo. Y, desde hace más de una década, es lo que tenemos. Yo vivo, literalmente, sitiado por sarracenos. Y no… no es miedo lo que les tengo. No me agreden físicamente, ni (casi) amenazan, me violan, me roban y etc. no… por eso los traidores españoles que les han traído para ganar dinero con ello, y con ellos, me pueden seguir diciendo: «si son buena gente», «se integran» «no delinquen». ¿Pero qué hacemos con el asco? ¿Por qué tengo que vivir con el asco que me produce su forma de vida que deberían seguir haciendo en sus países de origen, y todos tan felices cada uno en el nuestro? ¡Qué este es el país de mis ancestros y yo me moriría del asco que sentiría si mi madre, abuelos, amigos y resto de ancestros ya fallecidos tuvieran que vivir así!
¿Por qué tengo, encima, que pagar ese asco que su cultura me produce? ¿Por qué tengo, encima, que pasar penurias porque mi expolio es su riqueza? ¿Por qué tengo, encima, que aceptar que no tengo futuro, qué jamás tendré propiedad (¡y ya ni alquiler digno!) y que para llegar a fin de mes tengo que ganar casi más dinero que Messi? ¿Por qué tengo, encima, que soportar que mis paisanos que querían tener familia no puedan tenerla (o peor aún, que la tengan para hacer de su vida un infierno real)?
¿Qué por qué? Pues porque vivimos en democracia.
Desde este humilde BLOG pendenciero, les pido enorme perdón a todos los revolucionarios de 1936, que lucharon contra todo lo que ahora padecemos, ¡y ganaron! No ha sido por mi falta de cojones, espiritualidad, humor, laboriosidad e intelecto; es que la inercia del Sistema nos ha llevado a mancillar su memoria de esta manera. No somos nada más que un país de asco. ¡Con lo bien que podríamos vivir! ¡Con lo orgullosos que deberíamos estar de haber nacido y vivir en España!
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on julio 8, 2026 by César Bakken Tristán
Los que no sepáis nada de este burdo negocio que es el deporte de élite – el mejor de todos, el jurgol – hacéis muy mal. Es como ser cordero y no saber qué es un zorro o un lobo. Mala idea… al igual que el desconocimiento de la ley no exime de su cumplimiento, desconocer la realidad habilita ser sojuzgado.
Recuerdo una gloriosa mañana estival en mi querida Eivissa (ahora destrozada) saliendo de nadar en Cala Salada, por supuesto en pelotas porque no había niños delante y era un lugar recóndito. No es fácil nadar donde lo hago yo, sobre todo para salir a tierra, entre rocas, erizos y oleaje. Era en 2001. Ya han llovido químicos por un tubo, desde entonces. Os muestro una foto mía, en ese mismo lugar, varios lustros después y «más civilizado» (yo):
El día que os cuento yo tenía que ayudar a cocinar un arroz a banda en una cueva de pescadores sita en dicha cala. El pescado, valga la redundancia, recién pescado por nosotros. 3 amigas (todas deseando ser mis novias porque en esa época yo era guapo y apuntaba a poder ganar mucho dinero) se protegían del sol en el interior de la cueva. Yo entré en pelotas y chorreando mar. Una de ellas, al pasar mi nabo por su cara (no aposta, sino por posición) exclamó: «¡Oye! qué aquí hay señoguitas» (es gabacha, de ahí lo de la «gu» en lugar de la erre). Al día siguiente, no muy lejos de ese lugar, fuimos los mismos y navegando, a otra cala (ses llosetes, Punta Galera). Tendidos en las rocas, a un sol que no era dañino por la casi ausencia de químicos en el cielo, esta misma gabacha, en vez de quejarse por mi miembro viril en su cara, puso en mi glúteo una lámina (no sé cómo se llama) o tira de cera para depilar vellos de no menos bellas mujeres. Y tiró… de ahí que, tal vez, se llame tira. Me dejó un perfecto rectángulo lampiño y blanco en mi asilvestrado culo, amén de un supuesto dolor por la abrasión del acto. A mí no me duele casi nada porque vivo con dolores severos de mis no menos severas enfermedades crónicas y, muchas veces, agudas.
¿A dónde quiero ir y qué tiene que ver esto con el jurgol?
Pues que muchos años no he sabido nada del deporte de élite, porque si no te interesaba nadie te lo mostraba. Cuando he querido disfrutar del fútbol (el resto de deportes de élite son irrisorios para mí, y mira que el jurgol lo es) he llamado a su puerta, no a la inversa como acontece ahora. Antes, la Selección nacional eran unos tipos que jugaban para el equipo de todos los españoles. No mirábamos de qué equipo venían, ni su procedencia o color de piel. Eran «de los nuestros». Ahora, más de media España odia a su selección de jurgol, porque si «este jugador es de tal equipo y/o es de tal raza o procedencia».
En menos de 24h. mi amiga gabacha pasó de quejarse por lo de mi nabo en su cara, a darme besos en el culo (sí… tuvo que curarme la depilación NO CONSENTIDA que me hizo, y me daba crema hidratante y besos ahí, varias veces al día durante más de una semana). Con los meses, ya en Madrid centro a 27 metros de la Puerta del Sol, me mordía los glúteos, y delante de gente. Como veis, el hombre es un animal de costumbre o, de costumbre, es un animal (casi retruécano mafaldiano). Ahora ya ni podemos disfrutar de algo tan simple como era el fútbol. Todo está torticeramente politizado. Hay españoles que odian a España, y no sólo por el jurgol. A mí, por lo menos, una gabacha me estuvo dando besos en el culo. Y lo que te rondaré morena. Y eso que para todos los ignorantes yo soy racista. Luego me tiré a su mejor amiga, también gabacha y que se tiraba a su novio cuando estábamos todos el Londres… pero eso es otra historia…
Un restaurante con la descripción oficial (de su web, no es una parodia) que veis en la posterior foto de cabecera, realmente no merece la pena ser visitado, salvo para pedir la hoja de reclamaciones. Aunque si queréis ser discriminados, por no ser comunistas, no dejéis de visitar dicho establecimiento: os recibirán con los brazos abiertos y sosteniendo una hoz y un martillo… pero tranquilos… perro comunista ladrador, poco mordedor…
Todavía hay gente que piensa que la bella Cercedilla es un municipio «de derechas», debido a su pasado (y algunos presentes) de terratenientes, veraneantes pudientes y figuras públicas de alta alcurnia residentes o visitantes ahí. Cuando les dices que, tanto históricamente como ahora, está gobernado por políticos comunistas… empiezan las dudas y devienen las sorpresas inopinadas: ¿en serio que en esa ubicación privilegiada, con tanto caserón y hasta una estación de esquí, Cercedilla no es un municipio de pijos?
Me remito sólo a un restaurante llamado: «El asador de Ángel», cuyo eslogan (la foto de cabecera) tiene una torticera errata: donde dice «tradición» es «traición», pero una de de más (Madrid) se le puede colar a cualquiera, ¿verdad? El pasado sábado (mis adoradas cacofonías, como la de de más) fui discriminado en dicho estableci-miento. ¿El motivo? Qué ya habían cerrado mientras no dejaban de atender la terraza. Las 23:30h. es una hora algo temprana de cierre, sobre todo cuando estás abierto… ¿Entonces, si el loca-l estaba abierto… por qué me negaron la entrada o la estancia en los bidones de obra que llaman terraza? Aquí nótese prudente la siguiente observación, antiguo «aviso a navegantes»: desde que vivo aquí todos (y todas, por supuesto, pero menos, mucho menos que todos) saben que cuando yo pulule solo, pueden insultarme, elogiarme, intentar pegarme o besarme; pero si voy con mi mujer y/o amigos, NO a lo de insultarme o intentar pegarme y sí a lo otro aunque tampoco es necesario, de verdad. El sábado le negaron la entrada a mi rival (mujer) y a un buen amigo de aquí. Que me rechacen a mí es un elogio y tanta paz lleven como descanso me dejan, pero faltar el respeto a mis acompañantes, no. Perdón: ¡NO! (hay que enfatizarlo).
Cuando se resuelva mi reclamación ante Consumo, actualizaré este artículo. De momento, ya puse la reclamación aunque el camarero que me imprimió las hojas de reclamaciones (no las tienen físicamente, acojonante) era muy reticente. Aunque la noche de autos él estaba escondido, vio lo acontecido. Y me soltó la primera perla de la errata de la de de más: «la dueña – su hermana que tiene una tienda de ropa en el medio del restaurante, en serio – no os dejó entrar porque ibais `pasados de vinos´». Bueno… puedo entender el insulto y la expresión, pero mi rival bebe cerveza. Y borrachos en un bar… pues es lo que toca, ¿no? Y de alcoholizados, a esa hora y en ese lugar, res de res (nada de nada, en mi querido eivissenc).
Aquí vemos al camarero, de ponente junto a las comunistas oficiales de Cercedilla. No hay más preguntas, Señoría…
Ante mi repudia a su inoperante insulto, rectificó el camarero que yo creía era el dueño: «no, me refiero al otro día». ¿Qué otro día? Mi casi exmujer mestiza mexicana me dijo, hace 24 años: «En México decimos que borracho no come mierda». ¿Cuándo he estado yo borracho en este local y liándola? La respuesta es NUNCA. Mi hipermnesia rebobinó a la única noche donde no me sirvieron (nunca olvidéis que ellos existen para servirnos), junto a ese mismo amigo del sábado pero sin mi rival, y fue porque sí que estaban cerrados y apagados. Correcto, entonces. Pero esa noche donde no la liamos pero el camarero dice que sí, estaba un amigo de cliente (concejal, por cierto) y, al vernos, salió con nosotros a echarse un cigarro (yo no fumo, aclaro). Ayer le comenté la jugada y, por supuesto, confirmó lo que yo sé de sobra, que no liamos nada en absoluto. Entonces… ¿por qué no nos dejaron entrar en un bareto abierto alegando que estaba cerrado? La respuesta es la inquina personal hacia mi amigo, amigo que – por cierto – ha estado conmigo allí muchas veces, porque yo era cliente del lugar (no os recomiendo ir, pero si lo hacéis pedid la oreja de gorrino, que la hacen muy buena). ¿Por el día sí nos dejan entrar pero no por la noche? ¿No será que los que van pasados de vinos son ellos y, por lo tanto, el alcohol les envalentona y sacan su odio hacia 2 ácratas patrios españoles como mi amigo y yo? Aclaro que ambos tenemos un canal de Jewtube donde denunciamos a todos estos comunistas, y gente de aún peor ralea, que sojuzgan el municipio y el país. Es decir: nos conocen y nos odian. Pero donde yeguas hay, potros nacen.
Satán los cría y ellos se juntan.
o como dice Murphy: «ninguna situación es tan mala como parece, puede empeorar…». Según me rebuznaron que el lugar estaba cerrado, un camarero a mi chepa cogía una nueva comanda de un bidón de obra (vulgo mesa) porque el garito, obviamente, estaba abierto. Y aquí vino lo más divertido y la errata de la de en «tradición». Resulta que estaban atendiendo no sólo a 1 cliente privilegiado con la apertura del local, sino a un paniaguado comunista que nos expolia 3 mil pavos al mes por no hacer nada expoliable. Es amigo (o novio, que me perdonen si no sé esto último, no quiero faltarles al respeto si son algo más que amigos) del concejal y primer teniente de alcaide, uno que me amenazó con romperme el móvil y todavía no lo ha hecho, que desmemoriado es… O sea… ¿encima de la discriminación me restriegan a la cara que son siervos del comunismo pijuarro paniaguado consistorial? ¡Hasta ahí podíamos llegar!
¿»Y a este calvo si le atendéis»? Algo así espeté señalando a mi odiado compañero de calvicie, que es el comunista expoliador paniaguado. Una vez, él y una veintena de esbirros me estuvieron amenazando e insultando por «facefuck» y me cerraron la cuenta, temporalmente, por sus torticeras denuncias. Como este parásito me odia (debe do odiar todo lo bello, porque es comunista) se cabreó ante mi descripción lógica de la situación. Por desgracia, tanto mi amigo como mi rival se volvieron maricones temporales y evitaron la trifulca que, a mí, me hubiera encantado tener. Jamás perdáis la autodefensa. Ser es defenderse (Ramiro de Maeztu).
¿Disonancia cognitiva, paranoia o locura senil?
El domingo bajé solo (como me gusta a mí) a pedir explicaciones a la agresión del sábado, y la hoja de reclamaciones. El camarero que yo creía era el dueño pero sólo es el hermano de la dueña, la de la ropa, me dijo que «esta es mi casa» y que, por lo tanto, hace lo que quiere en ella. No, hermano de la dueña la de la ropa. El «Asador de Ángel» es un local PÚBLICO y, como tal, sujeto a una normativa. YO también tengo una hermana, pero no es dueña de un bar ni de una tienda de ropa. YO sí he sido encargado de muchos negocios de hostelería, por media España. YO he echado a cientos de personas (con más o menos virulencia) de mis locales, porque INCUMPLÍAN la ley, no por el inexistente «derecho de admisión» o mintiéndoles diciendo que un local abierto está cerrado. Cuando echas a gente conflictiva (casi siempre por motivos de consumo de drogas, o abuso de alcohol y conductas violentas) siempre te expones. Pero de la misma manera, exactamente, que cuando echas a 3 personas (no dejar entrar, en este caso) que no infringen ley alguna y se comportan perfectamente y no van ni drogados ni borrachos ni armando bronca o escándalo. ¿Y ves lo que ocurre cuando acontece esta injusticia? Pues que se monta una bronca real, por culpa de la irreal dictatorial e ilegal. Y dad gracias a que todavía, aunque a regañadientes como vísteis, hago caso a mi rival y a mi buen amigo; de no ser así salimos en las noticias. Y con razón.
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on junio 30, 2026 by César Bakken Tristán
Voy a recordar el mes que cursé perrodismo, antes de ser expulsado de la Universidad. Vamos a hacer un ejercicio de redacción perrodística, en este caso de titulares de prensa. Vamos a redactar el siguiente, sobre el marido de Perro Sandez para que, aunque largo, sea fiel a la realidad y no al sempiterno embuste que es la mendaz piel de toro.
Titular 1: «Moncloa confiesa que hay pilotos, mecánicos, azafatas y controladores aéreos, que permiten a Begoño coger el Falcon de manera ilegal, junto a multitud de escoltas y resto de maderos que le llevan en coche y le protegen antes, durante y después de sus vuelos ilegales (previamente, Perro Sandez le prepara la merienda para los vuelos)».
Titular 2: «Moncloa confiesa que Begoño es miembro del Equipo-A y, por lo tanto, se escapa de madrugada, se cuela en el aeropuerto, le hace un puente al Falcon y lo pilota hasta el otro lado del charco, para regresar minutos antes de que Perro Sandez despierte y descubra la trama».
¿Veis, queridos alumnos, futuros perrodistas, cómo hay que redactar titulares veraces? En este país, totalmente ajeno al sentido común, la nobleza y el intelecto, sale gratis ser un traidor. ¡Qué coño (con perdón, por la penectomía de la interfecta… ¿los cirujanos que le cortaron el cinganillo tampoco saben que es un tío, o peor aún, qué es un tío?) no sale gratis, sino que es remunerado! Enanos mentales absolutamente inútiles e inanes como son los políticos, viven rodeados de miles de personas (millones si contamos a sus votontos, que de tontos no tienen nada, pues son paniaguados y expoliadores nuestros) que hacen realidad la más disparatada de sus satrapías.
El problema no es la cúspide de la pirámide, sino toda la estructura. Por eso no tenemos solución alguna. España es un país corrupto hasta las trancas, ancestral despreciable, salvo de 1939-73. La traición está institucionalizada y, lo que es aún peor, justificada. «Yo sólo hago mi trabajo» «Yo sólo cumplo órdenes». Estos mantras torticeros y mezquinos son el salvoconducto perfecto para los esbirros de Satán que nos han destrozado como nación y depauperado como Estado de Derecho.
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on junio 29, 2026 by César Bakken Tristán
Servirían 1.001 imágenes. Elijo esta captura de pantalla, de la portada de «KOdiario» de hoy, a estas justas horas. Son monstruos. Feos como demonios. Es absolutamente insoportable estar dominados por estos infraseres. ¿Qué le ha pasado a este mundo, para que los más feos, necios e hijos de puta, dominen el orbe?
Poco más que añadir a mi entradilla. Observar la realidad sociopolítica es como un «mal viaje» de drogas. Yo sólo tuve uno cuando me aventuré a probar unos tripis «Simpsons doble gota» se llamaba esa puta basura. Me niego, y con eme me miego, y con erre me rriego, a aceptar esta realidad, y la erre va soltera al principio de palabra, pero si escribo Riego alguien me podría acusar de sesgo o de himno, que es lo mismo. Ya está bien. Pero requetebién. ¿Cómo hemos podido degenerar tanto? ¿Estar sojuzgado por los más tontos de la clase? ¡Ah! igual es que la pútrida memocracia es eso: tiarrones fornidos y armados hasta los dientes (y autorizados a matarte, eso es lo preocupante, que rima con matarte) defendiendo a los más tontos de la clase. Tal vez era como en mi etapa escolar, donde los más grandotes eran los más zotes. Yo les daba de hostias cuando se propasaban. Y me respetaban. Deberíamos ya, de una puta vez, hacernos respetar ante los «caballero, caballero» que sustentan y fomentan a estos monstruos que nos gobiernan.
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on junio 23, 2026 by César Bakken Tristán
No hay una sola ley, en el código que sea y del rango que sea, que no vaya en contra del inocente o esté hecha para beneficiar al criminal.
ZP es un cebo para hablar de 4 aspectos de mi vida y, por ende, de todas las personas honestas y gallardas. Para seguir con ZP, elijan cualquier medio de comunicación.
Huí despavorido de la carrera de Derecho (en la UCM) cuando cursaba 4º (era el plan antiguo, de 1 lustro de graznidos de loros transcritos). Las leyes que más me espeluznaron fueron las de Derecho Procesal, concretamente las que abarcan al error de procedimiento judicial, que es el motivo de este artículo y la génesis de su foto de cabecera. Bajo la premisa de esta ley torticera y criminal, la que mejor ampara a los hijos de puta, todo culpable demostrado que no ha podido torear el resto de leyes que le son favorables, sale exonerado y – encima – descojonándose diciendo: «sí, soy culpable, pero el juicio es nulo y me absuelven por error procedimental o por delito prescrito».
Cambié Derecho por Perrodismo, carrera de la que fui expulsado al mes, en la Carlos III de Getafe. Vaya… tampoco se podía ser periodista honrado. De ahí a Ciencias Políticas, en la UAM. La terminé, pese a sufrir un expediente grave que no me expulsó de milagro, y la inquina de ilustres catedráticos (sobre todo Fernando Vallespín, ex presidente del CIS y todo, con el que estaba severamente enfrentado al tener yo más intelecto que él, y ridiculizarle en clase y en los pasillos). ¡Tampoco se puede ser politólogo, para juzgar los desmanes políticos! Me saqué el título de profesor de Geografía e Historia para centros privados o concertados. Pero tampoco pude ejercer, salvo una semana en Ciudad Real capital, por enchufe (trabajo que rechacé como permanente, al tener que ser sólo a base de enchufe… no sirvo para chupar genitales ni ofrecer mi pandero).
Así que… qué queréis que os diga. Con 25 palos, mientras cursaba Políticas, me fui a vivir a Eivissa y ser ayudante de cocina en un hotel de 4 estrellas y miles de clientes y empleados estrellados (amén de un gran ser humano salvaje sobre la Tierra), lugar que jamás debí abandonar; y pasar tanto de la prensa, la política y la politología. Resumiendo: en este país ningún humano honrado, laborioso, gallardo, docto y con buen intelecto, puede vivir dignamente. Es la España que merecemos, tras la historia que… esperad… no puedo seguir con esto, al no ser politólogo, periodista, abogado ni historiador.
Mejor hablaré de jurgol, pero otro día si eso… o de docencia audiovisual y literaria, trabajos que sí desempeñé y puedo seguir haciéndolos… aunque no trabajar en el sector, pues «la cultura» está todavía más podrida que todo lo anterior.
Menos mal que soy mortal. Ese privilegio, ningún narcoestado pederasta me lo puede arrebatar.
APOSTILLA
Por supuesto, desde los 14 años hasta ahora a mis 50yAtila, he trabajado de periodista, abogado, politólogo, historiador, docente audiovisual, creador artístico, escritor y resto de profesiones «que no puedo ejercer» al no ser parte de la élite o de la grey, ni pastueño… Es mejor 1 minuto de mi vida que toda la vida de Zapatero.
