(*)Aplico la mayoría de edad actual (18 años), no la de 1931 (23), lo cual reforzaría, aún más, mi razonamiento. Todavía quedan españoles longevos, como mi abuela paterna (112´5 años), pero ni ella era mayor de edad en esa época. Los que lo fueran no estarán, precisamente, para dar mítines o coger un fusil.
1913 es el año máximo de nacimiento para haber sido adulto y, por lo tanto, haber estado mental y físicamente activo tras el golpe de Estado del 14 de abril del 31. ¿Por qué, entonces, la Guerra Civil (Alzamiento nacional contra el comunismo internacional usando de satélite al nacional) lleva lustros en el candelero, mucho más que cuándo se produjo – pues entonces no había a penas medios de comunicación ni de comunicarse salvo con «tu vecino» –? Ahí va mi explicación (y al ser politólogo me arrogo cierta credibilidad o, cuando menos, el derecho a ser escuchado).
Motivos, de mayor a menor:
1º La psicopatía ancestral de más de la mitad de habitantes de España
nos lleva a estar permanentemente enfrentados. Muy grosso modo: desde el 710 (no fue el 11), con la traición de parte de los visigodos y su conchabe con los sarracenos; los afrancesados del XIX; los traidores del 98; la entrada en la ONU, OTAN y UE y hasta ahora mismo que leen este artículo; pasando por «Puerto Hurraco» y tantísimos ejemplos de «amor fraternal» (entiéndase odio cainita).
2º La filia incondicional, y casi invencible, de la mitad de españoles por el dinero y la corrupción
sobre todo si sojuzga al prójimo (enlace inevitable con el punto 1º). Y, ni mucho menos, me refiero solo a las corrupciones conocidas, juzgadas y sentenciadas o investigadas; sino a que más de la mitad de habitantes de España siempre han aspirado a ser corruptos y enriquecerse expoliando y sojuzgando al resto. El Desastre del 98 es un ejemplo palmario, aunque pueril comparado con el latrocinio durante el Alzamiento (el Oro de Moscú, su punta de lanza) y el actual (con Hacienda y el Truño climático, como arietes). Al igual que Roma no pagaba a traidores, España siempre los ha parido, criado y engordado.
3º La idiocia, oligofrenia y alergia al intelecto de la mayoría de españoles
incluidos muchos de «nuestro bando» provocan la futilidad del raciocinio, la dialéctica, el pensamiento crítico y la consonancia cognitiva. Somos un país dominado por la irracionalidad, la vehemencia, la violencia física y verbal, la sensiblería y las emociones febriles e iracundas. Tenemos que enlazar los puntos anteriores como coadyuvantes imprescindibles de este. «Papá Estado» ha sabido apesebrar a más de la mitad de habitantes de España y expoliar al resto para que el enfrentamiento entre ambos bandos sea inevitable y atávico. ¿Es casualidad que los guerracivilistas sean del bando apesebrado…? Causa-efecto, nunca mejor explicado. ¡Ni la física y química tienen ejemplos más obvios e irrefutables!
4º La persecución de la espiritualidad
es la clave de bóveda de los anteriores puntos, pero no por ello el principal, sino su consecuencia lógica. Los desalmados son la escoria de la raza humana. Y no entro en creencias religiosas ni metafísicas, sino en el alma, el espíritu: lo que nos diferencia de las bestias (salvo la mayor de la religiones actuales, esa teocracia psicótica y cainita llamada Islam). Pese a tener rituales y costumbres ahora desfasadas, desde la Grecia y Roma clásica, a las creencias asiáticas, las tribales ancestrales de medio mundo, el Renacimiento y etc. Hasta hace relativamente poco, la espiritualidad ponía cierta mesura en la barbarie mundial. Ahora ya no existe, salvo en el alma de muchos que no podemos combatir a tanto hijo de puta satánico.
5º Los intereses económicos internacionales e invasores hasta del municipio más pequeño de España
han nutrido todo el mal que padecemos ahora, como nutrieron los anteriores (curiosamente, sus 2 mayores «logros» hasta la PLANdemia, que es insuperable: I y II Guerra Mundial no afectaron de manera directa a España). Puede parecer que este punto es el principal, pero no lo es debido a que sin los 4 anteriores este no existiría.
6º La falta de gallardía y defensa de valores
evita el orden natural de los animales de cualquier ecosistema. El colectivismo mata la convivencia racional de los pueblos. Este último punto, al igual que el anterior, podría merecer ser el primero de todos. No lo sitúo ahí porque soy el único ácrata patrio que conozco; y explicar por qué este punto no es el más importante me llevaría un ensayo sociológico y filosófico que no viene al caso, ahora.
Apostilla
No hay absolutamente nada que hacer ya, salvo parapetarse lo mejor posible con nuestro pequeño entorno humano virtuoso, no ceder ante el enemigo y asumir las consecuencias de esa legítima defensa.
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on abril 14, 2025 by César Bakken Tristán
Los que sois como yo: fascistas, homófobos, racistas, misóginos…esperad, acabo antes diciendo que somos misántropos o, mejor todavía, españoles viviendo en Espena, antigua España. Pues eso, que los que sois misántropos / españoles como yo, y con el mondadientes os quitáis de los piños, a diario, cartílagos de bebé y gatitos, pues sabéis lo malo que es fijarse en la demografía visual, es decir: lo que ven nuestros ojos, eso que está entre nuestro hocico y nuestra frente hueca. Por doquier hay mujeres disfrazadas de bolsa de basura, y acompañadas de 4-5 nenes, MÍNIMO. De esos 4-5, los que no tienen pilila, tras su primera menstruación, se ponen a parir a otros 4-5. De esos 4-5 que sí tienen pilila, pues se casan mínimo con 3 (poligamia oficiosa) que no tienen pilila y tienen a otros 4-5 y así ad aeternum. Y multiplicar se puede hacer hasta con los dedos y, ahora, con el móvil. Multiplicad, y no precisamente panes y peces.
Y todo pagado por los que casi no tenemos hijos, pero sí 4-5 gatos, perros y etc. El espejo es la herramienta más horrenda, hoy en día. En él podemos ver el rostro de un subnormal de piel blanca y de un vividor, expoliador, psicótico de piel no blanca. Y ya no hay remedio. Y fin de la partida. Y game over. Y no insert coin porque ya no hay partida que jugar. Pero seguimos echando monedas a la maquinita desenchufada.
Dios bendiga a todos los misántropos como nosotros.
Desde su tétrico advenimiento,en el VII, esta teocracia cainita, fraticida, belicosa, misógina e invasora no ha evolucionado un ápice, sino aumentado en su barbarie, a través de su delirante socialización. ¿Qué puede salir mal al haberla acogido en Occidente, sobre todo en ExUropa (antigua Europa)? Todo es poco y mucho es nada. Pasen y lean, que es gratis.
El error de pensar que el peligro sarraceno es el yihadismo
nos ha llevado a la situación actual, a introducir 1.001 caballos de Troya en cada uno de los municipios de ExUropa. Si bien es cierto que la radicalización de los llamados «lobos solitarios» se están cobrando muchas víctimas, no lo es menos el hecho de que los principales crímenes yihadistas han sido atentados de falsa bandera de los genocidas occidentales, más blancos que la leche de cabra. Resultan especialmente lacerantes las burdas masacres 11S y 11M y 7J (orden cronológico y por número de asesinados). El peligro real sarraceno es que son una subcultura medieval, y los sarracenos de a pie son la grey del mayor totalitarismo de la historia: la teocracia islámica. Son pastueños antropoides del Imán de turno, sin libre albedrío: los esclavos y siervos perfectos. Con permitirles rezar 5 veces al día, alejar a perros y cerdos de su entorno y ser torturados 1 mes en el Ramadán; el Estado puede hacer con ellos lo que sea y utilizarlos como sea. Son una ENORME secta que lo parasita e infecta todo. El que no se una a ellos, será exterminado por ellos, salvo un porcentaje de la población oriunda de los países invadidos, necesaria para trabajar y sustentar a todos estos hijos de Alá y a sus sátrapas dictadores y acólitos.
Lo peor está siempre por acontecer
y hasta el occidental más subnormal se está dando cuenta de que el afianzamiento de la cultura sarracena está ocasionando un aumento de la criminalidad, la inseguridad y la mezquindad social. La «Mezquina» (neologismo mío de Mezquita) es el almacén de los 1.001 caballos de Troya, pero sus integrantes hace mucho que no están dentro de ellos y, en el colmo de la ignominia, cada mujer maltratada, y con trapos en cara y cuerpo, es una llegua de Troya que alberga – mínimo – 5 sarracenos/as gracias a la verga moruna polígama; la cual, cada vez más, también hace incursiones en mujeres blancas mentalmente desquiciadas (y no me refiero a las violaciones).
Homero no daría crédito hoy en día
porque sus 2 transcripciones que recogen «la fábula ancestral» de la guerra de Troya (la iliada y la odisea) no contemplan que los troyanos abran las puertas de sus murallas a los aqueos, les den paguitas, alojamientos y ayudas sociales de todo tipo; y que vayan financiando, durante décadas, a los nuevos «aqueítos» nacidos del vientre de las aqueas acogidas «refugiados bienvenidos». Tampoco escribió Homero que estos aqueos y los aqueitos cometieran multitud de crímenes y fueran, encima, recompensados por ello. Y ni mucho menos contempló traer aqueitos directamente de sus fábricas de origen, para aumentar exponencialmente la producción en la Troya invadida.
Nos queda 1 lustro, como mucho, para revertir la situación
por lo menos en Espena (antigua España). Para ello hemos de identificar bien al principal enemigo, que no es más que el gobierno de cada municipio, provincia, comunidad y el Central. Tenemos que acabar con los carpinteros que construyen los caballos de Troya (lEs polítiquEs), y con las ayudas económicas que hacen parir a las yeguas de Troya (funcionariEs paniaguadEs). Y, sobre todo, hemos de erradicar a los que protegen las carpinterías, transportan los caballos y velan por la cebada de las yeguas (los «caballero, caballero»), pues sin ellos los políticos globalistas tienen menos peligro que una cuchara en un tiroteo.
APOSTILLA
El nauseabundo corolario de todo esto es como nuestro particular caballo de Troya advino en 1953 (invasión silenciosa yanqui, con sus bases militares), se metió en los establos en 1954 (obligada entrada en la ONU), corrió lozano en 1969 (Juan Carlos I nombrado sucesor de Franco) y convirtió a España en un enorme picadero en 1978 (pistoletazo de salida para el narcoEstado pederasta español globalista).
La Agenda 2030 viene de muy atrás, pero lo que no supieron ver nuestros ancestros, lo vemos sus descendientes. Combatir a esta Hidra internacional no es sólo por nuestra supervivencia, sino para honrar la memoria de ellos, porque nuestros ascendientes viven en nuestra memoria y, por lo menos yo, siempre defenderé sus vidas espirituales: y las vidas físicas de nuestros descendientes.
A pocos meses del crimen de Estado que denominaron «DANA», el jurgol sigue siendo el mejor medidor sociopolítico, en este caso por la absurda suspensión de un partido, alegando – precisamente – una nueva y fantasmagórica «DANA»en la misma zona del pasado crimen: la Taifa /CCAA valenciana.
Resulta lacerante el denuedo que las autoridades públicas ponen en joder la vida de los habitantes de Espena. Cualquier mente con un intelecto suficiente como para no ir por la calle cagándose encima, sabe que la «DANA» que arrasó buena parte de Valencia fue (primero) provocada, (segundo) ocultada y (tercero) fomentada.
Su causa no fueron lluvias torrenciales, sino la apertura de presas. Es aterrador haberlo demostrado, sobre todo con las imágenes del día posterior, con todas las presas del entorno casi vacías. La falta de aviso a la población, la posterior inacción gubernamental que remató a las víctimas mortales y no mortales; y el persistente abandono al que es sometida la zona catastrófica, son para haber incendiado todo edificio gubernamental, policial y militar. Pero no… ni mucho menos. Todo lo contrario, de hecho. «¡Ten compatriotas, amigos y familiares para esto!» (deben pensar los asesinados y los que lo han perdido todo. Eso sí… sólo por estadística la mayoría de ellos hubieran hecho lo mismo, porque este país es así de nauseabundo).
Echar sal en la herida provocada
Al igual que el asesino siempre vuelve al lugar del crimen o de que jamás lleva a su víctima al hospital, estos psicópatas que nos sojuzgan se regodean en el sufrimiento ajeno y se descojonan de él. En este caso usando la actividad humana más estúpida, torticera y alienadora: el deporte de élite (muy especialmente, el jurgol). Anoche suspendieron un partido de Liga por la peregrina excusa de que en la Taifa Valenciana estaba lloviendo.
Decretaron una alerta «no sé qué pollas» asustaviejas y cuando el partido debería haber ya empezado, decidieron suspenderlo. ¡Papa Estado vela por la seguridad de su grey! ¿verdad qué sí? Y necesita espectáculos dantescos y con resonancia como es el jurgol de élite. No había peligro alguno, ni acontecieron inundaciones (porque no abrieron presas) ni nada de nada. Tan inexistente era el peligro por su puta DANA que el equipo visitante volvió a Barcelona, esa misma noche, por carretera. Es decir: el Español de BCN se jugó la vida y desobedeció a Papá Estado, atravesando el corazón de la bestia, del temporal DANA que estaba masacrando todo el trayecto por el que el autocar rodó sin problema alguno, y los de dentro roncando o jugando a videojuegos. Como ya demostró la PLANdemia, este país merece 1.001 catástrofes provocadas por el Estado.
APOSTILLA
Aunque en la foto de cabecera salgan 5 negros, es un equipo español.
Re-APOSTILLA
Hoy corren tras una pelota 22 (más otros 10 potenciales, los suplentes) indoctos que dicen representar a los equipos de jurgol más «españolistas», los de la capital de Espena: Real Madrid/negril Estadio y Patético de Madrid. Más del 80% son extranjeros (en el 11 titular del Negril, sólo 1 español). No hay más preguntas, señoría.
Bodrio descomunal, como no podía ser de otra manera tratándose de cine español actual . Además, pretendiendo seriedad, la vulgaridad cinematográfica española se sublima, alcanzando cotas híbridas de esperpento y chabacanería. Máxime en esta cinta donde, supuestamente, se aborda un tema atroz como es ETA.
Son bastantes las películas españolas sobre ETA, de las cuales sólo he visto – y en su día – «Días contados» que es un drama erótico, supuestamente con la banda asesina de absurdo trasfondo. Es una puta mierda, con Carmelo Gómez protagonizando al imbécil que es él mismo (lo conocí en una première y doy fe).
Voy a comentar, primero, lo bueno de la película: «la factura», es decir, lo que se ve. Como siempre, los técnicos cinematográficos son los únicos que suelen salvarse de la quema. En cualquier caso su labor no es tan complicada. Se trata de tener el equipo técnico adecuado y saber manejarlo. Fin de lo bueno porque, en este caso, ni las/los actores están buenEs, joder… Y voy a obviar las decenas (si no centenas) de hijos de puta expoliadores del sojuzgado erario que patrocinan, financian, producen y etc. esta peli. Fijaos en los créditos de respeto (los iniciales, así se llaman en la jerga cinematográfica que ya nadie sabe/conoce) y en los finales… vais a aluflipar
Sinopsis (oficial): «Tras pasar varios años infiltrada en los ambientes de la izquierda abertzale, una agente de policía consigue lo que buscaba: ETA contacta con ella. Necesitan que aloje en su piso a dos etarras que tienen el objetivo de preparar varios atentados«.
SINOPSIS mía, completa e incluyendo la crítica. Como siempre, el que quiera ver antes la peli, que deje de leer ipso facto.
La prota y premio a la mejor meretriz de los Poya (perdón, a la mejor actriz de los Goya) se infiltra en ETA casi más fácil que cuando se folla luego a un etarra, pese a ser madera nacional antietarra infiltrada para joder a los etarras, pero no «joder de follar». Es la historia de amor más estúpida de la historia del cine, aderezada porque ella le odia a él y él se da cuenta de que la odia a ella justo al final de la peli, y por un puto gato doméstico: el de ella. ¿Alguien tiene cojones para hacer una obra audiovisual subvencionada sin sacar mascotas, aunque sea en un lugar tan dantesco como un piso franco de ETA?
Alrededor de esta historia de amor entre una madero y un etarra del todo a 100, baile de tango incluido, la historia gira en torno a desarticular un comando de ETA ya desarticulado, el Donosti. Pero las situaciones recreadas son de una tensión tan forzada que resultan hasta cómicas, sobre todo por la sempiterna sobreactuación de los actores españoles, en los dramas. Esa impostura y vehemencia constante. Esa absoluta falta de naturalidad. Ese burdo histrionismo. Esa insoportable afección. Ese tétrico rictus de velatorio compungido. Sólo faltan los nefastos (y nefandos) Antonio Resines y José Coronado, para acabar de joder por completo la película.
Más que un largometraje, parece un capítulo largo de una de esas series cutres españolas sobre maderos. O una versión etarra de las patéticas «El Crack» o de las irrisorias, aunque entrañables, películas del «cine quinqui».
Los maderos. Prohibido reírse.
Los únicos momentos de tensión que logra la piníscula son las 2 secuencias donde la infiltrada se infiltra, a su vez, como carnicera; y corta temerariamente una pechuga de pollo, con un cuchillo muy afilado…
El casting de actores es más malo de lo habitual en el cine patrio. De hecho, la protagonistas no parece una madero inflitrada, sino más bien «la infiltrá» una bailaora flamenca; su aspecto es talmente ese. Parece una madero lo mismo que yo un melenudo jipipollas ye-ye. Y los policías parecen un grupo de trasnochados en plena resaca de la despedida de soltero de uno de ellos.
En cualquier caso, la prota es una empoderada de tomo y lomo, pues tiene 2 trabajos (carnicera y camarera) amén de ama de casa y madero. Además, recibe dinero de los fondos reservados… vamos, que hasta le dio tiempo a ahorrar un buen pellizco con este pluriempleo y la «subvención» durante los 8 años que dura la trama.
En cualquier caso, la cinta tiene la virtud de no resultar irrisoria, como acontece en la mayoría de dramas españoles. Sólo hay una secuencia irrisoria, y es la descripción del asesinato cutre que comete el etarra que se zumba la madero. Si es que asesina al notas, porque no queda claro ni eso, cuano le cuenta «la azaña» a la madero.
Algo que resulta grosero hasta para un ácrata como yo, es el absoluto desprecio que muestra la película hacia la Guardia Civil. Hasta los personajes maderos les denominan «picolos», jajaja. Y los etarras no dejan de repetir «Txakurras». Prefiero mi neologismo picolerdo… pero, joder, yo soy un civil y no un madero como son estos personajes. Odian a la benemérita tanto por adelantarse a ellos en asuntos antiterroristas, como por no coordinarse con ellos. Totalmente fuera de lugar este enfrentamiento policial. Como dato curioso, en la película presentan a los erchainas, ese cuerpo policial colaborador de ETA y los políticos del País Asco, como chungos represores, talmente como los picolerdos de la época franquista, vaya… curioso postularse de esa manera en favor de los abertxales.
Los maderos, la directora y Gárgamel. Prohibido reírse.
¿Homenaje a «La vaquilla»?
El segundo etarra «profesional» de la peli es un actor con cara de Gargamel que está siempre más cabreado que un jurgolerdo cuando no le pitan un penalti claro. Es tal su empeño en el malhumor que resulta descojonante en cada una de sus intervenciones, sobre todo una en la que le pone su pipa a la infiltrá y se la pasa por las tetitas (es que las tiene pequeñas, limoneras que se dice). En una de sus «mejores» secuencias, está tirado en el sofá junto al otro etarra descojonándose mientras ven la extraordinaria película «La vaquilla». Es la secuencia del intercambio de productos entre ambos bandos. Son varios planos dentro de la misma secuencia y concretamente 3 de ellos (igual no hay más planos, no lo anoté) son ENORMES FALLOS de continuidad. A nivel temporal la chica les recrimina a los etarras que son unos putos cerdos en la casa y apaga laputatele. Gargamel se mosquea y la vuelve a poner y amenaza a la bailaora, mientras en voz en off (en este caso no es voice over porque el sonido está dentro de la secuencia, proveniente del monitor) se oye la tele «(…)tengo mi familia en Undacona (…)». Pero en el primer plano lo que se oye es posterior a esta frase de «La vaquilla». Para rematar el error/horror, en el tercer plano vuelve a salir en el monitor el inicio de la secuencia. Os la pongo (la original, no la de la nefasta película): https://www.youtube.com/watch?v=fY7xsfTfeIk&ab_channel=FlixOl%C3%A9
La bailaora con su lindo gatito. No pueden faltar mascotas en todas las pelis y series.
La película es un inagotable cúmulo de despropósitos, donde todos los personajes están estereotipados y no dejan de repetir las muletillas propias de su estereotipo. Las situaciones son todas forzadas y los momentos de mayor tensión forzadísimos e irreales. Una cosa es faltar a la credibilidad y otra a la verosimilitud, cosa en la que JAMÁS puede faltar un drama o un thriller histórico «inspirado en hechos reales». Eso son licencias para las comedias, ciencia ficción, musicales y aventuras o tragicomedias. En esta catastrófica película los hechos acontecen «porque tienen que suceder» no porque se justifique que ocurran.
Algo especialmente sonrojante y lacerante son los contactos entre la bailaora y el madero Tosar. Tan pronto lo hacen con mucho recato como se llaman por teléfono o se exponen públicamente dando la nota. Las incursiones de la infiltrá en Francia para intercambiar mensajes son hilarantes, haciendo de paloma mensajera bípeda y terrestre, amén de un medio de contacto que ya no se usaba en esa época.
Termino con la secuencia más estúpida de la película, la de «mayor tensión». Gargamel tiene una carpeta a la vista de la infiltrá, con los nombres de todos los objetivos para asesinar cuando se restablezca el comando Donosti. Es muy importante tener acceso a ella para «poner protección» a los objetivos (SIC en boca de Tosar). A ver, almas de cántaro, los objetivos de ETA, en Donosti se sabía cuales eran y todos estaban ya con protección, lógicamente… pero bueno, sigo. Gargamel y el otro payaso van a una reunión con otros etarras, en un garito, lo cual es aprovechado por la bailaora para coger la carpeta, citarse en su súpermercado con Tosar, sarle la carpeta y que este vaya al piso franco de los maderos para hacer fotocopias de los papeles que contiene la carpeta. Gargamel se da cuenta de que no ha cogido la carpeta (¿?) y se cabrea más que el jugolerdo que, encima de no pitarle el penalti claro es expulsado por protestarlo. Sale con el que se tira a la infiltrá y la tensión del espectador es máxima (ironía, por Dios, mucha ironía en estas palabras). Tosar quiere ir a devolver la carpeta a la bailaora, que está esperando en el piso franco de ETA. Pero una agente embarazada y que dicen hace de «pibón» decide quitarle la carpeta a Tosar para subirla ella… según entra en el portal aparecen Gárgamel y el fornica maderos infiltradas a pocos metros del portal. ¡Y el ascensor está averiado!. A la embarazada de 7-8 meses, por el bombo, le cuesta mucho subir las escaleras… los malos se aproximan. Ella le entrega la carpeta a la bailaora, que la devuelve con muchos problemas al cajón, por los nervios, sepa usted… por fin la deja, ellos entran y Gargamel comprueba que la carpeta sigue en su sitio, a la vista de todos…
La infiltrá con su amante etarra, que por mucho que quiera poner cara de malo le sale esa de panoli que tiene, tipo Messi.
Pasando por alto que el etarra lleve esa información como si fuera la lista de la compra, lo lógico es que la bailaora le saque 4 fotos (como de hecho hace Tosar en otras secuencias, con otros documentos) y punto… no que monten esa estúpida secuencia hilarante. Y así todo, en esta pésima película. Todas las secuencias son dignas de irrisión y escarnio audiovisual. Y casi ni he entrado en política, que si analizo eso ya apaga y vámonos.
Al final cogen a Gargamel y el fornidacor de maderas porque sin saber a cuento de qué, se piran del piso franco, en coche y a toda hostia, y aparecen maderos como si fueran moscas a la mierda…
Como nota curiosa, en esta peli también hay vómitos. ¿Por qué en todas las series y pelis de este siglo algún personaje tiene que echar la pota, y de manera explícita? Es un misterio que todavía nadie me ha sabido dilucidar.
¿Y a este bodrio casi pro-etarra, porque pro-abertxale lo es, con descaro y denuedo, la han tildado de «fascista»? Sin duda toda una estrategia de márketing dirigida por Santiago Segura, el socio de una de las productoras de esta película que hemos financiado con nuestros impuestos, y de cuyos ingentes beneficios sólo «trincaremos» el IVA.
APOSTILLA
El los créditos finales dicen qué ha sido de los personajes reales que inspiran esta absurda trama. Resalto estos 2, a los cuales casi les falta sólo dar sus nombres y apellidos, sobre todo al tal «Teruel» pues dicen el cargo que ocupó, que al ser sólo ocupado por una persona, no hay que ser muy listo para saber quien es si nos remitimos a los años en los que se ambienta la película. En fin.
«Una joven toma un taxi desde el aeropuerto JFK y entabla con el taxista una conversación cada vez más personal sobre las relaciones importantes en sus respectivas vidas. (FILMAFFINITY)» Esta es la sinopsis, más o menos oficial, de este bodrio satanista, elogiado casi unánimemente por la critica internacional, salvo «4 gatos» que despotrican sobre ella, pero que son igual de mierdas que los lamepollas de Satán, pues sólo se quejan del bodrio cinematográfico que es, y no de lo que realmente ES (y por lo que hay que repugnarla). Si alguien quiere conocer mi opinión, pasen y lean. Fui crítico de cine, por cierto. Algo sé de esto.
Más o menos llevo desde los 14 años viendo una película, de media, al día. Por lo tanto, como tengo 40ytodos años, he visto unas 13mil pelis. Anoche vi 2 seguidas, como suelo hacer muchas veces (de ahí mi gran media). Aunque sólo sea por tanto contraste, puedo opinar de cine. Antes de continuar, matizar el final de mi entradilla: dejé de criticar películas hastiado por los bodrios que veía. Aunque me hubieran pagado 4 millones por peli, en vez de «los 4 duros» que me pagaban (cuando me pagaban… que no era siempre) me hubiera largado igual. Ir al cine se convirtió, para mí, en arrestos de calabozos oscuros con estridentes ruidos y luces – y monigotes humanos – insoportables frente a mí. Lo único bueno era el vino y canapés y entrevistar (y conocer) a toda esta patulea de gilipollas, cuando eran los pases de prensa y las «premieres».
Todo lo siguiente es sólo acto para cinéfilos. El que no lo sea, que no pierda tiempo ni paciencia.
SINOPSIS mía y completa (el que quiera ver este bodrio, que deje de leer mis alaridos). Nota previa: la sinopsis completa es la trama completa y se entrega a los productores cuando quieres venderles un guion (si hay algún lector productor, que me contacte. Tengo muchos guiones inéditos). En este caso aunaré dicha sinopsis con mi crítica.
Subnota previa: muchos críticos elaboran su crítica usando la sinopsis – y resto de datos – que las distribuidoras les dan en el dossier de la peli, y, literalmente, se duermen durante la proyección o ni entran en la sala.
La prota, Dakota Jonhson, en el papel que «le lanzó a la fama» por pasarse follando toda una película. Anteriormente ya se desnudaba en otras. Yo, por supuesto, no he visto ninguna de sus pelis. Tengo un lema irredento, sobre los pésimos guionistas.: «cuando no sepas que contar, pon a los actores a follar»
Una pibón ataviada con las clásicas botas feministas (esas como de Frankestein) coge un taxi en un aeropuerto neoyorquino, para hacer el mismo trayecto – hacia su casa – que ha realizado decenas de veces, al ser una mujer liberada, y de éxito económico, que viaja mucho. Pero, en esta ocasión, será «el viaje de su vida» pues durante él mantiene una conversación con el taxista, que pretende ser trascendental, erudita, vitalista y humanista; cuando en realidad es mera pornografía, estulticia, nadería, agenda 2030, grosería, idiocia, pro-abortismo, pro-destrucción de la familia y psicopatía.
A nivel estético la película está muy bien cuidada, lógicamente, pues aunque parezca de ínfimo presupuesto por transcurrir casi toda dentro de un taxi, tiene muchos millones detrás (aunque a nivel Jolibud es de hiper-ínfimo presupuesto). Eso siempre se nota. Lo único bueno del cine actual (y buena parte del pasado) es el trabajo de los técnicos, unos auténticos profesionales.
El guion es muy malo, o muy bueno si nos atendemos a los roles de la Agenda 2030. El ritmo narrativo es tedioso, insulso, sólo acto para gilipollas, chalados cinéfilos como yo o pajilleros deseando que el taxista, Sean Penn, cambie la ene por la e, se saque su apellido nuevo y se tire a la pibón escuálida; cosa que no acontece… pero casi… Lo que sí se ve es un pene erecto y desnudos de ella, en su móvil, pero eso lo comento más adelante.
La trama se inicia con la promesa de ser una buena película de autor (autora, en este caso. Su ópera prima, que Dios nos pille confesados con el resto que hará), pues es una apuesta arriesgada de «road movie» con sólo 2 personajes, los cuales inician una conversación nocturna aparentemente criticando a la deshumanizada sociedad actual. Pero era solo el anzuelo.
Al ver que la duración es de casi 100 minutos pensé que el recorrido en taxi sería muy largo, o se inventarían alguna gilipollez para detener el taxi sin bajar de él. Fue lo segundo: un morboso accidente que provocó un enorme atasco en la utopista. Me chocó, por cierto, el mimetismo que el globalismo ha logrado en todo Accidente (antiguo Occidente). Ir por autopistas urbanas de Long Islan, o como coño se llame esa zona yanqui, es exactamente igual que ir por las de Espena.
Lo que empezó como una conversación forzada de ascensor, deviene en algo personal, con la excusa mendaz de la «profundidad de conversación trascendental y filosófica contemporánea». A los pocos minutos ya se están lanzando piropos los 2, sobre cual de ellos es el más intelectual y sensible pensador. Deciden hacer una especie de «partida de póker». Cada uno contará historias profundaspersonales, desde la enorme diferencia de edad pues ella aparenta ser veinteañera y el sesentón, y votarán quien cuenta las mejores batallitas. Cada uno se entretiene como puede, está claro…
Él odia la tecnología, sobre todo los móviles y las aplicaciones informáticas (Apps) y ella es, precisamente, programadora y porta un móvil «inteligente» en sus manos. Pero esa incongruencia no afecta a su ensimismamiento mutuo y siguen su disoluta cháchara, pues ella se está escribiendo mensajes pornográficos con un hombre y el otro no deja de decirla lo buena que está (no con estas palabras). Mientras filosofean podemos ver los mensajes de güasap, del tipo «ayúdame a correrme» «tengo la polla palpitando» «hazte una foto de tu coñito» «estoy muy mojada» y etc. (fotopolla tiesa incluida y foto tetas pezones erectísimos). El taxista colabora en la grosera sicalípsis gratuita diciendo que conoció a su primera mujer en el taxi. Venía borracha junto a otras 2 amigas ídem, armando jolgorio. Él tenía «la polla tan dura que me palpitaba y pensé que esa noche follaría con alguna o, por lo menos, me daría para un buen recuerdo de paja» (más o menos SIC… no anoté nada). Por supuesto, la futura novia echó la pota en su taxi. La obsesión del satanismo conque en todas las pelis y series actuales los personajes vomiten, es enfermiza y muy desconcertante.
Y aquí viene lo tétrico:
Ella viene de ver a su hermana, que es lesbiana (como no) y con la cual se fugó de niña de su casa «por no sé qué cojones de trauma (pues no lo explica) con su padre que se entrevé era un muy mal padre. De la madre no habla nunca, ojo que esto es importante: la destrucción de la figura materna convencional, de ahí el título de la peli que viene a ser: «PapaDios». El tequi (taxista en madrileño de suburbio) adivina – porque es un tío guay con mucha calle y experiencia en mujeres – que ella es la amante de un hombre de mucha pasta casado y con hijos, al que ella llama «papi». Y así es. La pibón añade que la mujer del matrimonio que ella está destruyendo es fea, «pero adorable y siempre sonríe en las fotos que ha visto». Él está divorciado varias veces y dice que sus mujeres eran tontas pero adorables también, y que siempre elegían sonreír a enfadarse (icono femirrojo de la sumisión de la mujer ante el maltratador). Y que cuando la primera engordó se buscó a una de 19, le puso un piso y todo el día fornicando (patriarcado, vaya). Y 1.001 ejemplos más de la destrucción de la familia heterosexual, sobre todo la tradicional.
Sean «Pene», la directora novata y Dakota, que no puede dejar de hacer de putón ni en una foto. Abróchate, chata, que te vas a acatarrar; mira que Sean va con cazadora…
Pero lo peor acontece cuando ella dice, llorando, que 15 días antes (cuando empezó su visita a su hermana la bollera que de joven tenia novio… o sea… ha dejado el heteropatriarcado, y ahora tiene novia racializada, pues es una india nativa norteamericana, ahí es ná, calamar) estaba embarazada y no se lo había dicho a nadie. Quería abortar «porque no quería tener esa carga dentro» pero tuvo un aborto espontáneo. Aquí viene un detalle satánico aterrador: el tequi asume que ella ha ido de viaje para abortar, asumiendo el espectador que está llorando por la culpa del crimen que es el aborto. Pero ella le dice que el feto «abortó de ella» (sic). Es decir, un aborto espontáneo. Y que estaba encantada por ello, así le había ahorrado el trabajo de abortar. Y nos mezcla el aborto con la regla, ya que «no paraba de sangrar» (la menstruación es otro mantra femirrojo).
Ella se regodea en su psicopatía diciendo que la noche anterior las 3 liberadas se pillaron un pedo del copón y bailaron «la danza de la lluvia», y que ella deseaba que le lloviera para limpiarse y purificarse, ya que por fin se había quitado ese peso de encima (el feto). No llovió, pero dice que, mágicamente, esa noche dejó por fin de sangrar por el coño, que no es la entrada a ninguna matriz para ella, sino un sumidero de pollas, dedos y dildos.
El toque escatológico es cuando el borrico de taxista coge una botella, diciendo: «me estoy meando como un caballo» y se dispone a mear sentado. Ella, como mujer empoderada, le obliga a mear fuera. Menos mal, ya creía que eso iba a degenerar en lluvia dorada.
Sean «Pene» mostrando orgulloso sus bíceps de sesentón trasnochado.
Por fin llegan al destino. Ella paga con tarjeta los 53 dólares del trayecto, y le deja una propina de 500 pavazos (hablan mucho sobre que sólo debería usarse el dinero efectivo y que ya nadie da propinas por no usarlo… y al final, ya veis, nos dan en el hocico con su «ideología», pues ella no lleva efectivo). Se despiden en la puerta, muy emotivamente y dejando entrever que el tequi la va a poner mirando para Cuenca en cuanto empiecen los créditos.
APOSTILLA
Esta fue mi segunda peli de anoche. La primera fue aún peor, pero sin tener casi nada que ver con la propaganda satánica anterior. Era una supuesta comedia desternillante, una «obra de arte» de la Pérfida Albión. «Exquisito humor británico»… y lo que resulto ser, pues eso: una puta mierda en la cual no te ríes, pero sonríes de alivio cuando termina. Algo es algo. «El problema con Jessica» (2024).
La marca blanca «Hacendado» de la disuelta USAID, la siniestra (de siniestro e izquierdista) AECID, percibe 700 millonacos anuales de NUESTRO EXPOLIO. Muy lejos de los 24 mil anuales de la satánica de los Yanquis, pero proporcionalmente creo que pagamos más nosotros, porque no nos podemos comparar con USA, ni con casi nadie (tal vez con algún país centroafricano, y no sé yo… allí, por lo menos, tienen agricultura, caza y ganadería…)
Les enlazo unas publicaciones de tuister de limón y menta, pero les recomiendo buscar (tanto en el BOE como en Presidencia de AECID) para qué proyectos usan el dinero que nos roban. Se van a quedar más de piedra que la cara de los jodidos políticos espenoles. https://x.com/PabloCamPiq/status/1887941673432269051
Historia de mi relación con AECID, totalmente prescindible, o no…
AECID financió, corruptamente (al productor Jesús Hermida Jiménez. (Alias: «Hache»)no a mí), mi documental en los campamentos saharuis. Les denuncié, tanto a ellos como al corrupto productor… sin consecuencias, porque el sistema corrupto español es hermético. Denuncié dentro de propia AECID y en el Defensor del Pueblo, pues el hijo de puta productor trincó 27 mil pavos (luego trinco más, para «ayudas» a distribución y exhibición, pero no sé la cantidad) y nos dijo que a penas le habían dado nada y que ponía el dinero de su bolsillo. Aquí pueden ver los pormenores y el latrocinio, aún mayor, de una sudaka (los hispanoamericanos son otra cosa diferente):
Éramos 5 en el equipo: 1 cámara (ayudado por otro supuesto director amigo del productor, y por mí para un fraudulento segundo documental que realizaron estos 2 maricones – eran gays y ellos se autodenominan así –) una sonidista argentina, el corrupto y yo. Me obligó a firmar un contrato leonino dándome sólo 2.000 pavos por MI PROYECTO, que estaba ideado, guionizado, dirigido y editado por mí. Me dijo que si no aceptaba lo haría con otro director pues se había apropiado «legalmente» del proyecto. Le quise partir la cara… pero preferí hacer realidad mi proyecto, de manera altruista (luego estuve a punto de «enterrarle» en el desierto, pero eso no puedo contarlo, jejeje).
Yo, durante el rodaje. Derramando té de la «ceremonia del té» que hacen allí cada media hora…
A esta pírrica cantidad descontad 500 pavos de autónomos, pues la AECID obliga a eso, más todo el dinero que gasté en los campamentos, tanto para el equipo – los muy gilipollas viajaron sin dinero y el productor a penas llevó mil pavos – como para ayudar a quienes de allí nos ayudaron. Vamos… que no cobré nada y perdí pasta porque tuve que comprar un ordenador más potente para editar el docu. Encima, al investigar y descubrir el latrocinio me negué a editar el documental para él (lo edité para mí, les enlazo el tráiler, en breve, y les insto a leer los comentarios donde un gran amigo de entonces –PASTRANA– me anima… siendo él todavía más corrupto expoliador del erario que el productor, jajaja, pero todavía no me había enterado. Puto hipócrita, ya le di «mucho cariño» por eso y le denuncié públicamente:
Eso sí, el productor me llevó a un juicio penal por hacer yo públicas sus corruptelas y conchabe con AECID. En la vista, yo mismo suspendí el juicio, jajaja, porque era de faltas (delito leve actual) por injurias, cuando debería haber sido más grave: delito por calumnias (le acusé de ladrón y le injurié con palabras como «maricón» y tal). Se lo comuniqué al juez cuando empezó mi declaración. Se quedó atónito, al ver que yo quería una pena mayor… y suspendió el juicio, arremetiendo sin piedad contra el abogado del corrupto, por leguleyo (yo me defendía sólo, al ser un juicio de faltas), un tío físicamente igual que el actor Dani DeVito. Tras la suspensión, el albondigón togado me propuso un pacto: que yo rectificara, en mi BLOG, las acusaciones. Me descojoné en su cara y le dije que, lejos de rectificar, iba a aumentar mis denuncias. Nunca más supe del nuevo juicio… supongo que desistirían.
Yo y el cámara, en una jaima, durante el rodaje.
Como dato final, decir que el capullo maricón productor me mandó a un mensajero para recoger el disco duro que me había cedido para entregarle yo la edición. Se lo entregué vacío, obviamente. Publiqué el docu, entero, pero Jewtube me lo eliminó. Trataré de recuperarlo y subirlo. Pude ver la cutre versión que sacó el idiota, con otro editor, pues me la topé en una biblioteca pública. «Los pupitres del desierto» se llama (ese era el título original mío). Se pilló un buen cabreo al saber que no se lo entregaría. Al principio, el muy gilipollas creía que había sido «un fallo técnico», jajajajaja. Le dije los motivos de no dárselo, al descubrir su expolio. Y me amenazó por correo-e, lacónicamente, con «La curiosidad mató al gato» (yo le respondí con mucha contundencia, obvio) y se negó a abonarme los 2mil pavos si no le entregaba el docu. Ese año (2009) yo tenía la obligación de tener cuenta bancaria, cosa que eliminé para siempre al año siguiente, y le dije que como no recibiera el ingreso en 1 día, iba a ir a su casa (nos habíamos reunido allí infinidad de veces) y le pediría el dinero a su novio o al conserje, y si no lo tenían le esperaría a él o echaría la puerta a bajo si estaba dentro. Oye, mano de santo… me hizo el ingreso ipso facto.
APOSTILLA
La madrugada previa al día del ultimátum del pago… estaba muy cabreado el que suscribe… así que cogí una vara fina de hierro, pero muy eficaz, y me vestí para ir a su casa, echar la puerta abajo y jugar los 2, o los 3 si estaba el novio, con la vara. Mi actual mujer me convenció de no ir. Le costó, y mucho. Pero creo que fue mejor así… no merece la pena acabar muchos años en la cárcel (ni tan siquiera pagar una multa o pasar por el calabozo de los maderos), por un maricón corrupto.
Y añado que a los activistas del colectivo satánico LGTBIXYQ+ habría que castrarlos. Y a «las chicas de la Cruz Roja», que magrean y adoran a estos salvajes, hacerlo de manera pública. ¿Por qué digo estas barbaridades e ironizo con este brutal asunto? Pues porque esta GENTUZA: rojos, separratas, etarras, progres, femilocas, femirrojas y aliades han traído la BARBARIE a nuestro país. Pero como se lucran de ella, no la sufren y tienen la misma empatía con el mal ajeno que la de un león por el antílope que está despedazando vivo.. pues hay que actuar, y con urgencia, con métodos expeditivos. No podemos seguir permitiendo la tortura femenina, de todo ámbito, no sólo la ablación del clítoris.
Vivimos en un país donde darle un pico, públicamente, a una amiga, en un momento de estulta celebración jurgolerda, es el mayor revuelo mediático y escándalo social. Un país donde cualquier denuncia falsa «por violencia machista» se tolera, fomenta y se encarcela al denunciado. Un país donde muy rara vez los psicópatas que implementan la barbarie sufren sus consecuencias (Boñigo Errejón es el chalado más conocido, a este respecto – y en otros, pero este artículo sólo va de la tortura a las mujeres –).
Cualquiera que haya estado en África – sobre todo – y sudamérica (las zonas donde se practica la bárbara mutilación genital femenina) sabe que – fuera de las zonas turísticas – no es lugar para la cultura occidental y, nunca mejor dicho, prima la ley de la selva o la sabana. Y hasta dentro de esas zonas turísticas, pues en mi estancia de varios días en un hotel de lujo absoluto, en Dakar, la Jefa de personal me ofreció a cualquiera de las mujeres que trabajaban allí, o a todas, las cuales irían a mi lujosa habitación a ejercer la prostitución, pero gratis y obligadas por ella. Del turismo sexual no hablan estos chaladEs… porque muchos lo ejercen, y gratis, con la Oenegé de turno como conseguidora.
¡Hasta la OMS (Organización Mafiosa contra la Salud) reconoce esta barbarie a cientos de mujeres!
Hasta que todos estos desquiciadEs – y los pusilánimes mentecatos que lo consienten pero no lo ejecutan – no sufran en sus carnes, y de manera conjunta absoluta, la barbarie que han introducido en Espena (antigua España) no solucionaremos el enorme problema que padecemos. Han oficializado el Esmal (Islam) y, oficiosamente, la inhumana Sharía. Las mujeres islámicas viven sojuzgadas y torturadas por los sarracenos. Y toda la purria que cito arriba, lo fomenta y aplaude. Y, para más escarnio e incredulidad, con el expolio de nosotros, sus víctimas. ¿Cuántas agresiones sexuales, violencia, atracos y asesinatos van ya, a manos de estos que «vienen a brillar y pagar las pensiones»?
Este país necesita mano dura. A nosotros los cuerdos y gallardos, los mal llamados «fascistas», nos corresponde enfrentarnos a toda esta patulea de oligofréniquEs y paniaguadEs; torturadores pederastas y corruptores de menores, adolescentes y adultos. Los que despenalizan que un adulto se folle a un niño, si este da «su consentimiento». Los que jamás ven a un sarraceno en su puta vida, porque no viven en sus barrios. Y los poquEs que sí lo hacen, lo gozan porque son enfermos mentales con un síndrome de Estocolmo y Munchausen que debería provocar su inmediato ingreso en un frenopático.
APOSTILLA Especialmente los papis, mamis y abuelis que no luchen contra esto son los principales culpables, porque ellos tienen todavía mucho más a proteger que los que sólo empatizamos con el sufrimiento ajeno, al no ser padres.
Para los no duchos en las fantasías de «El Señor de los anillos», aclaro que Mordor es algo así como la capital del mal y significa «Tierra negra» en la semántica de esta saga literaria / cinematográfica. Las urbes, para mí, son lugares malignos y, por lo tanto, «la mía» – Madrid capital – es Mordor. Sólo con creatividad (o enajenación mental transitoria) he podido disfrutar de esta otrora loable, amable, histórica, próspera y culta ciudad; sin ella, pisar el sucio pavimento madrileño sería poco menos que morir paso a paso. Villana y Cortesana (neologismo mío derivado de que Madrid es Villa y Corte) es, sencillamente, insoportable ya.
«Las torres de Mordor»
Mi manera «creativa» de soportar Madrid suele ser haciendo fotografías, vídeos, cortometrajes y documentales, en este caso con el puto móvil dizque inteligente. La de cabecera fue tras salir de los Juzgados de lo civil, junto a Plaza de Castilla. Bien mirada, la foto es bonita y muy simbólica, que es lo que busco yo en mis trabajos audiovisuales. Las Torres Kio comiéndose a multitud de edificios, entre ellos a los 4 rascacielos del fondo, en Chamartín. Mientras tanto, los ingenuos ciudadanos se dirigen voluntariamente al matadero urbano, en sus vehículos particulares y en el transporte público; mientras el cielo amenaza tormenta.
«Reciclaje,jejejeje…»
Ya en un andén de Chamartín, me topo con papeleras de malévolas risas. Igual es mi chaladura, de tanto pisar Mordor, pero ahí veo una cara riendo a mandíbula batiente y ojiplática como el 2 de oros. Una papelera hastiada (luce entre quemada y desgastada) con 3 partes para reciclar, las cuales desembocan en una misma bolsa…
«La urbe son salidas cerradas»
Mea culpa al no llevar ninguna de mis cámaras profesionales, por lo cual no se aprecian los 6 carteles, desvencijados, de «SALIDA» en las 4 construcciones blancas sitas en un aparcamiento abandonado (también en su subterráneo, salvo parte de planta baja) en el Centro Demencial de Pinar de las Rozas. Ya no es Mórdor, pero sí parte de mi viaje en tren a la Sarracena Sierra de Madrid. Y el cercanías es casi más Mordor que Madrid. Si se viera bien, su simbolismo sería la desolación agorofóbica de sentirse atrapado, y solitario, en un ecosistema de cemento donde las salidas claustrofóbicas están cerradas (las puertas, bajo los carteles, están selladas). Pero como dicen que dijo Séneca: «La soledad no es estar solo, sino estar vacío». En este caso, hago una alegoría de la libertad personal y la plenitud espiritual con ese punto de fuga hacia el horizonte – precedido de cipreses enhiestos (símbolo natural de espiritualidad) que sobreviven entre el cemento – con un cielo que nos conmina a avanzar hacia allí, pese a las indicaciones – en primer plano – de las flechas pintadas por los orcos (habitantes principales de Mordor) que nos obligan a elegir sentidos diferentes.
«Sin título»
No la titulo porque se explica sola. Es la gran paradoja social en la que vivimos, donde nos crean soluciones en las que el problema es que no hay solución. Menudo galimatías eso de acceder a un martillo rompecristales, rompiendo el cristal… Debería haber fuera, por lo tanto, otro martillo rompecristales accesible… ergo… este dentro del cristal sería una aporía. Esta fue la primera foto que tomé ayer, «rail to Mordor». Foto clásica en mí. Porque pasan las décadas y nadie resuelve una mejor manera de romper la aporía.
«¿Manumiso o inservible?»
En el mismo vagón, algún bárbaro tuvo la idea de romper el cristal para acceder al martillo rompecristales, pero no lo usó, de ahí que pudo ser el propio martillo quien lo hiciera, para salir de su encierro, pese a no saber liberarse luego de su atadura. El simbolismo está acrecentado por el grafiti del tren ganadero de enfrente, con un grafiti, que son – para mí – el culmen de la decadencia artística. Tal vez quien rompió el cristal no sabía de semiótica y no supo utilizarlo, pues tanto el texto «rompecristales» como las pegatinas «ventana de emergencia» y el símbolo de dar un martillazo al cristal, son – tautológicamente – claros.
«BuRROcracia»
Qué mejor ejemplo gráfico de la inutilidad y gasto innecesario. ¿Para qué sirve esa pegatina enana que indica un enorme extintor que se ve desde la otra punta del vagón? Algún usuario aspirante a funcionario, o paniaguado actual «yo me saqué mi plaza» dirá algo así: «Es que sólo lo ven los que están en la parte frente al extintor». Suponiendo que tengan la vista tan aguda para que los de atrás vean la puta pegatinita… vale… aceptable… ¡Pero es que hay otro extintor y pegatinita para los de esa parte!.
APOSTILLA
La perspectiva mental creativa puede cambiar la realidad mezquina.
RE-APOSTILLA
Una ex-amante cordobesa muy letrada (era profesora de Derecho) estaba bastante malograda del melón y fue a un psicólogo y psiquiatra que le dijo que debería tomar pastillas «de por vida». Le habló de mí, porque estaba enamorada de mí (lógico, por otra parte…) y me dijo que el loquero le dijo que yo no estaría nunca como ella ni tomaría pirulas «gracias a tu creatividad». Una verdad como un templo, eso que me dijo le dijeron. No así como la mentira que ella me dijo cuando se dio cuenta de que yo no iba a avanzar más en nuestra «relación» que compaginarla a ella con otras muchas amigas/amantes.
Mi hipermnesia lo recuerda nítidamente: «Ya sé que nunca te gustaré como pareja, así que mejor dejar de vernos, porque me hace daño. Eso sí, cuando quieras que te la chupe, llámame». Y es que esta mujer hacía unas mamadas memorables y hasta el final y le encantaba hacerlo en cualquier lugar más o menos discreto… bueno, que no cumplió su promesa cuando la volví a llamar para eso…
Y me callo o me caerán muchas hostias de un maño gruñón menos sicalíptico que una nonagenaria monja de clausura.
Hemos llegado a tamaño grado de esperpento que, sinceramente, ya no sé si toda la vida es sueño y los sueños, sueños son. Por un magreo, un simple calentón, se puede acabar en prisión. ¿Acabarán los 2? Porque los que tocan a otra, tocados por la otra son. Algo así como un puñetazo. ¿Quién golpea a quien, el puño, la cara o qué?
Disculpad por las rimas fáciles de mi entradilla, y por mancillar la memoria de Calderón de la Barca y Valle-Inclán; pero hay que tomarse este país como lo que es: una burda sátira de sí mismo. Lo del juicio a Boñigo es una gota más sobre ese desbordado vaso que es la sociopolítica espenola. Por lo menos es de agradecer que, en esta ocasión, no hayan asesinado a nadie como les gusta a ellos (11M, DANA y etc.) y el damnificado sea un hijo de puta que merecería estar encarcelado de por vida por 1.001 motivos y ni lo acabará por esta soberana estupidez, porque la denunciante ni lo hace en falso, como es lo habitual… es que… directamente… ¡no denuncia nada!
El juez tiene el timbre de voz de Tip, el de «Tip y Coll».
Os recomiendo oír las declaraciones de Milhause y de la falsa denunciante, que está interpretando ese papel de actriz con el que, como actriz, siempre soñó. Pero… ¿qué pasa con el guion? ¿por qué no contrató a un buen guionista para que, por lo menos, escribiera una mentira sensata (oxímoron imprescindible, en este caso)? O sea… a ver… que la tiparraca esta ni siquiera miente, sino que denuncia NADA. El de la voz como Tip debe de estar flipando, se le nota cuando habla en plan: «¿pero qué cojones hago yo juzgando esta puta mierda? ¿para eso me tiré tantos años estudiando y opositando? ¡Qué me peguen un tiro, ya mismo, por favor!» Resulta que lo que denuncia la zorra esta es «una luz blanca que había…» y que el pijo de cuna, Boñigo Milhause, era «dominante». Que le tocó las tetas, la tiró en la cama y se sacó la polla (vete a saber para qué, porque no la usó. Igual confundió a esta puta delirante con un váter y quería mear el imbécil). Vamos, lo que ayer, hoy y mañana se llama un calentón en una fiesta entre 2 beodos, ahora está siendo juzgado. Espero que les condenen a los 2 – tanto monta monta tanto, en este caso – a cumplir condena en la misma celda. La condena será que hasta que no terminen lo que empezaron, es decir, hasta que no follen, no salgan de la cárcel. Eso sí, con condón. Ningún ser humano ha de ser castigado a nacer de esa asquerosa relación (suponiendo que Boñigo sea fértil, que ya es mucho suponer… sólo con ver la cara de gilipollas y el cuerpo escombros que gasta).
Y no se les cae la cara de vergüenza
«espacio político» llama Boñigo a esa putrefacción intelectual, moral y política que es Sumar. Tenemos lo que merecemos y demasiado poco estamos sufriendo. ¡Pero cómo hemos podido degenerar en esto! Qué no hablamos de 1 puto loco gritando gilipolleces en una esquina de la Gran Vía de Madrid. No… hablamos de un excargo político de primer nivel, y hasta de vicepresidentes y ministrEs del Gobierno de Espena. Boñigo era parte de todo eso aunque el todo se haya comido a la parte, en este caso. ¡Qué somos un circo de 7 pistas donde no hay ya ni payasos porque no tiene ni puta gracia el circo!
APOSTILLA
Todo este retraso mental severo sería gracioso si no fuera porque nos puede pasar lo mismo a todos y cada uno de los hombres de este país. Es un pequeño detalle que hace que se nos hiele la sangre. Mi amigo David Bros lleva 6 años en la cárcel por una mentira con un buen y delirante guion, por el cual, según la falsa denunciante, la estuvo violando durante 2 años, vaginalmente hasta que el peritaje médico demostró que tenía el himen indemne y las violaciones cambiaron a anales, pese a que el peritaje dijo que por ese ano jamás había entrado nada, sino sólo salido como es lo normal… En fin… os enlazo uno de mis artículos sobre este asunto tan dramático como es la condena a mi amigo David Bros, que no todos estos asuntos de falsas denuncias de putas locas son divertidos como lo de Boñigo y «la de la luz blanca». https://cesarbakken.wordpress.com/2023/01/15/mi-columna-en-el-diestroexclusiva-sobre-la-inmaculada-violacion-de-david-bros-o-la-barbarie-legalizada/
César Bakken Tristán 