Su espeluznante caso podéis conocerlo en este enlace, que os llevará a 1.001 enlaces más, sobre la misma aberración ocultada por los perrodistas. Su penúltimo “capítulo” de maltrato os lo conté, hace poco, en este enlace. Os muestro «el nuevo capítulo» de su maltrato (y, por ende, el potencial – cada vez más en acto – de todos vosotros). Cuando Papá Estado quiera sufriréis como Bros. Nuestra vida ya no depende de nosotros, sino de ellos. Pero jamás olvidéis que “ellos” son humanos. “Ellos”, sangran como nosotros y, por lo tanto, pueden ser derrotados y, por qué no, aniquilados.
No ha mucho os conté que a mi amigo le están poniendo zancadillas buRRocráticas e inhumanas de todo tipo. La antepenúltima: darle de alta, hoy mismo, de la enfermería de la cárcel de Soto del Real, donde fue llevado hace unas semanas por la negligencia, inconsciencia o maldad de una enfermera del centro; la cual cercenó los pocos derechos que tenía y la poca vida aceptable que había adquirido (en buena parte gracias a mi apoyo logístico y visitas semanales) junto a un grupo de amigos que se autodenominaban «frikis», al ser gente talentosa, ingeniosa, humorística e intelectual. Ahora que se había integrado y realizada – y hasta coordinaba – actividades culturales y deportivas… el loquero (vulgo psiquiatra del centro) decide darle de alta pero… trasladarlo a la cárcel de Estremera, cercenando así todo lo logrado e impidiendo ya mis visitas, debido a que no tengo coche y vivo a tomar por 2 o 3 culos de ese trullo. No contento con eso, Papá Estado le obliga a comenzar todos los trámites casi imposibles de realizar y que tanto nos costó lograr para poder recibir dinero para hacer llamadas telefónicas y para el economato (un súper suigéneris) de la trena; o para poder ser visitado o realizar él llamadas a nosotros. Espero que toda la logística que le proporcioné, junto a su mujer (ella desde Chile) se la dejen llevar ahora, justo ahora que le están trasladando. La inhumanidad del ser humano no es sólo una de mis adoradas cacofonías, sino la cruda realidad. Pero de entre todos estos inmundos mundanos seguimos aflorando unos cuantos con los que, mal que les pese, no podrán. El tiempo pondrá a cada uno en su lugar, si no en esta Dimensión, en la próxima. No se van a librar del castigo que merecen, precisamente ellos, los sádicos castigadores. Todos nuestros actos vuelven, para bien o para mal, tanto en la vida como después de la muerte.
Su espeluznante caso podéis conocerlo en este enlace, que os llevará a 1.001 enlaces más, sobre la misma aberración ocultada por los perrodistas.Os cuento «el nuevo capítulo» de su maltrato (y, por ende, el mío y, por reende, el potencial de todos vosotros. Cuando Papá Estado quiera, sufriréis como Bros y como yo. Nuestra vida no depende de nosotros, sino de ellos).
Hace 9 días, mi amigo Bros comunicó a una enfermera penitenciaria que había tenido problemas para dormir. Por desgracia, para soportar su injusto maltrato necesita unas pirulas somníferas nocturnas. ¿Qué se le ocurrió a la ayudante de galenos plandémicos genocidas? Pues trasladarle al módulo de Enfermería. Sacarle se su módulo actual, donde tenía amigos y una vida – dentro de lo atroz – buena. Meterle en el departamento de psiquiatría, junto a tarados de verdad, a la espera de que un médico (que nadie sabe donde cojones estará) le visite. O sea… por decir que pasó una mala noche de insomnio, le masacran aún más. Pero no acaba aquí la cosa, qué va. Cuando el viernes (mi día autorizado para visitarle) 3 de este mes fui a visitarle, me comunicaron lo de su traslado al módulo de enfermería y que no podía visitarle. Tardo 8 horas en ir y volver de la trena, ahí lo dejo como dato para el denuedo que muestro por mi amigo y que seguiré demostrando. No sé cómo, logré que me dejaran verle en el locutorio, como todos los viernes. Pero ayer… ayer ya no. Pese a tener cita concertada POR ELLOS, NO POR UN MARCIANO, para ayer, a la hora de siempre… ya no podía verle, porque según la psicópata (creo que son androides, me niego a asumir que vivo rodeado por tamaños psicópatas) de las citas, al estar en enfermería ya no puedo visitarle, salvo el domingo; día en el que el transporte público es todavía peor y no puedo ir, salvo pasando 12 o 14 horas en el empeño y tirado en medio de la nada, que es donde está la cárcel de Soto del Real. Ayer pasé 8 horas de mi vida regaladas (y pagando el transporte público) a Papá Estado, y me dejaron como a un puto perro, en la puta calle, campo yermo, en este caso. Meten a mi amigo entre chalados totales. Le separan de sus amigos actuales con los que llevaba una vida medio digna en su módulo, y evitan que su única visita (yo) le visite, con la importancia moral que mis visitas tienen para él y para cualquier ser humano en sus circunstancias.
El grado de deshumanización de Espena se ve desde Júpiter. Es atroz vivir entre estos hijos de puta a los que, ENCIMA, les pagamos con nuestro expolio para ejercer su psicopatía de «caballero, caballero». Las cárceles españolas son centros de exterminio de inocentes, salvo para los culpables políticos , y resto de mafiosos, que viven como Dios, en ellas (si es que duermen ahí, que lo dudo y mucho) y algún que otro preso, realmente culpable.
No sé a que se dedica Dios, pues Bros es muy católico. Si este es el Dios que ha de proteger a los católicos, prefiero a un sarraceno de la yihad. Estos, por lo menos, van de cara y les podemos combatir.
APOSTILLA
Ese mismo viernes 3, un matrimonio español de chalados se me coló por la cara, en la fila donde te fichan los psicópatas funcioRRAros, que no funcionarios. Se lo recriminé y el notas se me puso violento. Tuve que disciplinarlo, pero sin hostias físicas, como cabe suponer estando en una puta trena. El carcelero, al atenderme y ficharme para poder acceder a mi visita (te dejan sin nada, y hasta secuestran tu DNI, el cual cada vez me da más vergüenza, pues pone «España») me recriminó según él, lo de «las voces». «Que aquí no podemos dar voces» y no sé qué soplapolleces más me soló el subnormal paniaguado parásito. Claro… está protegido por una pecera, pero le recordé que si es subnormal no es mi problema, que el que había gritado era el imbécil que se había colado, no yo. ¡Es que ya es la hostia! Te insultan, a voces, no puedes partirle la jeta y, encima, el parásito te lo reprocha. ¡En qué zarpas está mi amigo David Bros!
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on octubre 9, 2025 by César Bakken Tristán
Fijaos en la foto de cabecera. Ya no sé qué más decir ante este antepenúltimo maltrato (mis adoradas cacofonías) del ser humano hacia el ser espiritual, ético e intelectual. Es imposible racionalizar estas fantochadas. Igual el error es mío, pero creo que USA no está en Oriente Medio. ¿Entonces… cómo es posible que sea USA quien arregle conflictos psicopáticos, en esa zona?
Como politólogo sé que, antes, por lo menos tenían la decencia de no hacer estos esperpentos, tan a las claras. Es decir: pues se reunían en «asambleas», «consejos de Estado» y qué se yo más chorradas oficiales. Pero ahora hacen estos espectáculos deleznables, a través de laputatele y lasputasredessociales. El hombre más poderoso (por dinero y maldad) del Mundo recibe un papelito de un tío que, encima, tiene apellido español (¡manda cojones que nos humillan hasta en esto!, esta panda de analfabetos que hace 3 siglos ni existían). Gracias a ese papelito y a sus esputaciones auriculares, USA ha vuelto a salvar a la Humanidad. ¿Nadie es capaz de razonar qué papel juega USA en todo esto? Ya ni hablo de sus fundadores, que me entra la risa tonta y yo, de momento, no quiero ser tonto, como los que compran en Media Mark, que no son tontos, ya sabéis…
En 1898 España dejó de existir, por la traición de sus políticos y los indoctos espenoles que sólo se mueven por maldad, envidia, psicopatía y dinero, mucho dinero siempre. Precisamente nos aniquiló USA. Ahora seguimos sirviéndoles. De alguna manera inopinada, pero más que esperada, el conflicto entre sionistas y sarracenos es lo más importante de nuestra vida, en Espena. Estamos, oficialmente, enfrentados a Israel y hermanados con un Estado Imaginario llamado Palestina y gobernado por un grupo terrorista. ¡Claro! Pero si Espena está gobernado por terroristas confesos, demostrados y demostrables. ¡Cómo no se van a hermanar con los yihadistas!
¿Y ahora qué? Y esta pregunta no es baladí.
Voy a bajar al súpermercaRo. Creo que, gracias a Pato Donald Trump, el expolio de la cesta de la compra ya ha cesado. Hoy los limones no cuestan 50 céntimos la unidad, ni son putrefactos. Hoy USA ha llegado a un acuerdo de paz entre sionistas (ellos) y sarracenos (ellos). Estamos mejor que queremos, vaya que sí. Y el Enola gay sigue planeando sobre nuestros melones.
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on octubre 8, 2025 by César Bakken Tristán
El nivel de psicopatía de este supuesto país alcanza cotas inescrutables, salvo para los gallardos sojuzgados que no tenemos nada y, por lo tanto, no tememos ni al miedo. Alguien sin vida aparente, como soy yo al no tener nada material salvo el ordenador, no le puede temer a nada ni a nadie. Digo lo de pagar, porque es así: pago un alquiler a la suegra de un policía local, que vino a amenazarme para que me fuera de la casa que pago y de la cual me deben 600 eurazos de la señal que dejé. Una casa ilegal, pues no cumple la LAU (amén de ser un edificio ilegal, por estar construido junto a un arroyo, todo propiedad de la familia política de este matón armado por el Estado). Obviamente, le despaché como merecía. Y sólo la ley y sus compañeros acechantes le salvaron de la JUSTICIA que merecía, en mi autodefensa y la de mi mujer. Me he blindado con una denuncia penal en los Juzgados de Plaza de Castilla y otra por Registro Municipal. Os muestro la última. La otra, hasta que no salga el juicio, no puedo/debo enseñarla. Manda cojones que el marido de una multimillonaria vaya por el pueblo amenazando e injuriando a vecinos honrados como yo. Satán los cría y ellos se juntan.
APOSTILLA
A este psicópata no le sentó bien que yo defendiera a casi 200 reses maltratadas (y, después, asesinadas). Él coadyuvaba con ese exterminio animal. Yo ni sabía que era el madero/marido de la multimillonaria testaferro de mi casera, la cual irá a juicio conmigo, por estar alquilando una casa ilegal, como he dicho, al no cumplir la LAU. Creen los multimillonarios que el mundo es suyo. Y qué va. Para nada lo es. Aquí os muestro el vídeo de cuando conocí a este psicópata que me ha amenazado, en la puerta de «su casa» ilegal que pago yo. ¡Un madero alquilando una casa ilegal! Es el perfecto corolario de Espena, antigua España. https://www.youtube.com/watch?v=y2jQL4UBahA&t=3s
Ahora que paso varias horas a la semana en la trena, concretamente la de Soto del Real – con perdón porque odio a la monarquía, y a la República… – me doy cuenta de que el tamaño sí que importa. Voy de visita, y a llevar paquetes de ropa, calzado y libros, a mi amigo David Bros, injustamente condenado por esta (in)Justicia psicopática, prevaricadora y genocida que tenemos, a nivel mundial. Su espeluznante caso podéis conocerlo en este enlace, que os llevará a 1.001 enlaces más, sobre la misma aberración ocultada por los perrodistas.Como no dijo Sagasta: «la pasta es la pasta».
La foto de cabecera es mi zarpa brindando con la torre de vigilancia, control o como cojones la denominen, de la trena de Soto. Un lugar paradisíaco, rodeado de ganado y montaña, pero con unas rejas que impiden su disfrute para los que están circundados por ellas. Los de fuera no estamos, en absoluto, libres, simplemente tenemos una celda enorme, a condición de tener un carcelero siempre a rebufo, y casi siempre «invisible».
3 veces he de poner las huellas dactilares de mi pezuña derecha en sendos controles de acceso y salida del trullo. Y me dejan salir, los muy gilipollas. A mí, que soy un delincuente REAL – con perdón, otra vez – pero nunca me han pillado, ni lo harán; porque si el que hizo la ley, hizo la trampa, hay delincuentes que sabemos saltarnos la injusta ley sin que se pispe la pasma, esa panda de pasmaos psicóticos paniaguados.
Video llamada con su mujer y su nena, que residen en Chile.
Mi amigo Bros es más inocente que la inocentada del falso alunizaje del 69. Pero da igual. ¿Qué más da? Qué certero eso de que: «lo que no se ve no existe». Y a Bros sólo le vemos 4 gatos beodos y, por lo tanto, no tiene repercusión alguna. Por lo menos a los enfermos de ELA (mi cuñado lo es y un buen amigo de Eivissa falleció por ello) les mandan a tomar por el culo, pero no niegan su existencia. A Bros le niegan todo. Le aplicaron la condena más prevaricadora de la historia y aquí paz y, después, gloria. Pero mientras haya gente gallarda, desapegada del puto dinero, con ética, espiritualidad y acracia patria activa; Bros no estará solo y su caso será conocido por todo el orbe, de una manare u otra. La vergüenza de su prevaricación y barbarie es, de momento, nuestra recompensa. Ya alcanzaremos cotas más altas, a nivel administrativo y judicial. De momento, como la pulsera que veréis abajo, de mi zarpa izquierda, cuya cruz es de Bros: «(mi) Dios está con nosotros».
Parte prescindible del artículo: voy a hablar de mi patética vida, o no tan patética, a saber… se va a la escuela. Se iba, ahora se va para ser adoctrinado y ser fiel feligrés de Papá Estado.
Hace años no me quedaron más cojones que coger el metrosur de Madrid, en Zarzaquemada, el lugar del mundo con más densidad de población (por lo menos el siglo pasado y pasmado: 60 mil capullos – yo en cabeza – en 1 km. cuadrado). Tenía que ir a la madrileña Plaza de España, a devolver un enorme trípode que me prestaron unos amigos. Entré al metro con ese cacharraco metálico al hombro, cual pata de jabalí de Obelix. Me disponía a no colarme, pues tenía un abono de no sé qué, pagado previamente, para no estar siempre discutiendo con esclavos armados o desarmados. Pero fui interceptado, muy certeramente, por el llanto desgarrado y los gritos desolados de una chica no mucho menor que yo, que por entonces tendría unos 30 y pico palos (ahora detengo 50 y ningún años. ¡Cómo pasa el tiempo y ni le saludamos!). Estaba ella – oye – en el otro lado de la frontera. Más o menos, esto fue lo que aconteció:
(Éramos sólo 3: ella, yo y un puto segurrata de 2 patas)
ELLA (gritando y llorando desesperadamente): «¡por favor, ayúdame!
YO (asombrado y con la no pata de jabalí al hombro): ¿Qué…?
ELLA (gritando y llorando igual que antes): «¡Éste (señalando a la rata de 2 patas) no me deja salir!
YO (mirando, por primera vez, al segurrata de 2 patas): ¿Qué…?
ELLA (gritando y llorando igual que antes, y ante un gesto prepotente del segurrata): «Dice que mi billete no sirve y que para salir tengo que comprar otro.
SEGURRATA DE 2 PATAS: » tiene que adquirir el título de transporte válido».
ELLA (señalando una máquina expendedora de estos impuestos revolucionarios, situada tras de sí): ¡Pero si la máquina no funciona! ¡No puedo sacar el billete para salir de aquí!
SEGURRATA DE 2 PATAS (muy altanero el, o ella, al ser una rata): «Eso no es asunto mío».
ELLA (ante mi asombro por lo absurdo e inopinado de la situación; y siguiendo gritando entre sollozos, tendiéndome su mano llena de monedas): «¡Por favor, no entres todavía! ¡Sácame un billete en las maquinas de allí (tras mi asombrado cuerpo. Era – y es – un hall enorme ¿se escribe «hall» un jol, en español?
YO (pispándome, por fin, de la jugada. Resulta que para salir en el metro de Julián Besteiro – con perdón por ser un jodido sociata, aunque menos malo que sus compañeros – hace falta un billete mágico que no es compatible con el del metro de Madrid. A ese suburbio se accede tras salir de la nefasta capital. El billete del metro te abre la entrada del metrosur, pero no su salida. Esta chica necesitaba otro billete que no podía adquirir al estar la máquina rota y no haber ya taquilleros: «A ver, qué yo me entere (mirando al segurrata de 2 patas, con mi cara de ningún amigo). ¿Tienes retenida a esta chica porque no lleva el billete adecuado que no puede sacarse porque la puta máquina está rota?
SEGURRATA DE 2 PATAS: «Es la ley, sin título válido no se puede…».
YO (tomando el dinero de la chica y yendo hacia la puta máquina expoliadora. Gritando.): «¿Me lo dices en serio? ¿Qué tienes a esta mujer ahí, llorando, por un puto billete de no sé qué? (blandiendo el enorme trípode metálico, como el que coge un palillo mondadientes con o sin aceituna) Te voy a reventar, hijo de puta. Espera que le doy el billete a ella. («Liberé» a la dama de la torre, sin que me echara las trenzas, y me fui a por el segurrata, el cual – no era gilipollas del todo – huyó despavorido por el ascensor.
APOSTILLA
Hasta un simple metro puede ser nuestra cárcel, porque Papá Estado está descontrolado. Pero siempre quedaremos unos cuantos que le partamos la jeta a Papá Estado.
Cómo se la coló, este multimillonario, a todos los «intelectuales», «disidentes» y «antisistema». La lógica, el nexum idearum, el raciocinio… han sido arrasados por la disonancia cognitiva y los intereses espurios (básicamente pecunio, y no sólo por la rima). Un paniaguado del Estado, y cómplice de nuestro expolio, elevado a intelectual disidente y antisistema. No cabe un tonto más en Espena (antigua España), estamos apretujados con ellos. Si quieres salirte un poco, y respirar con cierto desahogo, sigue leyendo este artículo, que es gratis (no como lo que hacía Quintero).
¿Quién no ha visto/oído las loables reflexiones de este periodista (D.E.P)? ¿Quién no ha compartido alguna? ¿Quién no ha estado de acuerdo con casi todas? Levanto la mano indicando que yo sí hice todo eso, pese a saber que este hombre nos la estaba dando con queso. Pero en una sociedad (sUciedad, SOSciedad, socieDead) sin más valor que el dinero, es muy difícil explicar que todos (y digo TODOS) los famosos nos expolian y son paniaguados del Estado. Por eso toleré a este vividor, a nuestra costa, porque explicaba cosas parecidas a los comunicadores disidentes de verdad, aunque mintiendo. Mirad su último capricho aunomovilístico: una horterada cuasibélica decorada por un tal Cuchi, o algo así. 100mil pavos. El más barato de su garaje. Al final del artículo enlazo parte de sus caprichos multimillonarios, en un par de artículos de prensa.
Quintero hacía reflexiones parecidas a las que, por ejemplo, yo y otras personas «anónimas» hacemos en pequeñas salas, en pequeños entornos, en libros que sólo leen un par de cientos; en programas televisivos y radiofónicos minoritarios y utofinanciados, en reuniones de bar o salones de casas precarias de alquiler… Personas que nos negamos a entrar en el Sistema, a ser funcionarios del Estado. Porque cuando tu salario depende el Estado, eso es lo que eres. Gracias a la revolución tecnológica, en medios de comunicación, nuestra obra está ahí, y en mi caso, con 32 años menos que Quintero cuando falleció, mucho más prolífica. Y más estética… él iba como un hortera petimetre, vestido a diario con atuendos » de diseño» que superaban los 30 mil euros (cada modelo, ojo).
Quintero trabajó SIEMPRE en radio y tele públicas (hasta sus conferencias – pagadas, obvio – lo fueron en Universidades Públicas). Una vez amasada su fortuna, supongo que haría algo «privado». Claro, una vez habiendo cogido parte de nuestro expolio, el saqueo se convierte en su dinero y con él haría lo que quisiera; pero venía viciado de origen. Y su frivolidad de pijo advenedizo le jugó una mala pasada y murió en la absoluta ruina económica, la ética y espiritual siempre le acompaño, fue lo que le hizo multimillonario.
Quintero (tal vez sin saberlo, aunque lo dudo, porque parecía muy inteligente) fue una oveja negra útil del, y al, Sistema.
Asombró, y encandiló, a cientos de miles (si no millones) de españoles e hispanoamericanos con su gran didáctica, lindando con la verborrea. Sus entrevistas suigéneris eran atractivas, aunque lo realmente atractivo eran los entrevistados, sobre todo los frikis. El espectador se encandilaba por la puesta en escena, al igual que una liebre queda paralizada por una linterna… Una suerte de «luz de gas» a la inversa, es decir: nos hacía creer que NO estábamos locos. ¿Y cómo no íbamos a estarlo si su público éramos refractarios del sector público (en este caso, los medios de comunicación) pero aplaudíamos y fomentábamos a este hombre, que era un trabajador público más, un cobrador (sin Frac, de eso se encargan los «caballero, caballero») más, de nuestro trabajo y esfuerzo.
Quintero es el mejor ejemplo del Síndrome de Estocolmo, el de Munchausen y el de Procusto
Estocolmo porque los que le veneraban eran sus expoliados (y otros paniaguados, claro, pero la mayoría eran los primeros.).
Munchausen porque él nos enfermaba, adrede, por nuestro bien: para que supiéramos lo malo que era el Sistema y lo importante que era seguirle a él, que era parte del Sistema, su clave de bóveda intelectual. Logró que odiáramos a sus compañeros de expolio, pero no a él.
Procusto porque con todo el dinero que el Estado nos roba, los independientes no podemos vivir de nuestro trabajo creativo y, encima, mantenemos el de ellos, los expoliadores. Con todos los millones que Quintero nos robó, viviríamos decenas de familias de creadores independientes.
APOSTILLA
Jamás vi a Quintero en laputatele. Por lo tanto, todos los vídeos que me llegaban por internet nunca los asimilé a Papá Estado. De hecho, en muchos ni salían las moscas de los canales expoliadores. Os juro que creía que emitía en canales precarios independientes, hasta que vi los fastos de sus platós, en vídeos con plano general (yo siempre le veía en primer plano, en sus soliloquios tras una mesa).
REAPOSTILLA
Quintero, por lo menos, nos engañaba con intelecto y buenas reflexiones. Las ovejas negras de ahora, ni eso. Pero el lema de los Reyes Católicos sigue siendo el mismo, e igual de útil, para ambos tipos de ovejas, y el rebaño que les sigue.
ENLACES IMPRESCINDIBLES, QUE OS COMENTÉ AL INICIO:
Posted in ARTÍCULO-INSULTO on agosto 24, 2025 by César Bakken Tristán
En pleno delirio feminista, con todos los hombres inocentes al borde del precipicio, adviene el jurgol y vence a todos, todas y todes. Ni un sólo rebuzno femirrojista cuando, precisamente, sí han de cacarear. Somos un país tan desquiciado que lo del sol por Antequera no sorprende ya a nadie. El jurgol fue, es y será el mejor medidor social. Nos explica, de manera oficial y ofensivamente fácil (mis adoradas cacofonías), toda la barbarie contemporánea.
El jurgolerdo del centro de la foto es un criminal (sin presunto, luego lo explico) que le pega patadas a un cuero esférico lleno de aire. Tiene 22 años y cobra unos 7 kilos al año (salario, en publicidad ganará algo similar). Es admirado por millones de subnormales, como vemos en la pequeña muestra de la foto de cabecera. Pero hay que ver esta otra imagen, para entender mi artículo:
Con esa cara de psicópata, el potencial criminal de este notas es inescrutable. De momento, los hechos probados demuestran que es un criminal de la peor calaña que, pese a eso (la foto de cabecera es evidente) es adorado por el vulgo y, sobre todo, por las menores de edad, precisamente la génesis de su criminalidad.
Del «sóla y borracha quiero llegar a casa» al «los niños pueden follar con adultos, si dan su consentimiento» y, luego, al «Asencio, fírmame un autógrafo».
Este psicótico (la cara es el espejo del alma), a parte de ser un pésimo jurgolerdo, es un criminal que recibió un vídeo pornográfico (con una menor incluida) que otros desalmados como él, y amigos, y compañeros de equipo (Real Madrid Estadio, la empresa de Don Florenvito Corleone) grabaron, sin el consentimiento de las folladas. A ver… vamos a ver. ¡Ejem! Vamos a ver si nos centramos.
El tamaño de la degeneración de estos jurgolerdos es tal, que se ve desde Júpiter, y en un día totalmente nublado. Visionad la jugada, como si fuera una estúpida repetición con el VAR de por medio, para ver si este chalado tocó la pelota con su pezuña/zarpa o fue con el hombro y no es penalti… 3 notas haciendo una orgía con 2 nenas (una de ellas, menor) y grabándolo. «Para la cinta» como decía el capullo peRROdista José María García.
¡Grabándolo! con ge de grave. imaginad a un amigo (ya un hijo ni asumo tanta imaginación dolorosa) que os envía un vídeo al güasap, donde os muestra cómo están follando, entre 3, a 2 nenas. ¿Qué haríais? Lo que haría yo:
Quedo con mis EXamigos y les reviento a hostias (o ellos a mí, que son 3 y yo no soy superman, ni superwoman). Luego, enseño el vídeo a los picolerdos en mi denuncia contra ellos. ¿Pero qué hizo este psicótico jurgolerdo y, de ahí, que sea un criminal peligroso en potencia infinita?
Vio el vídeo y se lo enseñó a otro imbécil.
No hay más preguntas, Señoría.
APOSTILLA
La catadura moral de todos los borregos que alaban a este criminal es directamente proporcional con las penalidades que su estulticia les provocará, en su pútrida vida de antropoides, dizque humanos.
REAPOSTILLA
A estas 2 nenas que se dejan follar por 3 jurgolerdos y se dejan grabar (eso se ve, no era cámara oculta) les está bien empleado que difundieran el vídeo. ¿Cómo puede una mujer denigrarse tanto? ¡Si ni siquiera eran jurgolerdos millonarios, todavía! La degeneración ha de ser con multimillonarios, cojones. Es de primero de zorra. ¿Cómo no sabían eso?
REQUETEAPOSTILLA
Imaginad que esos degenerados son vuestros hijos o hijas, tanto los que compartieron el vídeo como las que se dejaron grabar, y follar, por 3 notas. ¿Qué tal eso de saber que ellos, y ellas, hacen orgías y las graban? ¿Qué haríais? ¿Le pediríais un autógrafo al degenerado Asencio que aplaudió y compartió el espanto realizado por vuestras hijas o hijos? ¿Le subiríais «la paga» a vuestros hijes degenerades?
REQUETEAPOSTILLÍSIMA
Luce, orgulloso, publicidad sarracena en la camiseta. Sarracenos… precisamente los que violan. Precisamente los que, por su ley, se casan y preñan a menores. Precisamente, los misóginos actuales. Precisamente los teócratas a los que nuestra vida les importa menos que la de los corderos que degüellan en la calle.
César Bakken Tristán 